—Duerme en el sofá.

Sonreí.

Tran Hao frunció todavía más el ceño.

—¿Por qué vas a dormir aquí? Puedes dormir conmigo en el dormitorio de invitados.

Lo miré.

—¿Qué dormitorio de invitados?

Se quedó callado.

El dormitorio de invitados estaba lleno de cajas, pañales, regalos y artículos del bebé de Tran Phuong.

Mi antiguo despacho también había sido ocupado.

Solo quedaba el sofá.

—Podemos arreglarlo —dijo finalmente.

—No hace falta. Dijiste que sería solo un mes.

Su expresión se relajó.

—Exactamente. Aguantemos un poco. Mi hermana acaba de dar a luz.

Asentí.

—Vale.

Aquella noche nadie volvió a preguntarme nada.

Mi suegra preparó una sopa especial para Tran Phuong.

Tran Hao calentó agua para el bebé.

Yo me duché en el baño común, puse una manta sobre el sofá y apagué la lámpara.

A las dos de la madrugada desperté con el llanto del bebé.

A las tres y veinte volvió a llorar.

A las cuatro escuché a mi suegra caminar por el pasillo.

No conseguí dormir otra vez.

Así que abrí el portátil.

No discutí.

No lloré.

Empecé a trabajar.

A las cinco y cuarenta envié tres correos.

A las seis y diez hice una llamada.

A las seis y media recibí la confirmación que esperaba.

Después cerré el ordenador y preparé café.

Mi suegra fue la primera en levantarse.

Al verme vestida con traje de oficina, miró el sofá desordenado.

—¿Dormiste aquí toda la noche?

—Sí.

—Una mujer joven puede soportarlo. Phuong acaba de tener una cesárea.

Tomé un sorbo de café.

—Lo entiendo.

Ella pareció satisfecha.

—Eso está bien. Una familia debe aprender a ceder.

Casi sonreí.

Yo también había aprendido a ceder.

Solo que había decidido cederles algo mucho más grande que un dormitorio.

A las siete apareció Tran Hao.

—¿Por qué estás lista tan temprano?

—Tengo una reunión.

—¿Hoy? Pensé que pedirías unos días para ayudar en casa.

Lo miré.

—¿Ayudar con qué?

—Con mi hermana y el bebé.

—Tiene a su madre. Y te tiene a ti.

—Pero somos familia.

—Precisamente.

Tomé mi bolso.

En ese momento Tran Phuong salió del dormitorio principal cargando al bebé.

Llevaba mi bata.

Mi bata blanca de seda.

La que Tran Hao me había regalado por nuestro segundo aniversario.

Se dio cuenta de que la estaba mirando.

—Lo siento, cuñada. El bebé vomitó sobre mi ropa durante la noche y encontré esto en el baño.

—No importa.

Mi respuesta fue tan tranquila que incluso ella pareció incómoda.

Entonces sonó el timbre.

Abrí.

Dos hombres uniformados estaban fuera.

Uno sostenía una carpeta.

El otro llevaba una caja de herramientas.

Tran Hao se acercó.

—¿Quiénes son?

El hombre de la carpeta preguntó:

—¿Señora To Tinh?

—Soy yo.

—Venimos por la inspección y entrega preliminar solicitada esta mañana.

Toda la sala quedó en silencio.

Tran Hao me miró.

—¿Entrega de qué?

Dejé mi taza sobre la mesa.

—Del apartamento.

Su madre salió inmediatamente de la cocina.

—¿Qué apartamento?

—Este.

Tran Hao soltó una pequeña risa, como si creyera que estaba haciendo una broma.

—¿Qué estás diciendo?

Saqué una carpeta azul de mi bolso.

—Anoche decidí ponerlo en venta.

La expresión de mi marido se congeló.

—¿Estás loca?

—No.

—¡Esta es nuestra casa!

—No exactamente.

Abrí la carpeta.

Cuando compramos aquel apartamento dos años antes, Tran Hao todavía estaba pagando una deuda derivada de una inversión fallida.

El banco no quiso incluirlo en la hipoteca.

Yo había pagado el treinta por ciento de entrada con mis ahorros.

Y el préstamo restante estaba únicamente a mi nombre.

La escritura también.

Mi suegra me arrancó prácticamente los documentos de las manos.

—Pero ustedes están casados.

—Sí.

—Entonces también pertenece a Hao.

—La aportación inicial procede de una cuenta que tenía antes del matrimonio y existe un acuerdo patrimonial firmado por ambos.

Tran Hao palideció.

Lo recordaba.

Su madre, evidentemente, no.

—¿Vas a vender tu casa porque mi hermana necesita una habitación durante un mes?

—No.

Lo miré directamente.

—Voy a venderla porque ayer entendí algo.

—¿Qué?

—Que aquí puedo pagar la hipoteca, los muebles, los gastos y las reformas, pero ni siquiera tengo derecho a decidir quién duerme en mi propia habitación.

Tran Phuong bajó lentamente la mirada.

Mi suegra golpeó la carpeta contra la mesa.

—¡Esto es una rabieta!

—No.

—¡Entonces cancela la venta!

—Ya firmé la autorización.

Tran Hao me agarró del brazo.

—To Tinh, hablemos en privado.

Retiré mi brazo.

—Cuando decidiste entregar nuestro dormitorio, no hablaste conmigo en privado.

Aquella frase lo dejó inmóvil.

Uno de los hombres aclaró la garganta.

—Señora To, necesitamos tomar fotografías y medidas. Si todavía hay residentes, podemos regresar.

—Adelante.

Mi suegra explotó.

—¡No pueden entrar así!

—Sí pueden. Yo los invité.

Tran Phuong comenzó a llorar.

—Cuñada, si esto es por mí, me marcharé hoy.

La miré.

—No se trata de ti.

Y era verdad.

Ella había aceptado algo que le ofrecieron.

Mi problema era el hombre que creyó que podía ofrecerlo sin preguntarme.

Tran Hao me siguió hasta la entrada.

—¿Dónde vas?

—A trabajar.

—¿Y esta noche?

—No volveré.

Su rostro cambió.

—¿Qué significa eso?

—La empresa me proporciona alojamiento temporal cuando dirijo auditorías fuera de la ciudad. Pedí una habitación durante treinta días.

—¡Pero trabajas aquí!

—Lo sé.

Abrí la puerta.

—Precisamente por eso había una disponible.

Salí.

Pensé que aquello sería suficiente para que Tran Hao comprendiera.

Me equivoqué.

A las nueve y veinte estaba reunida con mi equipo cuando comenzó a llamarme.

Una vez.

Cinco.

Doce.

Después llegaron los mensajes.

“Mi madre está llorando.”

“Mi hermana dice que se irá.”

“Estás exagerando.”

Y finalmente:

“Si vendes el apartamento, quiero la mitad del dinero.”

Me quedé mirando aquella frase.

No preguntó dónde dormiría.

No preguntó si estaba bien.

Preguntó por el dinero.

Guardé una captura.

Después se la envié a mi abogada.

Su respuesta llegó cinco minutos después.

“Ven a verme esta tarde.”

A las cuatro estaba sentada frente a ella.

Revisó la escritura, nuestro acuerdo patrimonial y los movimientos bancarios.

Después levantó la cabeza.

—Hay algo raro.

—¿Qué?

Giró el portátil hacia mí.

—Pedí una consulta preliminar sobre el inmueble.

Señaló una anotación.

—Alguien intentó utilizar este apartamento como garantía hace tres meses.

Sentí que se me helaba el cuerpo.

—Imposible.

—La solicitud fue rechazada porque faltaba la firma del propietario.

—Yo nunca firmé nada.

—Lo sé.

Me mostró una copia digitalizada.

Había una firma junto a mi nombre.

No era mía.

Debajo aparecía el solicitante.

Tran Hao.

Mi esposo había intentado hipotecar secretamente mi apartamento.

—¿Cuánto pidió?

—Ochocientos mil.

—¿Para qué?

Mi abogada abrió otro documento.

—Eso es lo interesante.

La cuenta receptora indicada en la solicitud no pertenece a tu marido.

Reconocí el nombre inmediatamente.

Tran Phuong.

Sentí que todo encajaba de una manera mucho más desagradable.

Su regreso.

La insistencia en instalarla en nuestra casa.

La ocupación de mi despacho.

Después mi dormitorio.

—¿Mi cuñada sabe esto?

—No puedo determinarlo.

Mi teléfono vibró.

Era un mensaje de Tran Hao.

“Tenemos que hablar. Mi hermana ya te contó todo.”

Lo leí dos veces.

Después apareció otro.

“Por favor, no hagas nada hasta que llegue.”

Mi abogada me miró.

—¿Qué ocurre?

Antes de responder, recibí una fotografía de Tran Phuong.

Estaba sola dentro de mi dormitorio.

Sostenía una carpeta que jamás había visto.

Debajo escribió:

“Cuñada, perdóname.”

“Mi hermano no me trajo a tu casa para que me recuperara del parto.”

Llegó otro mensaje.

“Necesitaba que yo viviera allí durante treinta días para demostrar una cosa.”

Y el último:

“Si lo consigue, puede reclamar legalmente mucho más que la mitad del apartamento. Mamá lo sabe desde el principio.”