Guardé el teléfono sin decir una palabra.

Adrián seguía sonriendo mientras recogía su mochila del compartimento superior.

—¿Vamos? El transporte del hotel debe estar esperándonos.

—Vayan ustedes.

Su sonrisa se apagó.

—¿Cómo?

Sofía se acomodó el cabello detrás de la oreja.

—Elena, no empieces otra vez.

La miré.

—¿Otra vez?

Adrián intervino rápidamente.

—Está cansada. Ha sido un vuelo largo.

Entonces levanté el teléfono y le mostré el mensaje.

«Solicitud recibida para añadir a la señorita Sofía Miller a su suite romántica».

El color desapareció de su rostro.

—Puedo explicarlo.

Solté una pequeña risa.

Era curioso.

Durante cuatro años, aquellas habían sido las palabras que más había escuchado.

—Claro que puedes. Siempre puedes.

Sofía cruzó los brazos.

—Yo le pedí que lo hiciera. Mi hotel tuvo un problema con la reserva.

—Sofía —murmuró Adrián.

—¿Qué? Es la verdad.

Me volví hacia él.

—¿Y pensabas decírmelo cuándo?

—Al llegar.

—¿Antes o después de meter su maleta en nuestra habitación?

Adrián miró alrededor, incómodo porque otros pasajeros comenzaban a escucharnos.

—No hagamos una escena aquí.

Aquello terminó de convencerme.

No le preocupaba haberme herido.

Le preocupaba que alguien lo viera haciéndolo.

Tomé mi maleta.

—Tranquilo. No habrá ninguna escena.

—Elena.

—Disfruten de la suite.

Caminé hacia la salida.

Adrián me siguió.

—Espera.

Aceleré el paso.

—¡Elena!

Me alcanzó cerca del control de pasaportes y me sujetó suavemente del brazo.

Me liberé inmediatamente.

—No vuelvas a hacer eso.

Se quedó paralizado.

Nunca le había hablado de aquella manera.

—Solo quiero arreglarlo.

—Entonces dime una cosa.

Lo miré directamente.

—¿Por qué reservaste una habitación romántica para tres personas sin preguntarme?

Abrió la boca.

No salió ninguna respuesta.

Sofía apareció detrás de él.

—Porque sabía que reaccionarías exactamente así.

Aquella frase me hizo sonreír.

—Gracias.

Sofía frunció el ceño.

—¿Por qué?

—Porque acabas de responder por él.

Miré a Adrián.

Esperaba que la contradijera.

Que dijera que no tenía derecho a hablarme así.

Que, por una vez, se colocara claramente de mi lado.

Pero permaneció callado.

Y aquel silencio fue la respuesta que llevaba cuatro años evitando escuchar.

—Se acabó, Adrián.

Su expresión cambió.

—¿Qué se acabó?

—Nosotros.

Sofía dejó de sonreír.

Adrián me observó como si acabara de decir algo absurdo.

—No vas a terminar cuatro años de relación por una habitación.

—No.

Negué lentamente.

—Los termino por ocho cenas, cinco películas, tres cumpleaños, dos escapadas canceladas, este viaje y todas las veces que me pediste que aceptara sentirme incómoda para que ella pudiera sentirse cómoda.

Adrián palideció.

—Sofía es como mi hermana.

—Entonces felicidades.

Tomé el asa de mi maleta.

—Ahora tendrás muchísimo tiempo para comportarte como su hermano.

Me marché.

Esta vez no me siguió.

Mi nuevo hotel estaba frente al mar, a veinte minutos del que habíamos reservado juntos.

La habitación era pequeña.

No tenía pétalos sobre la cama.

Ni champaña.

Ni una terraza preparada para parejas.

Pero cuando cerré la puerta, experimenté algo que no esperaba.

Paz.

Me senté frente a la ventana y lloré.

No por haber terminado.

Lloré por la chica que durante cuatro años había creído que amar significaba aguantar.

Después apagué el teléfono.

A la mañana siguiente recorrí sola la ciudad.

Probé comida callejera.

Visité un mercado antiguo.

Compré un vestido que Adrián habría considerado demasiado llamativo.

Y por primera vez en años, no tuve que preguntarle a nadie qué quería hacer después.

Al mediodía encendí el teléfono.

Treinta y siete llamadas perdidas.

Veintiún mensajes de Adrián.

Los primeros eran conciliadores.

«Hablemos».

Después defensivos.

«Estás exagerando».

Luego enfadados.

«No puedes desaparecer así».

El último decía:

«Estoy en tu hotel. Tenemos que hablar».

Mi estómago se tensó.

¿Cómo sabía dónde estaba?

Bajé al vestíbulo.

Adrián estaba junto a la recepción.

Solo.

Parecía no haber dormido.

—¿Dónde está Sofía? —pregunté.

—No importa.

—Ayer parecía importar bastante.

Respiró profundamente.

—Se fue.

Eso sí me sorprendió.

—¿Por qué?

—Discutimos.

—¿Por mí?

—Por nosotros.

Negué.

—Ya no existe un nosotros.

Adrián dio un paso hacia mí.

—Elena, cometí un error.

—No.

Lo miré con calma.

—Cometiste el mismo error durante cuatro años. La diferencia es que esta vez dejé de perdonarlo.

Entonces su teléfono vibró.

En la pantalla apareció el nombre de Sofía.

Adrián rechazó la llamada.

Volvió a sonar.

La rechazó otra vez.

Una tercera vez.

—Contesta —dije.

—No.

—Contesta.

Finalmente lo hizo.

—¿Qué quieres, Sofía?

No pude escuchar todo lo que ella decía.

Pero sí vi cómo cambiaba el rostro de Adrián.

—¿Qué hiciste?

Silencio.

—¡Te pregunté qué hiciste!

Me miró.

Después cerró los ojos.

—Voy para allá.

Colgó.

—¿Qué ocurre?

Adrián parecía devastado.

—Sofía envió algo a nuestras familias.

—¿Qué cosa?

No respondió.

Mi teléfono comenzó a vibrar.

Mi madre.

Luego mi padre.

Después la hermana de Adrián.

Y finalmente apareció un mensaje de un número desconocido.

Abrí el archivo adjunto.

Era una captura de una conversación entre Adrián y Sofía de seis meses atrás.

La fecha correspondía exactamente al día en que él había reservado nuestro viaje de graduación.

Leí la primera frase.

Después la segunda.

Y sentí que el suelo desaparecía bajo mis pies.

Sofía había escrito:

«¿Y si Elena descubre por qué elegiste precisamente ese lugar para el viaje?».

Adrián había respondido:

«No lo descubrirá. Después del acantilado se lo contaré todo».

Levanté lentamente la mirada.

—¿Qué ibas a contarme en el acantilado?

Adrián no respondió.

—Dímelo.

Su rostro estaba completamente pálido.

Entonces llegó otra captura.

Esta vez era una conversación mucho más reciente.

Una conversación de la noche anterior al vuelo.

Y al leerla comprendí que Sofía nunca había encontrado nuestra reserva por accidente.

Adrián le había enviado personalmente los datos del vuelo.

Debajo había otro mensaje suyo.

Solo una frase.

Una frase que convirtió cuatro años de dudas en una certeza definitiva.

«Ven con nosotros. Necesito que estés allí cuando finalmente se lo diga».

Miré a Adrián.

—¿Qué significa esto?

Él bajó la cabeza.

Durante unos segundos no dijo nada.

Finalmente levantó los ojos.

—Significa que tienes razón en una cosa, Elena.

Su voz apenas era un susurro.

—Sofía nunca fue realmente como mi hermana.

Sentí un frío recorrerme el cuerpo.

Pero antes de que pudiera responder, alguien habló detrás de nosotros.

—Por fin se lo dijiste.

Me giré.

Sofía estaba en la entrada del hotel.

Llevaba una maleta en una mano y un sobre blanco en la otra.

Pero ya no sonreía.

Caminó directamente hacia mí y me entregó el sobre.

—Antes de que vuelvas a culparme de todo, deberías leer esto.

—¿Qué es?

Sofía miró a Adrián.

—La verdadera razón por la que él organizó este viaje.

Abrí lentamente el sobre.

Y cuando vi lo que había dentro, comprendí que terminar nuestra relación no era el secreto que Adrián había temido contarme.

Era algo mucho peor.