Víctor soltó una carcajada.

—¿De qué estás hablando?

No respondí inmediatamente.

Miré a los invitados. Algunos habían dejado de grabar. Otros acercaban todavía más sus teléfonos.

Lila ya no sonreía.

—El apartamento de la avenida Lexington —continué— fue comprado por mi padre tres años antes de nuestra boda. Cuando murió, pasó directamente a mi nombre.

Víctor parpadeó.

—Eso es absurdo. Yo he pagado los gastos durante años.

—Has pagado algunos gastos de mantenimiento. Eso no te convierte en propietario.

Su hermano dejó de sonreír.

Víctor intentó quitarme el micrófono.

Lo aparté.

—Todavía no he terminado.

La habitación volvió a quedar en silencio.

Saqué una carpeta del bolso que había dejado debajo de mi silla.

Víctor la reconoció.

Durante años se había burlado de mi costumbre de guardar documentos.

—Aquí está la escritura original. Aquí está el registro de propiedad. Y aquí está el acuerdo prenupcial que firmaste tres días antes de nuestra boda.

Su rostro cambió.

—¿Qué acuerdo?

Aquella pregunta provocó algunos murmullos.

Sonreí.

—Exactamente. Nunca lees lo que firmas.

Abrí la carpeta.

—El apartamento es un bien privativo. No pertenece al matrimonio y nunca perteneció a Víctor.

Lila dio un paso atrás.

Víctor miró alrededor, consciente de que todos estaban observándolo.

—¿Y qué? —espetó—. Llevo veinticinco años viviendo allí. Es mi hogar.

—Era nuestro hogar.

Hice una pausa.

—Hasta que decidiste públicamente que nuestro matrimonio había terminado.

Víctor apretó la mandíbula.

—No puedes echarme.

—Tienes razón.

Pareció recuperar algo de confianza.

Entonces añadí:

—Esta noche no.

Saqué otra hoja.

—Pero mi abogado ya preparó la notificación correspondiente. Mañana comenzará formalmente el proceso para que abandones mi propiedad.

Lila lo miró.

—Víctor, me dijiste que el apartamento era tuyo.

Él no respondió.

—También me dijiste que después del divorcio viviríamos allí.

—Lila, ahora no.

—¿Ahora no?

Su voz fue suficientemente alta para que todos la escucharan.

La humillación que habían preparado para mí empezaba a cambiar de dirección.

Pero aquello era apenas el principio.

Miré nuevamente a Víctor.

—Hay otra cosa.

—Elise, basta.

Por primera vez, escuché miedo detrás de su rabia.

—Tú elegiste hacer esto delante de todos —respondí—. Terminémoslo delante de todos.

Abrí la carpeta por la siguiente página.

—Durante ocho años me dijiste que tu empresa estaba atravesando dificultades. Me pediste que cubriera los impuestos del apartamento, los seguros, las reformas y buena parte de nuestros gastos.

Víctor palideció.

—Eso no tiene nada que ver con esto.

—Tiene mucho que ver.

Porque hacía seis meses había descubierto que aquellas supuestas dificultades económicas nunca habían existido.

Víctor simplemente había trasladado dinero.

Primero pequeñas cantidades.

Después transferencias mayores.

Hoteles.

Joyas.

Viajes.

Un alquiler en Manhattan.

Y prácticamente todos aquellos gastos conducían a la misma persona.

Lila.

Levanté los ojos hacia ella.

—¿Te gustó París?

Su expresión se congeló.

—No sé de qué hablas.

—Habitación 814 del Hôtel Beaumont. Cinco noches. Suite con terraza.

Víctor golpeó la mesa.

—¡Suficiente!

Varias personas se sobresaltaron.

Yo no.

—También hubo Roma, Miami y Aspen.

La esposa del hermano de Víctor soltó lentamente su copa.

Lila miró a Víctor.

—Me dijiste que ese dinero era tuyo.

—¡Lo era!

—No exactamente —respondí.

Entonces pronuncié las palabras que borraron definitivamente la arrogancia de su rostro.

—Parte salió de nuestra cuenta conjunta.

Mi hermana se levantó.

—¿Usaste el dinero de Elise para pagar viajes con ella?

Víctor perdió los estribos.

—¡Esto es asunto de mi esposa y mío!

—Exesposa —corrigió Lila inesperadamente.

Víctor se volvió hacia ella.

Lila estaba furiosa.

No por mí.

Por el apartamento.

Por el dinero.

Por la vida que él le había prometido.

Aquello me confirmó algo que ya sospechaba.

No necesitaba destruirlos.

Solo necesitaba permitir que descubrieran cuánto se habían mentido mutuamente.

Dejé el micrófono sobre la mesa.

—Feliz aniversario, Víctor.

Tomé mi bolso.

Pero antes de llegar a la puerta, él me siguió.

—¡Elise!

Me detuve.

—¿Qué?

Bajó la voz.

—Hablemos en casa.

—No.

—Veinticinco años no pueden terminar así.

Lo miré sorprendida.

Hacía cinco minutos había anunciado delante de todos que veinticinco años eran suficientes.

Ahora parecían importarle muchísimo.

—Tú acabas de terminarlos.

—Estaba enfadado.

Miré hacia Lila.

—Parecías bastante feliz.

Víctor acercó el rostro.

—No sabes lo que estás haciendo.

—Por primera vez en mucho tiempo, sí.

Me marché.

Aquella noche dormí en casa de mi hermana.

A las seis y doce de la mañana, mi teléfono empezó a sonar.

Víctor.

Diecisiete llamadas.

Después comenzaron los mensajes.

“Elise, tenemos que hablar.”

“Esto se está saliendo de control.”

“Dile a tu abogado que pare.”

No respondí.

A las ocho llegó otro mensaje.

Esta vez de Lila.

“Necesito hablar contigo. Hay cosas que Víctor no te ha contado.”

Lo eliminé.

Entonces llamó mi abogado.

—Elise, tenemos un problema.

Me incorporé.

—¿Qué ocurre?

—Víctor intentó transferir dinero esta madrugada.

—¿Cuánto?

Hubo un breve silencio.

—Casi dos millones.

Sentí un escalofrío.

—¿A dónde?

—A una sociedad registrada hace cuatro meses.

—¿De quién?

Mi abogado respiró profundamente.

—Eso es precisamente lo extraño. No está a nombre de Lila.

Me quedé inmóvil.

—Entonces, ¿de quién?

—De una mujer llamada Rebecca Moore.

Nunca había escuchado ese nombre.

Pero antes de que pudiera preguntar algo más, alguien llamó a la puerta de mi hermana.

Tres golpes rápidos.

Me acerqué.

Miré por la mirilla.

Era Lila.

Tenía el cabello desordenado y el maquillaje corrido.

Sostenía un sobre grueso entre las manos.

Abrí apenas la puerta.

—¿Qué haces aquí?

Lila levantó el sobre.

—Víctor me mintió.

—Eso ya lo sé.

—No. Te mintió a ti también sobre la razón por la que quiere divorciarse.

Mi mano permaneció sobre el pomo.

—¿Qué quieres decir?

Lila miró hacia el pasillo antes de acercarse.

—Anoche encontré esto en su maletín.

Me entregó el sobre.

Dentro había documentos bancarios, fotografías y una copia de un certificado que no comprendí al principio.

Entonces vi el nombre.

Rebecca Moore.

Y debajo, una fecha de hacía veintitrés años.

Lila tragó saliva.

—Elise, yo pensaba que Víctor iba a dejarte por mí.

Levanté lentamente la mirada.

Ella negó con la cabeza.

—Pero yo tampoco soy la mujer por la que está destruyendo vuestro matrimonio.