Miré a Tang Tang durante varios segundos.

Después bajé la vista hacia la chaqueta que llevaba puesta.

La cremallera estaba subida hasta el pecho y las mangas le quedaban un poco largas.

Recordaba perfectamente cuándo la había comprado.

Chu Yinghuai había dicho entonces que era demasiado cara.

Yo había sonreído mientras se la colocaba sobre los hombros.

—Trabajas tantas noches que necesitas algo bueno para el invierno.

Ahora aquella misma chaqueta cubría los hombros de su esposa.

Qué curioso. Incluso antes de marcharme, otra mujer ya había empezado a ocupar mi lugar pieza por pieza.

Tang Tang pareció notar mi mirada y se sujetó la chaqueta.

—Hermana Zixia, no piense demasiado. Hacía frío y el hermano Yinghuai me la prestó.

—No tienes que explicármelo.

Mi respuesta la sorprendió.

Chu Yinghuai frunció el ceño.

—Zixia, Tang Tang está embarazada. No descargues tu enfado con ella.

Lo miré.

Ocho años.

Y después de ocho años todavía sabía exactamente qué palabras utilizar para hacerme parecer irracional.

Tang Tang bajó la cabeza.

—Hermano Yinghuai, quizá debería irme.

—No.

Él respondió inmediatamente.

Después se acercó a ella.

—No has hecho nada malo.

Aquella frase terminó de destruir la última esperanza absurda que todavía pudiera quedar dentro de mí.

Sonreí.

—Tienes razón.

Chu Yinghuai me miró sorprendido.

—¿Qué?

—Ella no me prometió nada durante ocho años.

Tomé el asa de mi maleta.

—Tú sí.

Tang Tang levantó lentamente los ojos.

Por un instante creí distinguir algo parecido a culpa.

Pero desapareció enseguida.

—Hermana Zixia —dijo suavemente—, sé que está dolida. Nunca quise quitarle nada.

Miré alrededor.

Su ropa estaba en mi armario.

Sus productos estaban en mi baño.

Llevaba la chaqueta que yo había comprado.

Y estaba allí para recoger el certificado que demostraba que se había casado con el hombre con quien yo había compartido ocho años.

—Entonces debes de tener una definición muy particular de la palabra “nada”.

Su rostro se puso rojo.

Chu Yinghuai perdió la paciencia.

—¡Basta!

Su voz resonó por toda la casa.

Durante años había aprendido a reconocer cada cambio en su estado de ánimo.

Antes, cuando levantaba la voz después de una guardia agotadora, yo siempre era quien cedía.

Le preparaba té.

Le calentaba la cena.

Esperaba a que se calmara.

Aquella noche no hice ninguna de esas cosas.

Abrí la puerta.

Chu Yinghuai me sujetó de la muñeca.

—¿Adónde vas?

—A casa de mi madre.

—Son casi las once.

—Lo sé.

—Zixia.

Su tono cambió.

Volvió a ser suave.

Familiar.

El mismo tono con el que había conseguido que lo perdonara tantas veces.

—No tomes decisiones mientras estás enfadada.

Aparté lentamente su mano.

—No estoy enfadada.

Y esa era la verdad.

El dolor más profundo ya había pasado. Lo que quedaba era una claridad que nunca había sentido mientras estaba enamorada de él.

—Mañana volveremos a hablar.

Negué.

—No hace falta.

—Claro que hace falta. Tenemos ocho años juntos.

—Tú terminaste esos ocho años ayer al mediodía.

Su expresión se endureció.

Tang Tang permanecía detrás de él, abrazando la bolsa de caramelos de boda contra el pecho.

Arrastré mi maleta hacia el ascensor.

Cuando las puertas comenzaron a cerrarse, Chu Yinghuai dio un paso adelante.

—Xu Zixia.

Levanté los ojos.

—Cuando te calmes, regresarás.

Aquella seguridad me hizo sonreír.

Realmente lo creía.

Creía que yo no podía abandonarlo.

Porque durante ocho años había confundido mi amor con dependencia.

Las puertas se cerraron.

No regresé.

Mi madre todavía estaba despierta cuando llegué al hospital.

Al verme entrar con una maleta, no preguntó nada al principio.

Simplemente observó mis ojos.

Después miró el equipaje.

—¿Qué hizo?

Me senté junto a su cama.

Intenté decirlo con tranquilidad.

—Se casó.

Mi madre permaneció en silencio.

—Con una enfermera del hospital.

Otro silencio.

—Está embarazada.

Mi madre cerró los ojos.

Yo esperaba que se enfadara.

En cambio, extendió la mano.

—Ven aquí.

Aquellas dos palabras fueron suficientes.

Apoyé la cabeza junto a ella y finalmente lloré.

No por perder a Chu Yinghuai.

Lloré por la mujer que había sido durante ocho años.

Por cada promesa que había esperado.

Por cada oportunidad que había rechazado para acompañarlo.

Por todas las veces que confundí sacrificio con amor.

Mi madre acarició lentamente mi cabello.

—Zixia, ¿recuerdas lo que hacías antes de conocerlo?

La pregunta me desconcertó.

—Trabajaba en investigación clínica.

—No.

Me miró.

—Eras feliz.

No pude responder.

A la mañana siguiente encontré diecisiete llamadas perdidas.

Todas de Chu Yinghuai.

También había mensajes.

Primero fueron conciliadores.

Luego impacientes.

Después aparecieron las órdenes.

«Vuelve y hablamos».

«Tang Tang está alterada por tu culpa».

«No hagas esto más complicado».

El último decía:

«Necesito que regreses. Mi madre viene esta tarde y todavía no sabe que me casé».

Lo leí dos veces.

Después empecé a reír.

Hasta aquel momento no había comprendido algo fundamental.

Chu Yinghuai no me estaba llamando porque me echara de menos.

Me necesitaba para limpiar el desastre.

Como siempre.

Bloqueé su número.

A las diez de la mañana recibí otra llamada.

Era del Hospital Universitario de Nancheng.

—¿Doctora Xu?

Hacía años que nadie me llamaba así.

—Sí.

—Soy el profesor Lin. Espero no molestarla.

Me incorporé lentamente.

Conocía aquel nombre.

El profesor Lin había dirigido el proyecto de investigación en el que trabajé antes de renunciar.

—Encontré su antiguo correo —continuó—. Estamos formando un nuevo equipo para un programa nacional de investigación clínica. Necesitamos a alguien con su experiencia.

Mi corazón empezó a latir con fuerza.

—Profesor Lin, llevo años fuera del sector.

—Lo sé.

Hubo una breve pausa.

—También sé por qué se marchó.

Fruncí el ceño.

—¿Qué quiere decir?

—Su solicitud de reincorporación nunca llegó al comité.

Me quedé inmóvil.

—Yo nunca presenté ninguna solicitud.

Ahora fue él quien guardó silencio.

—¿Está segura?

—Completamente.

Escuché papeles moviéndose al otro lado de la línea.

—Entonces tenemos un problema.

—¿Qué problema?

Su voz se volvió seria.

—Hace cinco años recibimos una solicitud a su nombre para volver al instituto.

Sentí un escalofrío.

—Eso es imposible.

—La solicitud fue retirada tres días después.

—¿Por quién?

El profesor Lin tardó unos segundos en responder.

—Según el registro, por usted.

Me puse de pie.

—Yo jamás hice eso.

—Entonces debería venir.

—¿Por qué?

—Porque hay algo más.

Miré a mi madre.

Ella también me observaba.

—¿Qué cosa?

El profesor Lin respiró profundamente.

—La persona que entregó personalmente la carta retirando su solicitud fue el doctor Chu Yinghuai.

Sentí que el teléfono se volvía pesado entre mis dedos.

Pero antes de poder responder, alguien llamó a la puerta de la habitación.

Tres golpes.

Firmes.

Mi madre frunció el ceño.

Me acerqué y abrí.

Al otro lado estaba Tang Tang.

Ya no sonreía.

Tampoco llevaba la chaqueta de Chu Yinghuai.

Tenía los ojos hinchados y sostenía un sobre médico entre las manos.

—Hermana Zixia…

Miró hacia atrás para asegurarse de que nadie la hubiera seguido.

Después entró y cerró la puerta.

—Hay algo sobre mi embarazo que Yinghuai no sabe.

Y entonces colocó el sobre frente a mí.