Lucía se quedó quieta en medio del pasillo de la clínica.

“No dejen sola a Irene”.

Esa frase seguía repitiéndose en su cabeza.

Dos meses.

Dos meses intentando convencerse de que Álvaro ya no era parte de su vida.

Dos meses diciéndose que había tomado la decisión correcta.

Pero bastaron cinco palabras para que todas las dudas regresaran.

Miró hacia la puerta por donde Álvaro había desaparecido con el teléfono en la mano.

Por un segundo pensó en seguirlo.

Preguntarle.

Exigirle una explicación.

Pero no lo hizo.

Porque recordó algo.

Durante tres años, cada vez que aparecía el nombre de Irene, ella había sido la persona que tenía que quedarse en silencio.

La que tenía que fingir que no dolía.

La que tenía que aceptar que existía una parte de su marido a la que nunca podía entrar.

Así que esta vez decidió no perseguir respuestas.

Decidió encontrarlas.

Esa noche, Lucía llegó a su departamento con el informe de la ecografía guardado contra su pecho.

Sonrió al mirar la pequeña imagen de su bebé.

—Solo nosotros dos, pequeño —susurró.

Pero cuando abrió la puerta, se quedó congelada.

Una mujer estaba sentada en el sofá.

La reconoció inmediatamente.

Marta Ferrer.

La madre de Álvaro.

Y en sus manos tenía un sobre blanco con el sello de un hospital.

—¿Qué hace aquí? —preguntó Lucía.

Marta se levantó lentamente.

Por primera vez desde que la conocía, no parecía una mujer fría y dominante.

Parecía cansada.

—Necesitaba hablar contigo antes de que Álvaro lo hiciera.

Lucía dejó su bolso sobre la mesa.

—¿Hablar de qué?

Marta miró su vientre.

—Del bebé.

El corazón de Lucía comenzó a latir más rápido.

—Si viene a decirme que Álvaro no quiere hacerse responsable, puede ahorrárselo.

Marta negó.

—No sabes toda la historia.

Lucía soltó una pequeña risa amarga.

—Creo que sé suficiente.

La mujer apretó el sobre entre sus manos.

—No, Lucía. No sabes nada sobre Irene.

Ese nombre volvió a doler.

—Entonces dígame quién es.

Marta guardó silencio unos segundos.

Después abrió el sobre.

Sacó varios documentos.

—Irene no es una amante.

Lucía sintió que algo cambiaba.

—¿Qué?

—Nunca hubo otra mujer.

La habitación quedó en silencio.

—Entonces, ¿por qué decía su nombre?

Marta bajó la mirada.

—Porque Irene era su hermana.

Lucía sintió que el aire desaparecía de sus pulmones.

—¿Su hermana?

Marta asintió.

—Álvaro tenía una hermana menor. Murió hace cuatro años.

Lucía retrocedió lentamente.

De repente recordó todas aquellas noches.

Los abrazos inesperados.

Las lágrimas que él intentaba esconder.

Ese dolor que nunca explicó.

—Pero él nunca me habló de ella.

—Porque no podía.

Marta colocó una fotografía sobre la mesa.

Era una joven sonriente junto a Álvaro.

—Irene estaba enferma. Álvaro prometió que estaría con ella hasta el final. Pero el día que murió, él estaba trabajando en un proyecto lejos de la ciudad.

Lucía miró la fotografía.

—¿Y se culpa por eso?

—Desde entonces cree que abandonó a la persona que más amaba.

Lucía sintió una mezcla extraña de tristeza y enojo.

—¿Y por eso destruyó nuestro matrimonio?

Marta no respondió.

Porque ambas sabían la respuesta.

—Álvaro pensó que no merecía ser feliz —dijo finalmente—. Y cuando descubrió que tú estabas embarazada, tuvo miedo.

Lucía frunció el ceño.

—¿Miedo de qué?

Marta tomó aire.

—De perder a otro hijo.

La frase la dejó inmóvil.

—¿Otro hijo?

Marta miró hacia la ventana.

—Antes de divorciarse, Álvaro descubrió algo sobre su salud.

Lucía sintió un escalofrío.

—¿Qué cosa?

Pero antes de que Marta pudiera responder, el teléfono de Lucía vibró.

Era un mensaje.

De Álvaro.

“Necesito hablar contigo. No sobre el bebé. Sobre Irene”.

Lucía levantó la vista.

—¿Por qué ahora?

Marta apretó los labios.

—Porque Irene no murió por una enfermedad.

Lucía se quedó paralizada.

—¿Qué quiere decir?

Marta miró hacia la puerta.

—Quiere decir que Álvaro lleva cuatro años escondiendo la verdadera razón de su muerte.

Y en ese momento, el teléfono volvió a sonar.

Esta vez no era un mensaje.

Era una llamada.

Álvaro.

Lucía dudó unos segundos antes de contestar.

—¿Qué pasa?

Al otro lado solo escuchó la respiración de su exmarido.

Y entonces él dijo algo que hizo que todo su mundo volviera a cambiar:

—Lucía… necesito que me perdones.

Ella cerró los ojos.

—¿Por qué?

Hubo un largo silencio.

Luego Álvaro respondió:

—Porque Irene murió intentando salvarme de alguien que ahora está intentando hacerle daño a nuestro hijo.