Seguí leyendo.

“¿Ella duerme ya?”

Daniel había respondido:

“Sí.”

Laura:

“Entonces dime que me extrañas.”

Pasaron cuarenta segundos antes de su respuesta.

“Más de lo que debería.”

Sentí que algo se rompía dentro de mí.

Pero no cerré la computadora.

Había más.

Laura le enviaba fotografías tomadas después de los entrenamientos. Daniel respondía con cumplidos. Hablaban de encontrarse después de las reuniones, de cafés que yo nunca conocí y de conversaciones que supuestamente debían permanecer entre ellos.

Entonces encontré el mensaje del 6 de noviembre.

Laura había escrito:

“Mañana serán seis meses desde que me dijiste que sentías algo por mí.”

Daniel respondió:

“Lo sé.”

“¿Vas a seguir fingiendo que no pasa nada?”

Esta vez su respuesta tardó siete minutos.

“No sé cómo dejar a Clara.”

Me quedé mirando aquellas cinco palabras.

No sé cómo dejar a Clara.

No decía que amaba a su esposa.

No decía que Laura había entendido mal.

No decía que terminaría aquello.

Solo que no sabía cómo dejarme.

Tomé fotografías de cada conversación.

Después encontré algo todavía peor.

Una reserva para dos personas en un hotel cerca de Colorado Springs.

Fecha: 12 de noviembre.

Cinco días después.

Cerré la computadora.

Cuando Daniel regresó aquella noche, yo ya había trasladado algunas cosas al estudio.

—¿Qué haces?

—Necesito espacio.

—¿Por qué?

Lo miré.

Durante unos segundos estuve a punto de mostrarle todo.

Pero entonces pensé en su posición.

Daniel era mi esposo, sí.

También era coronel.

Laura estaba bajo su mando directo.

Si aquello había cruzado determinados límites, no era únicamente una traición matrimonial.

Podía convertirse en un problema profesional.

Quería saber hasta dónde había llegado.

—Estoy cansada —respondí.

Daniel me observó largamente.

—¿Por Laura?

—¿Debería serlo?

Su rostro cambió.

Solo un instante.

Pero fue suficiente.

—Ya te dije que no ocurre nada.

—Entonces no tienes de qué preocuparte.

Aquella fue la primera noche que dormí en el estudio.

La reserva del hotel fue cancelada dos días después.

Los mensajes entre ellos prácticamente desaparecieron.

Daniel había comprendido que yo sospechaba.

Pero ya era tarde.

Durante los meses siguientes guardé silencio.

No porque quisiera castigarlo.

Necesitaba decidir si todavía existía algo que salvar.

Y cada vez que lo intentaba, recordaba aquella frase:

“No sé cómo dejar a Clara.”

Por eso, ciento ochenta y tres días después, cuando escuché a Daniel llorando al otro lado de la puerta, no sentí alivio.

Sentí cansancio.

Entonces golpeó suavemente.

—Clara.

No respondí.

—Por favor.

Abrí la puerta.

Daniel tenía los ojos rojos.

—Dime qué hice.

Lo miré sorprendida.

—¿De verdad quieres saberlo?

—Sí.

Fui hasta mi escritorio.

Abrí un cajón y saqué una carpeta.

La había preparado meses atrás.

Se la entregué.

Daniel abrió la primera página.

Su rostro perdió el color.

Eran las capturas.

Pasó una.

Después otra.

Cuando llegó al mensaje del hotel, dejó de respirar durante un instante.

—Clara…

—Sigue.

—Puedo explicarlo.

—Llevas seis meses teniendo la oportunidad de hacerlo.

—Nunca dormí con ella.

Solté una pequeña risa.

—¿Eso debería tranquilizarme?

—¡Es la verdad!

—Entonces dime qué nombre le das a escribirle a otra mujer que sueñas con ella, preguntarle si está sola y decirle que no sabes cómo abandonar a tu esposa.

Daniel bajó la mirada.

—Me confundí.

—No. Elegiste.

Las lágrimas volvieron a sus ojos.

—Nunca ocurrió nada físico.

—¿Y el hotel?

—Lo reservé.

—Eso ya lo sé.

—Pero no fui.

Me quedé callada.

Daniel se pasó ambas manos por el rostro.

—Aquella mañana comprendí lo que estaba haciendo y lo cancelé.

—Después de que yo empezara a dormir en otra habitación.

No pudo responder.

Entonces coloqué otro documento sobre la mesa.

Su expresión cambió inmediatamente.

—¿Qué es eso?

—Mi solicitud de traslado.

Daniel levantó la cabeza.

—¿Traslado?

—Fue aprobada esta mañana.

—¿A dónde?

—Otra unidad.

Se quedó completamente inmóvil.

—¿Vas a dejar la base?

—Voy a dejar de trabajar bajo tus órdenes.

—Clara, espera.

—También pedí el divorcio.

Aquellas palabras parecieron golpearlo físicamente.

—No.

—Sí.

—Podemos arreglarlo.

—Llevamos seis meses viviendo como desconocidos, Daniel.

—¡Porque nunca me dijiste que lo sabías!

Lo miré fijamente.

—¿Ahora resulta que necesitabas que yo descubriera tu traición correctamente para que pudieras solucionarla?

Bajó la cabeza.

—No quise decir eso.

—Entonces no lo digas.

Daniel permaneció en silencio durante varios segundos.

Después preguntó:

—¿Informaste sobre Laura y sobre mí?

—No.

Pareció sorprendido.

—¿Por qué?

—Porque no quiero destruir tu carrera por venganza. Pero tampoco voy a mentir si alguna investigación oficial pregunta por lo ocurrido.

Se sentó en el borde de la cama plegable.

Por primera vez, aquel coronel que siempre tenía una respuesta parecía completamente perdido.

—La relación con Laura terminó en noviembre —dijo—. Después de aquella llamada del balcón.

Lo sabía.

—Ella quería que te dejara. Yo… creí que estaba enamorado de ella.

Me dolió escucharlo incluso después de tantos meses.

—¿Y ahora?

Daniel levantó los ojos.

—Ahora sé que estaba enamorado de cómo me hacía sentir. Admirado. Necesitado. Sin responsabilidades.

Negó lentamente.

—Pero no era amor.

—Eso ya no cambia nada.

—Lo sé.

Aquella respuesta me sorprendió.

Esperaba súplicas.

Excusas.

Promesas.

En cambio, Daniel tomó los papeles del divorcio.

—¿Ya los firmaste?

—Sí.

Los observó durante mucho tiempo.

Luego preguntó:

—¿Esto es lo que realmente quieres?

Pensé en seis años de matrimonio.

En las rosas blancas.

En ciento ochenta y tres noches sola.

Y en la mujer que había sido antes de comenzar a preguntarme constantemente si yo no era suficiente.

—Sí.

Daniel cerró los ojos.

Después tomó un bolígrafo.

Firmó.

Tres semanas más tarde ocurrió algo que ninguno de los dos esperaba.

Laura solicitó su propio traslado.

Pero antes de marcharse pidió hablar conmigo.

Nos encontramos en una cafetería fuera de la base.

—No espero que me perdones —dijo.

—Entonces no lo pediré.

Laura asintió.

—Daniel terminó conmigo antes de que ocurriera algo físico.

—Ya lo sé.

Pareció sorprendida.

—¿Te lo dijo?

—Tengo los mensajes.

Su rostro se tensó.

Entonces deslizó su teléfono hacia mí.

—Hay algo que no tienes.

En la pantalla aparecía una conversación del 7 de noviembre.

La misma noche de las rosas.

Laura:

“Si esta noche no se lo dices, lo haré yo.”

Daniel:

“No vuelvas a amenazar a mi esposa.”

Laura:

“Entonces elígeme.”

Daniel:

“Esto termina aquí.”

Miré la fecha.

23:41.

La llamada del balcón había ocurrido minutos después.

—¿Por qué me enseñas esto?

Laura bajó los ojos.

—Porque durante meses me dije que él era el único culpable. No lo era.

Respiró profundamente.

—Yo sabía que estaba casado. Sabía que eras tú. Y aun así seguí.

Recogí mi bolso.

—Gracias por decirme la verdad.

—¿Esto cambia algo?

Pensé unos segundos.

—No.

Y realmente no lo hacía.

Daniel había detenido aquello.

Pero solamente después de permitir que llegara demasiado lejos.

Seis meses después, nuestro divorcio quedó finalizado.

Mi traslado también se hizo efectivo.

La última vez que vi a Daniel fue fuera del edificio administrativo.

Ya no era mi superior.

Ya no era mi esposo.

Solo era un hombre que había formado parte de una etapa enorme de mi vida.

—Escuché que te ascendieron —dijo.

—Sí.

Sonrió débilmente.

—Te lo mereces.

Hubo un silencio.

—Clara, hay algo que nunca entendí.

—¿Qué?

—¿Por qué esperaste seis meses?

Miré hacia los edificios de la base.

—Porque durante mucho tiempo esperaba despertarme una mañana y querer perdonarte.

Daniel tragó saliva.

—¿Y nunca ocurrió?

Negué lentamente.

—Una mañana desperté y comprendí algo diferente.

—¿Qué?

Lo miré por última vez.

—Que ya no estaba enojada.

Sus ojos se humedecieron.

—¿Eso es malo?

—Para nuestro matrimonio, sí.

Porque el odio todavía habría significado que quedaba algo por lo que luchar.

Pero aquella mañana ya no sentía odio.

Ni celos.

Ni necesidad de saber dónde estaba.

Simplemente había dejado de amarlo.

Daniel asintió, aunque las lágrimas comenzaron a caer.

Esta vez no me fui porque quisiera castigarlo.

Me fui porque finalmente entendí que podía sentir compasión por sus lágrimas sin volver a sacrificar mi paz para detenerlas.

Extendió la mano.

Durante un instante pensé que intentaría abrazarme.

No lo hizo.

Solo dijo:

—Adiós, Clara.

—Adiós, Daniel.

Me alejé.

Y por primera vez en ciento ochenta y tres días, cuando alguien rozó accidentalmente mi brazo al pasar, no sentí la necesidad de apartarme.

Nuestro matrimonio había terminado mucho antes de que firmáramos los papeles.

El divorcio simplemente fue el día en que ambos dejamos de fingir que seguía vivo.