El agresor forcejeó con desesperación mientras Mateo lo sujetaba por la chaqueta.

—¡Suéltame ahora mismo! —gritó—. ¡No sabes quién soy!

Mateo no cedió.

—Sé lo suficiente.

—Intentaste acosarla, amenazarme y escapar antes de que llegara la policía.

El hombre miró hacia la puerta abierta del autobús.

Parecía calcular la distancia.

Entonces metió una mano dentro del abrigo.

La joven retrocedió aterrada.

—¡Cuidado!

Mateo reaccionó antes que nadie.

Sujetó la muñeca del agresor y le obligó a sacar la mano lentamente.

No llevaba un arma.

Sostenía una pequeña tarjeta negra con un escudo dorado.

El conductor palideció al reconocerla.

—Ese emblema pertenece al Ministerio de Transporte.

Los pasajeros comenzaron a murmurar.

El hombre recuperó parte de su arrogancia.

—Soy inspector nacional.

—Puedo hacer que despidan a este conductor, retirar la licencia del autobús y denunciar a cualquiera que haya grabado.

El pasajero que sostenía el teléfono bajó la mano por miedo.

Otros apartaron la mirada.

El agresor sonrió.

—Eso pensé.

Mateo observó la tarjeta.

Después levantó la vista.

—Ser funcionario no le da derecho a tocar a una mujer.

—Tampoco a utilizar su cargo para intimidar testigos.

El hombre se acercó cuanto pudo.

—Cuando termine contigo, ninguna empresa volverá a contratarte.

Mateo no respondió.

La joven seguía pegada a la puerta, con los brazos cruzados sobre el pecho.

—No es la primera vez —murmuró.

Todos giraron hacia ella.

El agresor dejó de sonreír.

—Cállate.

La muchacha respiró profundamente.

—Este hombre lleva tres meses siguiéndome.

El autobús quedó en silencio.

—Apareció por primera vez frente a mi trabajo.

—Después comenzó a subir a la misma ruta.

—Siempre esperaba a que el vehículo estuviera lleno para acercarse.

El hombre negó con furia.

—Está inventándolo porque la rechacé.

La joven abrió su bolso y sacó varias hojas dobladas.

—Estas son las denuncias que presenté.

—Las archivaron todas.

Mateo tomó una de ellas.

En cada documento aparecía el mismo sello oficial.

Caso cerrado por falta de pruebas.

Pero también aparecía una firma.

La del hombre detenido frente a ellos.

—¿Usted revisó las denuncias presentadas contra usted mismo? —preguntó Mateo.

El rostro del inspector perdió el color.

La joven asintió.

—Cada vez que denunciaba, el expediente terminaba en su oficina.

—Después me llamaba desde números privados para decirme que nadie me creería.

Los pasajeros levantaron nuevamente sus teléfonos.

Esta vez nadie parecía dispuesto a bajar la cámara.

Una mujer mayor se puso al lado de la joven.

—Yo también lo he visto antes.

—La semana pasada siguió a otra muchacha hasta la estación central.

Un estudiante al fondo levantó la mano.

—Tengo un video de ese día.

El inspector comenzó a retroceder.

—Todos están cometiendo un error.

—Puedo destruirlos.

Mateo señaló las cámaras interiores del autobús.

—Todo quedó grabado.

El conductor negó lentamente.

—Las cámaras dejaron de funcionar hace dos días.

El agresor soltó una sonrisa de alivio.

Pero la joven sacó su teléfono.

—Las cámaras del autobús, sí.

—La mía no.

Había activado la grabación antes de enfrentarlo.

El audio registraba con claridad la amenaza del inspector, su intento de golpear a Mateo y la confesión de que podía cerrar las denuncias.

Las sirenas se escucharon finalmente al final de la avenida.

Dos patrullas se detuvieron junto al autobús.

El inspector levantó la tarjeta negra.

—Soy superior de esos agentes.

—En cuanto entren, todo esto terminará.

Sin embargo, el primer hombre que subió al vehículo no vestía uniforme policial.

Llevaba traje gris y una identificación de asuntos internos.

Al verlo, el inspector quedó inmóvil.

—Señor Ramírez —dijo el recién llegado—. Llevamos seis meses investigándolo.

El hombre intentó mantener la calma.

—Todo es un malentendido.

—Entonces podrá explicarnos por qué doce denuncias contra usted desaparecieron del sistema.

Los agentes le colocaron las esposas.

La joven comenzó a llorar en silencio.

Mateo se acercó con cuidado.

—Ya terminó.

Ella negó lentamente.

—No.

—Él no trabajaba solo.

El investigador abrió una carpeta.

Dentro había fotografías de varias mujeres tomadas en estaciones y autobuses.

También aparecía la joven.

Pero en la última imagen estaba Mateo.

La fotografía había sido tomada aquella misma mañana, antes de que él subiera al vehículo.

—¿Por qué me estaban siguiendo? —preguntó Mateo.

El agente lo observó con preocupación.

—Porque usted no intervino por casualidad.

Sacó una segunda fotografía, mucho más antigua.

Mostraba a Mateo cuando era niño junto a una mujer sonriente.

Él reconoció de inmediato a su madre, desaparecida veinte años atrás.

A su lado estaba el inspector Ramírez.

—Este hombre fue la última persona que vio con vida a su madre —dijo el investigador.

Mateo sintió que el suelo desaparecía bajo sus pies.

El inspector levantó la cabeza y soltó una risa amarga.

—Pregúntale a la muchacha quién le dijo que subiera hoy a este autobús.

Mateo miró a la joven.

Ella dejó de llorar.

Entonces abrió lentamente el colgante que llevaba en el cuello.

Dentro había una fotografía diminuta de la madre de Mateo.

—No soy una desconocida —confesó.

—Soy la hija que tu madre tuvo después de desaparecer.

Y vine a buscarte porque ella sigue viva.