Me quedé mirando aquel mensaje durante varios segundos.

“El director general adjunto de Van Hoa llamó por sexta vez. Tong Hoai An solicitó reunirse en persona. También se obtuvo una copia de la decisión de renuncia de la Sra. Khuong. ¿Necesitamos traerla inmediatamente?”

Sentí que algo no encajaba.

¿Por qué el asistente de mi marido tenía una copia de mi despido?

¿Y por qué Tong Hoai An, el hombre que una hora antes me había echado sin siquiera mirarme a los ojos, intentaba ponerse en contacto con él?

La pantalla volvió a apagarse.

No toqué el teléfono.

Pho Nghien Tu salió de la cocina con dos cuencos de fideos.

Dejó uno frente a mí.

—Come primero.

Lo miré.

—¿Quién eres?

Su mano se detuvo.

—Tu marido.

—No estoy bromeando.

Se sentó frente a mí.

—Yo tampoco.

Señalé su teléfono.

—Tu asistente dice que Tong Hoai An lleva seis llamadas intentando localizarte.

Silencio.

—También tiene mi carta de despido.

Pho Nghien Tu no pareció sorprendido.

Eso fue precisamente lo que me hizo sentir más incómoda.

—¿Qué tiene que ver tu trabajo de consultor con Van Hoa?

Él bajó la mirada hacia los fideos.

—Nam So, come. Después hablamos.

Me reí.

—Ocho años.

Él levantó los ojos.

—¿Qué?

—Llevamos ocho años casados y todavía utilizas esa frase cuando no quieres contestarme.

Me levanté.

—No tengo hambre.

Su teléfono volvió a sonar.

Esta vez Pho Nghien Tu respondió.

—Habla.

No activó el altavoz, pero la habitación estaba tan silenciosa que pude escuchar parcialmente la voz al otro lado.

—Señor Pho… Van Hoa está solicitando renegociar…

Pho Nghien Tu me miró.

—No hay nada que negociar.

La voz continuó apresuradamente.

Él respondió:

—La decisión de retirar los 480 millones no cambia.

Me quedé inmóvil.

Pho Nghien Tu colgó.

Durante unos segundos ninguno habló.

—¿Qué acabas de decir?

Él suspiró.

—Lo que escuchaste.

—¿Tú retiraste la inversión?

—Sí.

Una palabra.

Como si 480 millones de yuanes fueran el precio de una cena.

—Pero Thanh Lam…

Me detuve.

Recordé todas aquellas veces que mi marido decía tener una reunión.

Los viajes inesperados.

Las llamadas que siempre atendía lejos de mí.

Su supuesto trabajo como “consultor independiente”.

—¿Qué relación tienes con el Fondo Thanh Lam?

Antes de responder, sonó mi teléfono.

Tong Hoai An.

No contesté.

Volvió a llamar.

Después llegó un mensaje.

“Directora Khuong, hubo un malentendido. ¿Podría regresar mañana para hablar?”

Lo miré sin emoción.

Una hora antes había sido una empleada prescindible.

Ahora volvía a ser “directora”.

Pho Nghien Tu tomó sus palillos.

—No vuelvas.

—¿Perdón?

—A Van Hoa.

—Eso lo decidiré yo.

—Por supuesto.

Dejó los palillos.

—Pero si quieres mi opinión, una empresa que permite que alguien elimine a la persona que construyó su marca para favorecer a una relación familiar no merece que regreses corriendo cuando tiene problemas.

Lo miré fijamente.

—Sabías por qué me despidieron.

—Ahora lo sé.

—¿Y retiraste 480 millones por eso?

—No exactamente.

Aquella respuesta me inquietó todavía más.

—Entonces dime por qué.

Pho Nghien Tu guardó silencio.

Finalmente dijo:

—Porque tu despido confirmó algo que llevábamos investigando desde hace meses.

—¿Quiénes?

—Thanh Lam.

Antes de que pudiera seguir preguntando, llamaron a la puerta.

Pho Nghien Tu abrió.

Dos hombres con traje esperaban fuera.

El primero inclinó ligeramente la cabeza.

—Señor Pho.

Mi marido cambió.

No físicamente.

Pero la manera en que aquellos hombres esperaron su permiso para entrar me hizo comprender que yo nunca había visto realmente cómo lo trataban fuera de casa.

El segundo hombre le entregó una carpeta.

—Encontramos la transferencia.

Pho Nghien Tu la abrió.

Su expresión se volvió fría.

—¿Cuánto?

—Cuarenta y siete millones durante dieciocho meses.

—¿Destino?

El hombre me miró antes de responder.

—Una empresa relacionada con la familia Khuong.

Mi corazón dio un vuelco.

—¿Mi familia?

Pho Nghien Tu cerró la carpeta.

—Mañana.

—No —dije—. Ahora.

Los tres me miraron.

Extendí la mano.

—Si esto tiene relación con mi despido, quiero verlo.

Pho Nghien Tu dudó.

Después me entregó los documentos.

La primera página mostraba pagos de Van Hoa a una agencia llamada Vân Minh Media.

Consultoría.

Publicidad.

Investigación de mercado.

Cuarenta y siete millones.

Pasé a la siguiente página.

Propietaria beneficiaria:

Khuong Van Van.

Mi media hermana.

—No puede ser.

El hombre del traje explicó:

—La señorita Khuong utilizó intermediarios. La conexión fue deliberadamente ocultada.

Seguí leyendo.

Entonces entendí.

Durante seis meses yo había rechazado varias propuestas externas porque sus presupuestos estaban inflados.

Todas habían llegado recomendadas por Van Van.

Por eso yo “estorbaba”.

No querían mi puesto. Querían quitar a la persona que seguía haciendo preguntas.

A la mañana siguiente, Tong Hoai An apareció personalmente en nuestra casa.

Traía una carpeta y una sonrisa que nunca me había dedicado en la oficina.

—Directora Khuong, el consejo reconsideró su decisión.

—Qué rápido.

—Hubo información incompleta.

—Ayer me dijiste que mi visión ya no coincidía con el futuro de Van Hoa.

Su sonrisa se tensó.

—Podemos ofrecerle nuevamente el cargo, aumentar su salario un treinta por ciento y…

Pho Nghien Tu apareció detrás de mí.

Tong Hoai An se quedó mudo.

—Señor… Pho.

La manera en que inclinó la cabeza confirmó lo que todavía nadie me había explicado.

Mi marido habló tranquilamente.

—Has venido a hablar con mi esposa. Mírala a ella.

Tong Hoai An tragó saliva.

—Señorita Khuong, necesitamos que vuelva.

—¿Por qué?

—Su salida ha generado preocupación entre nuestros inversores.

—No.

Cerré la carpeta que había traído.

—Mi salida no generó preocupación. Los 480 millones que desaparecieron tres minutos después sí.

Su rostro perdió color.

Antes de que respondiera, escuchamos unos tacones.

Khuong Van Van entró acompañada por mi padre.

Al parecer Tong Hoai An los había llamado.

Van Van me miró y soltó una risa.

—Hermana, ¿de verdad estás haciendo todo este teatro porque te despidieron?

—Van Van —advirtió mi padre.

Ella lo ignoró.

—¿Sabes cuánta gente quiere tu antiguo puesto? Una vez que sales de Van Hoa, no eres nada.

Tong Hoai An palideció aún más.

—Señorita Khuong, quizá debería…

—¿Qué? —Van Van sonrió—. ¿Ahora tenemos que rogarle?

Me señaló.

—Sin el apellido Khuong y sin Van Hoa, ¿qué tiene ella?

Entonces Pho Nghien Tu caminó lentamente hacia nosotros.

Van Van lo miró con desprecio.

Siempre había creído que mi esposo era simplemente un consultor con un sueldo decente.

—Cuñado, esto es asunto de nuestra empresa.

Pho Nghien Tu la observó.

—Precisamente.

Tong Hoai An dio un paso adelante.

—Señor Pho, podemos resolverlo.

Van Van frunció el ceño.

—¿Por qué lo llamas “señor Pho”?

Nadie respondió.

Pho Nghien Tu colocó una tarjeta sobre la mesa.

La vi.

PHO NGHIEN TU
PRESIDENTE DEL COMITÉ DE INVERSIÓN
FONDO THANH LAM

Sentí que el aire desaparecía de la habitación.

Mi padre levantó lentamente la cabeza.

Van Van dejó de sonreír.

Yo miré a mi marido.

—¿Presidente?

Él se volvió hacia mí.

—Te lo iba a explicar.

—¿Durante cuál de nuestros próximos ocho años de matrimonio?

Por primera vez pareció incómodo.

Van Van recuperó la voz.

—Aunque seas presidente de Thanh Lam, ella sigue siendo una empleada despedida.

Pho Nghien Tu la miró con absoluta calma.

—Ella no necesita que ustedes le den la cara.

Se colocó a mi lado.

—Porque soy su cara.

Van Van palideció.

Pero mi marido todavía no había terminado.

Sacó la carpeta que habíamos recibido la noche anterior y la dejó frente a Tong Hoai An.

—Y ahora podemos hablar de los cuarenta y siete millones desviados hacia Vân Minh Media.

Van Van retrocedió.

—No sé de qué estás hablando.

—Entonces será sencillo explicárselo a los auditores.

Mi padre abrió la carpeta.

A medida que leía, su rostro fue cambiando.

—Van Van…

—¡Esto es una trampa!

Pho Nghien Tu recibió un mensaje.

Lo leyó.

Y por primera vez desde que había comenzado todo, su expresión cambió.

Me miró.

—Nam So, tenemos otro problema.

—¿Qué pasó?

Giró el teléfono hacia mí.

Había una fotografía de un contrato.

En la última página aparecía mi firma.

Otra vez mi nombre.

Pero yo jamás había visto aquel documento.

Según el contrato, yo era la persona que había autorizado personalmente los cuarenta y siete millones.

Sentí que se me helaban las manos.

Van Van dejó de retroceder.

Y lentamente volvió a sonreír.

—¿Lo ves, hermana?

Se acercó a mí.

—Quizá deberías preguntarte por qué todas las pruebas llevan tu nombre.

Pho Nghien Tu amplió la última página.

Debajo de mi supuesta firma había una fecha.

Tres años atrás.

Él se quedó completamente quieto.

—Eso es imposible —murmuró.

—¿Qué?

Levantó la vista hacia mi padre.

—Porque esta firma fue certificada por una persona que, según los registros oficiales, murió cinco años antes de firmarla.