Adrián descubrió lo del embarazo cuarenta y ocho horas después.

No porque yo se lo contara.

Mi mes de baja médica había llegado al estudio con un certificado sellado por el hospital. Mi representante, preocupada por mi desaparición, llamó al número de emergencia que yo había olvidado actualizar.

El suyo.

A las nueve de la mañana, Adrián entró en el hospital todavía vestido de uniforme.

La doctora se negó a darle información.

—No puedo compartir el historial de una paciente sin autorización.

—Soy su pareja.

—Eso no modifica las normas.

—Íbamos a casarnos.

—Tampoco.

Aquella frase debió de dolerle más de lo que esperaba.

Porque “íbamos” era lo único que quedaba de nosotros.

Adrián consiguió localizarme esa tarde.

Yo estaba en un apartamento alquilado bajo el nombre de mi representante.

Cuando abrí la puerta y lo vi, comprendí inmediatamente que ya lo sabía.

—Estabas embarazada.

No respondí.

—Jimena, mírame.

—Te estoy mirando.

—¿Era mío?

La pregunta me hizo reír.

—Después de tres años todavía encuentras una manera nueva de insultarme.

Su rostro se quebró.

—No quise decir…

—Sí. Era tuyo.

Adrián apoyó una mano contra la pared.

—¿Por qué no me dijiste nada?

—Porque acababa de descubrir que mi supuesto futuro marido me había elegido como instrumento para recuperar a otra mujer.

—No quería recuperar a Irene.

—Al principio sí.

Silencio.

—Y eso basta.

Adrián entró un paso.

—¿Cuándo lo hiciste?

—No importa.

—Para mí sí.

—Entonces tendrás que vivir sin esa información.

Su mandíbula tembló.

—Era también mi hijo.

—Y era mi cuerpo, mi vida y mi decisión médica. No voy a convertir lo que ocurrió en otra herramienta para que tú controles esta conversación.

Se quedó inmóvil.

Después dijo algo que terminó de demostrar cuánto seguía sin comprender.

—Podríamos haber usado el embarazo para conseguir que aprobaran el matrimonio.

Lo miré fijamente.

Adrián comprendió demasiado tarde lo que acababa de decir.

—Jimena…

—Incluso ahora sigues hablando de nuestro hijo como una pieza en tu guerra familiar.

—No era eso.

—Vete.

—Escúchame.

—Vete.

No levanté la voz.

No hizo falta.

Por primera vez, el general Adrián Salvatierra obedeció una orden mía.

Tres semanas después abandoné la ciudad.

Cancelé dos películas.

Cambié de representante.

Desactivé mis redes personales.

Y acepté un proyecto internacional que llevaba meses rechazando.

Necesitaba un lugar donde nadie me preguntara por Adrián.

Lo encontré al otro lado del océano.

Durante los siguientes meses él llamó.

Escribió.

Mandó flores que devolví.

Cartas que nunca abrí.

Una vez apareció frente al estudio donde estaba rodando.

Seguridad no lo dejó entrar.

Por primera vez comprendió lo que significaba quedarse fuera de la vida de alguien.

Mientras tanto, el escándalo alcanzó a la familia Salvatierra.

No por mí.

Por Irene.

Ella había escuchado suficiente aquella noche.

Cuando la matriarca volvió a sugerir que retomara su relación con Adrián, Irene respondió delante de toda la familia:

—No quiero un hombre capaz de utilizar a otra mujer durante tres años para demostrarme que todavía me prefiere.

Y rechazó cualquier reconciliación.

Adrián perdió a las dos.

Pero yo no estaba interesada en su castigo.

Estaba ocupada reconstruyéndome.

Un año después regresé para estrenar una película.

Había rumores de que mi carrera estaba acabada.

La película rompió récords.

Dos años después fundé mi propia productora.

Por primera vez podía elegir historias sin pedir permiso a hombres que confundían poder con derecho.

Y entonces, cuando creí que los Salvatierra pertenecían definitivamente al pasado, recibí una invitación.

No venía de Adrián.

Venía de la Academia Militar Nacional.

Querían contratar a mi productora para desarrollar una serie documental sobre mujeres civiles que habían trabajado en operaciones humanitarias.

Mi primera reacción fue rechazarla.

Después vi quién dirigía el comité.

General Adrián Salvatierra.

Estuve a punto de romper la carta.

No lo hice.

Mi empresa había ganado aquel contrato limpiamente.

No iba a volver a abandonar oportunidades para facilitarle la vida.

Acepté.

La primera reunión fue seis semanas después.

Entré en la academia acompañada por mi equipo.

Adrián estaba al final de una mesa larga.

Habían pasado casi tres años.

Tenía nuevas canas.

Una cicatriz sobre la ceja.

Y la misma capacidad de llenar una habitación sin hablar.

Pero esta vez mi corazón no se rompió.

Eso fue lo que más me sorprendió.

Se levantó.

—Señorita Rivas.

—General.

Nada más.

La reunión duró dos horas.

Adrián fue impecablemente profesional.

Yo también.

Cuando terminó, esperó a que todos salieran.

—Jimena.

Recogí mis documentos.

—La reunión terminó.

—Solo quiero decirte una cosa.

—Entonces dilo.

Respiró profundamente.

—No voy a pedirte que vuelvas.

Lo miré.

—Bien.

—Tampoco voy a decirte que ya soy diferente. Sé que no tienes por qué creerme.

Aquello sí era nuevo.

—¿Entonces qué quieres?

—Pedirte perdón sin esperar nada a cambio.

No respondí.

Adrián dejó una carpeta sobre la mesa.

—Después de que te marcharas renuncié a mi posición como heredero político de la familia.

Fruncí el ceño.

—Eso no me concierne.

—Lo sé.

Empujó la carpeta hacia mí.

—Pero esto sí.

Dentro estaban copias de documentos.

Contratos.

Pagos.

Informes de prensa.

Reconocí algunos nombres.

Eran periodistas y agencias que habían publicado durante años historias humillantes sobre mí.

—¿Qué significa esto?

—Mandé investigar de dónde procedían ciertos rumores.

Pasé las páginas.

Entonces sentí que el estómago se me cerraba.

Algunas campañas habían sido financiadas indirectamente por empresas vinculadas a la familia Salvatierra.

—¿Tu familia pagó para destruir mi reputación?

—Parte de ella.

—¿Lo sabías?

—No.

Lo miré con incredulidad.

—¿Esperas que crea eso?

—No espero nada.

Señaló una página.

—Pero encontré quién autorizó los primeros pagos.

Leí el nombre.

Irene Valcárcel.

Me quedé inmóvil.

—No.

—No fue Irene.

Pasó otra página.

La autorización utilizaba su apellido, pero la firma pertenecía a otra persona.

Una mujer.

Beatriz Valcárcel. La madre de Irene.

—¿Por qué?

—Eso intenté descubrir.

Adrián abrió un segundo expediente.

—Y encontré algo peor.

Las campañas contra mí habían comenzado mucho antes de conocerlo.

Casi cinco años antes.

Cuando yo apenas era una actriz secundaria.

—Esto no tiene sentido.

—Para mí tampoco lo tenía.

Hasta que encontré una fotografía.

La colocó delante de mí.

Era antigua.

Mi madre aparecía mucho más joven.

A su lado estaba Beatriz Valcárcel.

Y entre ambas había un hombre con uniforme militar.

Reconocí inmediatamente el apellido de la placa.

Salvatierra.

Pero no era Adrián.

—¿Quién es?

Él tardó en responder.

—Mi padre.

Levanté la mirada.

—Tu padre murió cuando eras adolescente.

—Sí.

—¿Qué hacía con mi madre?

Adrián apretó los labios.

—Eso es precisamente lo que mi familia llevaba años intentando ocultar.

Sentí que se me helaban las manos.

Di vuelta a la fotografía.

Había una frase escrita por mi madre:

«Si algún día Jimena descubre quién es su verdadero padre, ninguna de nuestras familias volverá a ser la misma».

Dejé caer la foto sobre la mesa.

—¿Qué significa esto?

Adrián no contestó inmediatamente.

Por primera vez desde que lo conocía, el hombre que siempre tenía una orden, una estrategia y una respuesta parecía incapaz de pronunciar la siguiente frase.

Finalmente levantó los ojos hacia mí.

—Significa que quizá mi familia no rechazaba nuestro matrimonio por tu reputación.

Mi respiración se detuvo.

—Entonces ¿por qué?

Adrián cerró lentamente el expediente.

—Porque desde el principio sabían algo sobre ti que ni tú ni yo conocíamos.