El silencio dentro de la habitación cambió.

Ya nadie parecía dispuesto a defender a Adrián.

Clara fue la primera en reaccionar.

—¿Qué estás insinuando?

No la miré.

Mis ojos seguían clavados en mi esposo.

—Pregúntaselo a él.

Adrián tragó saliva.

—Yining, este no es el lugar.

Aquella frase confirmó más de lo que él imaginaba.

—Hace un minuto estabas dispuesto a contar delante de todos cuánto me amas, los billetes que compraste y hasta dónde querías llevarme de vacaciones.

Me acerqué a la cama.

—¿Y ahora necesitas privacidad?

Clara frunció el ceño.

—Adrián, ¿de qué habla?

Él cerró el ojo sano.

—Nada.

Abrí mi teléfono.

—Hace seis meses murió mi tío.

Mi voz salió tranquila.

—Su familia pagó una cremación individual. Las cenizas debían entregarse al día siguiente.

Adrián abrió los ojos de golpe.

Él ya sabía exactamente adónde iba aquella historia.

Yo había acompañado a mi prima a recoger la urna.

Mientras esperaba, escuché a dos empleados discutir en un pasillo.

Uno dijo que aquella madrugada habían entrado más cuerpos de los registrados oficialmente.

El otro respondió:

—No preguntes. Son los turnos especiales de Lu.

En aquel momento pensé que se referían a Adrián.

Esa noche revisé nuestros movimientos bancarios.

Mi esposo siempre decía que el crematorio pagaba poco.

Sin embargo, desde hacía casi dos años aparecían depósitos en efectivo que no coincidían con su salario.

Pequeños al principio.

Después mayores.

—¿Lo investigaste? —preguntó Clara.

—Soy auditora.

La miré por primera vez.

—Eso es exactamente lo que hago.

Adrián intentó incorporarse.

—Yining, basta.

Saqué una carpeta del bolso.

El acuerdo de divorcio que Clara había roto era una copia.

Aquello era otra cosa.

—Durante seis meses registré fechas, turnos, documentos y depósitos.

Dejé varias hojas sobre la mesa.

—Cada vez que Adrián recibía una de esas supuestas llamadas urgentes, ocurría lo mismo.

Clara tomó una hoja.

Su expresión comenzó a cambiar.

—Entraba un cuerpo que no figuraba correctamente en el registro —continué—. Después aparecía una modificación en el sistema. Y pocos días más tarde, dinero en una cuenta que Adrián nunca me mencionó.

La compañera que me había abofeteado retrocedió.

—Eso no demuestra nada.

—Por eso no vine sólo con movimientos bancarios.

Abrí un vídeo.

La grabación había sido tomada desde mi coche.

Se veía la entrada trasera del crematorio.

Fecha: 14 de octubre.

3:12 de la madrugada.

Adrián salía acompañado por un hombre con traje oscuro.

El hombre le entregaba un sobre.

Después cargaban una caja sellada en un vehículo.

Clara dejó de respirar por un instante.

—¿Quién es ese?

—Eso quería descubrir.

Miré a Adrián.

—Pero entonces cometió un error.

Tres meses antes había dejado su computadora abierta.

No revisé sus mensajes personales.

No me interesaban.

Busqué una factura doméstica que necesitaba para nuestra declaración fiscal.

Y encontré una carpeta escondida.

Dentro había fotografías de etiquetas identificativas.

Certificados.

Listas de nombres.

Y mensajes codificados.

Uno se repetía constantemente:

“Antes del fuego.”

Clara miró a Adrián.

—¿Qué significa?

Él permaneció callado.

—Díselo —ordené.

Nada.

Entonces respondí yo.

—Significa que ciertas pertenencias de valor desaparecían antes de la cremación.

Relojes.

Joyas.

Objetos entregados con los fallecidos.

Pero eso sólo era el principio.

Algunos registros mostraban discrepancias todavía más graves.

Cuerpos que supuestamente habían sido procesados a determinada hora cuando las cámaras externas mostraban vehículos entrando mucho después.

Urnas etiquetadas antes de completar ciertos procedimientos.

Documentos alterados.

Firmas que no correspondían.

—No —murmuró Clara.

Parecía genuinamente horrorizada.

Entonces comprendí algo.

Ella tampoco lo sabía.

Adrián habló por fin.

—Yo nunca hice daño a nadie.

—¿Ese es tu argumento?

—Los muertos ya estaban muertos.

La habitación quedó inmóvil.

Clara dejó caer las hojas.

—Adrián…

Él comprendió demasiado tarde lo que acababa de admitir.

—No quería decir eso.

Saqué el último documento.

—Esta mañana no venía al Registro Civil únicamente para divorciarme.

Adrián me miró.

—¿Qué hiciste?

—Hace dos semanas entregué una copia de todo a las autoridades.

Su monitor cardíaco comenzó a marcar un ritmo más rápido.

—Yining.

—Me aconsejaron no decirte nada mientras verificaban la información.

—¿Me denunciaste?

—No.

Negué lentamente.

—Entregué pruebas.

La puerta se abrió.

Dos hombres y una mujer entraron.

Ninguno llevaba bata médica.

Uno mostró su identificación.

No hicieron ninguna escena.

Sólo informaron a Adrián de que necesitaban hablar con él cuando los médicos autorizaran el interrogatorio.

Clara parecía incapaz de apartar los ojos de él.

—Anoche me llamaste diciendo que había una cremación urgente.

Adrián no respondió.

Ella palideció todavía más.

—Yo llegué y el cuerpo ya estaba allí.

Lo miró.

—¿Quién lo llevó?

Adrián apretó la mandíbula.

Entonces entendí por qué había sufrido el accidente.

No había ocurrido porque mi llamada lo distrajera mientras trabajaba, como todos habían asegurado.

Uno de los investigadores colocó una bolsa transparente sobre la mesa.

Dentro había un teléfono destrozado.

—Esto fue recuperado del vehículo del señor Lu.

Adrián intentó incorporarse.

—Ese teléfono no es mío.

El investigador no cambió de expresión.

—Curioso.

Sacó otra bolsa.

Dentro había una pequeña llave metálica.

—Porque esta llave también estaba en su coche y abre un casillero privado situado en un almacén a menos de dos kilómetros del crematorio.

Sentí que incluso Adrián parecía confundido.

—Yo no tengo ningún almacén.

El investigador me miró.

—Señora Shen, necesitamos que escuche algo.

Reprodujo un audio recuperado del teléfono.

Primero hubo ruido.

Después reconocí la voz de Adrián.

—Mi esposa está investigando.

Otra voz masculina respondió:

—Entonces resuélvelo.

—Quiere divorciarse.

—El divorcio no importa. Lo que importa es lo que Yining encontró.

Se me heló la sangre.

Adrián empezó a negar desesperadamente.

—¡Yo no sabía que estaban grabando!

Pero el audio continuó.

La voz desconocida dijo:

—Esta noche hacemos el último traslado y desaparece todo.

Entonces se escuchó a Adrián responder:

—¿Y Clara?

La grabación terminó.

Clara se quedó blanca.

—¿Qué tiene que ver conmigo?

El investigador guardó el teléfono.

—Eso es precisamente lo que queremos averiguar.

Luego se volvió hacia mí.

—Pero hay algo más.

Sacó una fotografía tomada aquella misma madrugada dentro del almacén.

Había varias cajas numeradas.

Documentos.

Objetos personales.

Y al fondo, sobre una mesa metálica, una carpeta con mi fotografía, mi dirección y todos mis horarios de las últimas tres semanas.

Adrián comenzó a llorar.

—Yining, escúchame. Yo no puse eso allí.

Por primera vez desde que había entrado en aquella habitación, le creí.

Porque debajo de mi fotografía había otra.

Era de Adrián.

También contenía su dirección, sus horarios y los datos de su automóvil.

Él no era solamente parte del secreto.

Alguien también lo estaba vigilando.

El investigador pasó a la última fotografía.

Clara soltó un grito ahogado.

En la tercera carpeta aparecía su rostro.

Y escrita sobre ella, con tinta roja, había una fecha.

La fecha de aquella noche.

Debajo sólo había dos palabras:

“ÚLTIMO TURNO.”