El informe de Sofía tenía cuarenta y siete páginas.

Apenas llegué a la sexta comprendí por qué me había escrito:

«No llames a Álvaro hasta terminar de leer.»

Los 150.000 euros no habían sido una inversión fallida.

Desde nuestra cuenta conjunta habían pasado primero por una sociedad llamada AR Consulting.

Administrador único: Álvaro Rivas.

De allí, 92.000 euros terminaron en una cuenta utilizada para pagar el alquiler de Valeria, sus muebles y varios gastos personales.

El resto había desaparecido entre transferencias más pequeñas.

Llamé a Sofía.

—¿Desde cuándo existe esa empresa?

—Cuatro años.

Me quedé inmóvil.

—Nunca había oído hablar de ella.

—Eso imaginaba.

—¿Qué más?

Sofía guardó silencio.

—Marta, encontramos otras dos sociedades.

Abrí los archivos que me envió.

Durante cuatro años Álvaro había ido desviando cantidades pequeñas desde cuentas que yo apenas revisaba.

Servicios de consultoría inexistentes.

Facturas duplicadas.

Supuestos gastos de inversión.

Nada suficientemente grande como para despertar sospechas por separado.

Juntos sumaban más de 430.000 euros.

Sentí náuseas.

—¿Todo fue para Valeria?

—No.

Aquella respuesta resultó todavía peor.

—Álvaro conoce a Valeria desde hace aproximadamente dieciocho meses.

—Entonces ¿adónde iba el dinero anterior?

—Estamos investigándolo.

Me acerqué a la ventana del hotel.

Milán continuaba funcionando bajo mis pies como si mi vida no acabara de dividirse en dos.

—Hay algo más —dijo Sofía.

—Dímelo.

—¿Recuerdas la clínica privada donde te trataron después del aborto?

Mi cuerpo se tensó.

—Sí.

—Álvaro solicitó copias de determinada documentación médica hace dos años.

—¿Para qué?

—No lo sabemos.

Colgué sintiendo un frío que nada tenía que ver con el aire acondicionado.

Álvaro llevaba años utilizando aquella pérdida como un arma.

Cada vez que hablábamos de hijos, terminaba recordándome que mi cuerpo había fallado.

Pero ahora aparecía mi historial médico dentro de una investigación financiera.

No tenía sentido.

Hasta que Sofía encontró el seguro.

Una póliza de vida contratada sobre mí tres años atrás.

Beneficiario: Álvaro.

Eso, por sí solo, no era extraño entre matrimonios.

Lo extraño era la cantidad.

Dos millones de euros.

Y yo no recordaba haber aceptado aquella cobertura.

—La firma parece tuya —explicó Sofía—, pero quiero que la revise un perito.

—Hazlo.

Aquella tarde Álvaro me llamó.

—¿Cómo está mi italiana favorita?

Casi admiré su tranquilidad.

—Cansada.

—Cuando vuelvas te llevo a cenar.

—Qué detalle.

—Por cierto…

Ahí estaba.

—Tu padre me comentó hace tiempo que quizá vendería el piso junto al colegio.

Sonreí.

—¿Ah, sí?

—Con el mercado como está, sería inteligente.

—Puede ser.

Álvaro guardó silencio, esperando resistencia.

No se la di.

—Podría ayudaros con los trámites —continuó—. Así no tienes que preocuparte mientras trabajas.

—Habla con papá.

—¿No te importa?

—Confío en ti.

Pronunciar aquellas palabras fue más fácil de lo que esperaba.

Álvaro soltó una pequeña risa.

—Sabía que entrarías en razón.

Después añadió:

—Te quiero.

Miré el informe.

—Yo también tengo muchas ganas de verte.

No era mentira.

Quería verlo cuando comprendiera que ya sabía quién era.

Mi padre siguió perfectamente las instrucciones.

Cuando Álvaro lo llamó, fingió estar interesado en vender.

Incluso aceptó reunirse con un supuesto comprador.

Eso nos permitió descubrir la siguiente pieza.

El comprador era otra sociedad.

Y detrás de ella aparecía indirectamente el mismo administrador de AR Consulting.

Álvaro.

Sofía me llamó inmediatamente.

—Está intentando organizar una compraventa donde controla ambos lados de la operación.

—Pero el piso pertenece a mi padre.

—Por eso necesita su firma.

—¿Y qué pensaba hacer después?

—Hipotecarlo o revenderlo. Todavía no lo sabemos.

Respiré lentamente.

—Que papá siga adelante.

—Marta…

—No firmará nada definitivo.

Hice una pausa.

—Quiero ver hasta dónde llega Álvaro cuando cree que estamos obedeciendo.

Regresé a España dos días antes de lo previsto.

No se lo dije.

Mi padre me recogió en el aeropuerto.

Cuando llegamos a su casa, Sofía ya estaba allí.

Sobre la mesa había una carpeta nueva.

—El perito revisó la póliza —dijo.

—¿Y?

—La firma no es tuya.

Me senté.

—¿Estás segura?

—Sí.

Sofía sacó otra hoja.

—Y encontramos el documento utilizado para justificar la contratación.

Era un formulario médico.

Mi nombre.

Mi fecha de nacimiento.

Mi historial.

Después vi una frase subrayada.

Antecedentes de complicaciones gestacionales.

Sentí rabia.

—Utilizó mi aborto.

—Parece que utilizó información de aquel expediente para conseguir determinadas condiciones de cobertura.

Mi padre golpeó la mesa.

—Voy a matarlo.

—No.

Lo miré.

—No le vamos a regalar una salida fácil.

Aquella noche dormí en casa de mi padre.

A la mañana siguiente, el investigador llamó.

Había seguido a Álvaro.

Primero fue al apartamento de Valeria.

Después a una inmobiliaria.

Finalmente a una joyería.

Cuando salió llevaba una caja pequeña.

Una hora más tarde, Valeria publicó una fotografía privada que el investigador consiguió documentar dentro del marco legal de su trabajo.

Su mano.

Un anillo.

Debajo:

«Por fin empieza nuestra verdadera familia.»

No sentí nada.

Quizá porque mi matrimonio ya había terminado en Milán.

Lo que quedaba era únicamente documentación.

Sofía preparó las medidas legales necesarias para proteger mis cuentas y separar cualquier acceso de Álvaro a mis bienes.

Yo cambié contraseñas.

Revocamos autorizaciones.

Mi padre notificó que cualquier operación sobre el piso requeriría su presencia personal.

Después esperé.

Álvaro descubrió el primer bloqueo esa misma tarde.

Me llamó siete veces.

A la octava contesté.

—¿Marta, dónde estás?

—En España.

Silencio.

—¿Qué?

—Volví antes.

—¿Por qué no me avisaste?

—Quería darte una sorpresa.

Otra pausa.

—¿Estás en casa?

—Todavía no.

—Tenemos que hablar.

—Claro.

—¿Has hecho algo con las cuentas?

—¿Qué cuentas?

Su respiración cambió.

—No juegues conmigo.

Sonreí.

—Qué extraño. Hace tres días era tu italiana favorita.

Colgó.

A las seis apareció en casa de mi padre.

Yo estaba esperando.

También Sofía.

Álvaro entró y al verla se detuvo.

—¿Qué hace ella aquí?

—Trabajar.

—Marta…

Coloqué sobre la mesa una fotografía.

Él y Valeria saliendo de la clínica.

Después otra.

El anillo.

Luego los extractos de AR Consulting.

Por último, la póliza.

Su rostro fue perdiendo color con cada hoja.

—Puedo explicarlo.

—No he pedido explicaciones.

—Valeria fue un error.

—Dieciocho meses es un error bastante disciplinado.

—El bebé…

Se detuvo.

—¿Es tuyo?

Álvaro cerró los ojos.

—Sí.

Mi padre se levantó.

Le pedí con una mirada que permaneciera sentado.

—¿Y los 430.000 euros?

—Son inversiones.

—¿En qué? ¿En cunas?

—Marta, escucha…

Empujé la póliza hacia él.

—Explícame esto.

Por primera vez, Álvaro pareció verdaderamente asustado.

—¿Dónde encontraste eso?

No «¿qué es eso?».

No «nunca lo había visto».

Dónde lo encontraste.

Sofía también lo notó.

—Entonces reconoce el documento —dijo.

Álvaro se levantó.

—Me voy.

—Siéntate —dije.

—No puedes retenerme.

—No quiero hacerlo.

Se dirigió hacia la puerta.

Entonces mi padre habló.

—¿Y el piso?

Álvaro se detuvo.

—¿Qué pasa con él?

Papá sonrió.

—He decidido vender.

Mi marido se volvió lentamente.

Por un segundo regresó la codicia a sus ojos.

—Podemos hablarlo mañana.

—No hace falta —respondió papá—. Ya sé quién era tu comprador.

Álvaro palideció.

Y en ese instante sonó mi teléfono.

El investigador.

Contesté.

—Marta —dijo—, hemos identificado el destino de las transferencias anteriores a Valeria.

Miré a Álvaro.

—¿A quién iban?

—A una mujer llamada Elena Rivas.

Fruncí el ceño.

—No conozco a ninguna Elena.

Al otro lado hubo un silencio.

—Deberías.

—¿Por qué?

—Porque según el Registro Civil, Elena Rivas figura como esposa de Álvaro desde hace once años.

Dejé de respirar.

Miré al hombre con quien yo creía llevar nueve años legalmente casada.

Álvaro ya no intentaba llegar a la puerta.

—Sofía —susurré—, comprueba mi certificado matrimonial.

Ella abrió inmediatamente el portátil.

Álvaro habló entonces.

—Marta, no hagas esto.

Lo miré.

—¿Qué voy a descubrir?

No respondió.

—¿Álvaro?

Sofía dejó de escribir.

Su expresión había cambiado.

—Marta…

—Dímelo.

Giró lentamente la pantalla hacia mí.

No aparecía ningún matrimonio registrado entre Marta Salcedo y Álvaro Rivas.

Y entonces comprendí por qué mi marido había podido ocultar sociedades, dinero, una amante embarazada y una póliza millonaria durante tantos años.

Porque quizá Álvaro Rivas nunca había sido legalmente mi marido.