—Sí.

La palabra apenas salió de mi garganta.

Pero fue suficiente.

Lucas se quedó inmóvil frente al cristal de la habitación donde Noah dormía.

—Repítelo.

—Noah es tu hijo.

Cerró los ojos.

Durante unos segundos no dijo nada.

Después soltó una risa seca, rota.

—Cinco años, Serena. Me quitaste cinco años de la vida de mi hijo.

—Lo sé.

—No. No lo sabes.

Se giró hacia mí.

—Yo te busqué. Pensé que habías muerto. Pensé que quizá te había ocurrido algo por mi culpa. Y mientras yo recorría medio país buscándote, tú estabas criando a mi hijo.

No intenté defenderme.

Porque tenía razón.

Entonces Noah se movió dentro de la habitación.

Lucas calló inmediatamente.

La furia desapareció de su rostro por un instante.

Entró despacio.

Se acercó a la cama como si estuviera frente a algo demasiado frágil para tocarlo.

Noah abrió los ojos.

—Mamá…

Corrí hacia él.

—Estoy aquí.

Entonces vio a Lucas.

—¿Quién es?

Sentí que el pecho se me cerraba.

Lucas me miró.

Yo asentí lentamente.

Se sentó junto a la cama.

—Me llamo Lucas.

Noah frunció el ceño.

Exactamente igual que él.

Lucas tuvo que apartar la mirada.

—¿Eres amigo de mamá?

—Algo así.

Noah sonrió débilmente.

—Gracias por traerla.

Lucas tragó saliva.

—No tienes que agradecerme.

Aquella noche no se marchó.

A las dos de la madrugada, Noah volvió a dormirse y Lucas me encontró en el pasillo.

—Ahora dime la verdad.

Respiré hondo.

Le conté todo.

Mi madre.

Los cinco millones.

La conversación con su madre.

Mi miedo.

Mi embarazo descubierto semanas después de desaparecer.

Cuando terminé, Lucas tenía las manos cerradas en puños.

—¿Mi madre sabía del embarazo?

—No.

—¿La tuya?

Bajé la mirada.

—Sí.

Su expresión cambió.

—¿Y qué dijo?

Recordarlo todavía dolía.

—Que si regresaba contigo embarazada, tu familia pensaría que estaba intentando atraparte. Me dijo que si realmente te amaba, debía desaparecer.

Lucas se levantó.

—Voy a buscarla.

—Lucas.

—Esa mujer sabía que yo estaba buscando a la madre de mi hijo.

—Fui yo quien tomó la decisión.

Se giró.

—Y yo fui quien pagó por ella.

Después miró hacia la habitación de Noah.

—Y él también.

No pude discutirlo.

A la mañana siguiente, Lucas apareció con desayuno, ropa nueva para Noah y un dinosaurio de peluche tan grande que casi no cabía por la puerta.

Noah lo miró fascinado.

—¿Todo eso es mío?

—Si tu madre lo permite.

Por primera vez vi una sonrisa auténtica en Lucas.

Y aquello fue mucho más doloroso que su odio.

Porque pude imaginar los cinco años que les había robado.

Cuando Noah recibió el alta, Lucas insistió en llevarnos a casa.

Al ver nuestro edificio, se quedó mirando las paredes descascaradas y las ventanas viejas.

—¿Vives aquí?

—El alquiler es barato.

Subimos.

Nuestro apartamento tenía una habitación.

Lucas vio la cama pequeña de Noah.

Después el sofá donde yo dormía.

Luego vio los medicamentos.

Demasiados.

Tomó una caja.

—¿Qué es esto?

Se la quité.

—Nada.

—Serena.

—Devuélvemela.

Leyó la etiqueta.

Su rostro se tensó.

Después encontró los informes médicos.

Intenté quitárselos.

No pude.

Leyó la primera página.

Y todo el color desapareció de su rostro.

—Leucemia.

Silencio.

—¿Desde cuándo?

—Hace poco.

Entonces comprendió.

La tarjeta.

Los repartos.

Mi frase: “Quiero dejar dinero guardado”.

—No regresaste por mí.

Negué con la cabeza mientras las lágrimas me llenaban los ojos.

—Regresé por Noah.

Lucas se dejó caer en una silla.

—Pensabas que podías morir.

—Existe esa posibilidad.

—Y venías a entregarme un niño de cinco años y desaparecer otra vez.

Aquella frase me destrozó.

—¿Qué querías que hiciera?

Lucas se levantó de golpe.

—¡Decírmelo!

Noah apareció en la puerta.

—Mamá…

Lucas calló inmediatamente.

Me limpié las lágrimas.

—Todo está bien.

Pero Noah nos observó con miedo.

Lucas se arrodilló frente a él.

—No estamos enfadados contigo.

—¿Mamá está enferma?

Ninguno respondió.

Noah empezó a llorar.

Y entonces ocurrió algo que jamás olvidaré.

Lucas abrió los brazos.

Noah dudó apenas un segundo antes de correr hacia él.

Lucas abrazó por primera vez a su hijo.

Hundió el rostro en su cabello.

Y lloró en silencio.

Horas después, Lucas hizo varias llamadas.

Hospital militar.

Especialistas.

Pruebas.

—Mañana te ingresan —dijo.

—No puedes decidir eso.

—Tienes razón. Pero puedo asegurarme de que tengas opciones.

—¿Y tu prometida?

La habitación quedó en silencio.

Lucas me miró extrañado.

—¿Qué prometida?

—Dijiste que ibas a casarte.

Tardó varios segundos en contestar.

—Mentí.

Me quedé paralizada.

—¿Qué?

—Quería hacerte daño.

Apartó la mirada.

—Cinco años esperando una explicación y apareciste preguntándome si había alguien. Quería que sintieras durante cinco segundos lo que yo sentí durante cinco años.

No supe qué decir.

Lucas tampoco.

Finalmente señaló a Noah.

—Ahora eso ya no importa.

Las pruebas comenzaron al día siguiente.

El tratamiento sería duro.

Pero los médicos fueron claros: había posibilidades reales de respuesta.

Durante las semanas siguientes, Lucas estuvo allí.

No como el hombre al que había amado.

No todavía.

Estuvo como padre.

Aprendió qué cereal prefería Noah.

Lo llevaba a la escuela.

Le enseñaba a atarse correctamente los zapatos.

Y cada noche regresaba al hospital.

Un día desperté y lo encontré dormido junto a mi cama.

—Lucas.

Abrió los ojos.

—¿Qué?

—No tienes que hacer esto.

Me miró largamente.

—Cinco años atrás decidiste por mí.

Tomó mi mano.

—No vuelvas a hacerlo.

Meses después, mis análisis finalmente mostraron una respuesta favorable al tratamiento.

No era una garantía.

Pero era esperanza.

Cuando salí del hospital, Noah corrió hacia mí.

Lucas caminaba detrás de él.

Mi hijo me abrazó.

—Mamá, papá dijo que hoy podemos comer helado.

Me quedé inmóvil.

Papá.

Lucas también lo escuchó.

Sus ojos se humedecieron.

Aquella noche, después de acostar a Noah, salimos al pequeño balcón.

—¿Qué hacemos ahora? —pregunté.

Lucas permaneció en silencio.

Finalmente respondió:

—No podemos recuperar cinco años.

—Lo sé.

—Y todavía estoy enfadado contigo.

—Lo sé.

Me miró.

—Pero también sé que nunca dejé de quererte.

Las lágrimas corrieron por mis mejillas.

—Lucas…

Él negó suavemente.

—No quiero promesas.

Extendió la mano.

—Quiero tiempo.

Miré aquella mano.

La misma que había soltado cinco años atrás.

Esta vez la tomé.

Un año después, cuando regresé al hospital para mi revisión, Noah esperaba afuera con Lucas.

Mis resultados seguían siendo favorables.

Salí llorando.

Noah corrió hacia mí.

Lucas me abrazó después.

Y mientras nuestro hijo protestaba porque también quería entrar en aquel abrazo, comprendí finalmente la verdad.

Yo había regresado buscando un padre para Noah por si algún día yo faltaba.

Pero había encontrado algo que jamás me atreví a pedir.

Una segunda oportunidad.

No perfecta.

No capaz de borrar lo ocurrido.

Pero nuestra.

Y cuando Lucas entrelazó sus dedos con los míos mientras Noah caminaba entre nosotros, supe que aquella vez ninguno de los dos pensaba soltarse.