Zhou Jingchuan permaneció inmóvil frente a su esposa.

Los pedazos de porcelana seguían esparcidos por el suelo.

Pero ya no veía los platos.

Solo podía pensar en una cifra.

Ochocientos yuanes.

Ochocientos.

De un salario mensual de sesenta y tres mil.

—¿Cuánto tiempo? —preguntó finalmente.

Shen Youhe bajó la mirada.

—Tres años.

Jingchuan sintió que algo se hundía dentro de su pecho.

—¿Tres años?

—Desde que nos casamos.

—¿Y cómo pagabas todo?

Ella soltó una pequeña sonrisa amarga.

—Aprendiendo a hacer que treinta yuanes parecieran cincuenta.

Él se quedó sin palabras.

—¿Y mi madre?

—Tu madre decía que yo era demasiado gastadora.

—¿Qué?

—Cada vez que necesitaba más dinero para comida, me preguntaba para qué quería comprar carne. Si compraba fruta, decía que era innecesaria. Si compraba medicamentos, decía que podía usar los del hospital público.

Jingchuan recordó entonces algo.

Durante años había llegado a casa y había encontrado a su esposa preparando platos sencillos.

Nunca preguntó.

Simplemente pensaba que ella era mala administrando la casa.

—¿Por qué nunca me lo dijiste claramente?

Shen Youhe levantó los ojos.

—Lo hice.

—Pero…

—Te mostré los mensajes. Te enseñé las transferencias. Te pedí que revisaras tus cuentas.

Se detuvo.

—Y tú me dijiste que dejara de intentar dividirte de tu madre.

Jingchuan sintió que su rostro ardía.

Lo recordaba.

Había ocurrido hacía ocho meses.

Ella había llorado aquella noche.

Y él había salido de casa.

Ahora entendía que aquella no había sido una discusión cualquiera.

Había sido una súplica.

—¿Dónde está el dinero? —preguntó.

Shen Youhe no respondió.

—¿Qué quieres decir?

—Todo tu salario entra en una cuenta conjunta con tu madre.

Jingchuan frunció el ceño.

—¿Conjunta?

—Sí.

Sacó su teléfono.

—Mírala.

Abrió una aplicación bancaria.

Jingchuan observó las cifras.

Su salario llevaba años entrando en una cuenta que él casi nunca revisaba.

Había depósitos mensuales.

Y después, decenas de transferencias.

Pagos de automóviles.

Compras de joyas.

Reservas de hoteles.

Cuotas de un apartamento.

Incluso transferencias a una cuenta que pertenecía al hermano menor de su madre.

Jingchuan sintió que las manos comenzaban a temblarle.

—Esto no puede ser.

Shen Youhe respondió con calma:

—Sí puede.

Él siguió desplazando la pantalla.

Durante tres años, más de dos millones de yuanes habían desaparecido.

—¿Dónde está el resto?

—Eso debes preguntárselo a tu madre.

Jingchuan levantó la cabeza.

—¿Por qué nunca me lo dijiste?

Esta vez Shen Youhe no respondió inmediatamente.

—Porque estaba cansada.

—¿De qué?

—De ser la única persona en esta casa que veía lo que estaba pasando.

Aquella noche, Shen Youhe hizo una maleta.

Jingchuan la observó doblar su ropa.

—¿Te vas?

—Sí.

—Podemos solucionar esto.

Ella cerró la maleta.

—No es solo el dinero.

—Entonces dime qué más.

Shen Youhe lo miró durante varios segundos.

—Durante tres años me preguntaste cuánto había gastado en comida.

Hizo una pausa.

—Nunca me preguntaste cuánto me había costado vivir.

Jingchuan no pudo responder.

Ella tomó la maleta.

—No quiero divorciarme por una discusión.

—Entonces no te vayas.

—Me voy porque llevas tres años viendo cómo tu madre me hacía vivir así y preferiste creer que yo era el problema.

—Yo no sabía.

—Exactamente.

Abrió la puerta.

—No sabías porque nunca quisiste saber.

Y se marchó.

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A la mañana siguiente, Jingchuan llamó a su madre.

—Mamá, necesito que vengas.

Dong Guifang llegó una hora después.

Entró con su habitual expresión tranquila.

—¿Qué ocurrió?

Jingchuan colocó el teléfono sobre la mesa.

—Explícame esto.

Su madre miró la pantalla.

Durante un instante perdió el color.

Después recuperó la compostura.

—¿Quién te enseñó estas cosas?

—Mi esposa.

—Lo sabía.

—¿Qué sabías?

—Que algún día intentaría ponerlos en contra.

Jingchuan cerró los ojos.

—Mamá, ¿dónde está mi dinero?

—Lo he estado ahorrando.

—¿Entonces por qué hay pagos de un automóvil?

—El automóvil es de la familia.

—¿Y las joyas?

—Regalos.

—¿El apartamento de mi hermano?

Su madre guardó silencio.

Jingchuan golpeó la mesa.

—¡Te pregunté por mi dinero!

Dong Guifang finalmente perdió la paciencia.

—¡Soy tu madre!

—Eso no responde.

—Todo lo hice por ti.

—¿Comprar un apartamento para mi hermano fue por mí?

—¡Tu hermano también es familia!

Jingchuan respiró profundamente.

—¿Y Youhe?

Su madre lo miró con desprecio.

—Ella no sabe cómo administrar una casa.

Él soltó una risa amarga.

—Le diste ochocientos yuanes al mes.

—Era suficiente.

—¡Para alimentar a dos personas!

—Una mujer que ama a su marido no necesita tanto dinero.

Aquella frase terminó de romper algo dentro de él.

—No vuelvas a hablar de ella de esa manera.

Dong Guifang se quedó inmóvil.

—¿Ahora la defiendes?

—Ahora la estoy escuchando.

Sacó otra carpeta.

—Parker, mi abogado, revisó las cuentas.

Su madre palideció.

—¿Qué abogado?

—El que contraté esta mañana.

—Jingchuan…

—También descubrimos que falsificaste mi autorización para realizar varias transferencias.

Su madre se levantó.

—No harías eso contra tu propia madre.

Él la miró.

—Tú lo hiciste contra tu propio hijo.

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Los días siguientes fueron un caos.

Las cuentas fueron congeladas temporalmente mientras se investigaban las transferencias.

El apartamento comprado con dinero de Jingchuan quedó bajo revisión legal.

Su madre tuvo que devolver una parte de los fondos.

Y entonces apareció una verdad todavía peor.

Jingchuan descubrió que su madre no había comenzado a administrar su dinero después de casarse.

Lo hacía desde que él empezó a trabajar.

Durante cinco años.

Cinco años de salario.

Cinco años en los que él había creído que tenía ahorros.

No tenía casi nada.

Su madre había gastado la mayor parte.

Solo quedaba una pequeña cantidad en una cuenta de ahorro.

Jingchuan se sentó solo frente a la pantalla del banco.

Por primera vez entendió que no había sido responsable económicamente.

Había sido irresponsable con su propia vida.

Y Youhe había pagado el precio.

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Dos semanas después encontró a Shen Youhe.

Vivía temporalmente con una amiga.

Cuando abrió la puerta y lo vio, no sonrió.

—¿Qué quieres?

Jingchuan sostuvo una carpeta.

—No vengo a pedirte que regreses.

Ella lo miró sorprendida.

—Entonces, ¿por qué estás aquí?

—Para entregarte esto.

Dentro había documentos bancarios.

—Separé legalmente mis cuentas.

—Eso era necesario.

—También presenté la documentación para recuperar el dinero.

—Bien.

Jingchuan tragó saliva.

—Y vendí mi automóvil.

Ella frunció el ceño.

—¿Por qué?

—Porque durante años pensé que necesitaba demostrar que ganaba mucho dinero.

Sonrió con tristeza.

—Ahora sé que no sirve de nada ganar sesenta y tres mil yuanes al mes si no sé cuidar a la persona que comparte mi vida.

Shen Youhe permaneció en silencio.

—No quiero que vuelvas porque descubrí que mi madre estaba equivocada —continuó él—.

—Quiero que sepas que entendí mi propio error.

Ella bajó la mirada.

—¿Cuál?

—Te hice cargar con las consecuencias de problemas que yo ni siquiera me molesté en investigar.

Silencio.

—Y te llamé desagradecida cuando tú eras quien estaba sacrificándose.

Los ojos de Shen Youhe se llenaron lentamente de lágrimas.

Pero no se acercó.

—Lo siento —dijo él.

Ella respiró profundamente.

—Te perdono.

Jingchuan levantó la cabeza.

—¿Eso significa que regresarás?

—No.

La respuesta dolió.

Pero él asintió.

—Lo entiendo.

Ella continuó:

—Perdonarte no significa olvidar.

—Lo sé.

—Si algún día volvemos a estar juntos, tendrá que ser una relación diferente.

—¿Qué tendría que hacer?

Shen Youhe lo miró.

—No tienes que hacer nada para convencerme hoy.

Hizo una pausa.

—Solo aprende a vivir sin que tu madre decida por ti.

Jingchuan asintió.

—Lo haré.

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Pasaron seis meses.

Jingchuan vivió solo.

Aprendió a cocinar.

Pagó sus propias facturas.

Administró su salario.

Y, por primera vez, revisó personalmente cada movimiento bancario.

Su madre finalmente aceptó un acuerdo para devolver el dinero.

La relación entre ellos quedó profundamente dañada.

No fue una reconciliación inmediata.

Pero tampoco fue una guerra.

Jingchuan comprendió que establecer límites no significaba dejar de ser hijo.

Significaba dejar de permitir que alguien controlara su vida.

Un domingo por la tarde recibió un mensaje.

Era de Shen Youhe.

“¿Has aprendido a cocinar algo que no sea fideos instantáneos?”

Jingchuan sonrió.

Respondió:

—Sí.

—¿Qué?

—Costillas.

Pasaron unos segundos.

—¿Cuánto costaron?

Jingchuan soltó una carcajada.

—Más de cuarenta yuanes.

Ella respondió:

—Entonces tu madre estaría furiosa.

Él miró el mensaje durante varios segundos.

Después escribió:

—Esta vez las pagué con mi propio dinero.

La respuesta tardó un poco.

—Entonces quizá algún día pueda probarlas.

Jingchuan dejó el teléfono sobre la mesa.

No sabía qué ocurriría después.

Pero por primera vez no intentó controlar el resultado.

Porque finalmente había aprendido la lección que su esposa había intentado enseñarle durante años:

El dinero que ganas puede comprar una casa, un automóvil y una vida cómoda. Pero si permites que otros decidan cómo vivirla, ni siquiera sesenta y tres mil yuanes al mes te pertenecen realmente.

Y cuando Shen Youhe regresó a su lado meses después, no volvió como la mujer que obedecía a su suegra.

Volvió como una esposa que había recuperado su voz.

Esta vez, Jingchuan no le pidió que se adaptara.

Le tomó la mano y dijo:

—A partir de ahora, nuestras decisiones las tomamos nosotros.

Ella lo miró.

—¿Y tu madre?

Jingchuan sonrió.

—Mi madre puede seguir siendo mi madre.

Apretó suavemente su mano.

—Pero nuestra vida es nuestra.

Y por primera vez desde que se casaron, Shen Youhe creyó que él realmente lo decía en serio.