Clara volvió a guardar cada documento exactamente donde lo había encontrado.

No lloró.

Eso la sorprendió.

Después de veintinueve años de matrimonio, habría esperado sentir que el mundo se derrumbaba.

En cambio, sintió algo distinto.

Por primera vez entendía dónde estaba parada.

Fotografió cada página y llamó a una persona con la que no hablaba desde hacía casi quince años.

—¿Licenciado Robles?

—¿Clara Mendoza?

—Necesito un abogado. Y necesito que Julián no se entere.

Alberto Robles había sido compañero de universidad de su hermano. Esa misma tarde recibió a Clara en un despacho discreto de la colonia Del Valle.

Revisó las fotografías durante casi una hora.

Cuando terminó, dejó los lentes sobre la mesa.

—Clara, si firmas esto el jueves, puedes perder muchísimo.

—¿Cuánto?

—Propiedades, derechos empresariales y acceso a ciertos activos que aparentemente también fueron construidos con patrimonio común.

Clara tragó saliva.

—Julián siempre dijo que la empresa era suya.

Alberto señaló una escritura.

—Esta fábrica se compró doce años después de que ustedes se casaron.

Pasó otra página.

—Este terreno también.

Otra.

—Y aquí aparece algo todavía más importante.

Era una sociedad llamada Arriaga Patrimonial.

Clara reconoció la dirección.

—Esa es nuestra casa.

—No exactamente.

Alberto giró el documento.

La casa donde Clara había vivido veintidós años había sido transferida a esa sociedad ocho meses atrás.

—¿Puede hacer eso sin mí?

—Eso es precisamente lo que debemos averiguar.

Clara miró la firma.

Parecía suya.

Pero ella jamás había firmado aquel documento.

—Esa no es mi firma.

Alberto levantó lentamente la cabeza.

—Entonces ya no estamos hablando únicamente de alguien intentando engañarte.

—Estamos hablando de una posible falsificación.

Clara sintió frío.

Recordó cuántas veces Julián había puesto papeles frente a ella mientras hablaba por teléfono.

“Firma aquí, mi cielo.”

“Es del seguro.”

“Es para el contador.”

Durante años había confiado.

—¿Qué hago el jueves?

Alberto cerró la carpeta.

—Vas con él.

Clara lo miró sorprendida.

—¿Al notario?

—Sí.

—¿Y firmo?

—Solo lo que nosotros preparemos.

El jueves, Julián despertó de excelente humor.

Incluso llevó flores.

—Para mi mujer favorita.

Clara recibió el ramo.

—¿Cuántas tienes?

Julián soltó una carcajada.

—Mira nada más. Después de veintinueve años todavía te pones celosa.

Ella sonrió.

—Era broma.

A las once llegaron a Santa Fe.

El notario los esperaba acompañado del mismo hombre cuya voz Clara había escuchado aquella madrugada.

Mauricio Gálvez.

Contador de Julián desde hacía diecisiete años.

Al verla, Mauricio sonrió demasiado.

—Doña Clara, esto será rapidísimo.

Sobre la mesa había varias hojas marcadas con pequeñas flechas amarillas.

Exactamente como decía el mensaje.

Julián se sentó junto a ella.

—Son los documentos que te expliqué.

—¿Puedo leerlos?

Hubo un silencio diminuto.

Mauricio fue el primero en reaccionar.

—Claro, señora. Aunque son bastante técnicos.

Julián puso una mano sobre la de Clara.

—Te vas a marear con tanto lenguaje legal.

Ella lo miró.

—Entonces explícame tú.

La sonrisa de Julián perdió fuerza.

—Clara, tenemos otra reunión después.

—Me tomará cinco minutos.

Abrió la primera página.

Leyó lentamente.

Julián empezó a mover una pierna debajo de la mesa.

—Aquí dice cesión.

—Es una formalidad.

—¿Qué estoy cediendo?

Mauricio intervino.

—Derechos administrativos.

—¿Sobre qué?

Ninguno respondió inmediatamente.

Clara levantó la mirada.

—¿Sobre la fábrica?

Julián se quedó inmóvil.

—¿Quién te habló de la fábrica?

Ahí estaba.

No preguntó por qué lo suponía.

Preguntó quién se lo había contado.

Clara cerró el documento.

—Nadie.

Después sacó su propia carpeta.

La colocó sobre la mesa.

Julián palideció.

—¿Qué es eso?

—También son papeles de rutina.

Abrió la carpeta.

Primero puso la escritura de la casa.

Después la supuesta firma.

Luego las transferencias de sus piezas de cerámica.

Finalmente, la factura de las joyas de su madre.

Mauricio dejó de sonreír.

—Clara…

Ella levantó una mano.

—Usted no me hable.

Miró a Julián.

—¿Dónde está el dinero de mi madre?

—Podemos hablarlo en casa.

—No.

—Clara.

—Veintinueve años te pregunté cosas en casa.

Su voz no tembló.

—Hoy vas a responder aquí.

Julián miró al notario.

—Esto es un asunto matrimonial.

Clara sacó el teléfono.

—Perfecto. Entonces empecemos por nuestro matrimonio.

Reprodujo la grabación que había realizado dos noches antes.

La voz de Julián llenó el despacho.

“Solo falta que firme la cesión. Después movemos lo demás antes de que se le ocurra preguntar.”

El rostro de Mauricio quedó blanco.

Julián se levantó.

—Apaga eso.

Clara no se movió.

—¿Por qué?

—¡Porque no sabes lo que estás haciendo!

Ella lo miró fijamente.

—Por fin sí.

Entonces se abrió la puerta.

Alberto Robles entró acompañado de otra abogada.

Julián retrocedió.

—¿Qué hace él aquí?

—Me representa.

—¿Representarte para qué?

Alberto colocó varios documentos sobre la mesa.

—Para impugnar operaciones patrimoniales, solicitar medidas de protección sobre bienes comunes y revisar posibles firmas falsificadas.

Julián miró a Clara como si acabara de conocerla.

—¿Me estás demandando?

—Todavía no he terminado.

Clara sacó el último documento que Alberto había preparado.

Lo empujó hacia él.

Solicitud de divorcio.

Julián perdió el color.

—No seas ridícula.

Clara sintió algo extraño al escuchar aquella palabra.

Ridícula.

La misma que él utilizaba cuando ella preguntaba demasiado.

—¿Después de veintinueve años vas a tirar todo por unos papeles?

—No.

Clara se puso de pie.

—Tú tiraste veintinueve años cuando decidiste que yo era demasiado tonta para leerlos.

Tomó su bolso.

Pero antes de salir, Mauricio habló.

—Julián, tenemos otro problema.

Clara se detuvo.

Julián se volvió furioso.

—Cállate.

Demasiado tarde.

Mauricio miraba uno de los documentos que Alberto había dejado sobre la mesa.

—Ella ya sabe de Arriaga Patrimonial.

—Mauricio.

—Si revisan esa sociedad, van a encontrar las transferencias.

Clara giró lentamente.

—¿Qué transferencias?

Nadie respondió.

Alberto tomó el documento.

Revisó varias páginas.

Su expresión cambió.

—Clara…

—¿Qué?

—Esta sociedad no solo recibió la casa.

Pasó el dedo por una lista de movimientos.

Había transferencias mensuales durante casi nueve años.

Millones de pesos.

Todas terminaban en otra compañía.

Una empresa llamada MGA Inversiones.

Clara miró las iniciales.

M.

G.

A.

Mauricio Gálvez Arriaga.

Pero Mauricio no se apellidaba Arriaga.

—¿Quién es el propietario? —preguntó Clara.

Julián cerró los ojos.

Alberto consultó el registro desde su computadora.

Cuando apareció el resultado, miró primero a Julián.

Después a Clara.

—La propietaria registrada es una mujer.

—¿Quién?

Alberto giró la pantalla.

Había una fotografía.

Clara reconoció inmediatamente aquel rostro.

Había estado en bautizos, cumpleaños y cenas familiares durante más de veinte años.

Julián siempre la presentaba de la misma manera:

“Marina, la viuda de mi primo.”

Clara sintió que le faltaba el aire.

Debajo del nombre aparecía otra información.

Dos beneficiarios.

Dos jóvenes de veintiséis y veinticuatro años.

Ambos llevaban el apellido Arriaga.

—Julián…

Él no pudo mirarla.

Clara entendió antes de preguntar.

—¿Esos muchachos son hijos tuyos?

El silencio fue la respuesta.

Pero Alberto seguía mirando la pantalla.

—Clara, espera.

—¿Qué más?

El abogado abrió otro registro vinculado a la sociedad.

Su rostro cambió completamente.

—Hay una tercera beneficiaria.

Julián dio un paso hacia la computadora.

—No.

Alberto leyó el nombre.

Clara sintió que todo el despacho desaparecía a su alrededor.

Porque aquella tercera persona no era otra amante.

Ni otro hijo secreto.

Era la propia hija mayor de Clara.

Y junto a su nombre aparecía una transferencia realizada hacía solo cuarenta y ocho horas por dieciocho millones de pesos.