Soledad condujo sin rumbo durante casi una hora.

Las lágrimas le nublaban la vista, pero no lloraba únicamente por el dinero.

Lloraba porque acababa de descubrir que el hijo por el que había sacrificado treinta y cuatro años conocía exactamente cuál era su punto más débil.

No era la enfermedad.

Era el amor de madre.

Se detuvo frente a una pequeña capilla.

Apagó el motor.

Sacó el boleto de lotería y volvió a mirarlo.

Doscientos millones de pesos.

Toda una vida luchando para conseguir unos cuantos miles… y ahora el destino ponía en sus manos una fortuna capaz de cambiarlo todo.

Sin embargo, por primera vez no sabía qué debía hacer.

Su teléfono comenzó a sonar de nuevo.

“Rafael”.

Lo dejó sonar.

Después apareció otro mensaje.

“Mamá, el doctor quiere hablar contigo. ¿Dónde estás?”

Cinco minutos después llegó otro.

“¿Te pasó algo?”

Y luego uno más.

“Perdón si te molestaste por algo. Solo ven.”

Soledad observó aquellos mensajes durante largo rato.

Jamás había pedido disculpas tan rápido.

No porque estuviera arrepentido.

Sino porque todavía creía que ella llegaría con dinero.

Respiró hondo y arrancó nuevamente el automóvil.

Pero no volvió al hospital.

Su siguiente destino fue el centro de Guadalajara.

Entró en una pequeña oficina donde un enorme letrero decía:

“Cobro de Premios Oficiales.”

Un empleado revisó cuidadosamente el boleto.

Lo pasó varias veces por un lector electrónico.

Después levantó la vista.

—Felicidades, señora Ramírez.

Ella apenas reaccionó.

—¿Es auténtico?

—Completamente. Usted es la única ganadora del premio mayor.

El hombre comenzó a explicarle el procedimiento bancario, los impuestos y las medidas de seguridad.

Al final añadió algo que llamó inmediatamente su atención.

—Le recomiendo absoluta discreción.

—¿Por qué?

—Porque cuando alguien sabe que existe esa cantidad de dinero… muchas personas cambian.

Soledad sintió un escalofrío.

“Muchas personas cambian.”

No.

En su caso, la persona ya había cambiado mucho antes de conocer la existencia del premio.

Simplemente ella no había querido verlo.

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Aquella misma tarde regresó al hospital.

Pero no subió al cuarto doce.

Se quedó conversando con una de las enfermeras más antiguas del piso.

—¿Cómo ha estado Rafael estos días?

La mujer dudó unos segundos.

—¿Quiere la verdad?

Soledad asintió.

La enfermera bajó la voz.

—Médicamente evoluciona mejor de lo que él le cuenta.

El corazón de Soledad dio un vuelco.

—¿Qué quiere decir?

—Tiene recaídas, sí. Pero muchas veces exagera los síntomas cuando sabe que usted viene.

Sintió que el aire desaparecía.

—¿Está segura?

La enfermera parecía incómoda.

—No debería decir esto…

Miró alrededor para comprobar que nadie escuchaba.

—Hace unos días lo vi caminando por el jardín durante casi cuarenta minutos riéndose con una muchacha.

Cuando usted llegó dos horas después…

La mujer hizo una pausa.

—…volvió a acostarse y pidió que lo conectaran otra vez al monitor.

Soledad cerró lentamente los ojos.

Las piezas comenzaban a encajar.

Las llamadas desesperadas.

Las urgencias constantes.

Las necesidades económicas que nunca terminaban.

Todo giraba alrededor del mismo mecanismo.

Hacerla sentir culpable.

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Esa noche decidió no marcharse todavía.

Esperó en la cafetería del hospital hasta que oscureció.

Poco después de las nueve vio salir a Rafael.

No llevaba bata.

Ni caminaba con dificultad.

Vestía unos pantalones deportivos y una sudadera gris.

Entró tranquilamente al estacionamiento.

Una mujer rubia lo esperaba dentro de un automóvil negro.

La misma voz que Soledad había escuchado por el altavoz aquella mañana.

Se abrazaron.

Después se besaron.

Un beso largo. Cómodo. Habitual.

Soledad sintió que el pecho le ardía.

No porque Rafael tuviera pareja.

Sino porque aquella escena no se parecía en nada a la de un hombre gravemente enfermo.

Subieron al automóvil.

Ella decidió seguirlos.

Durante casi treinta minutos condujeron hasta una zona llena de restaurantes.

Entraron a uno de los lugares más exclusivos de la ciudad.

Desde la calle, Soledad pudo observarlos a través del cristal.

Reían.

Brindaban.

Pedían vino.

Él incluso levantó una copa.

El mismo hijo que una hora antes decía sentirse demasiado débil para comer.

Las lágrimas volvieron a aparecer.

Pero esta vez eran diferentes.

Ya no nacían del dolor.

Nacían de la desilusión.

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Dos mesas más allá de Rafael se encontraba un hombre de cabello canoso leyendo unos documentos.

Sin querer, escuchó parte de la conversación.

—Cuando mi mamá cobre lo que consiga…

La mujer sonrió.

—¿De verdad crees que todavía puede sacar más dinero?

Rafael se encogió de hombros.

—Siempre encuentra algo.

Tiene una habilidad increíble para sacrificarse.

Después de tantos años ya conozco perfectamente cómo funciona.

Solo debo parecer preocupado.

El hombre de la mesa contigua dejó de leer.

Escuchaba cada palabra.

—Cuando tenga ese dinero voy a comprar el local.

Después pediré otro préstamo usando su casa como garantía.

Ella nunca me dice que no.

La mujer soltó una carcajada.

—Tu madre te adora demasiado.

Rafael levantó la copa.

—Y mientras siga adorándome…

Nunca tendré que preocuparme por trabajar de verdad.

Aquellas palabras atravesaron el corazón de Soledad como un cuchillo.

Sin hacer ruido salió del restaurante.

No quería seguir escuchando.

Ya había oído suficiente.

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Al llegar a casa abrió la vieja caja donde guardaba todos los documentos familiares.

Encontró recibos.

Préstamos.

Hipotecas.

Contratos.

Comenzó a sumar.

Universidad.

Primer negocio.

Automóvil.

Deudas bancarias.

Tratamientos.

Tarjetas de crédito.

Transferencias.

Horas después levantó la calculadora.

El resultado la dejó inmóvil.

Había entregado a Rafael más de treinta y ocho millones de pesos durante los últimos doce años.

Treinta y ocho millones.

Y aun así él seguía creyendo que nunca era suficiente.

Guardó lentamente todos los papeles.

Después tomó una libreta nueva.

En la primera página escribió con letra firme:

“Nadie volverá a utilizar mi amor como si fuera una cuenta bancaria.”

En la segunda escribió otro título.

“Todo lo que necesito comprobar antes de decirle la verdad.”

Comenzó una lista.

Estado real de su enfermedad.

Deudas verdaderas.

Negocio.

Propiedades.

Cuentas bancarias.

La identidad de la mujer.

Y una última pregunta que le heló el alma mientras sostenía el bolígrafo.

“¿Desde cuándo planean quedarse con todo lo que tengo?”

En ese mismo instante sonó el teléfono fijo de la casa.

Era un número desconocido.

Soledad respondió con cautela.

Al otro lado habló un hombre con voz grave.

—¿La señora Soledad Ramírez?

—Sí.

—No nos conocemos.

Pero creo que usted merece saber algo sobre su hijo.

Hubo un breve silencio.

Luego pronunció una frase que hizo que la sangre se le congelara por completo.

—La enfermedad de Rafael no comenzó como usted cree… y alguien dentro del hospital lleva meses ayudándolo a ocultarle la verdad.