Durante unos segundos, nadie se movió.

Sofía mantenía aquella sonrisa impecable.

Adrián, en cambio, miraba el estuche como si dentro hubiera una bomba.

Yo fui la primera en romper el silencio.

—Así que este era el motivo.

Los comentarios aparecieron inmediatamente.

“Por fin lo entiende.”

“Ese anillo siempre estuvo destinado a Sofía.”

“Ahora solo falta que Valeria firme el divorcio.”

Adrián negó violentamente con la cabeza.

Avanzó hacia la mesa, cerró el estuche de golpe y miró a Sofía.

Sus manos se movieron rápidas.

“¿Por qué lo has traído aquí?”

Sofía entendía su lenguaje de signos.

Aquello me dolió más de lo esperado.

—Porque es tuyo —respondió ella—. Lo dejaste anoche.

Me reí sin humor.

—No tienes que explicarme nada.

Cogí mi bolso.

Adrián se interpuso inmediatamente.

—Apártate.

Negó.

Sacó el teléfono.

“Ese anillo no es para Sofía.”

Los comentarios comenzaron a multiplicarse.

“Mentira.”

“Está intentando conservar a Valeria hasta tener preparado el divorcio.”

“Qué humillante.”

Por primera vez, sentí rabia hacia aquellas frases.

No porque creyera a Adrián.

Sino porque estaban decidiendo por mí qué debía sentir.

—Entonces dime para quién es.

Adrián abrió el estuche.

Sacó el anillo.

Después tomó mi mano.

Lo reconocí.

No era un anillo de compromiso.

En el interior había una pequeña inscripción.

V. S. — 17/06.

Nuestra fecha de boda.

Levanté los ojos.

Sofía dejó de sonreír.

Adrián escribió:

“Lo mandé hacer para ti.”

Mi respiración se volvió más lenta.

—¿Por qué estaba en su coche?

Sofía respondió antes que él.

—Porque anoche Adrián me pidió ayuda.

Adrián la fulminó con la mirada.

—¿Ayuda para qué?

Ella cruzó los brazos.

—Para organizar una renovación de votos.

Los comentarios desaparecieron.

Todos.

Por primera vez desde que habían aparecido, frente a mis ojos no había absolutamente nada.

Y aquel silencio me inquietó todavía más.

Adrián sacó el teléfono.

Había fotografías.

Un jardín.

Flores.

Una mesa preparada.

Una pequeña ceremonia.

Y sobre una silla, un cartel con mi nombre.

“Quería pedírtelo después de hablar contigo.”

Lo miré.

—¿Y el divorcio?

Su expresión cambió.

Volvió a guardar el teléfono.

—No. Eso no puedes esconderlo detrás de unas flores.

Adrián cerró los ojos.

Después escribió:

“Los documentos eran para darte una salida.”

—No entiendo.

Tardó casi un minuto en escribir.

“Hace seis meses escuché una conversación entre tú y tu madre.”

Mi corazón dio un vuelco.

Recordé aquella conversación.

Habíamos discutido sobre los tratamientos de fertilidad.

Mi madre había dicho que quizá habría sido más sencillo casarme con alguien que pudiera darme una familia sin convertir cada mes en una decepción.

Yo le había pedido que no volviera a hablar así de Adrián.

Pero también había dicho algo peor.

“A veces no sé si sigo aquí porque lo amo o porque ya construimos una vida demasiado cómoda para abandonarla.”

Me había olvidado de aquellas palabras.

Adrián no.

—¿Escuchaste eso?

Asintió.

Los comentarios reaparecieron.

Pero ahora eran distintos.

“Espera…”

“Eso no estaba en la historia original.”

“¿Por qué Adrián preparó el divorcio antes de que Sofía regresara?”

Sentí un escalofrío.

Miré las fechas del convenio.

Había sido redactado dos meses antes del regreso de Sofía a España.

Toda la teoría que aquellos comentarios me habían repetido comenzó a agrietarse.

Adrián escribió:

“Pensé que te sentías atrapada.”

Otra frase.

“Y que nunca me lo dirías porque tu familia todavía depende de contratos vinculados al grupo Montenegro.”

Lo miré fijamente.

—¿Por eso preparaste un divorcio?

“Sí.”

—¿Para probarme?

Negó.

“Para que pudieras marcharte sin perder nada.”

Pasó a otra página del documento.

Yo nunca había leído las cláusulas económicas.

Adrián me entregaba propiedades, acciones y una cantidad suficiente para garantizar que la empresa de mi padre no volviera a depender de su familia.

No era un convenio diseñado para expulsarme.

Era uno que eliminaba todas las razones económicas por las que yo pudiera sentirme obligada a quedarme.

De repente, la pregunta de la noche anterior adquirió otro significado.

“Si fueras libre, ¿qué elegirías?”

Me senté lentamente.

Sofía nos observó.

—Creo que debería irme.

Antes de marcharse, me miró.

—Por cierto, Valeria, Adrián y yo nunca fuimos pareja.

Los comentarios explotaron.

“¿Qué?”

“Eso es imposible.”

“Ella era su primer amor.”

Sofía soltó una pequeña risa.

—Todo el mundo decidió que terminaríamos juntos porque nuestras familias eran amigas. Adrián jamás me pidió salir.

Miré a mi marido.

—¿Es verdad?

Asintió.

—Pero los comentarios dicen…

Me detuve.

No podía explicarlo.

Sofía se marchó.

Adrián y yo nos quedamos solos.

Por primera vez comprendí algo aterrador.

Aquellas frases podían saber cosas que yo desconocía. Pero también podían estar equivocadas.

O quizá no estaban describiendo mi vida.

Quizá intentaban obligarla a seguir un argumento.

Adrián se sentó frente a mí.

Escribió:

“Ahora responde.”

Sabía perfectamente qué preguntaba.

¿Lo amaba?

Bajé los ojos.

Durante tres años había evitado esa palabra porque nuestro matrimonio había empezado como un acuerdo.

Pero recordé cada mañana en que encontraba mi café preparado.

Cada vez que Adrián buscaba mi mano mientras dormía.

Las notas.

Las miradas.

La manera en que había aprendido a reconocer mi estado de ánimo con solo verme entrar en una habitación.

—No sé cuándo ocurrió.

Adrián permaneció inmóvil.

—Pero creo que sí.

Sus dedos temblaron.

—Creo que te amo.

Sus ojos se humedecieron.

Y entonces hizo algo que no esperaba.

Se llevó una mano a la garganta.

Abrió la boca.

Durante cinco años, Adrián Montenegro no había conseguido formar una sola palabra comprensible.

Aquella vez salió un sonido áspero.

Débil.

—Va…

Me quedé petrificada.

Adrián respiró profundamente.

Volvió a intentarlo.

—Va…le…

Me tapé la boca.

Él sonrió.

Era una sonrisa pequeña, agotada y absolutamente feliz.

Pero antes de que pudiera acercarme, los comentarios aparecieron otra vez.

Esta vez llenaron casi toda mi visión.

“¡NO!”

“ESTO NO DEBERÍA ESTAR PASANDO.”

“ADRIÁN NO RECUPERA EL HABLA HASTA DESPUÉS DE CASARSE CON SOFÍA.”

Retrocedí.

Adrián se levantó alarmado.

Entonces apareció una frase diferente.

No parecía un comentario.

Las letras eran rojas.

“LA TRAMA PRINCIPAL HA SIDO ALTERADA.”

Otra.

“CORRECCIÓN INICIADA.”

Sentí un frío brutal.

—Adrián…

Él intentó acercarse.

Entonces su teléfono sonó.

Era su madre.

Contestó.

La escuchamos gritar desde el otro lado.

Adrián palideció.

Cogí el teléfono.

—¿Qué ha pasado?

Mi suegra lloraba.

—Valeria, venid al hospital.

—¿Por qué?

—Es Sofía.

Mi corazón se detuvo.

—¿Qué le ocurrió?

Hubo un silencio.

—Ha tenido un accidente.

Los comentarios volvieron.

“Ahora sí.”

“La historia está corrigiéndose.”

“Adrián irá al hospital.”

“La culpa lo acercará a Sofía.”

“Valeria perderá al protagonista exactamente como estaba escrito.”

Miré a Adrián.

Él ya estaba cogiendo las llaves.

Pero antes de salir se detuvo.

Volvió hacia mí.

Me tomó la mano con fuerza.

Y, luchando contra su propia garganta, consiguió pronunciar algo que hizo desaparecer todos los comentarios durante un segundo.

—Va…leria… conmigo.

Entonces apareció una última frase roja.

Mucho más grande que las anteriores.

“SI VALERIA CONTINÚA ALTERANDO LA HISTORIA, EL PERSONAJE SECUNDARIO SERÁ ELIMINADO.”

Y debajo apareció una cuenta atrás.

23:59:59.

23:59:58.

23:59:57.