—Sí —respondí.

Una sola palabra.

Fue suficiente para que Derek tuviera que apoyarse en el borde de la mesa.

—¿Miles es mío?

—Es tu hijo.

Renata soltó lentamente el aire.

El abogado, Martin Hargrove, cerró la carpeta que tenía delante.

Derek rodeó la mesa.

Instintivamente retrocedí.

Él se detuvo.

Sus ojos descendieron hacia Miles.

Mi hijo seguía dormido, completamente ajeno al hecho de que acababa de destruir el equilibrio de una habitación llena de adultos.

—Quiero verlo.

—Ya lo estás viendo.

—Clara…

—No lo toques.

Derek levantó los ojos.

Nunca olvidaré su expresión.

No era ira.

Todavía no.

Era incredulidad.

—¿Por qué no me dijiste que estabas embarazada?

Miré hacia Renata.

Ella palideció.

—Creo que debería irme.

—Siéntate —dijo Derek.

—Derek…

—He dicho que te sientes.

Renata obedeció.

Entonces Derek volvió a mirarme.

—¿Por qué?

Saqué una carpeta de la pañalera.

La puse sobre la mesa.

—Porque descubrí tu relación con ella cuando tenía nueve semanas de embarazo.

Silencio.

Renata me miró.

Derek negó lentamente.

—No.

—Tu iPad. El mensaje que te envió después de aquella noche.

Por primera vez, Derek miró a Renata.

Ella bajó la vista.

Aquello confirmó más de lo que cualquier confesión habría podido hacerlo.

—Pensaba decírtelo esa semana —continué—. Incluso había comprado unos pequeños calcetines para ponerlos dentro de una caja.

Mi voz casi se quebró.

Casi.

—Después leí el mensaje.

Derek se pasó una mano por el rostro.

—Clara, yo…

—No he venido para escuchar una explicación.

Empujé la carpeta hacia Hargrove.

—He venido a divorciarme.

El abogado abrió los documentos.

Derek ni siquiera los miró.

—No voy a firmar nada hoy.

Solté una risa sin humor.

—No necesitas mi permiso para acostarte con otra mujer, pero aparentemente yo necesito el tuyo para dejarte.

—Tenemos un hijo.

—Lo teníamos hace once días. Simplemente tú no lo sabías.

Aquello lo golpeó.

Derek volvió a mirar a Miles.

—¿Dónde nació?

—Presbyterian.

—¿Hubo complicaciones?

No contesté inmediatamente.

—Clara.

—Sí.

Su rostro cambió.

—¿Qué pasó?

Saqué otro documento.

El informe de alta.

—Trabajo de parto prolongado. Hemorragia. Terminaron haciendo una cesárea de emergencia.

Derek dejó de respirar por un instante.

—¿Quién estuvo contigo?

La pregunta me pareció casi cruel.

—Nadie.

—¿Nadie?

—Nadie.

Se dejó caer lentamente en una silla.

Renata permanecía inmóvil.

Derek miró la fecha del informe.

Después sacó su teléfono.

Lo desbloqueó.

Y entonces su expresión cambió otra vez.

—Ese día estaba en Boston.

Lo recordaba perfectamente.

También recordaba las fotografías publicadas por Whitfield Capital.

Una cena privada.

Inversores.

Copas de champán.

Renata aparecía en una de ellas.

—Lo sé.

Derek levantó la cabeza hacia ella.

—Tú estabas conmigo.

Renata se tensó.

—Era una reunión de trabajo.

—Dijiste que necesitábamos quedarnos hasta el día siguiente.

Ella no respondió.

Yo fruncí el ceño.

—¿Qué importa eso?

Derek empezó a revisar su teléfono frenéticamente.

—Porque yo tenía un vuelo reservado para regresar aquella noche.

Renata palideció todavía más.

—Derek, no hagas esto.

Él levantó lentamente la mirada.

—¿Hacer qué?

—Convertir una coincidencia en una conspiración.

Algo en su tono me incomodó.

Hargrove también pareció notarlo.

—Señor Whitfield —intervino—, recomiendo que mantengamos esta reunión centrada en los términos legales.

Pero Derek ya no escuchaba.

—Clara, ¿intentaste contactarme cuando nació?

Sentí una punzada de irritación.

—¿Para qué?

—Respóndeme.

—Sí.

La habitación quedó inmóvil.

Derek se levantó.

—¿Cuándo?

—Cuando comenzaron las complicaciones.

Saqué mi teléfono.

Nunca había borrado aquellos mensajes.

Busqué la conversación.

Había tres.

Derek, estoy en el hospital.

Después:

Los médicos dicen que probablemente tendrán que operar.

Y finalmente:

Tengo miedo. Por favor, llámame.

Los tres aparecían como entregados.

Ninguno había recibido respuesta.

Derek tomó mi teléfono.

Miró las horas.

—Nunca vi esto.

—Conveniente.

—Clara, te juro que nunca los vi.

—Y yo te juro que los envié.

Renata se levantó.

—Esto ya no tiene nada que ver conmigo.

Esta vez Derek sí la miró.

—Dame tu teléfono.

Ella se quedó rígida.

—¿Perdón?

—Durante Boston, mi teléfono estuvo contigo durante la cena.

—Porque estabas hablando con los inversores.

—Dame el teléfono.

—No.

La respuesta salió demasiado rápido.

Derek se quedó completamente quieto.

Hargrove cerró otra vez la carpeta.

La reunión de divorcio había desaparecido.

Ahora todos mirábamos a Renata.

Ella tomó su bolso.

—No tengo obligación de quedarme aquí.

—Tienes razón —dije—. Puedes irte.

Caminó hacia la puerta.

Entonces Miles empezó a llorar.

Lo saqué cuidadosamente del portabebés.

Derek observó cada movimiento.

Los ojos de mi hijo eran grises.

Exactamente como los suyos.

Mientras acomodaba a Miles contra mi hombro, Derek susurró:

—Tiene mi barbilla.

No respondí.

Renata abrió la puerta.

—Renata.

La voz de Derek la detuvo.

—Si descubriste que Clara estaba en el hospital y borraste esos mensajes…

Ella se volvió.

—¿Qué vas a hacer? ¿Culparme porque tu esposa decidió ocultarte un embarazo entero?

Derek dio un paso hacia ella.

—No respondiste.

—Porque es absurdo.

—Entonces enséñame tu teléfono.

Renata sonrió.

Pero había miedo detrás de aquella sonrisa.

—No.

Y se marchó.

La puerta se cerró.

Durante varios segundos sólo se escuchó a Miles.

Entonces Hargrove deslizó otra carpeta hacia mí.

—Señora Whitfield, hay algo más que debemos discutir.

Miré al abogado.

—¿Qué?

Vaciló.

—Anoche recibimos documentos de los representantes financieros del señor Whitfield relacionados con la división preliminar de activos.

Derek frunció el ceño.

—Yo no autoricé ninguna división preliminar.

Hargrove lo miró.

—Su oficina sí.

Algo frío me recorrió la espalda.

El abogado abrió la carpeta.

—Existe una transferencia realizada hace seis semanas desde una cuenta matrimonial hacia una sociedad privada.

Reconocí inmediatamente la cantidad.

4.8 millones de dólares.

—¿Qué sociedad?

Hargrove giró la hoja.

El nombre registrado era Collins Strategic Holdings.

Miré a Derek.

Después recordé el apellido de Renata.

Collins.

Derek arrancó prácticamente el documento de la mesa.

—Yo jamás autoricé esto.

—La transferencia lleva su firma digital —dijo Hargrove.

—Entonces alguien la falsificó.

El abogado guardó silencio.

Derek revisó la segunda página.

Y allí apareció otra fecha.

La misma semana en que yo había descubierto el mensaje del iPad.

Pero había un detalle aún peor.

La autorización secundaria provenía de una dirección electrónica vinculada a nuestra residencia.

Mi dirección electrónica.

Sentí que el estómago se me hundía.

—Yo tampoco firmé esto.

Hargrove me observó fijamente.

—Entonces tenemos un problema considerablemente mayor que un divorcio.

Derek levantó el teléfono y llamó a seguridad.

—Que nadie permita que Renata salga del edificio.

Pero la recepcionista respondió casi inmediatamente.

Renata ya se había marchado.

Derek cerró los ojos.

Después su teléfono vibró.

Un mensaje.

Lo leyó.

Y el color desapareció de su rostro.

—¿Qué ocurre? —pregunté.

Me entregó el teléfono.

Era una alerta de Whitfield Capital.

Se acababan de iniciar tres transferencias internacionales desde cuentas corporativas.

Valor total:

setenta y dos millones de dólares.

Debajo aparecía el usuario que había autorizado la operación.

No era Renata.

No era Derek.

Era un nombre que yo conocía demasiado bien.

Clara Whitfield.