—¿Qué quieres decir con un problema mucho mayor? —pregunté.

Al otro lado de la línea, mi abogado, Samuel Price, guardó silencio durante dos segundos.

—Tom, acabo de revisar el registro del condado. Esa escritura no es el único documento presentado con tu firma.

Sentí que se me helaba la espalda.

El diputado Mills seguía sosteniendo la supuesta escritura mientras Ron y Linda permanecían junto al U-Haul.

—¿Cuántos?

—Al menos cuatro. No hables con Derek. No firmes nada. Y, sobre todo, no permitas que Ron destruya ese papel.

Levanté la mirada.

Ron ya estaba extendiendo la mano.

—Bueno, agente, si ya terminó de verlo, devuélvamelo.

Mills dobló el documento lentamente.

—No.

La sonrisa desapareció del rostro de Ron.

—¿Cómo que no?

—La señora cuya firma aparece aquí falleció tres años antes de la fecha indicada. Esto podría ser evidencia de un delito.

Linda dejó la caja sobre el suelo.

—Ron…

—Cállate.

Fue la primera vez que escuché miedo verdadero en su voz.

Mills pidió refuerzos y ordenó que nadie tocara nada dentro de la cabaña.

Yo seguía escuchando a Samuel.

—La primera escritura apareció hace seis meses. Después presentaron una autorización para hipotecar la propiedad. Hace ocho semanas hubo una solicitud de línea de crédito utilizando la cabaña como garantía.

Me apoyé contra mi camioneta.

—¿Cuánto?

Samuel respiró profundamente.

—Cuatrocientos ochenta mil dólares.

Miré la cabaña que Margaret y yo habíamos comprado treinta y dos años antes.

Habíamos criado allí a Claire durante los veranos. Margaret había pintado las contraventanas con sus propias manos. Después de enfermar, me hizo prometer que nunca vendería el lugar mientras yo siguiera vivo.

Y alguien había intentado convertirlo en dinero.

—¿Derek recibió esos fondos?

—Todavía no lo sé.

Entonces Mills llamó mi atención.

—Señor Hale, necesito preguntarle algo. ¿Su yerno ha tenido acceso alguna vez a documentos del fideicomiso?

Pensé en Navidad.

Dos años atrás, después de una operación de rodilla, Claire había venido a ayudarme durante varias semanas. Derek también estuvo en casa.

Mi archivador permanecía en el estudio.

Testamento.

Declaraciones fiscales.

Certificado del fideicomiso.

Copias de nuestras firmas.

Todo lo necesario para fabricar una mentira convincente.

—Sí —dije.

Ron soltó una carcajada demasiado rápida.

—Esto es ridículo. Derek jamás haría algo así.

Mills lo miró.

—Entonces quizá pueda explicarlo personalmente.

Ron palideció.

—¿Para qué?

—Porque viene hacia aquí.

Mi cabeza giró.

—¿Derek viene?

Linda cerró los ojos.

Ron la fulminó con la mirada.

Aquello bastó.

—Ustedes lo llamaron —dije.

Ninguno respondió.

Veinte minutos después apareció el Mercedes negro de mi yerno.

Derek salió vestido como si estuviera llegando a una reunión de negocios, no a una propiedad rodeada por dos vehículos del sheriff.

Cuando me vio, se detuvo.

Después miró a sus padres.

Finalmente vio el documento dentro de una bolsa de evidencia.

Y su expresión cambió.

Solo durante un instante.

Pero lo vi.

—Tom —dijo—. Podemos solucionar esto.

—¿Qué exactamente?

—Mis padres entendieron mal.

Ron abrió la boca.

—Derek, tú dijiste…

—Papá.

Una sola palabra.

Ron calló.

Mills dio un paso hacia Derek.

—Señor Mercer, ¿usted proporcionó a sus padres el código de acceso?

—Sí.

—¿Les dijo que podían mudarse aquí?

Derek aflojó el nudo de su corbata.

—Creía que Claire y yo teníamos autorización.

Saqué mi teléfono.

—Curioso. Porque hace cuarenta minutos tu padre dijo que “esta cabaña será nuestra de todos modos”.

Derek me miró con una frialdad que nunca le había visto.

—Tom, estás alterado.

Aquella frase me hizo comprender algo.

No estaba avergonzado.

Estaba intentando manejarme.

—¿También estaba alterado Margaret cuando firmó esto seis meses después de llevar tres años enterrada?

Linda comenzó a llorar.

Ron murmuró una maldición.

Derek no respondió.

Entonces llegó Samuel.

Su automóvil levantó grava al detenerse. Bajó con un maletín y una carpeta gruesa.

—No digas una palabra más, Tom.

Derek sonrió tensamente.

—Samuel. Esto parece bastante exagerado.

—Todavía no.

Samuel entregó varios documentos a Mills.

—Conseguí copias certificadas.

Mills comenzó a leer.

Vi cómo su expresión se endurecía.

—¿Qué son? —pregunté.

Samuel abrió la carpeta.

—Además de la escritura y la solicitud de crédito, alguien presentó una modificación del fideicomiso.

Me mostró la última página.

Mi firma.

La de Margaret.

Y una tercera.

La de Claire.

Sentí que el mundo se inclinaba.

—Mi hija no haría esto.

Derek respondió demasiado rápido.

—Claire sabía perfectamente lo que estaba firmando.

Lo miré.

—¿Entonces admites que ella firmó?

Silencio.

Samuel cerró la carpeta.

—Eso deberíamos preguntárselo a Claire.

Saqué el teléfono.

La llamé.

Una vez.

Nada.

Dos veces.

Buzón de voz.

Tres.

Nada.

Derek observaba mis manos.

—¿Dónde está mi hija?

—En casa.

—Entonces llámala.

—No tengo que demostrarte nada.

Mills intervino.

—Señor Mercer, sería conveniente que cooperara.

Por primera vez, Derek perdió la compostura.

—¡Esto es un asunto familiar!

Las mismas palabras que Ron había utilizado.

Samuel me tomó del brazo.

—Tom, hay otra cosa.

Sacó una hoja.

Era un informe notarial.

—La modificación supuestamente fue firmada por ti, Margaret y Claire ante una notaria llamada Rebecca Sloan.

—¿Y?

Samuel señaló la fecha.

—Rebecca Sloan declaró que los tres comparecieron personalmente.

Miré el papel.

Margaret llevaba muerta tres años.

Yo estaba en Florida aquella semana.

—¿Y Claire?

Samuel no respondió inmediatamente.

—Eso es lo que me preocupa.

Derek retrocedió hacia su automóvil.

Mills levantó una mano.

—Señor Mercer, permanezca aquí.

Entonces mi teléfono vibró.

Mensaje de Claire.

Sentí alivio durante medio segundo.

Hasta que lo abrí.

Solo había seis palabras:

Papá, no confíes en Derek. Ven solo.

Debajo aparecía una ubicación.

No era su casa.

Era una sucursal bancaria en Mooresville.

Y antes de que pudiera enseñárselo a Samuel, llegó un segundo mensaje.

Esta vez era una fotografía.

Claire aparecía sosteniendo una carpeta idéntica a la de Samuel.

Detrás de ella se veía una caja de seguridad abierta.

Y sobre la mesa había una carta escrita con una letra que reconocería aunque hubieran pasado cien años.

La letra de Margaret.

Amplié la imagen.

En el sobre, mi esposa había escrito:

“Para Tom. Entrégasela únicamente si Derek intenta quedarse con la cabaña.”

Dejé de respirar.

Margaret había muerto tres años antes de que comenzara todo aquello.

Pero, de alguna manera, había sabido que llegaría este día.

Entonces recibí un tercer mensaje.

No era de Claire.

Era de un número desconocido.

Una sola frase apareció en la pantalla:

“Si quiere volver a ver a su hija, no abra la carta de Margaret.”