La alarma del monitor atravesó el pasillo como un cuchillo.

Las enfermeras corrieron hacia la incubadora mientras un médico ordenaba despejar el área.

—¡Saturación bajando!

—¡Preparen oxígeno!

—¡Llamen al doctor Rivera!

Marisol soltó la carpeta y corrió detrás del personal médico.

—¡Mateo! ¡Déjenme verlo!

Una enfermera la detuvo con delicadeza.

—Señora, por favor. Necesitamos espacio.

Ella intentó soltarse.

—¡Es mi hijo!

Las lágrimas comenzaron a correr por su rostro mientras observaba, detrás del cristal, cómo cinco personas rodeaban la diminuta incubadora.

Mateo apenas pesaba tres kilos.

Su pecho subía y bajaba con dificultad mientras los monitores emitían pitidos cada vez más rápidos.

Alejandro permanecía inmóvil.

Había asistido a juntas donde estaban en juego contratos de cientos de millones de pesos.

Había negociado adquisiciones internacionales sin que le temblara una mano.

Pero nunca había sentido una impotencia semejante.

Miró hacia el extremo del pasillo.

Ofelia seguía caminando con absoluta tranquilidad.

Ni siquiera había volteado al escuchar la alarma.

Aquello le produjo una sensación extraña.

Una abuela acababa de escuchar que su nieto podía estar muriendo.

Y continuaba alejándose como si hubiera olvidado un paraguas en un restaurante.

—Señora.

La voz de Alejandro resonó firme.

Ofelia se detuvo lentamente.

Giró apenas el rostro.

—¿Sí?

—¿No piensa quedarse?

Ella sonrió con una serenidad que resultaba casi ofensiva.

—Los médicos harán su trabajo.

—Es su nieto.

—Biológicamente.

Nada más.

Aquellas dos palabras bastaron para que Alejandro comprendiera que aquella mujer no estaba allí por preocupación.

Había ido por otra cosa.

Marisol seguía llorando junto a la puerta de terapia intensiva.

Quince minutos después apareció el doctor Rivera.

Llevaba la mascarilla bajada hasta el cuello y el cansancio marcado en los ojos.

—Logramos estabilizarlo.

Marisol sintió que las piernas dejaban de sostenerla.

Se cubrió el rostro con ambas manos.

—Gracias a Dios…

Pero el médico no sonreía.

—Necesitamos intervenirlo cuanto antes.

Sacó una carpeta.

La abrió delante de ella.

—El quirófano quedó disponible para mañana a primera hora. Sin embargo, el hospital necesita que hoy mismo quede cubierto el anticipo.

Marisol bajó la mirada.

No hizo falta responder.

El doctor conocía perfectamente su situación.

—Lo siento mucho.

Si el depósito no entra antes de las seis de la tarde, debemos asignar ese espacio a otro paciente.

Alejandro dio un paso al frente.

—¿Cuánto falta?

El médico mencionó la cantidad.

Marisol negó rápidamente con la cabeza.

—No, señor.

Por favor.

No puedo aceptar algo así.

Alejandro la observó sorprendido.

—¿Prefieres perder la cirugía?

Ella respiró profundamente.

—Prefiero deberle dinero a un banco antes que sentir que aproveché su buena voluntad.

Aquella respuesta lo dejó en silencio.

Durante años había donado millones de pesos a hospitales.

Universidades.

Fundaciones.

La mayoría de las personas aceptaba cualquier ayuda sin hacer preguntas.

Marisol era distinta.

Incluso desesperada seguía defendiendo su dignidad.

Antes de que pudiera responder, dos hombres con traje oscuro aparecieron en el pasillo.

Uno de ellos llevaba un portafolio de piel.

El otro una carpeta color vino.

—¿Marisol Hernández?

Ella asintió con desconfianza.

—Venimos en representación del licenciado Iván Salgado.

Alejandro reconoció inmediatamente el apellido.

El mismo de Ofelia.

El abogado abrió la carpeta.

—Traemos una última propuesta antes de iniciar el procedimiento judicial.

Marisol ni siquiera tomó los documentos.

—Ya dije que no voy a firmar.

El hombre continuó hablando como si no la hubiera escuchado.

—Nuestro cliente está dispuesto a cubrir la totalidad de la cirugía, hospitalización y tratamientos futuros.

Marisol permaneció inmóvil.

—Con una sola condición.

El abogado deslizó lentamente el contrato hacia ella.

—Renunciar definitivamente a cualquier derecho económico presente y futuro relacionado con el menor.

Alejandro extendió la mano.

—Permítame verlo.

El abogado intentó impedirlo.

—Disculpe, este documento solo…

—Soy Alejandro Villaseñor.

La expresión del abogado cambió de inmediato.

Conocía perfectamente aquel nombre.

Entregó la carpeta sin protestar.

Alejandro comenzó a leer.

Al principio parecía un convenio común.

Después aparecieron varias cláusulas extrañas.

Una hablaba de la renuncia a la pensión.

Otra eliminaba cualquier obligación económica futura.

Pero una tercera llamó completamente su atención.

La leyó dos veces.

Después una tercera.

Levantó lentamente la vista.

—¿Qué significa esto?

El abogado fingió sorpresa.

—¿A qué se refiere?

Alejandro señaló el párrafo.

—Aquí dice que, además de renunciar a cualquier reclamación, la señora Marisol autoriza expresamente que el menor pueda ser representado patrimonialmente por la familia Salgado en caso de incapacidad permanente.

El abogado sonrió con rigidez.

—Es una cláusula preventiva.

Muy habitual.

Alejandro cerró la carpeta de golpe.

—No.

No lo es.

Había estudiado derecho mercantil antes de dedicarse a los negocios.

Aquella redacción no pertenecía a un convenio de alimentos.

Pertenecía a otra clase de documentos.

Miró nuevamente cada página.

Entonces encontró algo todavía más extraño.

Una referencia a un fideicomiso privado.

Con un número de expediente.

Sin explicación alguna.

—¿Qué tiene que ver este fideicomiso con el niño?

Por primera vez el abogado pareció incómodo.

—Eso…

es información confidencial.

Alejandro devolvió lentamente el contrato.

—Entonces tampoco necesitan la firma.

Los dos representantes recogieron apresuradamente los papeles.

—Nuestra oferta seguirá disponible hasta las cinco y media.

Después de esa hora iniciaremos las acciones legales correspondientes.

Se marcharon sin añadir una palabra.

Marisol permanecía completamente confundida.

—No entiendo.

Si no quieren hacerse cargo de Mateo…

¿por qué insisten tanto?

Alejandro seguía pensando en aquella cláusula.

Había algo que no encajaba.

Muchísimo.

En ese momento apareció el doctor Rivera.

Traía una nueva carpeta bajo el brazo.

—Señora Marisol.

Necesito que firme la autorización para compartir el historial médico con otro hospital en caso de traslado.

Mientras ella firmaba, Alejandro observó el apellido del médico.

Rivera.

Le resultaba familiar.

—Doctor…

¿Usted trabajó antes en el Hospital Ángeles?

—Sí.

Hace unos años.

—¿Conoció al doctor Esteban Salgado?

El médico levantó la cabeza.

—Claro.

Era cardiólogo pediatra.

¿Por qué lo pregunta?

Alejandro recordó inmediatamente dónde había escuchado aquel nombre.

Esteban Salgado.

Hermano mayor de Iván.

Es decir…

tío de Mateo.

Sintió un escalofrío.

—¿Sigue trabajando allí?

El doctor negó lentamente.

—Falleció hace poco más de un año.

Un accidente automovilístico.

Alejandro volvió a pensar en el contrato.

En el fideicomiso.

En la insistencia por borrar legalmente cualquier vínculo entre el bebé y los Salgado.

Demasiadas coincidencias.

—Doctor.

¿Sabe si el doctor Salgado tenía hijos?

—No.

Nunca pudo tener.

Pero recuerdo que hablaba constantemente de una herencia complicada dentro de su familia.

Antes de que Alejandro pudiera hacer otra pregunta, una enfermera salió apresuradamente de terapia intensiva.

—Doctor Rivera.

Necesitamos revisar el expediente del bebé.

Hay una observación genética que no aparece completa en el sistema.

El médico caminó rápidamente hacia el mostrador.

Tecleó durante unos segundos.

Frunció el ceño.

—Qué extraño…

La pantalla mostraba que parte del historial había sido bloqueado.

—¿Qué ocurre? —preguntó Alejandro.

El doctor bajó la voz.

—Hay documentos restringidos por solicitud judicial.

Eso no es normal en un paciente como este.

Ingresó nuevamente al sistema utilizando una clave especial.

Después de unos segundos apareció un archivo oculto.

El médico comenzó a leer.

Su expresión cambió por completo.

Primero sorpresa.

Luego incredulidad.

Finalmente preocupación.

Miró a Marisol.

Después a Alejandro.

Y cerró inmediatamente la computadora.

—¿Qué pasa? —preguntó Marisol, asustada.

El doctor respiró hondo antes de responder.

—Creo que ya entendí por qué la familia Salgado está tan desesperada por quedarse con este niño.

Hizo una breve pausa.

—Y no tiene absolutamente nada que ver con la pensión alimenticia.

Porque el expediente reservado acababa de revelar que Mateo era el único heredero con compatibilidad legal para reclamar un patrimonio que llevaba más de treinta años oculto dentro de la propia familia Salgado.

Y alguien estaba dispuesto a dejarlo morir antes que permitir que ese dinero cambiara de dueño.