El primer lunes de Esteban en Unidad San Miguel comenzó a las seis de la mañana.

Cuando llegó, los ingenieros ya discutían frente a una mesa cubierta de planos.

—Las canalizaciones principales están aquí —dijo uno, señalando el sótano de la torre tres—. Podemos comenzar mañana.

Esteban observó el dibujo.

Después levantó la vista hacia el edificio.

—No.

El ingeniero soltó una risa.

—¿No qué?

—No pueden pasar los cables por ahí.

—Los planos dicen que sí.

—Los planos tienen veintisiete años.

El hombre cruzó los brazos.

—¿Y tú cómo sabes?

Esteban señaló una pared.

—Porque esa columna fue reforzada después de una filtración. Si perforan donde marca el plano, pueden encontrar acero estructural.

Graciela, que había llegado como representante administrativa, sonrió.

—Interesante. Nuestro nuevo coordinador ahora también es ingeniero estructural.

Algunos trabajadores rieron.

Esteban no respondió.

Pidió una linterna y bajó al sótano.

Veinte minutos después regresó cubierto de polvo.

Traía varias fotografías.

Detrás de una pared falsa había exactamente lo que había advertido.

Acero.

Tuberías modificadas.

Y una instalación eléctrica improvisada que no aparecía en ningún documento.

Las risas terminaron.

—Si hubieran perforado —dijo Esteban—, habrían tenido un problema serio.

El jefe de obra guardó silencio.

Graciela también.

Pero aquella tarde apareció otro mensaje en el chat privado.

“El héroe encontró una tubería y ahora cree que construyó el edificio.”

Esteban nunca vio el mensaje.

Mariana sí.

Claudia se lo mostró.

—¿Quieres que Recursos Humanos investigue?

Mariana leyó cada comentario.

—Todavía no.

—¿Por qué?

—Porque quiero saber quién está alimentando esto.

Durante las siguientes dos semanas, Esteban hizo exactamente aquello para lo que había sido contratado.

Escuchó a los vecinos.

Revisó instalaciones.

Descubrió modificaciones que ningún plano registraba.

También cambió pequeños detalles del proyecto que parecían insignificantes desde una oficina, pero que afectaban a cientos de familias.

Nunca pidió reconocimiento.

A las cinco y media salía corriendo para recoger a Lucía.

Y cada mañana regresaba antes que casi todos.

Hasta que llegó el jueves.

Ese día debían instalarse las primeras baterías de respaldo.

Esteban revisó las cajas y frunció el ceño.

—Detengan la descarga.

El supervisor casi perdió la paciencia.

—¿Ahora qué?

Esteban mostró una etiqueta.

—Estos equipos no corresponden a los aprobados.

—Son equivalentes.

—No.

Sacó una copia de las especificaciones.

—El contrato exige baterías con otra certificación.

Graciela apareció detrás de ellos.

—La modificación fue autorizada por Compras.

—Entonces Compras se equivocó.

—Ten cuidado con tus palabras.

Esteban sostuvo su mirada.

—Yo no vine aquí para cuidar palabras. Vine para cuidar una obra.

Graciela se acercó.

—Tú viniste porque Mariana te debe un favor.

El patio quedó en silencio.

Esteban respiró lentamente.

—Si eso cree, despídame.

—No necesito hacerlo.

Sonrió.

—Tarde o temprano vas a cometer un error.

Esteban señaló las baterías.

—Quizá alguien ya lo cometió.

Aquella misma tarde envió un informe.

Las baterías entregadas eran más baratas que las contratadas.

Mucho más baratas.

Sin embargo, Luz Verde había pagado el precio completo del modelo original.

Mariana recibió el documento a las 7:14.

A las 7:20 llamó al director financiero.

A las 7:32 pidió todas las facturas relacionadas con Unidad San Miguel.

A las 8:05 encontró la primera irregularidad.

No era un error.

Durante once meses, varios proveedores habían facturado materiales premium mientras entregaban versiones inferiores.

La diferencia superaba los nueve millones de pesos.

—¿Quién aprobó las sustituciones? —preguntó Mariana.

Claudia revisó el sistema.

Palideció.

—Todas pasaron por la misma oficina.

No necesitó decir el nombre.

Graciela Montoya.

Mariana cerró la computadora.

—No la confrontes.

—¿Por qué?

—Porque nueve millones no desaparecen por accidente. Y dudo mucho que haya trabajado sola.

Mientras tanto, Esteban regresó a su departamento.

Lucía estaba dormida sobre la mesa con un lápiz todavía entre los dedos.

Él sonrió, la cargó y la llevó hasta su cama.

Después abrió su computadora vieja.

Había recibido un correo anónimo.

Sin asunto.

Solo contenía una fotografía.

Era una imagen de él entrando al edificio de Luz Verde.

Debajo había una frase.

“Deja de revisar las baterías.”

Esteban sintió un escalofrío.

El segundo mensaje llegó segundos después.

Esta vez había otra fotografía.

Lucía saliendo de la escuela.

Esteban se puso de pie inmediatamente.

Debajo de la imagen solo aparecían seis palabras.

“Tienes una hija. Compórtate como padre.”

A la mañana siguiente entró directamente en la oficina de Mariana.

Dejó impresas ambas fotografías sobre su escritorio.

Ella las miró.

Su rostro cambió.

—¿Cuándo recibiste esto?

—Anoche.

—Voy a llamar a seguridad.

—No.

Mariana levantó la mirada.

—Esteban, fotografiaron a tu hija.

—Precisamente.

Se inclinó sobre el escritorio.

—Esto ya no es una broma de oficina. Alguien tiene miedo.

Mariana permaneció en silencio.

Esteban señaló la fotografía de las baterías.

—Quiero revisar todas las entregas de los últimos doce meses.

—Eso son miles de documentos.

—Entonces será mejor empezar hoy.

Mariana comprendió que tenía razón.

Durante cuatro días trabajaron en secreto con el auditor interno.

Y lo que encontraron fue peor de lo esperado.

Cables.

Transformadores.

Paneles.

Sistemas de protección.

En siete proyectos aparecía el mismo patrón.

Material barato.

Facturas infladas.

Firmas repetidas.

La pérdida potencial superaba los cuarenta millones de pesos.

Pero había algo todavía más extraño.

Algunas autorizaciones tenían la firma digital de Mariana.

—Yo nunca firmé esto —dijo ella.

El auditor la observó preocupado.

—El sistema dice que sí.

Mariana sintió que el estómago se le cerraba.

Alguien no solamente estaba robando.

Estaba preparando pruebas para culparla.

Esa tarde convocó una reunión extraordinaria.

Graciela entró acompañada por dos abogados.

Para sorpresa de Mariana, parecía tranquila.

Demasiado tranquila.

—Antes de empezar —dijo Graciela—, tengo algo que presentar al consejo.

Colocó una memoria USB sobre la mesa.

—Pruebas de corrupción dentro de Luz Verde.

Mariana no apartó los ojos de ella.

—Adelante.

Graciela conectó la memoria.

En la pantalla aparecieron transferencias, autorizaciones y documentos.

Todos llevaban el nombre de Mariana Salcedo.

Los consejeros comenzaron a murmurar.

Entonces apareció el último archivo.

Una transferencia de tres millones de pesos.

Destino:

ESTEBAN RÍOS.

Todos giraron hacia él.

Esteban miró la pantalla sin comprender.

—Yo nunca recibí ese dinero.

Graciela sonrió.

—Qué conveniente.

Mariana se levantó.

—¿De dónde obtuviste estos documentos?

—Del sistema de la empresa.

—Eso no responde mi pregunta.

Antes de que Graciela pudiera contestar, las luces parpadearon.

Una vez.

Dos veces.

Después se apagaron.

El edificio quedó a oscuras.

Un segundo más tarde sonó el teléfono de Esteban.

Era la escuela de Lucía.

Contestó inmediatamente.

—¿Bueno?

Escuchó durante unos segundos.

Y toda la sangre abandonó su rostro.

—¿Cómo que no está?

Mariana se levantó de golpe.

Esteban apretó el teléfono.

—¿Quién fue por ella?

La respuesta lo dejó completamente inmóvil.

Entonces miró a Graciela.

—Dicen que hace veinte minutos alguien recogió a Lucía usando una autorización firmada con mi nombre.