Entré al apartamento lentamente.

Clara se puso de pie de inmediato y se colocó delante de la silla de ruedas de su madre.

—Señor Moretti, puedo explicarlo.

Tenía miedo.

No por ella.

Por su madre.

—La comida iba a terminar en la basura —continuó—. Nunca tomé dinero ni joyas. Puede descontármela del sueldo.

Miré el recipiente sobre la mesa.

Después miré a la mujer que llevaba quince años buscando.

—No he venido por la comida.

Clara frunció el ceño.

Su madre seguía observándome.

—Mamá, ¿lo conoces?

La mujer tardó varios segundos en responder.

—Se llamaba Adrian.

Sentí un golpe en el pecho.

Nadie había publicado mi nombre después del accidente.

Mi familia había utilizado contactos para mantenerlo fuera de los periódicos porque, incluso entonces, yo ya tenía enemigos.

Ella realmente era la mujer.

Me acerqué.

—¿Cómo se llama?

—Elena Bennett.

Quince años buscando un fantasma.

Y por fin tenía un nombre.

—¿Qué le ocurrió?

Elena miró sus piernas.

—Sobreviví.

—Eso no responde mi pregunta.

Clara se tensó.

—No tiene derecho a interrogarla.

En cualquier otra casa, nadie le habría hablado así a Adrian Moretti.

Pero aquella noche no me importó.

Elena levantó una mano.

—Está bien, Clara.

Luego me miró.

—El coche explotó segundos después de sacarte. Una pieza de metal me golpeó.

Su voz era tranquila, pero cada palabra me pesaba más.

—Desperté semanas después. Había sufrido lesiones graves.

Miré la silla de ruedas.

—¿Por salvarme?

Elena no respondió.

No necesitaba hacerlo.

Me alejé hacia la ventana.

Durante quince años había imaginado encontrarla viviendo una vida tranquila.

Había preparado recompensas.

Dinero.

Una casa.

Cualquier cosa que quisiera.

Nunca imaginé que mientras yo construía hoteles, restaurantes y empresas, ella estaría contando monedas para comer.

—Pagué investigadores —dije—. Muchos.

Elena soltó una sonrisa triste.

—Entonces pagaste a las personas equivocadas.

Me giré.

—¿Qué significa eso?

Clara miró a su madre.

Elena negó lentamente.

—Nada.

Reconocí aquella reacción.

Había sobrevivido demasiado tiempo entre mentirosos para no reconocer un secreto.

Saqué el teléfono.

—Mañana vendrá un médico.

Clara abrió los ojos.

—No necesitamos caridad.

—No es caridad.

—Entonces ¿qué es?

Miré a Elena.

—Una deuda.

Elena endureció la expresión.

—No me debes nada.

—Estoy vivo.

—Y yo también.

—Apenas.

El silencio cayó entre nosotros.

Me arrepentí inmediatamente.

Clara dio un paso hacia mí.

—Fuera.

No discutí.

Antes de marcharme puse mi tarjeta sobre la mesa.

—Si necesitan algo esta noche, llámame.

Clara no la tocó.

Regresé a mi mansión pasada la medianoche.

Lorenzo me esperaba.

—¿La despedimos?

Me quité los guantes.

—Si vuelves a llamar ladrona a Clara, serás tú quien busque otro trabajo.

Su expresión cambió.

—¿Qué encontró?

—A la mujer que me sacó de aquel coche.

Lorenzo quedó inmóvil.

Él conocía la historia.

—¿Está seguro?

—Completamente.

Subí al despacho y abrí el archivo que conservaba desde hacía quince años.

Fotografías del accidente.

Informes médicos.

Declaraciones.

Recibos de investigadores.

Habíamos buscado hospitales, refugios, registros públicos y bases de datos.

Elena Bennett no aparecía en ninguna parte.

Aquello ya no tenía sentido.

Llamé a Samuel Price, el investigador que había dirigido la búsqueda original.

Contestó después del cuarto tono.

—Adrian.

—Encontré a Elena Bennett.

Silencio.

—¿A quién?

—No juegues conmigo.

Escuché su respiración.

—Adrian, han pasado quince años.

—Precisamente.

Le envié una fotografía tomada discretamente aquella noche.

—Quiero saber por qué nunca la encontraste.

Price tardó demasiado en responder.

—Déjame revisar los archivos.

—Tienes hasta mañana.

Colgué.

A las siete de la mañana, Clara llegó a trabajar.

Tenía los ojos hinchados.

—Mi madre quiere hablar con usted.

—¿Está bien?

—No.

Me levanté.

—Vamos.

—No puede venir todavía.

Clara cerró la puerta del despacho.

—Primero necesito preguntarle algo.

Sacó de su bolso un sobre viejo.

—¿Conoce este símbolo?

Sobre el papel había un sello negro.

Mi sangre se enfrió.

Lo conocía.

Pertenecía a una empresa que mi padre había utilizado años atrás para manejar asuntos privados.

—¿Dónde conseguiste esto?

—Mi madre lo guardó después del accidente.

Abrí el sobre.

Dentro había una carta fechada quince años atrás.

El texto era breve.

Elena recibiría dinero suficiente para tratamiento médico y vivienda si aceptaba una condición:

Nunca volver a acercarse a Adrian Moretti.

Sentí que los dedos se me entumecían.

Al final aparecía una firma.

Vittorio Moretti.

Mi padre.

—Eso no puede ser.

Clara me miró con lágrimas contenidas.

—Hay más.

Sacó varios recibos.

Los pagos habían comenzado después del accidente.

Pero sólo duraron seis meses.

Después desaparecieron.

—Mi madre intentó contactar a su familia cuando dejaron de pagar —dijo Clara—. Nadie respondió.

—Mi padre murió hace nueve años.

—Entonces pregúntele a quien trabajaba para él.

Mi teléfono sonó.

Samuel Price.

Contesté.

—Habla.

Su voz sonaba extraña.

—Encontré el expediente original.

—¿Y?

—Elena sí apareció en nuestra búsqueda.

Me quedé inmóvil.

Clara también escuchó.

—¿Qué dijiste?

—La localizamos catorce años atrás.

El despacho pareció quedarse sin aire.

—Tú me dijiste que no existía ningún rastro.

—Recibí órdenes.

—¿De mi padre?

Price guardó silencio.

—Respóndeme.

—Al principio, sí.

Apreté el teléfono.

—¿Al principio?

—Después de la muerte de Vittorio alguien siguió pagando para mantener cerrado el expediente.

Miré a Clara.

—¿Quién?

Price respiró profundamente.

—No puedo decirlo por teléfono.

—Entonces ven aquí.

—Adrian…

De repente escuché un golpe al otro lado de la llamada.

Después otro.

La comunicación se cortó.

Intenté devolverle la llamada.

Nada.

Lorenzo entró segundos después.

—Jefe, tenemos un problema.

—¿Qué?

Me mostró la pantalla de seguridad.

Un automóvil negro estaba estacionado frente a la mansión.

Clara palideció al verlo.

—Ese coche.

—¿Lo conoces?

—Estuvo afuera de nuestro apartamento anoche.

Sentí que toda mi atención se endurecía.

—Lorenzo, matrícula.

Él amplió la imagen.

Pero Clara ya estaba buscando desesperadamente su teléfono.

—Tengo que llamar a mamá.

Marcó.

Nadie contestó.

Otra vez.

Nada.

Entonces recibió un mensaje.

Clara dejó de respirar.

—¿Qué pasa?

Me mostró la pantalla.

Era una fotografía tomada desde dentro del apartamento de Elena.

La silla de ruedas estaba vacía.

Debajo había una sola frase:

“QUINCE AÑOS FUE SUFICIENTE. DEJEN DE BUSCAR.”

Lorenzo me miró.

Pero yo ya había reconocido algo en el borde de la fotografía.

Sobre la mesa estaba el recipiente de comida de la noche anterior.

Y junto a él, deliberadamente colocado para que pudiera verlo, había un anillo.

Un pesado anillo de oro con el escudo de mi familia.

Conocía aquella pieza.

La había visto durante años en la mano derecha de una sola persona.

Mi hermano mayor, Matteo Moretti.