El taller recuperó su ritmo habitual apenas la puerta automática volvió a cerrarse tras ella. El sonido de las pistolas neumáticas, el olor a metal caliente y las conversaciones entre los mecánicos terminaron por tragarse el silencio que había dejado aquella joven madre.

Pero Iker no conseguía apartar la vista del jefe.

—No lo entiendo —murmuró mientras dejaba una caja de herramientas sobre el banco—. Treinta años diciéndonos que aquí no se regala ni un tornillo… y hoy prácticamente le has regalado un coche nuevo.

El viejo mecánico ni siquiera levantó la cabeza.

—Ponte a trabajar.

—No. Quiero saber por qué.

Durante unos segundos solo se escuchó el zumbido de un compresor.

Finalmente, el hombre dejó la llave inglesa sobre la mesa.

—Porque algunas personas todavía merecen una oportunidad.

Iker frunció el ceño.

—¿Y cómo sabes quién la merece?

El jefe respiró hondo.

—Porque sé reconocer el miedo cuando lo tengo delante.

Aquella respuesta dejó al muchacho sin palabras.

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Los días siguieron pasando.

Cada mañana, casi sin darse cuenta, el mecánico miraba el reloj cuando marcaban las ocho.

Pensaba en aquella auxiliar de enfermería atravesando la ciudad con su bebé, llegando puntual a la residencia, luchando por conservar un empleo que probablemente era lo único que mantenía a flote su vida.

Nunca volvió a mencionarla.

Hasta que, una tarde lluviosa, ocurrió algo inesperado.

Una furgoneta de mensajería aparcó frente al taller.

—¿Es aquí Talleres Martín? —preguntó el repartidor.

—Sí.

—Traigo esto para el propietario.

Le entregó una caja de cartón bastante pesada.

No llevaba remitente.

Solo una nota escrita a mano.

“Para el hombre que me devolvió mucho más que un coche.”

El viejo la abrió con curiosidad.

Dentro había decenas de dibujos infantiles, cuidadosamente plastificados.

Casitas.

Árboles.

Coches.

Corazones.

Y una fotografía.

En ella aparecía la joven sonriendo junto a su bebé delante de la residencia donde trabajaba.

En la parte trasera alguien había escrito:

“He superado el periodo de prueba. Me han hecho fija.”

El mecánico tragó saliva.

También había una carta.

La letra temblaba.

“Sé que me mentiste.”

“Mi padre era mecánico.”

“Aprendí desde pequeña cuánto cuesta cada pieza y cuánto tiempo lleva reparar un coche como el mío.”

“No dijiste una sola verdad aquel día.”

“Pero gracias a tus mentiras hoy puedo seguir alimentando a mi hijo.”

“No tengo dinero para devolverte nada.”

“Así que pregunté a todos los ancianos de la residencia qué podían regalarle al mejor mecánico que habían conocido sin haberlo visto nunca.”

“Durante un mes, cada uno hizo un dibujo para ti.”

“Dicen que las personas que arreglan coches también arreglan vidas.”

“Gracias por salvar la nuestra.”

Nadie habló durante varios minutos.

Iker fue el primero en romper el silencio.

—Jefe…

El hombre dobló lentamente la carta.

—Cuélgalos en la pared.

—¿Los dibujos?

—Todos.

Desde aquel día ocuparon el rincón más visible del taller.

Los clientes comenzaron a preguntar por ellos.

Y él siempre respondía exactamente lo mismo.

—Son recuerdos.

Nada más.

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Sin embargo, la historia no terminó allí.

Tres semanas después apareció un todoterreno negro de alta gama.

Tan nuevo que todavía conservaba los plásticos en algunos detalles.

Del vehículo descendieron dos hombres con traje.

No parecían clientes.

Tampoco inspectores.

Entraron observándolo todo.

Uno de ellos se acercó al mostrador.

—¿El propietario?

—Depende de quién pregunte.

El hombre sonrió apenas.

—Buscamos al mecánico que reparó gratuitamente un utilitario gris hace unas semanas.

Iker sintió un escalofrío.

El jefe permaneció inmóvil.

—¿Y quién quiere saberlo?

El visitante sacó una fotografía.

Era la joven auxiliar.

—Ella.

El taller quedó completamente en silencio.

El viejo notó cómo algo desagradable se instalaba en su estómago.

—¿Ha ocurrido algo?

Los dos hombres intercambiaron una mirada.

—Eso depende de cómo se mire.

Ninguno parecía dispuesto a explicar nada más.

El mecánico dio un paso al frente.

—Hablen claro.

El mayor de ellos respiró despacio.

—La joven sufrió un accidente hace dos noches.

El mundo pareció detenerse.

Iker dejó caer una llave inglesa al suelo.

—¿Está… está muerta?

—No.

El alivio apenas duró un segundo.

—Pero otro conductor invadió su carril.

El impacto fue brutal.

El coche quedó completamente destrozado.

El viejo sintió que las piernas le fallaban.

Pensó inmediatamente en el bebé.

—¿Y el niño?

El hombre levantó la vista.

—Vivo.

Otra pausa.

—Porque el coche que usted reparó respondió exactamente como debía hacerlo.

El mecánico cerró los ojos.

Recordó los neumáticos nuevos.

Los frenos.

La dirección revisada.

Los faros.

Cada tornillo que había apretado después de terminar su jornada.

—Los médicos dicen que, con los neumáticos que llevaba antes, probablemente habría perdido el control varios segundos antes del impacto.

Nadie dijo una palabra.

—Y si los frenos hubieran seguido en el estado en que estaban…

No terminó la frase.

No hacía falta.

El viejo apoyó lentamente ambas manos sobre el mostrador.

Por primera vez en muchos años sintió que el aire pesaba demasiado.

Los hombres dejaron un sobre sobre la mesa.

—Ella nos pidió que se lo entregáramos únicamente si despertaba.

—¿Ha despertado?

—Todavía no.

Aquellas palabras atravesaron el taller como un cuchillo.

El mecánico miró el sobre sin tocarlo.

En la esquina aparecía su nombre escrito con la misma letra temblorosa de la carta anterior.

Nadie se atrevía a abrirlo.

Ni siquiera él.

Porque, de alguna manera, todos comprendieron que aquel sobre contenía algo mucho más importante que un simple agradecimiento.

Y cuando el teléfono del taller comenzó a sonar insistentemente unos segundos después, el viejo tuvo la inexplicable sensación de que, al descolgarlo, su vida volvería a cambiar para siempre…

Si quieres, también puedo escribir la Parte 3 manteniendo el mismo estilo y nivel de tensión.