Alexander regresó a las tres y doce de la madrugada.

Yo seguía despierta.

No esperándolo.

Empacando.

La maleta estaba abierta sobre el sofá de mi estudio y dentro había colocado únicamente lo necesario: documentos, algunas prendas, mi ordenador, los cuadernos de investigación que había guardado durante años y una pequeña caja con fotografías de mi antigua vida.

La vida anterior a Alexander.

Anterior a Hawthorne Manor.

Anterior a convertirme en una mujer cuya principal función parecía consistir en no incomodar a nadie.

Escuché sus pasos detenerse detrás de mí.

—¿Qué haces?

Cerré una carpeta.

—Ordenando cosas.

—¿A esta hora?

—No tenía sueño.

Alexander observó la maleta.

Su rostro cambió.

—¿Vas a alguna parte?

Lo miré.

—Dentro de unas semanas.

—¿Dónde?

—California.

El silencio fue inmediato.

—¿Qué hay en California?

—Mi doctorado.

Por primera vez desde que lo conocía, vi a Alexander completamente desconcertado.

—¿Tu qué?

—Me aceptaron en el programa.

—¿Cuándo solicitaste eso?

—Hace meses.

Su expresión se endureció.

—¿Sin decírmelo?

Casi sonreí.

—Pensé que no debía meterme en asuntos que no me correspondían.

—No juegues conmigo, Isabella.

—No estoy jugando.

Cerré la maleta.

—Voy a marcharme.

Alexander me sujetó la muñeca.

No con fuerza.

Con miedo.

Y aquello fue mucho más revelador.

—No puedes tomar una decisión así sola.

—Claro que puedo.

—Eres mi esposa.

—Todavía.

Me soltó como si aquella palabra lo hubiera quemado.

—¿Qué significa eso?

Saqué un sobre del escritorio.

Lo había preparado aquella misma tarde.

Se lo entregué.

Alexander lo abrió.

Dentro estaba la solicitud inicial de divorcio.

Sus ojos recorrieron la primera página.

Luego volvió a mirarme.

—¿Estás hablando en serio?

—Completamente.

—¿Por lo que pasó con Ethan?

No respondí.

Su voz se volvió más dura.

—Isabella, ya te dije que fue un accidente.

—No.

—Es un niño.

—Tiene catorce años.

—Sigue siendo menor.

—Y yo estaba embarazada de siete meses.

Alexander dejó caer los documentos sobre la mesa.

—¿Quieres que destruya la vida de mi hijo?

Lo miré durante varios segundos.

—No.

Mi voz salió tranquila.

—Quiero dejar de destruir la mía para proteger la suya.

Eso lo hizo callar.

A la mañana siguiente, Ethan volvió a casa.

Entró golpeando la puerta, dejó la mochila en el suelo y caminó directamente hacia la cocina.

Antes, yo habría recogido todo.

Habría preparado su desayuno.

Habría preguntado dónde había pasado la noche.

Aquella mañana seguí tomando café.

—Tengo hambre —dijo.

—La cocina está ahí.

Me miró con incredulidad.

—Hazme algo.

—No.

Sus ojos se estrecharon.

—Papá dijo que eres mi madrastra.

—Correcto.

—Entonces tienes que cuidarme.

—Tu padre también dijo que ya no tenía que hacerlo.

Ethan apretó la mandíbula.

—Eres horrible.

No sentí nada.

Subió las escaleras murmurando insultos.

Diez minutos después apareció Alexander.

—¿No preparaste nada para Ethan?

—No.

—Isabella.

—Cumplo exactamente lo que me pediste.

Por primera vez, parecía comprender que aquello no era una fase.

No era una rabieta.

No estaba intentando castigarlo.

Simplemente había dejado de esforzarme.

Aquella tarde recibimos una visita inesperada.

El señor y la señora Hawthorne.

Los padres de Alexander.

Mi suegra entró en el salón sin saludarme.

—Nos dijeron que quieres abandonar a tu marido.

—Quiero divorciarme.

Ella soltó una risa seca.

—Después de todo lo que esta familia te dio.

—¿Qué me dio?

—Nombre. Estatus. Protección.

Miré alrededor.

La enorme casa.

Los muebles antiguos.

Los retratos familiares.

—También me dio reglas.

Mi suegro frunció el ceño.

—Cuidado con tu tono.

Antes me habría asustado.

Aquella vez no.

—Me hicieron arrodillarme durante horas cuando protesté porque Victoria entraba y salía de esta casa como si todavía fuera la esposa de Alexander.

Mi suegra respondió con frialdad:

—Debías aprender respeto.

—Y cuando perdí a mi bebé, nadie se arrodilló ante mí para pedir perdón.

El salón quedó en silencio.

Ethan estaba detenido en mitad de las escaleras.

Lo vi.

Él también me vio.

Entonces desvié la mirada.

Mi suegra señaló el documento del divorcio.

—No conseguirás nada de esta familia.

—No quiero nada.

Alexander se giró hacia mí.

—¿Qué?

—No quiero la mansión.

—Isabella…

—Ni las propiedades.

Mi suegra pareció satisfecha demasiado pronto.

—Firmaré una separación limpia.

Alexander me observó fijamente.

—¿Y qué vas a hacer?

—Volver a trabajar.

—¿Por cuánto tiempo?

—Por el resto de mi vida, espero.

Algo en su expresión se quebró.

Entonces Ethan habló desde las escaleras.

—¿De verdad te vas?

Todos lo miramos.

—Sí.

Su rostro perdió parte de aquella arrogancia que siempre utilizaba conmigo.

—¿Por mi culpa?

Alexander intervino.

—Ethan, sube.

—No.

La palabra sorprendió incluso a él.

Bajó otro escalón.

—Yo… no quería que muriera el bebé.

El aire cambió.

Sentí cómo mis dedos se cerraban alrededor de la taza.

Alexander se volvió.

—¿Qué acabas de decir?

Ethan palideció.

—Nada.

—Repítelo.

El niño miró hacia la puerta.

Como si quisiera escapar.

—Papá…

—¿La empujaste?

Ethan empezó a respirar rápidamente.

—Mamá dijo que Isabella estaba intentando reemplazarme.

Alexander quedó inmóvil.

—¿Victoria te dijo eso?

—Me dijo que cuando naciera el bebé tú ya no me necesitarías.

Sentí que el corazón me golpeaba con violencia.

—¿Qué más te dijo?

Ethan comenzó a llorar.

—Que si Isabella se iba, ustedes volverían a estar juntos.

Alexander perdió el color del rostro.

—¿Te pidió que la empujaras?

—¡No!

El niño gritó.

—Pero me dijo que tenía que hacer algo antes de que naciera el bebé.

La habitación quedó completamente helada.

Mi suegra fue la primera en reaccionar.

—Esto es absurdo.

Pero yo ya estaba mirando a Alexander.

—Revisa las cámaras.

Esta vez no discutió.

Fuimos todos al despacho.

Alexander abrió el sistema de seguridad.

Buscó la fecha del accidente.

Nada.

El archivo había sido eliminado.

Pero no completamente.

El técnico de seguridad encontró una copia automática almacenada en el servidor externo.

La imagen apareció.

Yo, caminando hacia las escaleras.

Ethan detrás.

Una discusión.

Después, el empujón.

Alexander cerró los ojos.

Yo no.

Seguí mirando.

Entonces apareció otra figura.

Victoria.

Había estado en la planta superior.

Observando.

Había visto todo.

No corrió hacia mí.

No llamó a emergencias.

Bajó lentamente.

Se acercó a Ethan.

Y antes de que él pidiera ayuda, Victoria recogió algo del suelo y se lo guardó en el bolso.

Alexander detuvo el vídeo.

—¿Qué recogió?

No lo sabía.

Hasta que recordé.

Aquella mañana llevaba mi teléfono.

Después del accidente nunca volvió a aparecer.

Alexander llamó inmediatamente a Victoria.

No contestó.

Volvió a llamar.

Nada.

Entonces mi teléfono vibró.

Un mensaje de mi abogado.

“Isabella, necesitamos hablar. Encontramos una transferencia relacionada con la cuenta conjunta.”

Abrí el documento.

Dos días después de perder al bebé, Alexander había autorizado un pago enorme.

No a un hospital.

No a Ethan.

A Victoria.

Le mostré la pantalla.

—¿Qué es esto?

Alexander frunció el ceño.

—Nunca hice esa transferencia.

—Tiene tu autorización.

—No la firmé.

Mi suegro se acercó.

—¿Cuánto dinero?

—Ochocientos mil dólares.

Alexander tomó el teléfono.

Leyó varias veces.

Después levantó lentamente la mirada.

—Victoria tenía acceso a mi firma electrónica cuando estábamos casados.

El silencio volvió.

Entonces comprendí por qué había tomado mi teléfono después de la caída.

Quizá no había sido para ocultar únicamente el vídeo.

Quizá necesitaba algo que estaba dentro.

Contraseñas.

Códigos.

Accesos.

Alexander parecía horrorizado.

Yo, en cambio, sentí una calma extraña.

Tomé mi maleta.

—¿A dónde vas? —preguntó.

—Al hotel.

—Isabella, espera.

—No.

—Podemos arreglar esto.

Me giré hacia él.

—Tú puedes arreglar lo que quieras con Victoria.

Señalé los documentos.

—Yo ya arreglé lo mío.

Caminé hacia la puerta.

Entonces Ethan corrió detrás de mí.

—Isabella.

Me detuve.

No me giré.

Su voz se quebró.

—Lo siento.

Cerré los ojos.

Durante meses había imaginado aquellas palabras.

Pensé que me devolverían algo.

No lo hicieron.

—Ojalá algún día entiendas lo que hiciste.

Abrí la puerta.

Pero antes de salir, mi abogado volvió a llamar.

Contesté.

—Encontramos algo más —dijo.

—¿Qué cosa?

—El pago a Victoria no fue la única transferencia realizada después de tu hospitalización.

Me detuve.

Alexander me observaba desde el salón.

—¿Cuántas hubo?

—Cinco.

—¿A nombre de quién?

Mi abogado respiró profundamente.

—Cuatro fueron para Victoria.

—¿Y la quinta?

Hubo una pausa.

—Isabella… esa fue realizada desde una cuenta creada a tu nombre.

Sentí que se me helaba la espalda.

—Yo nunca abrí ninguna cuenta.

—Eso pensé.

—¿Cuánto dinero hay ahí?

—Casi tres millones.

Alexander se acercó.

—¿Qué pasa?

No respondí.

Mi abogado continuó:

—Y hay algo peor.

—Dímelo.

—La cuenta fue abierta seis meses antes de tu embarazo.

—¿Quién la abrió?

—Estamos rastreándolo.

Otra pausa.

—Pero encontramos el documento utilizado para justificar el origen del dinero.

—¿Qué documento?

Su respuesta me dejó completamente inmóvil.

—Una póliza de seguro de vida emitida a nombre de tu bebé antes de que naciera.

Levanté lentamente la mirada hacia Alexander.

Él también había escuchado.

Y por primera vez desde que lo conocía, mi esposo parecía tener miedo de descubrir la verdad tanto como yo.