Durante las siguientes dos semanas, Daniel no volvió a mencionar a Victoria.

Tampoco hacía falta.

Ella lo hacía por él.

Una fotografía de dos cafés en la cafetería del hospital.

“Algunas costumbres nunca cambian.”

Otra de una bufanda masculina sobre sus hombros.

“Hay personas que todavía recuerdan cuándo tienes frío.”

Reconocí la bufanda.

Yo se la había regalado a Daniel en Navidad.

No discutí.

Mientras él creía que yo escogía flores para nuestra boda, vendí mi caballete más grande, empaqué mis pinturas y envié dos maletas a Berlín.

La universidad confirmó mi incorporación.

Mi vuelo saldría el día tres a las 8:40 de la mañana.

Exactamente cuando, según nuestras invitaciones, faltaban diez horas para mi boda.

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La noche anterior, Daniel llegó temprano.

Me encontró quitando un cuadro de la pared.

—¿Qué haces?

—Ordenando.

Miró el rectángulo vacío.

—Después de la boda podemos remodelar este cuarto. Necesitaré más espacio para mis libros.

Sonreí apenas.

Mi estudio.

Y ya hablaba de convertirlo en suyo.

—Claro.

Se acercó y me tocó la frente.

—Estás rara.

—Estoy cansada.

Su teléfono sonó.

Vi el nombre.

Victoria.

Daniel rechazó la llamada.

Por un segundo pensé que quizá, finalmente, elegiría quedarse.

Entonces volvió a sonar.

Respondió.

—¿Victoria?

Su expresión cambió.

—¿Dónde estás?

Cinco minutos después ya tenía el abrigo puesto.

—Su auto se quedó detenido cerca del periférico. Está sola.

Lo miré.

—Mañana nos casamos.

—Precisamente por eso no quiero discutir esta noche.

—No estoy discutiendo.

Daniel tomó las llaves.

—Volveré rápido.

Lo observé desde la puerta.

—Daniel.

Se volvió.

Pensé en decirle que cuando regresara ya no habría boda.

En cambio pregunté:

—Si esta noche tuvieras que elegir entre ella y yo, ¿a quién elegirías?

Frunció el ceño.

—No seas infantil, Clara.

Y se fue.

Esa fue su respuesta.

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A las 11:37 llamó Lucas.

Esta vez estaba sobrio.

—Clara, ¿estás con Daniel?

—No.

—Maldición.

Escuché sirenas detrás de él.

Me incorporé.

—¿Qué pasó?

—Victoria tuvo un problema afuera de un restaurante. Su exnovio apareció borracho. Hubo una pelea. Daniel se metió en medio y…

Lucas guardó silencio.

—¿Y qué?

—Lo apuñalaron.

Cerré los ojos.

Por un instante, cinco años de amor reaccionaron antes que mi dignidad.

—¿Está vivo?

—Sí. La herida fue abdominal. Lo están operando.

Agarré mi abrigo.

Entonces Lucas añadió:

—Victoria está aquí. Daniel la protegió con su cuerpo.

Mi mano se quedó sobre el picaporte.

Miré mis maletas.

Mi pasaporte.

El boleto a Berlín.

—¿Clara? —preguntó Lucas—. ¿Vienes?

Respiré profundamente.

—¿Su vida corre peligro?

—Los médicos dicen que probablemente estará bien.

—Entonces no.

—¿Qué?

—No voy a ir.

—Pero eres su prometida.

Miré el anillo en mi mano.

Me lo quité.

—Ya no.

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A las seis de la mañana dejé una caja sobre la mesa.

Dentro estaba el anillo.

También una carta de tres líneas.

“Daniel:

No me fui porque amaras a Victoria.

Me fui porque durante demasiado tiempo me pediste que aceptara ser la segunda opción de un hombre al que yo siempre puse primero.”

A las 8:40, mi avión despegó.

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Daniel despertó poco después.

Lo supe meses más tarde por Lucas.

Su primera pregunta fue:

—¿Dónde está Clara?

Lucas no respondió.

—Llámala.

—Daniel…

—Dile que estoy despierto.

—Clara ya se fue.

—¿A casa?

Lucas negó.

—A Berlín.

Daniel se quedó inmóvil.

—¿Qué?

—Aceptó un puesto en la Universidad de Artes.

—Eso es imposible. Mañana…

Se detuvo.

Miró el calendario.

Era el día tres.

El día de nuestra boda.

Daniel arrancó la vía de su mano.

—¡Tengo que ir al aeropuerto!

—Te acaban de operar.

—¡Quítate!

Consiguió llegar hasta el pasillo antes de que dos enfermeros lo detuvieran.

Entonces apareció Victoria.

—Daniel, por favor. No necesitas perseguir a una mujer que te abandona cuando estás herido.

Daniel dejó de forcejear.

La miró.

—¿Qué dijiste?

Victoria se acercó.

—Yo estoy aquí.

Algo cambió en su rostro.

—Claro —murmuró—. Tú siempre estás aquí.

Ella sonrió.

Pero Daniel no lo había dicho con cariño.

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El segundo golpe llegó aquella misma tarde.

Lucas llevó mi carta al hospital.

También llevaba su teléfono.

—Hay algo que debes ver.

Le mostró las publicaciones de Victoria.

Daniel frunció el ceño.

—¿Qué es esto?

—Las fotos que estuvo subiendo durante semanas.

Daniel leyó los comentarios.

“El verdadero amor regresó.”

“Por fin juntos otra vez.”

Luego vio la fotografía de la noche de nuestra fiesta de compromiso.

—Yo no sabía que publicó esto.

—Clara sí.

Daniel levantó la cabeza.

—¿Ella vio todo?

—Todo.

Lucas dudó.

—Y hay algo más. Aquella primera noche Victoria no tenía ninguna emergencia.

Daniel palideció.

—¿Qué?

—Me lo contó borracha. Te llamó porque su cita la había dejado plantada y no quería estar sola viendo los fuegos artificiales.

Daniel cerró los ojos.

Yo había pasado nuestra fiesta inventando excusas por él.

Y él había abandonado a su prometida porque su exnovia se sentía sola.

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Victoria entró veinte minutos después.

Daniel sostenía su teléfono.

—¿Por qué publicaste esas fotografías?

—Porque eran bonitas.

—Hiciste parecer que estábamos juntos.

—Daniel…

—¿La noche de mi compromiso estabas enferma?

Ella guardó silencio.

—Contéstame.

—Estaba pasando por un momento difícil.

—Me dijiste que necesitabas ayuda.

—La necesitaba.

—¡Dejé sola a Clara delante de cien personas!

Victoria comenzó a llorar.

—Pensé que todavía sentías algo por mí.

Daniel la miró durante varios segundos.

—Tal vez sentía algo.

Ella levantó la vista esperanzada.

—Pero no era amor.

Victoria palideció.

—Entonces ¿qué era?

—Una historia que nunca acepté terminar.

Daniel señaló la puerta.

—Y destruí algo real intentando averiguar si todavía podía revivirla.

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Berlín no fue fácil.

El primer mes lloré casi todas las noches.

No porque quisiera regresar.

Porque dejar de amar a alguien no ocurre al mismo tiempo que dejarlo.

Pero empecé a pintar otra vez.

Al principio cuadros pequeños.

Después enormes.

Colores que llevaba años sin utilizar.

Mis alumnos me desafiaban.

Mis colegas discutían conmigo.

Nadie me conocía como “la prometida del doctor Grant”.

Era Clara.

Simplemente Clara.

Tres meses después inauguré mi primera exposición europea.

La obra principal mostraba una mujer frente a dos puertas.

Una estaba abierta hacia una habitación vacía.

La otra hacia una ciudad desconocida.

La llamé:

La segunda opción.

Se vendió la primera noche.

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Daniel me escribió durante meses.

Nunca respondió con chantajes.

Nunca culpó a Victoria.

Nunca me pidió que abandonara Berlín.

Sus mensajes eran sencillos.

“Lo siento.”

“Ahora entiendo.”

“Espero que estés pintando.”

No contesté.

Hasta que, ocho meses después, recibí uno diferente.

“Estaré en Berlín para un congreso médico. No iré a buscarte. Sólo quería avisarte para que nunca sientas que invadí tu nueva vida.”

Por primera vez respondí.

“Gracias.”

Dos días después nos encontramos por casualidad —o quizá Berlín decidió burlarse de nosotros— en una cafetería cerca de la universidad.

Daniel se quedó paralizado.

Yo también.

Estaba más delgado.

—Hola, Clara.

—Hola, Daniel.

Miró mi mano.

Sin anillo.

—Te ves bien.

—Lo estoy.

Eso pareció dolerle y aliviarlo al mismo tiempo.

—¿Podemos tomar un café?

Acepté.

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Daniel no me pidió volver.

Eso fue lo que más me sorprendió.

—Pasé años creyendo que amarte significaba cuidarte a mi manera —dijo—. Comprarte entradas. Recordar tus medicinas. Llevarte comida.

—Hacías esas cosas.

—Pero cuando realmente necesitabas que te eligiera, no lo hice.

Guardé silencio.

—¿Sigues viendo a Victoria?

—No.

—¿Porque me fui?

Daniel negó.

—Porque finalmente comprendí que no era justo convertirla en la culpable de decisiones que tomé yo.

Aquello sí era diferente.

Entonces preguntó:

—¿Algún día podrás perdonarme?

—Ya lo hice.

Sus ojos se humedecieron.

—¿Y nosotros?

Sonreí con tristeza.

—Perdonarte no significa volver.

Daniel bajó la mirada.

—Lo sé.

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No nos reconciliamos.

Y ése fue nuestro final.

Daniel regresó a Londres y, por lo que supe después, se convirtió en un médico menos distante y un hombre bastante más humilde.

Yo me quedé en Berlín.

Dos años después obtuve una plaza permanente.

Mi obra comenzó a viajar por galerías de Europa.

Y un domingo encontré, en el fondo de una caja de la mudanza, las antiguas invitaciones de boda.

Día tres.

La fecha que durante meses había pensado que marcaría el comienzo de mi vida con Daniel.

Sonreí.

Porque al final sí marcó el comienzo de mi vida.

Sólo que no de la manera que había imaginado.

Durante cinco años pensé que amar significaba esperar pacientemente hasta que Daniel aprendiera a mirarme como yo lo miraba a él.

Pero el amor no debería sentirse como una audición interminable para obtener el primer lugar en el corazón de alguien.

Daniel necesitó perderme para entenderlo.

Yo necesité irme para entender algo todavía más importante.

No había perdido contra Victoria.

Nunca hubo una competencia.

Porque el día que subí a aquel avión no estaba eligiendo Berlín sobre Daniel.

Por primera vez en muchos años, me estaba eligiendo a mí.