Solté la muñeca de Elena, pero no aparté los ojos de ella.

—Tienes diez segundos para explicarte.

Matteo seguía comiendo pequeñas migajas del pastel.

Elena miró hacia él.

—No delante del niño.

—Nueve.

—Luca.

—Ocho.

Entonces Matteo levantó la cabeza.

—Papá, no grites.

Aquellas tres palabras hicieron lo que ningún arma había conseguido jamás.

Me callaron.

Tomé el sobre y seguí a Elena hasta mi despacho.

Dos guardias cerraron la puerta.

—Ahora habla.

Elena respiró lentamente.

—Conocí a Sofía antes de que se casara contigo.

—Mentira.

—Trabajamos juntas durante un verano en la pastelería de su tía.

Aquello me hizo dudar.

Sofía rara vez hablaba de aquella época.

Elena continuó.

—Años después volvió a buscarme. Estaba asustada.

—¿De qué?

—De alguien cercano a ti.

Puse el sobre sobre el escritorio.

—¿Por qué no vino a mí?

Elena me sostuvo la mirada.

—Porque no sabía si podía confiar en las personas que controlaban lo que llegaba hasta ti.

Sentí que la ira regresaba.

—Sofía murió hace tres años.

—Y yo llevo tres años escondiéndome.

Elena señaló la carta.

—Ábrela.

Reconocí inmediatamente el papel.

Sofía utilizaba aquella papelería color marfil para escribirme notas que escondía dentro de mis chaquetas.

Rompí el sello.

La primera línea casi me destrozó.

Luca, si estás leyendo esto, significa que probablemente yo ya no estoy contigo.

Tuve que detenerme.

Luego seguí.

Sofía explicaba que, durante los últimos meses de su vida, había empezado a sospechar que alguien manipulaba información relacionada con las cuentas de la familia Moretti.

Había encontrado transferencias.

Pagos a empresas inexistentes.

Nombres falsos.

Pero aquello no era lo que más la aterraba.

Había descubierto que alguien tenía acceso a los historiales médicos privados de Matteo.

Levanté la cabeza.

—¿Qué significa esto?

Elena respondió:

—Sigue leyendo.

Mis manos empezaron a temblar.

Sofía había escrito que Matteo había nacido con una condición cardíaca, pero que los primeros especialistas habían considerado que podía controlarse.

Sin embargo, poco antes de su muerte, algunos resultados médicos habían comenzado a cambiar de manera inexplicable.

Pruebas repetidas.

Informes contradictorios.

Medicamentos modificados sin que ella recordara haber autorizado ciertos cambios.

Entonces encontré una frase subrayada dos veces.

Si algún día nuestro hijo empeora demasiado rápido, no aceptes que simplemente fue mala suerte.

Sentí que el aire abandonaba mis pulmones.

—Elena.

Ella ya tenía lágrimas en los ojos.

—Por eso vine.

—Los médicos dicen que su corazón está fallando.

—Sé lo que dicen.

—¿Estás insinuando que alguien está enfermando a mi hijo?

—Estoy diciendo que Sofía temía exactamente eso.

Abrí la puerta.

—Marco.

Mi jefe de seguridad apareció inmediatamente.

—Señor.

—Nadie sale de esta propiedad.

Elena me agarró del brazo.

—Si haces eso, quien sea responsable sabrá que descubriste algo.

—Bien.

—No, Luca. Eso podría poner a Matteo en más peligro.

Me quedé inmóvil.

Odiaba que tuviera razón.

Regresamos a la habitación de mi hijo.

Matteo había terminado casi media porción del pastel.

Era más de lo que había comido en dos días.

Entonces observé el plato.

—¿Qué pusiste ahí?

Elena no se ofendió.

—Harina, cacao, mantequilla, huevos, vainilla y la mezcla que Sofía me enseñó.

—Quiero analizarlo.

—Hazlo.

Aquella respuesta inmediata me tranquilizó menos de lo que esperaba.

Llamé al Dr. Pierce.

Le ordené que viniera personalmente y que trajera un equipo independiente.

Nada de médicos habituales.

Nada del hospital que había tratado a Matteo durante los últimos meses.

A las seis de la tarde, mi casa parecía una clínica privada.

Tomaron muestras de sangre.

Revisaron medicamentos.

Examinaron suplementos, alimentos y hasta el agua de la habitación de Matteo.

Entonces ocurrió algo extraño.

Una enfermera nueva levantó uno de los frascos del cajón.

—¿Quién administra esto?

Miré la etiqueta.

Era uno de los medicamentos cardíacos de Matteo.

—La enfermera nocturna normalmente.

—¿Nombre?

Marco respondió:

—Patricia Vale.

La enfermera frunció el ceño.

—Necesito verificar la concentración.

El Dr. Pierce tomó el frasco.

Su expresión cambió.

—¿Qué pasa?

No respondió inmediatamente.

Eso fue suficiente para que me levantara.

—Doctor.

—La etiqueta indica una concentración determinada, pero el líquido parece tener una viscosidad diferente.

—Habla claramente.

—Necesitamos analizarlo.

Marco ya estaba llamando a sus hombres.

—Encuentren a Patricia.

Cinco minutos después regresó.

Solo.

—Señor, no está aquí.

—¿Dónde está?

—Su vehículo tampoco.

Sentí que algo oscuro se despertaba dentro de mí.

—Cierren las puertas.

Esta vez Elena no intentó detenerme.

El laboratorio móvil tardó casi dos horas.

Fueron las dos horas más largas de mi vida.

Me senté junto a Matteo mientras dormía.

Su pequeña mano descansaba dentro de la mía.

Entonces el Dr. Pierce apareció en la puerta.

Estaba pálido.

Salí al pasillo.

—Dímelo.

—El medicamento fue manipulado.

No escuché nada durante varios segundos.

—¿Cómo?

—Todavía estamos determinándolo. Pero la concentración dentro de ese frasco no corresponde con la prescripción registrada.

Miré hacia la habitación de mi hijo.

Catorce días.

Me habían dicho que a Matteo le quedaban catorce días porque su corazón estaba fallando.

Ahora existía otra posibilidad.

Alguien había querido que pareciera inevitable.

—¿Puede recuperarse?

—No puedo prometerlo.

Me acerqué.

—No te pedí una promesa.

Pierce tragó saliva.

—Si identificamos exactamente qué recibió y detenemos la exposición, entonces existe una posibilidad de que su condición sea más tratable de lo que pensábamos.

Por primera vez desde aquella mañana sentí algo parecido a esperanza.

Duró menos de treinta segundos.

Marco apareció corriendo.

—Encontramos el coche de Patricia.

—¿Dónde?

—En el garaje de servicio.

—Dijiste que había desaparecido.

—Eso creíamos.

Su expresión me hizo comprender que faltaba algo.

—Habla.

—Patricia nunca salió de la propiedad.

Elena se acercó.

—Entonces ¿dónde está?

Marco miró hacia las escaleras.

—Encontramos su uniforme en el cuarto de lavandería.

—¿Y a ella?

—No.

Mi casa tenía cuarenta y seis cámaras.

Revisamos las grabaciones.

A las 4:12 de la tarde, Patricia entró en un corredor de servicio.

Nunca apareció saliendo.

Pero siete minutos después otra persona salió por la puerta opuesta.

Un hombre.

Traje oscuro.

Guantes.

Gorra.

No pude verle el rostro.

Marco amplió la imagen.

El hombre levantó brevemente la mano para abrir una puerta.

Vi un anillo.

Ónix negro.

Con un pequeño escudo plateado.

Mi estómago se cerró.

Conocía aquel anillo.

Los hombres de mi familia recibían uno al cumplir veintiún años.

Yo tenía uno.

Marco también lo reconoció.

—Eso pertenece a un Moretti.

Volví corriendo al despacho.

La carta de Sofía todavía estaba sobre la mesa.

Había dejado sin leer la última página.

La abrí.

Abajo había una línea escrita apresuradamente.

Elena conoce el lugar donde guardé las pruebas. Confía en ella, pero no confíes en nadie que lleve nuestro apellido hasta descubrir quién me traicionó.

Y debajo, Sofía había añadido un nombre.

Lo leí una vez.

Luego otra.

No podía ser.

Ese hombre había estado junto a mí en el funeral de Sofía.

Había sostenido a Matteo cuando era un bebé.

Había jurado encontrar a su asesino.

Levanté lentamente la mirada hacia Marco.

—¿Dónde está mi hermano?

Marco palideció.

Antes de que pudiera responder, escuchamos un estruendo procedente del piso superior.

Después llegó el grito de Elena.

—¡LUCA!

Corrí hacia la habitación de Matteo.

La cama estaba vacía.

La ventana abierta.

Y sobre la almohada de mi hijo habían dejado el mismo anillo de ónix negro que acabábamos de ver en las cámaras.

Debajo había una nota.

Sólo cinco palabras.

“Sofía debió guardar silencio.”