A las ocho y media de la mañana siguiente, Gabriel salió del dormitorio perfectamente vestido.

—Sofía, date prisa. La cita es a las nueve.

Yo estaba tomando café.

—No voy.

Se detuvo.

—¿Qué?

—Cancelé la cita anoche.

Su expresión quedó vacía.

—¿Por qué harías eso?

Antes de que pudiera responder, Camila salió del cuarto de invitados apoyándose dramáticamente contra la pared.

—Gabi…

Gabriel corrió hacia ella.

Por supuesto.

—¿Qué pasa?

—Me duele otra vez el tobillo.

Él la sostuvo inmediatamente.

Yo observé la escena y terminé mi café.

Gabriel me miró.

—Reprogramaremos para mañana. Ahora tengo que llevarla al hospital.

—No hace falta.

—¿Qué?

—Reprogramar.

Tomé mi bolso.

—No voy a casarme contigo.

Esta vez sí me prestó atención.

—Sofía, deja de comportarte como una niña.

—No estoy jugando.

—¿Todo esto por cómo te guardé en el teléfono?

Sonreí.

—No.

Me acerqué y le quité suavemente de la muñeca la pulsera que yo le había regalado por nuestro quinto aniversario.

—Es por los últimos cinco años.

La dejé sobre la mesa.

Gabriel frunció el ceño.

—¿Adónde vas?

—A trabajar.

No le dije que también iba a entregar mi renuncia.

Ni que aquella tarde compraría un billete de avión.

Ni que dentro de tres días estaría a miles de kilómetros de él.

Porque Gabriel tenía razón en una cosa.

Yo había sido una molestia demasiado tiempo.

Así que decidí concederle exactamente lo que parecía querer.

Una vida sin mí.

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Los siguientes tres días fueron extrañamente tranquilos.

Gabriel no me tomó en serio.

El primer día me escribió:

“Compra algo para cenar.”

No respondí.

El segundo:

“Camila sigue recuperándose. Se quedará otra noche.”

Lo ignoré.

El tercero:

“Mañana iremos al registro. No hagas más tonterías.”

Para entonces, mi maleta ya estaba cerrada.

Dejé las llaves del apartamento sobre la mesa.

También dejé el anillo.

Nada más.

No escribí una carta.

No necesitaba explicarle a un hombre durante diez páginas lo que no había entendido en cinco años.

A las seis de la mañana tomé un taxi hacia el aeropuerto.

A las seis y veinte sonó mi teléfono.

Gabriel.

Lo silencié.

Volvió a llamar.

Después otra vez.

Finalmente llegó un mensaje.

“¿Dónde estás?”

Luego:

“¿Por qué falta tu ropa?”

Y finalmente:

“Sofía, contesta.”

Miré por la ventana del taxi.

La ciudad empezaba a despertar.

Por primera vez en años, no tenía que decirle a nadie dónde estaba.

Apagué el teléfono.

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Santa Lucía resultó completamente diferente de lo que imaginaba.

El proyecto consistía en restaurar pinturas y murales de un antiguo complejo histórico deteriorado por décadas de humedad.

Trabajábamos muchas horas.

Terminaba agotada.

Me dolía la espalda.

Tenía pintura hasta en lugares imposibles.

Y era feliz.

Mi profesor me observó una tarde mientras trabajaba.

—Cinco años sin tocar un proyecto importante y todavía tienes buena mano.

Sonreí.

—Pensé que la había perdido.

—Las habilidades pueden dormirse. No necesariamente desaparecen.

Aquella frase se quedó conmigo.

Quizá también servía para las personas.

Yo no había desaparecido.

Solo llevaba demasiado tiempo dormida dentro de una relación.

Un mes después encendí mi antiguo teléfono.

Había ciento treinta y siete mensajes de Gabriel.

Al principio eran arrogantes.

“Regresa.”

“Tenemos que hablar.”

“No puedes cancelar cinco años por una discusión.”

Después aparecía la confusión.

“¿De verdad te fuiste?”

“¿Dónde estás?”

“Tu empresa dice que renunciaste.”

Luego el enfado.

“Esto es irresponsable.”

“Tus padres tampoco saben dónde estás.”

Y finalmente…

“Lo siento.”

“Camila ya no está en el apartamento.”

“Cambiaré tu nombre en el teléfono.”

“Sofía, por favor.”

Me quedé mirando aquel último mensaje.

Cambiar mi nombre.

Todavía no entendía.

El problema nunca habían sido dos palabras en una pantalla.

El problema era todo lo que aquellas dos palabras revelaban.

Lo bloqueé.

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Seis meses después, nuestro proyecto recibió un premio nacional de conservación.

Mi nombre apareció por primera vez en años en una publicación especializada.

Dos semanas después recibí una invitación para presentar nuestro trabajo en una conferencia.

Regresé a la ciudad.

No sabía que Gabriel estaría allí.

Lo vi después de mi presentación.

Esperaba junto a la salida del auditorio.

Parecía más delgado.

—Sofía.

Me detuve.

—Hola.

Miró mi acreditación.

“Especialista en Restauración.”

—No sabía que eras tan buena.

La frase casi me hizo reír.

—Nunca preguntaste.

Bajó los ojos.

—Tienes razón.

Hubo un silencio incómodo.

Después sacó su teléfono.

—Mira.

Abrió sus contactos.

Mi número aparecía guardado como:

“Sofía”.

Solo eso.

—Lo cambié.

Lo observé.

—Me alegro.

Pareció sorprendido por mi indiferencia.

—También terminé con Camila.

—Nosotros tampoco estábamos juntos, según ella.

Su mandíbula se tensó.

—Nunca te engañé físicamente.

—Gabriel, ya no necesito saberlo.

—Pero quiero que entiendas.

—Yo entendí perfectamente.

Lo miré con calma.

—Cuando tuve miedo, te molesté.

—Cuando ella tuvo miedo, corriste.

—Cuando yo me quemé, limpiaste su boca.

—Cuando necesitaba mi teléfono, ella lo necesitaba más.

Respiré hondo.

—No me fui porque la llamaras “mi pequeña reina”.

Me señalé.

—Me fui porque contigo yo había dejado de sentirme importante incluso para mí misma.

Gabriel guardó silencio.

—Podemos empezar otra vez.

Negué.

—No.

—Cinco años, Sofía.

—Precisamente.

Sus ojos se humedecieron.

—¿Ya no me amas?

Pensé en la pregunta.

Durante años habría dado cualquier cosa por escucharla.

Ahora la respuesta era sencilla.

—Ya no lo suficiente para volver.

Pasé a su lado.

Entonces Gabriel dijo:

—Camila me confesó algo después de que te marcharas.

Me detuve.

—¿Qué?

—Nunca se había torcido el tobillo.

Lo miré.

—Lo sé.

Parpadeó.

—¿Cómo?

Sonreí ligeramente.

—Porque alguien realmente herido no necesita competir con otra mujer para demostrar quién recibe más atención.

Gabriel bajó la cabeza.

—Fui un idiota.

—Sí.

Y seguí caminando.

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Un año después me ofrecieron dirigir mi propio equipo de restauración.

Acepté.

Enmarqué la carta y la puse sobre mi escritorio.

Al lado coloqué una fotografía del primer mural que habíamos recuperado en Santa Lucía.

Nunca volví con Gabriel.

Supe por amigos comunes que durante mucho tiempo siguió preguntando por mí.

También supe que dejó de hablar con Camila.

No sentí satisfacción.

Solo distancia.

Una noche, mientras cambiaba de teléfono, encontré una copia antigua de mis contactos.

Allí estaba Gabriel.

Yo todavía lo tenía guardado como:

“Mi futuro esposo”.

Me quedé mirando aquellas palabras.

Después sonreí.

Qué extraño.

Él me había llamado “Molestia”.

Yo lo había llamado “Mi futuro”.

Y los dos estábamos equivocados.

Eliminé el contacto.

La noche antes de nuestra boda pensé que descubrir aquel nombre había sido una humillación.

Con el tiempo comprendí que había sido un regalo.

Porque si no hubiera visto aquella pantalla, quizá habría firmado al día siguiente.

Quizá habría pasado años intentando demostrar que merecía la misma ternura que él regalaba tan fácilmente a otra persona.

En cambio, cancelé una cita.

Acepté un proyecto.

Subí a un avión.

Y recuperé una vida que llevaba cinco años posponiendo.

Gabriel finalmente consiguió lo que había escrito en su teléfono.

La “molestia” desapareció.

Solo que cuando quiso recuperarla…

esa mujer ya había recordado su verdadero nombre.