Me quedé mirando aquella copia durante varios minutos.

El papel temblaba entre mis manos.

Mi nombre estaba escrito al pie del documento.

La firma se parecía a la mía.

Pero no era mía.

Yo conocía cada trazo de mi letra desde que aprendí a firmar cheques junto a mi madre cuando apenas tenía dieciocho años.

Aquella rúbrica era una imitación.

Buena.

Pero no perfecta.

Tomás se acercó lentamente.

—¿Qué pasa?

Le entregué el documento sin decir una palabra.

Lo leyó una vez.

Después otra.

Su rostro perdió todo el color.

—Mamá jamás habría vendido ese terreno sin decírtelo.

Asentí.

—Porque nunca quiso venderlo.

Aquel terreno era el mayor patrimonio de nuestra familia.

Mi padre lo había comprado treinta años antes, cuando alrededor solo había sembradíos.

Con el crecimiento del corredor industrial, su valor se había multiplicado.

Mi madre siempre repetía la misma frase.

—Ese terreno será para ustedes dos cuando yo ya no esté.

Nunca habló de venderlo.

Mucho menos a través de Sebastián.

Tomás levantó la vista.

—¿Qué hacemos?

Respiré profundamente.

—Primero demostrar que esta firma es falsa.

Después averiguar quién la hizo.

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Aquella misma tarde fuimos con la licenciada Verónica Salazar, una abogada especializada en derecho patrimonial.

Observó el documento durante varios minutos sin interrumpirnos.

Después pidió una lupa.

Examinó cuidadosamente los sellos notariales.

Las fechas.

Las iniciales.

Cuando terminó, apoyó lentamente el papel sobre el escritorio.

—Tengo dos noticias.

Sentí que el corazón comenzaba a acelerarse.

—¿Cuáles?

—La primera es que esto merece una investigación completa.

Tomás frunció el ceño.

—¿Y la segunda?

La abogada señaló una pequeña línea casi invisible junto al margen inferior.

—Quien falsificó este poder cometió un error muy difícil de corregir.

Nos inclinamos hacia adelante.

—¿Cuál?

—El número del protocolo notarial pertenece a una escritura completamente distinta.

Guardamos silencio.

Ella abrió su computadora.

Tecleó durante unos segundos.

Después giró la pantalla hacia nosotros.

—Ese folio corresponde a la constitución de una empresa realizada tres meses antes.

No a un poder especial.

Sentí un pequeño alivio.

Por primera vez desde la muerte de mi madre aparecía una grieta en toda aquella mentira.

Verónica cerró la carpeta.

—Pero necesito advertirles algo.

—¿Qué?

—Una falsificación así rara vez la hace una sola persona.

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Regresé al departamento esa misma noche.

No porque quisiera reconciliarme.

Sino porque todavía necesitaba encontrar más documentos.

Sebastián estaba en la sala.

Parecía sorprendentemente tranquilo.

—Volviste.

—Solo por mis cosas.

Él sonrió.

—Renata…

Todo esto se salió de control.

No respondí.

Comencé a abrir cajones.

Carpetas.

Archiveros.

Sabía perfectamente cómo ordenaba sus papeles.

Llevábamos cinco años casados.

Mientras buscaba, Graciela apareció en la puerta.

—Todavía estás a tiempo de olvidar todo esto.

Levanté lentamente la cabeza.

—¿Olvidar qué?

—Lo del terreno.

Aquellas cuatro palabras bastaron para confirmar que ambos sabían exactamente de qué estaba hablando.

—Entonces sí conocían el poder.

Los dos guardaron silencio.

Sebastián intentó acercarse.

—Déjame explicarte.

—Hazlo.

Respiró profundamente.

—Necesitábamos liquidez para cerrar el contrato con los inversionistas.

Sentí que la sangre me hervía.

—¿Y decidiste vender la herencia de mi madre falsificando mi firma?

Él levantó ambas manos.

—Pensaba devolverte el dinero.

No pude contener una risa amarga.

—¿Después de que ella muriera?

Ninguno respondió.

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Mientras recogía mis documentos encontré una memoria USB escondida detrás de una carpeta de impuestos.

No recordaba haberla visto antes.

La guardé discretamente en el bolso.

No dije nada.

Salí del departamento sin mirar atrás.

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Esa misma noche la conecté al ordenador de Tomás.

Dentro había decenas de archivos.

Facturas.

Transferencias.

Contratos.

Y una carpeta llamada “Notaría”.

Abrí el primer documento.

Era un intercambio de correos electrónicos.

Después otro.

Y otro.

Hasta llegar a un archivo de audio.

Presioné reproducir.

Primero escuché la voz de Sebastián.

Después la de un hombre desconocido.

—La hija nunca firmará.

—No hace falta.

—¿Está seguro?

—Su madre ya casi no entiende los documentos.

Solo necesitamos ganar unas semanas.

Sentí un escalofrío.

Tomás apretó los puños.

La conversación continuó.

—¿Y si Renata aparece?

Entonces escuché perfectamente la voz de Graciela.

—Para eso estamos preparando otra cosa.

Cuando su madre muera, la mantendremos ocupada.

No llegará a tiempo.

Me quedé completamente inmóvil.

Ya no era una sospecha.

Habían planeado todo.

Incluso impedir que pudiera despedirme de mi madre.

Tomás golpeó la mesa con rabia.

—Malditos…

Verónica escuchó el resto del audio sin interrumpir.

Cuando terminó, cerró el ordenador.

—Esto cambia completamente el caso.

—¿Por qué?

—Porque ya no estamos hablando solo de un fraude documental.

Se quitó las gafas.

—Aquí parece existir una planificación previa.

Y eso puede tener consecuencias mucho más graves.

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A la mañana siguiente llamé a Sebastián.

Contestó de inmediato.

—Renata…

—Necesito verte.

Su voz sonó aliviada.

—Sabía que hablaríamos.

Quedamos de vernos en el despacho de Verónica.

Llegó creyendo que todavía podía convencerme.

Entró sonriendo.

Pero la sonrisa desapareció al ver sobre la mesa la memoria USB, las transcripciones y la copia certificada del protocolo notarial.

Verónica deslizó lentamente los documentos hacia él.

—¿Desea leerlos antes de que presentemos la denuncia?

Sebastián comenzó a pasar las hojas.

Cada página borraba un poco más el color de su rostro.

Cuando llegó a la transcripción del audio, dejó de respirar por un instante.

Levantó la vista hacia mí.

—Renata…

Su voz era apenas un susurro.

—Yo…

No encontró palabras.

Se dejó caer lentamente sobre la silla.

Después, delante de todos, terminó arrodillándose.

No para pedirme perdón.

Sino porque comprendió que la mentira que había construido durante semanas acababa de derrumbarse.

Pero todavía ignoraba una última verdad.

Mientras él intentaba explicar lo inexplicable, la licenciada Verónica recibió un mensaje del Registro Público de la Propiedad.

Lo leyó una sola vez.

Luego levantó la mirada hacia nosotros.

—Parece que alguien llegó demasiado tarde.

Fruncí el ceño.

—¿Qué ocurrió?

La abogada respiró hondo antes de responder.

—El terreno nunca pudo venderse.

Porque doña Elvira modificó su testamento cuarenta y ocho horas antes de morir… y dejó una instrucción escrita específicamente para el caso de que alguien intentara falsificar la firma de su propia hija.