La sonrisa de Damián desapareció.

Adrián no apartaba los ojos de la memoria USB.

—¿Qué personas? —preguntó.

—Tres miembros de la unidad que Lucía nunca debió integrar.

Nadie se movió.

Me incliné hacia la mesa.

—Después de marcharme intenté olvidar lo ocurrido. Pero hace dieciocho meses atendí a un hombre durante una misión humanitaria. Se llamaba Tomás Vega.

Adrián palideció.

Damián dejó la copa.

Aquello me confirmó que ambos conocían el nombre.

—Tomás perteneció a la misma unidad en la que entró Lucía ocupando la plaza que me quitaron.

—Cuidado con lo que dices —murmuró Damián.

—¿Por qué? ¿También vas a destruir mi carrera?

Nadie rió.

Continué.

Tomás había sufrido lesiones graves durante una operación años atrás. Mientras se recuperaba, comenzó a hablarme de una misión que oficialmente había terminado por un error de inteligencia.

Pero Tomás decía otra cosa.

Alguien había alterado información antes del despliegue.

Tres personas no regresaron.

Lucía sí.

—Eso es información clasificada —dijo Adrián.

—Entonces ya admitiste que ocurrió.

Su mandíbula se tensó.

Damián se levantó.

—Me voy.

—Siéntate —ordenó Adrián.

Su hermano lo miró sorprendido.

—No eres mi superior aquí.

—He dicho que te sientes.

Por primera vez vi una grieta entre ellos.

Damián obedeció.

Saqué mi teléfono.

—Tomás conservó copias de ciertos registros porque sabía que, si denunciaba lo ocurrido sin pruebas, lo convertirían en responsable.

—¿Y te los entregó? —preguntó Adrián.

—Sí.

—¿Por qué a ti?

—Porque reconoció mi nombre.

Aquello lo golpeó.

Tomás había estado presente diez años atrás cuando mi candidatura fue anulada.

Y sabía algo que yo desconocía.

La filtración de mis fotografías no había sido simplemente una crueldad para favorecer a Lucía.

Necesitaban impedir que yo entrara en aquella unidad.

—¿Quiénes? —preguntó alguien.

Miré a Damián.

—Pregúntenle.

Todas las miradas se volvieron hacia él.

—Está loca —dijo.

—Entonces no tendrás problema en explicar un archivo de audio.

Conecté la memoria al portátil situado en la mesa.

Damián se levantó de golpe.

Adrián también.

—No lo reproduzcas aquí —dijo.

—¿Por qué?

—Porque no sabes quién más puede estar implicado.

Aquello cambió el ambiente.

No había dicho que la grabación fuera falsa.

Había dicho que podía implicar a otros.

—Tú ya sabías —murmuré.

Adrián cerró los ojos.

—Descubrí una parte demasiado tarde.

—¿Cuánto es “demasiado tarde”?

—Siete años.

Sentí una rabia antigua despertando.

—¿Y durante siete años guardaste silencio?

—Intenté reconstruir lo ocurrido.

—Mientras conservabas tu uniforme.

Adrián aceptó el golpe sin responder.

Entonces Damián soltó una carcajada.

—Siempre tan noble, hermano.

Adrián giró hacia él.

—Cállate.

—Díselo.

—Damián.

—¡Díselo!

El salón entero estaba paralizado.

Damián me miró.

—Pregúntale quién consiguió realmente aquellas fotografías.

Mi respiración se detuvo.

Miré a Adrián.

—¿Qué significa eso?

—Camila…

—Respóndeme.

Sus ojos bajaron.

—Yo entregué las fotografías.

Sentí que regresaba aquella noche de hacía diez años.

—Eso ya lo sabía.

—Pero no fui quien las tomó de mi teléfono.

Fruncí el ceño.

—¿Entonces?

Adrián señaló a Damián.

—Él las consiguió.

Damián sonrió.

—Y tú las publicaste.

—Porque me dijeron que, si no lo hacía, destruirían a Camila de otra forma.

Golpeé la mesa.

—¡No conviertas esto en un sacrificio!

Adrián no retrocedió.

—No intento justificarme.

Su voz se quebró por primera vez.

—Lo que hice fue imperdonable.

El silencio se volvió absoluto.

—¿Quién te dio la orden?

Antes de responder, miró hacia la puerta.

—El coronel Esteban Lu.

Su padre.

El hombre que durante años había dirigido el programa de selección.

Damián se puso rígido.

—No metas a papá.

—Él la metió primero —respondió Adrián.

Entonces comprendí.

—Lucía.

Adrián asintió.

—Era hija de uno de sus socios operativos. Necesitaban colocarla dentro de la unidad.

—¿Para qué?

Adrián miró la memoria.

—Para controlar información.

Sentí un escalofrío.

Tomás me había hablado de archivos modificados, rutas alteradas y comunicaciones que desaparecían.

Lucía no había sido elegida por mérito.

Había sido colocada allí.

Y yo había estado en su camino.

—¿Damián también trabajaba para tu padre?

Adrián no contestó.

Damián sí.

—Yo hacía lo necesario por mi familia.

Lo miré con repulsión.

—¿Incluso suplantar a tu hermano conmigo?

Por primera vez bajó la mirada.

—Aquello se salió de control.

—No. Fue una elección.

Adrián apretó los puños.

—Cuando descubrí lo que había hecho contigo, casi lo denuncié.

—¿Casi?

—Mi padre tenía pruebas suficientes para destruirnos a todos.

—Y elegiste protegerte.

—Sí.

La sinceridad dolió más que cualquier excusa.

Guardé silencio unos segundos.

Después retiré la memoria del portátil.

—Entonces mañana terminará.

Damián volvió a reír.

—¿Mañana?

—A las nueve tengo una reunión con Asuntos Internos.

Su rostro cambió.

—Estás mintiendo.

—También entregué copias a dos investigadores independientes.

Adrián me miró sorprendido.

—¿Qué entregaste exactamente?

—Registros de comunicaciones, transferencias, testimonios de Tomás y documentación relacionada con la operación.

Damián agarró su chaqueta.

—Esto se acabó.

—Para ti, probablemente.

Se dirigió hacia la puerta.

Entonces mi teléfono vibró.

Un mensaje.

Era del investigador que debía reunirse conmigo a la mañana siguiente.

Solo decía:

“NO VENGAS. EL ARCHIVO ESTÁ COMPROMETIDO.”

Debajo había una fotografía.

La amplié.

Era Tomás.

Tomada esa misma noche.

Y detrás de él aparecía un hombre entrando en un automóvil.

Un hombre mayor.

Cabello gris.

Espalda recta.

Reconocí inmediatamente al coronel Esteban Lu.

Pero no fue él quien me dejó helada.

Fue la mujer sentada en el asiento trasero.

Una mujer a la que los registros oficiales daban por fallecida desde hacía cinco años.

Lucía.

Adrián vio la pantalla.

Retrocedió.

—Eso es imposible.

Damián dejó de caminar.

Lo miré.

Su expresión había cambiado por completo.

Ya no había arrogancia.

Había miedo.

—Tú sabías que estaba viva —dije.

Damián no respondió.

Entonces Adrián miró a su hermano y comprendió algo antes que yo.

—Damián… ¿qué hiciste?

Su hermano tragó saliva.

—Lo que papá me ordenó.

—¿Qué hiciste?

Damián miró alrededor de la mesa.

Y sus siguientes palabras borraron diez años de certezas.

—Camila nunca fue apartada de la unidad para proteger a Lucía. La apartamos porque su nombre estaba en la lista de objetivos de aquella operación.