—Yo no he cogido nada. Y la persona que tiene que pedir perdón no soy yo.

Durante unos segundos, nadie respondió.

Solo se escuchaba mi respiración entrecortada, el pitido cada vez más irregular del monitor fetal y la voz de la ginecóloga ordenando a los sanitarios que se dieran prisa.

Entonces uno de los policías dio un paso al frente.

—Se acabó. Retiren ese coche inmediatamente o lo retiraremos nosotros.

Sofía se aferró todavía más al capó.

—¡Es mi boda!

El agente ni siquiera pestañeó.

—Y esto es una emergencia médica.

Mi hermano avanzó hacia ella, pero mi padre lo sujetó del hombro.

—Déjala. Ya hay suficientes testigos.

Aquella frase consiguió algo que los gritos no habían logrado.

Sofía palideció.

Mateo también.

Los empleados terminaron de arrancar los restos del arco floral y los sanitarios comenzaron a empujar mi camilla hacia la salida lateral.

Pero apenas habíamos avanzado unos metros cuando la ginecóloga miró el monitor.

Su expresión cambió.

—No podemos perder más tiempo. El ritmo cardíaco está cayendo.

Sentí que el mundo se volvía borroso.

Mi madre me cogió la mano.

—Cariño, mírame.

Quise responderle, pero otra contracción me atravesó el cuerpo.

La última imagen que vi antes de que me metieran en la ambulancia fue la de Mateo.

Seguía dentro del hotel.

Con mi carpeta entre las manos.

Al lado de su madre.

Al lado de Sofía.

Ni siquiera vino conmigo.

Cuando las puertas de la ambulancia se cerraron, algo dentro de mí también se cerró para siempre.

No lloré.

Simplemente miré a mi hermano.

—Cuando esto termine… quiero divorciarme.

Él apretó mi mano.

—Primero salid los dos de esta.

---

En urgencias todo ocurrió demasiado rápido.

Luces blancas.

Órdenes.

Firmas.

Una enfermera preguntándome por mis documentos.

—Mi marido los tiene.

Mi padre respondió desde detrás:

—Hagan lo necesario. Yo me responsabilizo.

La ginecóloga del hotel había venido en la ambulancia y habló rápidamente con el equipo.

Después un obstetra se acercó.

—Tenemos indicios compatibles con un desprendimiento de placenta. Necesitamos hacer una cesárea de urgencia.

Mi madre empezó a llorar.

Yo solo pregunté:

—¿Mi bebé está vivo?

El médico sostuvo mi mirada.

—Sí. Y vamos a luchar para que siga así.

Antes de que pudieran llevarme al quirófano, mi teléfono vibró.

Mateo.

Por primera vez desde que había empezado todo.

Contesté.

—¿Dónde estás? —preguntó.

Me reí.

Ni siquiera reconocí mi propia voz.

—En el hospital al que llevabas horas impidiéndome venir.

—No digas eso. Las cosas se han salido de control.

—Tráeme mis documentos.

Hubo un silencio.

Después escuché la voz de mi suegra al fondo.

—¡Primero que devuelvan lo que han destrozado!

Mateo bajó la voz.

—Mi madre está muy alterada. Sofía también. ¿Puedes decirle a tu hermano que pagará los daños?

Cerré los ojos.

Mi hijo podía estar muriéndose.

Y aquel hombre seguía pensando en flores.

—Mateo.

—¿Qué?

—Cuando salga del quirófano, no vuelvas a llamarme esposa.

Colgué.

---

No supe cuánto tiempo pasó.

Cuando desperté, tenía la garganta seca y una pesadez insoportable en todo el cuerpo.

Mi madre estaba sentada junto a la cama.

Tenía los ojos hinchados.

Mi corazón se detuvo.

—El bebé…

Ella se levantó enseguida.

—Está vivo.

Las lágrimas me salieron sin permiso.

—¿De verdad?

—Es pequeño y necesita vigilancia, pero está estable.

Me tapé la cara.

Por primera vez desde la boda, lloré.

No por Mateo.

No por su madre.

Lloré porque mi hijo había sobrevivido a una familia que había considerado 2.800 euros más importantes que su vida.

Mi hermano entró poco después.

Pero no venía sonriendo.

Llevaba su teléfono en la mano.

—Tengo algo que enseñarte.

—¿Qué ocurre?

Se sentó frente a mí.

—La policía pidió las grabaciones del hotel.

Mi madre levantó la cabeza.

—¿Ya saben qué pasó con el dinero?

Mi hermano asintió lentamente.

—Más o menos.

Me mostró un vídeo.

La grabación correspondía a aquella mañana, antes de que empezara el banquete.

En la imagen aparecía la mesa de los regalos.

Yo todavía no estaba allí.

Sofía entraba en cuadro vestida con una bata blanca mientras dos maquilladoras caminaban detrás.

Se acercaba a la caja.

Miraba alrededor.

Y sacaba varios sobres.

Sentí un escalofrío.

—¿Es ella?

—Mira.

Sofía desapareció unos minutos.

Después regresó.

Esta vez acompañada de mi suegra.

Las dos volvieron a abrir la caja.

Mi suegra contó varios billetes y se los entregó a Sofía.

—¿Cuánto? —pregunté.

Mi hermano apretó la mandíbula.

—Todavía están comprobándolo.

—¿Y Mateo?

No respondió.

Aquello fue suficiente para asustarme.

—¿Qué pasa con Mateo?

Mi hermano deslizó el vídeo unos minutos hacia delante.

Entonces apareció mi marido.

Mateo se acercó a su madre.

Ella le enseñó algo.

Él miró hacia la cámara.

Después levantó una servilleta decorativa y la colocó justo delante del objetivo.

La grabación quedó bloqueada durante diecisiete minutos.

Sentí que se me helaba la sangre.

—Él sabía que estaban sacando dinero.

—Eso parece.

—Entonces cuando me acusó…

Mi hermano terminó la frase.

—Probablemente ya sabía que tú no habías robado nada.

Me quedé mirando la pantalla.

Cada palabra de Mateo volvió de golpe.

“Firma aquí.”

“Admite que te equivocaste.”

“Te estoy intentando salvar la cara.”

No estaba intentando descubrir la verdad.

Estaba intentando fabricar una culpable.

Pero mi hermano todavía no había terminado.

—Hay algo más.

Sacó una fotografía.

Era una captura ampliada de otra cámara del hotel.

En ella aparecía Sofía entrando en una habitación privada con varios sobres rojos.

Sobre la mesa había una pequeña caja fuerte.

Y junto a ella estaba el novio.

Mi hermano señaló la hora.

—Esto ocurrió cuarenta minutos antes de que rompieras aguas.

—Entonces ¿por qué faltaban exactamente 2.800 euros?

—Eso es lo interesante.

La puerta de la habitación se abrió de golpe.

Mi padre entró con el rostro completamente desencajado.

—Acaba de llegar Mateo.

Mi cuerpo se tensó.

—No quiero verlo.

—No viene solo.

Mi padre miró a mi hermano.

—Ha venido con su madre, Sofía y dos policías.

Mi hermano se levantó inmediatamente.

—¿Qué quieren?

Mi padre dejó un documento sobre mi cama.

—Sofía acaba de denunciarla formalmente por el robo del dinero.

Lo miré sin comprender.

—Pero existen las grabaciones.

—Sí.

Mi padre tragó saliva.

—Y por eso precisamente hay un problema.

—¿Qué problema?

Antes de que pudiera contestarme, alguien llamó a la puerta.

Un agente entró.

Detrás de él apareció Mateo.

Por primera vez parecía realmente asustado.

El policía sostuvo una bolsa transparente de pruebas.

Dentro había varios sobres rojos.

Y encima de ellos…

estaba mi nombre escrito a mano.

El agente me miró con seriedad.

—Señora, necesitamos hacerle unas preguntas.

Mateo bajó los ojos.

Y en ese instante comprendí algo mucho peor que una acusación falsa.

Alguien no solo había robado aquellos 2.800 euros.

Alguien había preparado pruebas para asegurarse de que toda la culpa cayera sobre mí.
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