PARTE 2

Mi madrastra señaló la montaña de ropa con una sonrisa cruel.

—Tienes cinco segundos para empezar.

No me moví.

—Uno.

Mi hermano menor levantó lentamente la cabeza.

—Dos.

Sus manos seguían temblando, pero dio un pequeño paso hacia mí.

—Tres.

—Yo la apoyo —dijo él.

La voz fue apenas un susurro.

Sin embargo, dentro de aquella casa sonó como un trueno.

Mi madrastra dejó de contar.

—¿Qué has dicho?

Mi hermano respiró profundamente.

—Ella trabaja todo el día. Tú no puedes prohibirle comer.

Nunca lo había visto enfrentarse a nadie.

Tenía solo trece años y llevaba demasiado tiempo aprendiendo a caminar sin hacer ruido, a cerrar puertas despacio y a esconder sus lágrimas para que aquella mujer no las utilizara contra él.

La expresión de mi madrastra cambió.

—Sube a tu habitación.

—No.

Ella avanzó hacia él.

Me interpuse inmediatamente.

—No lo toques.

—Aparta —ordenó.

—No volverás a hacerle daño.

Su mano se levantó, pero esta vez no retrocedí.

Le sujeté la muñeca antes de que pudiera golpearme.

Los tres quedamos inmóviles.

Ella me miró con verdadero asombro.

Durante años había confundido nuestro miedo con obediencia.

—Suéltame ahora mismo —dijo entre dientes.

—Primero prométeme que no tocarás a mi hermano.

—Esta es mi casa y hago lo que quiero.

Aquella frase despertó algo dentro de mí.

—No es tu casa.

Mi madrastra palideció apenas.

Fue una reacción rápida, pero la vi.

Mi hermano también.

—¿Qué quieres decir? —preguntó él.

Ella retiró bruscamente la mano.

—Está diciendo tonterías porque tiene hambre.

Fui hacia el viejo aparador del salón.

Desde hacía meses sospechaba que escondía algo allí. Cada vez que me acercaba, ella encontraba una excusa para vigilarme.

Abrí el primer cajón.

Solo había manteles.

En el segundo encontré facturas, recibos y una carpeta azul cerrada con una goma.

Mi madrastra corrió hacia mí.

—¡No abras eso!

Mi hermano se colocó frente a ella.

—Déjala.

Abrí la carpeta.

Dentro había documentos bancarios, cartas de un abogado y una copia de la escritura de la vivienda.

El nombre de mi padre aparecía como propietario.

Debajo, una cláusula indicaba que, tras su fallecimiento, la casa debía pasar a sus dos hijos.

A nosotros.

—Papá nos dejó la casa —murmuré.

Mi madrastra soltó una risa nerviosa.

—Ese documento ya no tiene valor.

Seguí revisando.

Encontré una solicitud presentada meses después de la muerte de mi padre. En ella se afirmaba que mi hermano y yo habíamos renunciado voluntariamente a la herencia.

Al final aparecían nuestras firmas.

Eran falsas.

—Yo nunca firmé esto —dije.

Mi hermano tomó el papel.

—Yo tampoco.

La mujer trató de arrebatárnoslo.

—Vuestro padre tenía deudas. Yo salvé esta casa.

—Nos robaste la herencia —respondí.

—Os di comida y un techo.

Miré mi plato de arroz frío sobre la mesa.

—¿Llamas a eso darnos comida?

Ella abrió la boca, pero no encontró ninguna respuesta.

Entonces escuchamos un ruido en la escalera.

La puerta de la habitación de mi padre estaba entreabierta.

Aquella habitación llevaba cerrada desde su muerte. Mi madrastra afirmaba que no soportaba entrar porque todos sus recuerdos seguían allí.

Sin embargo, alguien acababa de moverse dentro.

Mi hermano me miró asustado.

—¿Hay alguien arriba?

Mi madrastra corrió hacia las escaleras.

—No subáis.

La seguimos.

Al llegar al pasillo, ella intentó bloquear la puerta.

—Volveos a la cocina.

Empujé la madera con todas mis fuerzas.

La habitación no conservaba los recuerdos de mi padre.

Había sido convertida en una oficina.

Sobre el escritorio descansaban sellos, copias de documentos, tarjetas bancarias a nuestro nombre y varias cartas que nunca habíamos recibido.

Una de ellas procedía de la universidad donde había solicitado una beca.

La abrí con manos temblorosas.

La carta confirmaba que yo había sido aceptada y que la matrícula estaba completamente cubierta.

La fecha era de hacía seis meses.

—Me dijiste que habían rechazado mi solicitud.

Mi madrastra desvió la mirada.

—No podíamos permitirnos que abandonaras la casa.

—No querías perder a tu sirvienta.

Mi hermano abrió una caja pequeña.

Dentro encontró billetes y una libreta donde ella había anotado los ingresos que obtenía alquilando una propiedad de nuestro padre.

Había dinero suficiente para que ninguno de los dos hubiera tenido que pasar hambre.

—Mientras ella trabajaba doce horas, tú recibías todo esto —dijo mi hermano.

La puerta principal se abrió de repente.

Escuchamos pasos firmes en el salón.

—¿Hay alguien en casa? —llamó una voz masculina.

Mi madrastra perdió completamente el color del rostro.

Un hombre mayor subió las escaleras acompañado por una mujer con un maletín.

Lo reconocí por las fotografías antiguas.

Era don Ernesto, el hermano de mi padre, a quien supuestamente nunca le había importado nuestra familia.

—Tío —susurré.

Él nos observó con los ojos llenos de angustia.

—Llevo meses intentando localizaros.

La mujer del maletín se presentó como abogada.

Habían venido porque varias cartas legales enviadas a nuestro domicilio habían sido devueltas con firmas sospechosas.

Don Ernesto vio los papeles sobre el escritorio.

—Así que era cierto.

Mi madrastra intentó cerrar la carpeta.

—Todo esto puede explicarse.

La abogada tomó el documento de renuncia.

—La falsificación de la firma de dos menores no será fácil de explicar.

Mi hermano corrió hacia nuestro tío.

Por primera vez en años, lo vi llorar delante de un adulto sin sentir vergüenza.

Don Ernesto lo abrazó.

Después me miró.

—Vuestro padre me pidió que os protegiera si alguna vez ocurría algo. Ella me dijo que no queríais verme.

—Nos dijo que tú nos habías abandonado —respondí.

La rabia cruzó su rostro.

Mi madrastra retrocedió hacia la puerta.

—No podéis echarme. Soy la viuda de vuestro padre.

La abogada abrió su maletín.

—También tenemos pruebas de que su matrimonio con él nunca fue registrado legalmente.

El silencio llenó la habitación.

—Eso es imposible —balbuceó ella.

—El certificado que presentó es falso.

Comprendí entonces que no solo había robado nuestra casa.

Había construido toda su autoridad sobre una mentira.

Mi hermano me tomó de la mano.

Ya no temblaba.

—Ahora eres tú quien debe irse —dijo.

Mi madrastra miró alrededor, buscando el apoyo que siempre nos había negado.

Pero ya nadie guardó silencio.

Don Ernesto llamó a la policía.

La abogada comenzó a fotografiar todos los documentos.

Y yo bajé a la cocina, tomé mi plato frío y lo arrojé a la basura.

Aquella noche no lavé la ropa.

No obedecí ninguna orden.

Me senté a la mesa junto a mi hermano y comimos la primera cena tranquila de nuestras vidas.

Pero antes de que se llevaran a mi madrastra, ella se volvió hacia mí con una sonrisa extraña.

—Crees que tu padre murió por casualidad.

Sentí que el aire desaparecía de la habitación.

Don Ernesto se quedó inmóvil.

—¿Qué acabas de decir?

Ella no respondió.

Solo miró hacia la oficina secreta.

Y entonces comprendimos que entre todos aquellos documentos todavía faltaba el más importante:

El verdadero informe sobre la muerte de mi padre.