Regresé al hotel a las once y cuarenta y tres de la mañana.

Antes de subir, activé la grabadora oculta que la Fiscalía había colocado dentro del forro de mi bolso.

También llevaba una copia de los documentos falsos, un teléfono nuevo conectado directamente con los agentes y una instrucción muy clara:

No confrontarlos.

Dejar que hablaran.

Conseguir que admitieran que conocían mis propiedades, que habían preparado los poderes notariales y que planeaban mover el dinero durante el viaje.

Cuando se abrieron las puertas del elevador, Diego estaba esperándome en el pasillo.

Ya no sonreía.

—¿Dónde estabas?

—Fui a comprar algo para el estómago.

Su mirada bajó hasta mi bolso.

—Te llamé seis veces.

—Tenía el teléfono en silencio.

Diego se acercó demasiado.

Durante meses había confundido aquella manera de invadir mi espacio con preocupación.

Ahora entendía que era control.

—No vuelvas a salir sin avisarme —dijo.

Detrás de él apareció Beatriz, todavía interpretando el papel de suegra impecable.

—Rafael, no la asustes.

El nombre escapó de su boca con tanta naturalidad que los tres quedamos inmóviles.

Diego giró bruscamente.

Beatriz palideció.

Yo fingí confusión.

—¿Rafael?

Ella reaccionó primero.

—Dije Raúl. El encargado del equipaje. Esa medicina te tiene aturdida.

Diego me tomó del brazo.

No con suficiente fuerza para dejar una marca, pero sí para recordarme que podía hacerlo.

—Entra. Tenemos poco tiempo.

La suite estaba desordenada.

Las maletas seguían abiertas, pero el sobre manila ya no estaba junto a los pasaportes.

Ahora descansaba sobre la mesa del comedor, acompañado por una pluma fuente y una botella de champaña.

Beatriz cerró la puerta.

El clic de la cerradura sonó distinto después de saber quiénes eran.

—Antes de irnos necesitamos resolver algo importante —dijo Diego.

Tomó asiento frente a mí y abrió el sobre.

Había seis documentos.

Un poder general para actos de dominio.

Una autorización para administrar cuentas bancarias.

Una solicitud para vender los tres locales de la Roma.

Otra para transferir el edificio de Veracruz a una sociedad mercantil llamada Costa Azul Capital.

Y dos hojas en blanco con espacios para firmas.

Sentí que la rabia me quemaba el pecho.

Aun así, sonreí.

—Pensé que solo eran documentos para pagar impuestos.

Diego apoyó una mano sobre la mía.

—Eso es exactamente lo que son.

—¿Por qué aparece la venta de mis propiedades?

Beatriz soltó un suspiro impaciente.

—Porque venderlas es lo más inteligente.

—Nadie me preguntó si quería vender.

—Ahora estás casada —respondió ella—. Ya no puedes seguir tomando decisiones como si estuvieras sola.

Miré a Diego.

—¿Tú piensas lo mismo?

Él empujó la pluma hacia mí.

—Pienso que confías demasiado poco en tu marido.

La palabra marido casi me hizo reír.

—¿Y si prefiero revisarlos con mi abogado?

La expresión de Diego cambió.

Fue apenas un segundo.

Pero desapareció el hombre amable de las fotografías.

—No necesitas abogado.

—Siempre reviso contratos.

—Estos no son contratos.

—Entonces no debería haber problema en revisarlos.

Beatriz golpeó la mesa con la palma.

—¡Firma de una vez!

La champaña tembló dentro de las copas.

Yo bajé la mirada, fingiendo miedo.

—No entiendo por qué están tan nerviosos.

Diego se levantó y caminó hasta la puerta.

Giró el seguro adicional.

—Nadie está nervioso.

Después tomó mi teléfono de la mesa.

—Solo queremos evitar interrupciones.

—Devuélvemelo.

—Después de firmar.

En el interior de mi bolso, el segundo teléfono seguía transmitiendo cada palabra.

Los agentes estaban escuchando.

Pero todavía necesitaban algo más claro.

Una admisión.

Así que hice la pregunta que me habían preparado.

—¿Qué pasará con el dinero cuando vendan los locales?

Diego se inclinó sobre mí.

—Se invertirá.

—¿En qué?

—En nuestra nueva vida.

—¿Nuestra?

Beatriz soltó una carcajada.

—No seas ingenua.

Diego la miró con furia.

—Cállate.

Pero ya era tarde.

Yo levanté lentamente la cabeza.

—¿Por qué me llama ingenua?

Beatriz tomó una copa y bebió un largo trago.

—Porque mujeres como tú creen que una boda significa amor.

—Beatriz.

—No, Rafael. Estoy cansada de fingir.

Diego apretó los dientes.

—Te dije que te callaras.

Ella me señaló con la copa.

—Él no te eligió por bonita. Te eligió porque tienes propiedades sin copropietarios, porque tu padre murió y porque no tienes hermanos que hagan demasiadas preguntas.

Cada palabra quedó grabada.

Mi corazón latía con tanta fuerza que temí que ellos pudieran escucharlo.

—Entonces todo fue mentira —dije.

Diego se acercó a Beatriz y le arrebató la copa.

—No sabes lo que dices.

—Llevamos siete años haciendo esto y ahora vas a fingir que eres un enamorado.

Siete años.

La cifra cayó como una sentencia.

—¿Cuántas mujeres? —pregunté.

Beatriz sonrió.

—Las suficientes.

Diego levantó la mano como si fuera a golpearla, pero se detuvo.

—¡Basta!

Yo retrocedí en la silla.

—¿Y qué iban a hacer conmigo después de firmar?

Ninguno respondió.

—¿Abandonarme en Cancún?

Diego se acomodó el saco y recuperó parte de su frialdad.

—No dramatices. Ibas a disfrutar del hotel mientras nosotros resolvíamos los trámites.

—¿Y después?

—Después recibirías una compensación.

Beatriz soltó otra risa.

—Como las demás.

En ese instante, una voz salió del bolso.

—La confesión es suficiente. Entren.

Diego se quedó paralizado.

Yo también fingí sorpresa.

Beatriz dejó caer la copa.

El cristal se rompió contra el suelo.

—¿Qué fue eso? —preguntó Diego.

Saqué lentamente el teléfono oculto.

La pantalla mostraba una llamada activa con la Fiscalía.

—Eso fue el final de su luna de miel.

Diego reaccionó con una velocidad brutal.

Se lanzó hacia mí.

Yo me aparté justo cuando la puerta de la suite recibió el primer golpe.

—¡Fiscalía! ¡Abra la puerta!

Beatriz corrió hacia el dormitorio.

Diego agarró el sobre manila y comenzó a romper los documentos.

—¡No saben quién soy! —gritó.

—Sí lo saben —respondí—. Rafael Duarte. Casado legalmente con Beatriz Duarte. Investigado por fraude, falsificación y asociación delictuosa.

Su rostro se descompuso.

La puerta cedió.

Cuatro agentes entraron con armas enfundadas y órdenes judiciales en la mano.

Uno inmovilizó a Diego contra la pared.

Otro detuvo a Beatriz cuando intentaba salir por la escalera de emergencia.

Ella comenzó a gritar.

—¡Todo fue idea de él! ¡Yo solo firmaba lo que me pedía!

Diego giró la cabeza.

—¡Tú buscabas a las mujeres!

—¡Porque tú no servías para encontrar una que tuviera dinero!

Se acusaron mutuamente frente a los agentes.

Cada insulto añadía una nueva pieza al caso.

La licenciada Patricia entró unos minutos después.

Recogió los documentos destruidos y examinó las firmas.

—Son falsificaciones bastante cuidadas —dijo—. Pero cometieron un error.

Diego la miró con odio.

—¿Cuál?

Patricia levantó una de las hojas.

—Mariana cambió su firma legal hace tres meses.

Yo no sabía nada de aquello.

La funcionaria me miró.

—La firma que copiaron pertenecía a documentos antiguos. Incluso si ella hubiera firmado hoy, nada de esto habría tenido validez sin la certificación biométrica que exigen sus propiedades.

Diego cerró los ojos.

Todo su plan había estado condenado desde antes de la boda.

Cuando se los llevaron esposados, Beatriz se volvió hacia mí.

—Te crees muy inteligente, pero no tienes idea de con quién te metiste.

—Sé exactamente con quién me metí.

—No. Rafael nunca fue el jefe.

Los agentes la empujaron hacia el elevador.

—¿Qué quiere decir?

Beatriz sonrió por última vez.

—Nosotros solo entregábamos las firmas.

Las puertas comenzaron a cerrarse.

—Había alguien más que elegía a las mujeres.

Corrí hacia el elevador.

—¿Quién?

Pero Beatriz ya había desaparecido.

Esa tarde, la Fiscalía registró la casa que ambos compartían en Toluca.

Encontraron pasaportes falsos, sellos notariales, fotografías de otras víctimas y carpetas clasificadas por nombres de ciudades.

Monterrey.

Querétaro.

Puebla.

Mérida.

Madrid.

En una caja fuerte había ocho alianzas de boda.

Ocho mujeres.

Ocho matrimonios falsos.

Y debajo de todas ellas, una carpeta nueva con mi fotografía tomada seis meses antes de conocer a Diego.

Eso significaba que no había sido una coincidencia.

Me habían vigilado.

Habían estudiado mi rutina.

Sabían dónde trabajaba, cuánto había heredado y qué días visitaba los locales de mi padre.

Pero lo peor apareció en la última página.

Junto a mi nombre había una firma de autorización.

La reconocí inmediatamente.

Pertenecía a una persona en la que había confiado durante toda mi vida.

Mi propio abogado.