Los trabajadores de la empresa de mudanzas tocaron el timbre exactamente a las dos y dieciocho de la madrugada.

Abrí la puerta antes de que Marcos pudiera reaccionar.

—Buenas noches, doctora.

—¿Qué debemos llevar primero?

Señalé el salón.

—Todo lo que tenga las etiquetas azules.

Había pasado casi una hora colocando pequeñas calcomanías en cada objeto que había comprado con mi dinero.

El sofá.

La mesa del comedor.

La cafetera italiana.

La televisión.

Los libreros.

Incluso las lámparas.

Marcos observó a los hombres entrar uno tras otro.

Su expresión pasó de la sorpresa al enfado.

—¿Estás loca?

—Eso es mío.

Respondí con tranquilidad.

—Todo tiene factura.

Él soltó una risa incrédula.

—¿Guardaste las facturas?

—Guardo los historiales clínicos de mis pacientes durante años.

¿De verdad creíste que no guardaría las de mi propia casa?

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El jefe de la mudanza revisó la lista.

—Doctora, ¿también retiramos el refrigerador?

Saqué una carpeta.

—Aquí está la transferencia.

Lo pagué íntegramente.

El hombre asintió.

Dos trabajadores comenzaron inmediatamente a desmontarlo.

Clara observaba todo desde la cocina.

Seguía usando mis pantuflas.

Cuando vio que también se llevaban la cafetera, preguntó en voz baja:

—¿Y mañana qué va a desayunar el director Qin?

La miré unos segundos.

—No lo sé.

Pregúntale a la mujer que ocupa mi asiento.

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Marcos perdió completamente la paciencia.

Se colocó delante de la puerta.

—Nadie va a sacar nada más de esta casa.

El jefe de la mudanza me miró.

—¿Hay algún problema legal?

Abrí otra carpeta.

Dentro estaba la escritura.

El contrato de compraventa.

Y cada una de las transferencias.

—La propiedad está a nombre de los dos.

Pero todos estos bienes fueron adquiridos exclusivamente por mí.

Si alguien intenta impedir que los retire, llamaremos a la policía.

El jefe asintió.

—Continúen.

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Durante casi tres horas el departamento fue vaciándose.

Cada caja representaba un recuerdo.

Pero ya no dolía.

Lo único que sentía era una extraña tranquilidad.

Cuando llegaron al dormitorio principal, uno de los empleados preguntó:

—¿También desmontamos la cama?

—Solo el colchón.

La base fue un regalo de sus padres.

El colchón lo compré yo.

Marcos me miró como si no pudiera reconocer a la mujer con la que había vivido cinco años.

—¿De verdad estás haciendo esto?

—Sí.

—Por un asiento.

Negué lentamente.

—No.

Por todas las veces que me convenciste de que debía conformarme con menos de lo que merecía.

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Mientras desmontaban el dormitorio, encontré una pequeña caja detrás del clóset.

La abrí.

Dentro estaba el reloj que le regalé cuando terminó su residencia.

Las cartas que le escribía durante mis guardias nocturnas.

Las fotografías de nuestros primeros viajes.

Las sostuve unos segundos.

Después cerré la caja.

La dejé sobre la mesa.

No quería llevarme nada que perteneciera al pasado.

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A las cinco de la mañana el departamento estaba casi vacío.

Solo quedaban los muebles que él había comprado antes de conocernos.

La casa parecía irreconocible.

Fría.

Silenciosa.

Como si nunca hubiera existido una boda planeada allí.

Entonces Clara rompió el silencio.

—Director Qin…

¿Dónde voy a dormir?

La pregunta quedó suspendida en el aire.

Marcos tardó varios segundos en responder.

Miró el dormitorio.

Ya no había cama.

Miró el sofá.

También había desaparecido.

Solo quedaban dos sillas plegables.

Por primera vez desde que comenzó todo, comprendió realmente las consecuencias de sus decisiones.

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Tomé el transportín de mi gato.

Cerré la última caja.

Antes de salir, me acerqué a Marcos.

Saqué el anillo de compromiso de mi bolso.

Lo dejé sobre la barra de la cocina.

—Devuélvelo.

No quiero conservar nada que represente una promesa que nunca pensaste cumplir.

Él intentó tomarme de la mano.

Retrocedí.

—Sabrina…

Podemos arreglar esto.

—No.

—Fue un error.

—No.

Fue una elección.

Elegiste a otra mujer en el asiento del copiloto.

Después la elegiste en nuestra casa.

Y durante toda la noche no dejaste de elegirla a ella.

Ya no queda nada que hablar.

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Cuando el elevador se cerró, pensé que todo había terminado.

Pero a las nueve de la mañana, mientras firmaba la cancelación definitiva del salón de bodas, recibí una llamada de la administradora del edificio.

—Doctora Santos…

Necesitamos que venga un momento.

Fruncí el ceño.

—¿Qué ocurrió?

—El señor Qin está aquí.

Quiere entrar al departamento.

Pero la cerradura electrónica acaba de rechazar todas sus claves de acceso.

Miré el contrato de cancelación que acababa de firmar.

Sonreí por primera vez en toda la noche.

—Es normal.

—¿Normal?

—Sí.

Anoche transferí oficialmente mi cincuenta por ciento de la propiedad a una empresa inmobiliaria para iniciar la venta judicial del inmueble.

La administradora guardó silencio.

—Entonces…

¿El señor Qin ya no puede impedir la venta?

Respiré profundamente.

—No.

Pero hubo algo más que necesito saber.

—¿Qué cosa?

La administradora bajó la voz.

—Hace unos minutos llegó una mujer mayor diciendo que era la madre del señor Qin. Venía muy alterada… porque asegura que ese departamento nunca fue comprado para usted. Dice que desde el principio su hijo pensaba entregárselo a otra mujer después de la boda.