La ambulancia arrancó con las sirenas abiertas mientras Wyatt no soltaba mi mano ni un solo segundo.
La sangre seguía resbalando por mi cuello. Cada bache hacía que el dolor explotara detrás de mi ojo izquierdo como una descarga eléctrica.
—No te duermas, Sadie. Mírame. Respira conmigo.
Intenté responder, pero apenas salió un gemido.
Uno de los paramédicos limpió parte de la sangre que cubría mi frente.
Su expresión cambió de inmediato.
—Tenemos fractura facial importante. Posible compromiso orbital. Avísenle al hospital que preparen tomografía y cirugía maxilofacial.
Wyatt apretó mi mano con tanta fuerza que sentí cómo le temblaban los dedos.
Nunca lo había visto llorar.
Hasta esa noche.
Las puertas automáticas del Hospital Memorial se abrieron apenas llegamos.
Todo ocurrió demasiado rápido.
Luces blancas.
Voces cruzadas.
Guantes de látex.
Monitores.
Una enfermera intentó quitarme el vestido empapado de sangre.
Moví apenas la cabeza.
—No…
Ella creyó que era por el dolor.
—Tranquila, cariño.
Con el poco aire que me quedaba conseguí pronunciar cada palabra.
—No lo tiren… es evidencia… todo… guárdenlo todo…
La enfermera levantó la vista hacia el médico.
Él comprendió inmediatamente.
—¿Fue una agresión?
Asentí.
Wyatt respondió por mí.
—Su padre le lanzó un ladrillo directamente a la cara. Delante de toda su familia.
El silencio que siguió fue absoluto.
El médico respiró hondo.
—Llamen a Seguridad. Y también al equipo forense.
Una mujer de cabello gris apareció pocos minutos después.
Se presentó como coordinadora de preservación de evidencias.
Fotografió mi rostro desde todos los ángulos.
Mis manos.
Mi ropa.
Cada gota de sangre.
Incluso pidió que el vestido fuera guardado en una bolsa especial sellada.
Cuando terminó, se inclinó hacia mí.
—Señorita Davis… nadie podrá decir después que esto ocurrió de otra manera.
Por primera vez desde el golpe sentí una pequeña sensación de seguridad.
Tres horas después desperté en recuperación.
La mitad izquierda de mi rostro estaba completamente vendada.
No podía abrir un ojo.
Sentía la mandíbula inmóvil.
Wyatt seguía sentado junto a mi cama.
No se había cambiado la ropa.
Todavía tenía tierra de los rosales en la camisa.
—¿Cuánto…?
Él entendió la pregunta.
—Cinco horas.
Me mostró el teléfono de un policía.
El suyo había quedado destruido.
—La cirugía salió bien.
Tragué saliva.
—¿Mi ojo?
Wyatt tardó demasiado en responder.
—Los médicos creen que podrán salvar la visión…
“Creen.”
Solo esa palabra bastó para comprender la gravedad.
Dos detectives llegaron antes de medianoche.
La detective Laura Bennett abrió una carpeta.
—Necesitamos que nos cuente exactamente qué ocurrió.
No omití nada.
Les hablé del ladrillo.
De las palabras de mi madre.
De la obsesión de Melanie.
Del teléfono roto.
De los meses de acoso.
Cuando terminé, Wyatt colocó otro teléfono sobre la mesa.
Era el suyo antiguo, sincronizado con la nube.
—Todo está respaldado.
Abrió una carpeta llamada simplemente “Melanie”.
Dentro había meses enteros de mensajes.
Más de cuatrocientas capturas.
Notas de voz.
Correos.
Registros de llamadas.
Ubicaciones compartidas.
La detective levantó lentamente una ceja.
—¿Ella hacía esto desde hace cuánto?
—Casi un año.
Había fotografías de Melanie esperando afuera del gimnasio.
Videos entrando al estacionamiento de la oficina.
Mensajes enviados desde números desconocidos.
Correos creados con nombres falsos.
Incluso una nota escrita a mano que alguien había deslizado bajo nuestra puerta.
“Cuando Wyatt descubra quién merece realmente estar con él, será demasiado tarde para ti.”
La detective cerró la carpeta.
—Esto ya no parece un incidente familiar.
Su compañero asintió.
—Parece una conspiración.
A las dos de la madrugada tocaron la puerta.
Entró un oficial uniformado.
—Detective…
Le entregó una tarjeta de memoria.
—El electricista.
Todos volteamos.
—Traía una cámara corporal.
La habitación quedó completamente inmóvil.
—¿Qué?
—La usa porque trabaja con compañías aseguradoras.
Dice que estaba grabando cuando llegó.
Mi corazón empezó a latir con fuerza.
La detective conectó la memoria a una computadora portátil.
El video apareció inmediatamente.
Se veía la camioneta detenerse.
Luego la casa.
Mi cuerpo en el suelo.
La voz de mi madre.
“A ver si Wyatt todavía la quiere ahora.”
Mi respiración se cortó.
Después apareció mi padre.
Perfectamente visible.
Sin ninguna duda.
“Tú te vas a casar con Melanie.”
Luego el momento exacto en que pateó el teléfono de Wyatt.
Todo.
Absolutamente todo había quedado grabado.
La detective pausó el video.
—Primer testigo.
Levantó un dedo.
—El electricista.
Otro dedo.
—Los dos paramédicos.
Un tercero.
—Su prometido.
Un cuarto.
—La vecina que llamó al nueve uno uno.
Quinto.
—El oficial que aseguró la escena.
Miró el monitor unos segundos.
—Y aún falta alguien.
Recordé entonces al hombre detrás de la cortina.
El desconocido.
La mano apoyada contra el vidrio.
El rostro lleno de angustia.
—Había alguien más…
La detective tomó nota.
—¿Quién?
Negué lentamente.
—No lo sé.
A la mañana siguiente ocurrió algo inesperado.
Una enfermera apareció con una tarjeta.
—Hay un señor mayor preguntando por usted.
Wyatt se levantó inmediatamente.
—¿Nombre?
—Arthur Reynolds.
Mi cuerpo se tensó.
No reconocía ese nombre.
El anciano entró caminando despacio con ayuda de un bastón.
Era exactamente el hombre que había visto detrás de la cortina.
Sus ojos estaban enrojecidos.
Parecía no haber dormido en toda la noche.
Se quedó varios segundos observándome antes de hablar.
—Lo siento muchísimo.
Su voz temblaba.
—Debí salir antes.
Wyatt dio un paso al frente.
—¿Quién es usted?
El hombre respiró profundamente.
—Viví veinte años al lado de sus padres.
Nadie dijo nada.
Arthur abrió lentamente el bolsillo interior de su saco.
Sacó un sobre amarillo muy antiguo.
Los bordes estaban gastados.
El sello de un notario apenas seguía visible.
Lo sostuvo entre ambas manos como si pesara una tonelada.
—Gregory creyó que esto desapareció hace quince años.
Mi corazón empezó a acelerarse.
—¿Qué es?
El anciano levantó lentamente la vista hacia mí.
—El último deseo de tu abuelo.
Wyatt frunció el ceño.
Arthur tragó saliva.
—Él nunca quiso que Gregory heredara todo.
Sentí un escalofrío recorrerme la espalda.
—¿Qué quiere decir?
El hombre cerró los ojos unos segundos.
Cuando volvió a abrirlos, parecían llenos de culpa.
—Porque tú… nunca fuiste la hija que ellos pensaban que podían usar.
Colocó el sobre sobre la cama.
—Y cuando ese testamento se abra…
Su voz se quebró.
—Toda la familia Davis dejará de existir tal como la conoces.
En ese mismo instante, alguien golpeó violentamente la puerta de la habitación.
Tres golpes secos.
Luego una voz masculina gritó desde el pasillo:
—¡Policía! ¡Nadie toque ese sobre hasta que llegue el fiscal!
