Lucía permanecía inmóvil frente al plato.

El aroma de la albahaca seguía inundando la cocina.

Era imposible.

Aquella receta solo la conocía una persona.

La madre de Marcos.

Y llevaba tres años enterrada.

—No pienso probar eso —susurró Lucía mientras retrocedía.

Marcos dejó lentamente el tenedor sobre la mesa.

—No tienes miedo de los ravioles.

Tienes miedo de los recuerdos.

Ella sintió que el pecho se le cerraba.

—No sé de qué hablas.

Marcos sacó un pequeño cuaderno del bolsillo de su chaqueta.

La tapa estaba desgastada por el paso del tiempo.

Lucía lo reconoció al instante.

Era el antiguo recetario de su suegra.

El mismo que había desaparecido el día del funeral.

Marcos lo abrió con cuidado.

Entre las páginas había una fotografía.

En ella aparecían él, su madre… y Lucía.

Los tres sonreían en aquella misma cocina.

Pero detrás de la fotografía había una frase escrita a mano.

“Si algún día encuentras esta receta, significa que ya no estoy para contar la verdad.”

Las manos de Lucía comenzaron a temblar.

Marcos continuó leyendo.

“La persona que más insiste en vender esta casa es la única que conoce lo que ocurrió aquella noche.”

Lucía rompió el silencio.

—¡Eso no demuestra nada!

Marcos levantó lentamente la vista.

—Todavía no he terminado.

Sacó un pequeño sobre escondido entre las últimas páginas.

Dentro había una memoria USB.

La conectó al televisor de la cocina.

Apareció una grabación.

Era la cámara de seguridad del antiguo comedor.

La fecha correspondía exactamente a la noche en que murió su madre.

Lucía dejó escapar un grito ahogado.

En el video podía verse a la anciana discutiendo con alguien.

La imagen era borrosa.

Pero la voz se escuchaba perfectamente.

—No permitiré que falsifiques la escritura de esta casa.

Después se oyó un fuerte golpe.

La cámara perdió el enfoque durante unos segundos.

Cuando volvió la imagen…

La madre de Marcos yacía en el suelo.

Lucía apareció arrodillada junto a ella.

No estaba auxiliándola.

Estaba retirando varios documentos de un cajón antes de llamar a emergencias.

El silencio invadió toda la cocina.

Lucía rompió a llorar.

—Yo… nunca quise que muriera.

Solo quería recuperar lo que creía que me pertenecía.

Marcos cerró los ojos.

Durante tres años había vivido creyendo que la muerte de su madre había sido un simple accidente.

Hasta aquella misma mañana.

—¿Dónde encontraste esa grabación? —preguntó Lucía con desesperación.

Marcos miró hacia la ventana.

—No la encontré yo.

Ella sintió un escalofrío.

—Entonces… ¿quién?

En ese instante sonó el timbre de la casa.

Marcos abrió la puerta.

Un anciano vestido de negro esperaba en el umbral.

Traía una caja de madera cuidadosamente cerrada.

—Soy el notario de su madre.

Esta caja debía entregarse exactamente tres años después de su fallecimiento.

El anciano dejó la caja sobre la mesa.

La abrió lentamente.

Dentro había un testamento completamente distinto al que toda la familia conocía.

Y, encima de todos los documentos, descansaba una carta escrita pocas horas antes de morir.

La primera línea hizo que Marcos perdiera el aliento.

“Si estás leyendo esto, significa que mi muerte nunca fue un accidente… y el verdadero responsable aún no ha sido descubierto.”

Lee la Parte 3.