—Entonces, ¿qué quiere?

Prescott tardó demasiado en responder.

—Dice que vino a salvar a tus hijos.

Lo miré fijamente.

—Tráela.

Cinco minutos después, una mujer entró en mi oficina escoltada por dos guardias.

Tendría unos treinta años. Llevaba un abrigo demasiado fino para el invierno de Chicago, zapatos gastados y una mochila pequeña. Estaba empapada por la nieve derretida.

Pero no parecía asustada.

Eso era extraño.

La mayoría de las personas evitaban mirarme directamente.

Ella sostuvo mis ojos.

—Señor Mercer.

—Nombre.

—Mara Ellison.

—¿Cómo sabe de mis hijos?

—Porque sé qué les está pasando.

Me levanté.

—Tiene diez segundos antes de que mis hombres la saquen.

Mara abrió su mochila.

Prescott llevó inmediatamente una mano bajo la chaqueta.

—Despacio.

Ella sacó una carpeta deteriorada.

—Sus hijos no están muriendo porque el tratamiento haya dejado de funcionar. Están muriendo porque están tratando la enfermedad equivocada.

El silencio se volvió absoluto.

Me acerqué.

—Explíquese.

—Jonah y Blythe fueron diagnosticados con leucemia hace catorce meses.

Sentí que la sangre se me enfriaba.

Aquello jamás había aparecido en prensa.

—¿Quién se lo dijo?

—Nadie.

Abrió la carpeta.

Había análisis médicos.

Fotografías.

Informes genéticos.

Y el nombre de una niña.

LILY ELLISON.

—Mi hija —dijo Mara—. Murió hace once meses.

Su voz se quebró apenas.

—Tenía seis años.

La misma edad que mis gemelos.

—¿Qué tiene eso que ver conmigo?

Mara colocó dos análisis uno junto al otro.

—Lily tenía exactamente el mismo patrón hematológico.

—Muchas enfermedades pueden…

—No este.

Señaló una secuencia marcada.

—Es extremadamente rara.

Prescott se inclinó sobre los documentos.

—¿Es médica?

—Era técnica de laboratorio en Bellweather Biologics.

Conocía ese nombre.

Una pequeña empresa de investigación que había cerrado dos años atrás después de un incendio.

—Cuando Lily enfermó, pensé que era mala suerte —continuó—. Después descubrí otros casos.

Sacó una hoja.

Cinco nombres.

Todos niños.

Todos fallecidos.

—¿Qué los relaciona?

Mara me miró.

—Sus madres.

Mi corazón dio un golpe.

—¿Qué acaba de decir?

—Todas participaron hace aproximadamente siete años en un ensayo clínico de Bellweather.

Sentí que algo dentro de mí se detenía.

Genevieve había participado en un ensayo experimental antes de quedar embarazada.

Lo recordaba porque habíamos discutido por ello.

Le habían pagado una cantidad absurda por unas pocas semanas de seguimiento.

—Mi esposa…

Mara asintió.

—Genevieve Mercer figura en la lista.

Me lancé hacia la carpeta.

Ahí estaba.

GENEVIEVE MERCER. SUJETO 017.

—¿Cómo consiguió esto?

—Lo robé antes de que Bellweather ardiera.

Prescott levantó la cabeza.

—El incendio fue declarado accidental.

Mara soltó una risa amarga.

—No lo fue.

---

Yates llegó veinte minutos después.

Leyó los documentos dos veces.

Luego pidió muestras de sangre de los gemelos.

Durante las siguientes tres horas nadie habló de esperanza.

Yo tampoco me permití sentirla.

Finalmente, el doctor salió del laboratorio improvisado.

Tenía el rostro pálido.

—Mara tenía razón en una cosa.

Me puse de pie.

—¿Cuál?

—Hay un marcador que no habíamos buscado.

—¿Eso significa que pueden salvarse?

—Significa que necesitamos saber qué sustancia provocó esto.

Mara abrió otra sección de la carpeta.

—BW-17.

Yates leyó.

Su expresión cambió.

—Dios mío.

—¿Qué?

—Esto no era un medicamento convencional.

Levantó los ojos.

—Era un vector experimental diseñado para modificar células madre.

El mundo se volvió silencioso.

—¿Tiene tratamiento?

Yates miró a Mara.

Ella respondió:

—Existe un protocolo de reversión.

Di un paso hacia ella.

—¿Dónde?

—Bellweather desarrolló uno cuando comenzaron los primeros efectos secundarios.

—Entonces úselo.

—No puedo.

—¿Por qué?

Mara sostuvo mi mirada.

—Porque alguien robó la única fórmula completa antes del incendio.

Mi teléfono sonó.

Prescott respondió por mí.

Su expresión cambió inmediatamente.

—¿Qué ocurre?

—Movimiento en la cerca sur.

Crosby Vane.

Otra vez.

Mara palideció al escuchar el nombre.

Lo vi.

—Usted lo conoce.

No respondió.

La agarré del brazo.

—¿Conoce a Crosby Vane?

—Suélteme.

—Responda.

Sus ojos se llenaron de miedo por primera vez.

—Él financió Bellweather.

Prescott maldijo.

Todo encajó de una manera demasiado precisa.

Los hombres alrededor de mi propiedad.

La aparición de Mara.

Los documentos.

—¿Por qué Vane quiere entrar aquí?

Mara tragó saliva.

—Probablemente por mí.

—¿Qué tiene usted que él quiera?

Ella miró hacia el piso superior.

Hacia donde dormían mis hijos.

—Sé dónde está el protocolo.

Solté su brazo.

—Hace un minuto dijo que lo habían robado.

—Así fue.

—¿Quién?

Mara levantó la mirada.

—Genevieve.

No respiré.

—Mi esposa murió hace dos años.

—Lo sé.

—Entonces tenga cuidado con lo siguiente que diga.

Mara sacó una fotografía del fondo de la carpeta.

Me la entregó.

Sentí que las piernas dejaban de responderme.

Genevieve aparecía saliendo de un edificio.

La fotografía tenía fecha.

Seis meses después de su funeral.

—No.

—Lo siento.

—Yo identifiqué su cuerpo.

—¿Está seguro?

Quise responder.

No pude.

Había sido un accidente de automóvil.

El vehículo había ardido.

La identificación definitiva se había realizado mediante registros dentales.

Registros proporcionados por nuestro médico familiar.

—¿Dónde está? —pregunté.

—No lo sé.

Entonces las alarmas de la mansión comenzaron a sonar.

Prescott recibió una transmisión.

—Han cortado la energía de la puerta sur.

Los guardias se movilizaron.

Yo solo podía mirar aquella fotografía.

Genevieve.

Viva.

—Lawson.

La voz de Yates llegó desde el pasillo.

Me giré.

Nunca había visto aquella expresión en su rostro.

—Blythe está empeorando.

Corrí.

Mi hija estaba temblando bajo las mantas mientras las máquinas emitían alarmas.

Jonah lloraba en la cama contigua.

—Papá, haz que pare.

Me incliné sobre Blythe.

—Estoy aquí, pequeña.

Yates trabajaba junto a las enfermeras.

—Necesitamos el protocolo ya.

Miré a Mara.

—Dígame dónde está.

Ella cerró los ojos.

—Hay una caja de seguridad en Union Continental Bank.

—Número.

—No funcionará.

—¿Por qué?

—Porque tiene dos llaves biométricas.

—¿De quién?

Mara miró a mis hijos.

Después a mí.

—Una pertenece a usted.

—¿Y la otra?

Un estruendo sacudió la planta baja.

Los hombres de Vane habían atravesado la primera barrera.

Prescott gritó órdenes por la radio.

Mara se acercó hasta quedar frente a mí.

—La segunda pertenece a Genevieve.

—Genevieve está muerta.

—No.

Su voz fue apenas un susurro.

—Y creo que sé por qué regresó a Chicago.

Entonces mi teléfono vibró.

Número desconocido.

Un mensaje.

Abrí la fotografía adjunta.

Era una imagen tomada desde dentro de mi propiedad.

De aquella misma noche.

Mostraba la ventana de la habitación de Jonah y Blythe.

Debajo había cuatro palabras:

“NO CONFÍES EN MARA ELLISON.”

Y luego llegó un segundo mensaje.

Esta vez, una grabación de voz.

Presioné reproducir.

Durante dos años había imaginado que daría cualquier cosa por volver a escuchar aquella voz.

Cuando sonó, sentí puro terror.

—Lawson —susurró Genevieve—, si Mara está dentro de la casa, saca a nuestros hijos de allí ahora mismo.

La grabación terminó.

Miré a Mara.

Ella estaba blanca.

Yates gritó desde la cama:

—¡Lawson!

Blythe había dejado de responder.

Pero Mara no miraba a mi hija.

Miraba hacia la ventana.

—Llegaron demasiado pronto.

—¿Quiénes?

Retrocedió.

Entonces vi que tenía algo escondido dentro de la manga.

Un pequeño dispositivo negro.

Prescott levantó su arma.

—¡Manos arriba!

Mara no obedeció.

Me miró directamente.

—Si quiere que sus hijos sobrevivan esta noche, tendrá que decidir ahora mismo cuál de las dos está mintiendo.

Y afuera, detrás del cristal blindado, apareció una mujer bajo la nieve.

Una mujer que reconocería aunque hubieran pasado cien años.

Genevieve.

Mi esposa muerta acababa de volver a casa.