Debí decir que no.

En cambio, veinte minutos después estaba caminando bajo la lluvia con Milo agarrado de mi mano.

—¿Adónde vamos?

—A mi escuela.

—¿Y por qué necesitas una mamá allí?

Milo bajó la cabeza.

—Hoy es el Día de la Familia.

Aquello me golpeó más fuerte de lo esperado.

—¿Y tu papá?

—Vendrá.

—Entonces tienes familia.

Milo se detuvo.

—Mi papá no sabe ser mamá.

No pude evitar sonreír.

—Eso suele pasar.

Pero él no sonrió.

—Las otras mamás dicen cosas de la mía.

Mi expresión cambió.

—¿Qué cosas?

Milo apretó mi mano.

—Que murió por culpa de mi papá.

Antes de que pudiera preguntar algo más, tres vehículos negros aparecieron al final de la calle.

Milo palideció.

—Nos encontraron.

Los coches se detuvieron junto a nosotros.

Las puertas se abrieron casi simultáneamente.

Cuatro hombres vestidos de negro bajaron primero.

Y después apareció él.

Alto. Abrigo oscuro. Cabello negro mojado por la lluvia.

No necesitó levantar la voz.

Los otros hombres se apartaron apenas puso un pie en la acera.

Sus ojos encontraron inmediatamente a Milo.

—Hijo.

Milo se escondió detrás de mí.

Eso hizo que el desconocido se quedara inmóvil.

Entonces me miró.

Nunca olvidaré aquella mirada.

No era rabia.

Era evaluación.

Como si en menos de tres segundos estuviera decidiendo si yo representaba una amenaza.

—¿Quién es usted?

—Naomi Carter.

Uno de sus hombres se acercó para susurrarle algo.

—Señor Moretti, confirmamos que trabaja en Harbor & Bean. Sin antecedentes. Su madre está hospitalizada…

Sentí un escalofrío.

—¿Cómo demonios saben eso?

El hombre levantó una mano.

Su guardaespaldas calló inmediatamente.

Moretti.

Conocía aquel apellido.

Todo Boston lo conocía.

Matteo Moretti aparecía en revistas financieras como propietario de hoteles, constructoras y empresas de transporte.

Pero también existían rumores.

Rumores que nadie repetía demasiado alto.

Miré a Milo.

—¿Él es tu padre?

El niño asintió.

Matteo dio otro paso.

—Milo, ven conmigo.

—No.

—Hijo.

—¡No!

Milo me rodeó la cintura con ambos brazos.

—Naomi viene conmigo.

El rostro de Matteo se endureció.

—¿Naomi?

Milo respiró profundamente.

—Es mi mamá por hoy.

El silencio fue absoluto.

Uno de los guardaespaldas tuvo que mirar hacia otro lado.

Matteo me observó.

—¿Perdón?

Saqué el billete arrugado del bolsillo de Milo y se lo mostré.

—Su hijo intentó contratarme.

Por primera vez, algo parecido a incredulidad cruzó el rostro de Matteo Moretti.

—¿Con cien dólares?

—Negociador agresivo.

Milo tiró de mi manga.

—Naomi…

Miré al hombre multimillonario frente a mí y luego al billete.

Entonces me incliné hacia Milo y susurré:

—Quédate con tus cien, chico. Los multimillonarios pagan en secreto.

Milo soltó una pequeña carcajada.

Fue apenas un sonido.

Pero Matteo se quedó completamente inmóvil al escucharlo.

Su expresión cambió.

Después comprendí por qué.

—Hace casi dos años que no se ríe así —dijo en voz baja.

La dureza desapareció de sus ojos durante un instante.

Solo quedó un padre.

—¿Por qué huyó? —pregunté.

Matteo miró a su hijo.

Milo respondió primero.

—Porque papá iba a cancelar otra vez.

—¿Cancelar qué?

—El Día de la Familia.

Matteo cerró los ojos.

—Milo…

—Dijiste que tenías una reunión.

El niño bajó la cabeza.

—Siempre tienes reuniones cuando hay mamás.

Aquella frase pareció atravesarlo.

Finalmente, Matteo miró su reloj.

—La actividad comienza en cuarenta minutos.

Milo levantó la mirada.

—¿Podemos ir?

Matteo me observó.

—Señorita Carter, evidentemente no tiene obligación alguna de participar en esto.

—Correcto.

—Puedo compensarla por las molestias.

—Eso sonó peligrosamente parecido a contratarme.

Por segunda vez vi algo extraño en sus ojos.

Casi una sonrisa.

—Entonces considere que le estoy pidiendo un favor.

Miré a Milo.

Era imposible decirle que no.

—Solo hoy.

El niño me abrazó.

---

St. Anselm parecía más un palacio que una escuela.

En cuanto entramos, las conversaciones comenzaron a apagarse.

No por mí.

Por Matteo Moretti.

Los padres lo reconocían.

Algunos sonreían demasiado rápido.

Otros directamente evitaban mirarlo.

Milo seguía sujetando mi mano.

Entonces una mujer rubia se acercó acompañada de otras dos madres.

—Milo.

Su sonrisa parecía amable.

Hasta que me miró.

—¿Y quién es ella?

Milo respondió orgullosamente:

—Mi mamá.

La mujer abrió los ojos.

Matteo tensó la mandíbula.

Yo estaba a punto de corregir al niño cuando la mujer soltó una pequeña risa.

—Qué curioso. Creía que todos sabíamos qué ocurrió con la verdadera señora Moretti.

Milo dejó de respirar.

Matteo dio un paso adelante.

—Victoria.

Solo dijo su nombre.

La mujer palideció.

Pero ya era tarde.

Milo soltó mi mano y salió corriendo.

—¡Milo!

Lo encontré escondido detrás del escenario del auditorio.

Estaba llorando en silencio.

Me arrodillé.

—Oye.

—Todos creen que papá mató a mamá.

Me quedé helada.

—¿Quién te dijo eso?

—Los niños escuchan a sus padres.

Se secó las lágrimas.

—Pero yo recuerdo esa noche.

Algo en su voz me inquietó.

—¿Qué recuerdas?

Milo miró hacia la entrada para comprobar que estábamos solos.

Entonces abrió su mochila.

Sacó un pequeño coche de juguete rojo.

—Mamá me dijo que nunca se lo enseñara a papá.

—¿Por qué?

Milo giró una de las ruedas.

La base del juguete se abrió.

Dentro había una diminuta tarjeta de memoria.

Sentí que el corazón me golpeaba contra las costillas.

—¿Qué contiene?

—No sé.

Milo me la puso en la mano.

—Mamá dijo que, si alguna vez alguien intentaba hacerme creer que papá era malo, debía dársela a una persona buena.

Mis dedos se cerraron alrededor de la tarjeta.

Entonces escuchamos una voz detrás de nosotros.

—Naomi.

Me giré.

Matteo estaba allí.

Pero no estaba mirando mi rostro.

Estaba mirando la tarjeta de memoria en mi mano.

Y por primera vez desde que lo había conocido, el hombre al que todo Boston parecía temer estaba completamente pálido.

—¿Dónde conseguiste eso?

Milo se colocó delante de mí.

—Era de mamá.

Matteo dejó de respirar.

Después cerró la puerta detrás de él.

—Milo, ve con Marco.

—No.

—Ahora.

Algo en su tono hizo que el niño obedeciera.

Cuando quedamos solos, Matteo se acercó lentamente.

—Señorita Carter, necesito que me entregue esa tarjeta.

Retrocedí.

—¿Por qué?

Su mandíbula se tensó.

—Porque mi esposa murió intentando proteger lo que hay ahí dentro.

Sentí frío.

—¿Protegerlo de quién?

Matteo no respondió inmediatamente.

Su teléfono vibró.

Miró la pantalla.

Y toda la expresión de su rostro cambió.

—Tenemos que salir.

—¿Qué ocurre?

Guardó el teléfono.

—El hombre que mató a mi esposa acaba de descubrir que Milo todavía conserva esa tarjeta.

Desde el auditorio llegó un estruendo.

Después, gritos.

Matteo me agarró de la muñeca y me colocó detrás de él mientras sus hombres aparecían corriendo por el pasillo.

—¿Dónde está Milo? —preguntó.

Nadie respondió.

El rostro de Matteo se volvió mortalmente quieto.

Uno de los guardaespaldas miró su teléfono.

—Señor…

—Habla.

El hombre levantó lentamente la pantalla.

Era una imagen tomada hacía apenas segundos.

Milo estaba dentro de un automóvil.

Y debajo había un único mensaje:

“TRAE A LA MUJER DEL CAFÉ Y LA TARJETA. SI QUIERES VOLVER A VER A TU HIJO.”

Matteo levantó los ojos hacia mí.

Y entonces comprendí algo aterrador.

Milo no había entrado por casualidad en mi cafetería aquella mañana.

Alguien sabía quién era yo.

Alguien había esperado que el niño me encontrara.

Y quizá aquellos cien dólares nunca habían sido el comienzo de esta historia.

Quizá todo había empezado mucho antes de que Milo naciera.