Alejandro no respondió a la pregunta de Lucía.
No podía prometerle que su madre estaría bien.
Pero tampoco iba a quedarse mirando.
Sacó el teléfono y llamó a una ambulancia.
—Necesito una unidad urgente. Mujer de treinta y dos años, inconsciente, respiración débil.
Lucía le agarró la manga.
—Señor Alejandro…
Él se agachó frente a ella.
—Voy a acompañarlos.
—¿A los tres?
Alejandro miró a Mateo y Emiliano.
—A los cuatro.
Quince minutos después, Mariana era trasladada al hospital.
Doña Lupita se quedó con los gemelos mientras Alejandro llevó a Lucía. La niña permaneció sentada junto a él, abrazando una mochila rosada.
—Mamá va a despertar, ¿verdad?
—Los médicos harán todo lo posible.
Lucía bajó la mirada.
—Cuando papá se fue también dijo que volvería.
Alejandro sintió un peso extraño en el pecho.
—Yo no voy a decirte algo que no sé.
Lucía levantó los ojos.
—Entonces usted no miente.
Aquella confianza le dolió más de lo esperado.
En urgencias, los médicos actuaron rápidamente.
Pasó casi una hora antes de que una doctora saliera.
—¿Familiares de Mariana Torres?
Lucía se levantó.
—Soy su hija.
La doctora miró a Alejandro.
—¿Usted es el padre?
—No.
—Soy su amigo —añadió Lucía.
Alejandro sintió que algo se quebraba dentro de él.
La doctora explicó que Mariana presentaba anemia severa, deshidratación y una infección que llevaba demasiado tiempo sin tratamiento.
—¿Va a morir? —preguntó Lucía.
—Estamos ayudándola.
Alejandro se agachó.
—Lucía, ¿quieres ir con doña Lupita un rato?
—No.
—Tus hermanos te necesitan.
La niña dudó.
Finalmente aceptó cuando Alejandro prometió llamarla en cuanto Mariana despertara.
Después de que se marchara, la doctora se acercó nuevamente.
—Señor Villarreal, necesitamos localizar familiares adultos.
—¿Por qué?
—Porque quizá requiera un procedimiento y necesitamos revisar antecedentes médicos.
—No conozco a su familia.
La doctora asintió.
—Encontramos una tarjeta de contacto de emergencia entre sus pertenencias.
—¿De quién?
—Un hombre llamado Ricardo Villarreal.
Alejandro dejó de respirar.
—Repita ese nombre.
—Ricardo Villarreal.
Su padre.
El hombre que había muerto hacía nueve meses.
Alejandro pidió ver la tarjeta.
Reconoció inmediatamente la letra.
Ricardo Villarreal. En caso de emergencia.
Debajo estaba el antiguo número privado de su padre.
—¿Cómo conocía Mariana a mi padre?
La doctora no podía responder.
Alejandro tampoco.
Ricardo Villarreal había sido un empresario severo, reservado y obsesionado con proteger la reputación familiar.
Antes de morir, había dejado asuntos pendientes que Alejandro nunca consiguió comprender.
Uno de ellos era una transferencia mensual.
Veinticinco mil pesos.
Durante casi siete años.
El beneficiario figuraba bajo una sociedad que Alejandro jamás investigó porque su padre había marcado aquellos pagos como personales.
Los pagos se detuvieron con su muerte.
Siete meses después, Mariana enfermó.
Alejandro llamó inmediatamente a su abogado.
—Sergio, necesito que revises las cuentas personales de mi padre.
—¿Qué buscamos?
—Pagos relacionados con una mujer llamada Mariana Torres.
Hubo silencio.
—Alejandro…
—¿La conoces?
—Déjame revisar.
—No. Esa pausa significa que sabes algo.
Sergio suspiró.
—Tu padre me hizo firmar un acuerdo de confidencialidad.
—Mi padre está muerto.
—Precisamente por eso ciertas instrucciones se activaron después de su fallecimiento.
Alejandro apretó el teléfono.
—¿Qué instrucciones?
—No puedo hablar por teléfono.
—Estoy en el hospital.
—Voy para allá.
Mariana despertó poco antes de las nueve de la noche.
Alejandro entró cuando una enfermera se lo permitió.
Ella parecía frágil.
—Lucía…
—Está bien. Los bebés también.
Mariana cerró los ojos, aliviada.
Entonces vio la tarjeta que Alejandro sostenía.
Su expresión cambió.
—¿Dónde encontró eso?
—Entre sus pertenencias.
Mariana intentó incorporarse.
—Devuélvamela.
—Mi padre aparece como contacto de emergencia.
Silencio.
—¿Cómo conocía usted a Ricardo Villarreal?
—Eso no importa.
—Mi padre le enviaba dinero.
Mariana giró el rostro.
—No quiero hablar de eso.
—Sus hijos están pasando hambre.
Aquello hizo que ella lo mirara.
—Nunca utilice a mis hijos para interrogarme.
Alejandro retrocedió.
—Tiene razón.
Guardó silencio.
—Pero necesito entender por qué mi padre estaba ayudándola.
Los ojos de Mariana se llenaron de lágrimas.
—Porque le debía algo a mi familia.
—¿Qué?
Antes de que respondiera, llamaron a la puerta.
Sergio entró con un maletín.
Al ver a Mariana, se quedó inmóvil.
—Dios mío.
Ella lo reconoció.
—Usted.
Alejandro miró a ambos.
—¿Qué está pasando?
Sergio cerró la puerta.
—Tu padre esperaba que algún día ocurriera esto.
Sacó un sobre amarillento.
En el frente aparecía el nombre de Alejandro.
—Me ordenó entregártelo únicamente si Mariana o sus hijos necesitaban ayuda y él ya no estuviera vivo.
Alejandro abrió el sobre.
Dentro había una carta y una fotografía tomada treinta años atrás.
Su padre aparecía junto a otro hombre.
Detrás habían escrito:
Ricardo Villarreal y Tomás Torres. Socios fundadores.
—¿Socios?
Sergio asintió.
—Antes de que existiera Villarreal Logística, existieron dos socios.
Alejandro miró a Mariana.
—¿Tomás era…?
—Mi padre —respondió ella.
Sergio continuó.
—La empresa que hoy diriges nació con dinero, rutas y clientes aportados por ambos.
—Eso es imposible.
—Los documentos originales existen.
Alejandro sintió que las paredes se acercaban.
Toda su vida había escuchado que Ricardo Villarreal había levantado aquel imperio solo.
—¿Qué pasó con Tomás?
Mariana cerró los ojos.
—Murió.
Sergio bajó la voz.
—Y poco después Ricardo quedó registrado como único propietario.
Alejandro abrió la carta de su padre.
Solo alcanzó a leer las primeras líneas.
“Hijo: si estás leyendo esto, significa que finalmente encontraste a la familia que yo no tuve el valor de enfrentar.”
Tuvo que detenerse.
—¿Mi padre robó la empresa?
—No sabemos exactamente qué ocurrió —respondió Sergio—. Pero sabemos que pasó el resto de su vida intentando compensarlo en secreto.
Mariana soltó una risa amarga.
—¿Compensarlo? Mi madre murió creyendo que habíamos perdido todo.
Sergio sacó otra carpeta.
—Hay algo más.
Colocó sobre la mesa un documento notarial.
—Tres meses antes de morir, Ricardo modificó ciertas disposiciones patrimoniales.
Alejandro leyó rápidamente.
No entendió al principio.
Después vio el porcentaje.
Treinta y cinco por ciento.
—¿Qué significa esto?
—Que tu padre dejó instrucciones para transferir una participación de Villarreal Logística a los descendientes legales de Tomás Torres cuando pudiera demostrarse su parentesco.
Alejandro miró hacia Mariana.
Ella parecía tan sorprendida como él.
—¿Lucía y los gemelos?
—Podrían estar incluidos.
Entonces Sergio sacó un segundo sobre.
—Pero Ricardo añadió una condición.
—¿Cuál?
Sergio no respondió inmediatamente.
Miró a Mariana.
—Necesitamos confirmar la identidad del padre de Mateo y Emiliano.
Mariana palideció.
—No.
Alejandro frunció el ceño.
—¿Qué tiene que ver él con esto?
—Todo —respondió Sergio.
Mariana intentó levantarse.
—Quiero que salga.
—Mariana…
—¡Salga!
El monitor comenzó a acelerarse.
Una enfermera entró.
Alejandro retrocedió hacia la puerta.
Pero antes de salir, escuchó a Sergio susurrar:
—Alejandro, hay un documento más que debes ver.
En el pasillo, abrió la última carpeta.
Era una copia de un examen realizado durante el embarazo de Mariana.
Alejandro leyó el nombre registrado en el apartado correspondiente al padre de los gemelos.
Sintió que se le helaba el cuerpo.
Conocía aquel nombre.
Lo había visto esa misma mañana encabezando los documentos de una operación millonaria de Villarreal Logística.
Levantó la mirada hacia Sergio.
—Esto no puede ser verdad.
Sergio cerró lentamente la carpeta.
—Por eso tu padre protegía a Mariana.
—¿Quién más sabe esto?
—Una persona.
—¿Quién?
Sergio miró hacia el ascensor.
Las puertas acababan de abrirse.
Un hombre salió y comenzó a caminar directamente hacia ellos.
Mariana, desde la habitación, lo vio a través del cristal.
Y gritó:
—¡No dejen que se acerque a mis hijos!
