El nombre que Sammy había susurrado era Daniel Mercer.

Durante unos segundos no escuché el viento ni los pájaros ni el ruido distante del tráfico.

Sólo ese nombre.

Daniel.

Mi mejor amigo cuando todavía no tenía empresas, guardaespaldas ni una mansión frente al lago.

El hombre al que llevaba casi veinte años intentando olvidar.

Miré a Rebecca.

—¿Cómo sabe Sammy quién era Daniel Mercer?

Ella recogió lentamente la escoba del suelo.

—Sammy, entra a la casa.

—Pero, mamá…

—Ahora.

El niño me apretó la mano antes de obedecer.

Cuando desapareció por la puerta trasera, Rebecca permaneció inmóvil frente a mí.

—Necesito que me contestes.

—Señor Caldwell…

—Ethan.

Mi voz salió más débil de lo que quería.

—Después de lo que acaba de ocurrir, creo que puedes llamarme Ethan.

Rebecca respiró profundamente.

—Sammy encontró una fotografía.

Fruncí el ceño.

—¿Qué fotografía?

—Una que usted guarda en el estudio.

Sentí un escalofrío.

Mi estudio permanecía cerrado casi siempre.

Dentro había contratos antiguos, documentos personales y una pequeña caja de nogal que no había abierto desde hacía años.

—¿Entraste ahí?

—No.

Rebecca negó rápidamente.

—La encontró Sammy hace unas semanas. La puerta estaba abierta después de que limpiaran las ventanas. Él vio una fotografía caída detrás de un mueble.

Ya sabía cuál era.

Dos muchachos de diecinueve años frente a un viejo Chevrolet.

Daniel y yo.

Antes de que todo se destruyera.

—Eso todavía no explica cómo sabía su nombre.

Rebecca cerró los ojos.

—Porque yo conocí a Daniel.

Sentí que mis dedos se cerraban alrededor del apoyabrazos.

—¿Qué?

—Era mi hermano.

La miré fijamente.

Rebecca llevaba trabajando para mí casi tres años.

Había revisado sus referencias.

Sabía dónde había trabajado.

Sabía que era madre soltera.

Pero nunca había preguntado demasiado sobre su familia.

Mercer tampoco era su apellido.

—Te apellidas Alvarez.

—El apellido de mi exmarido.

De repente, aquella mujer que durante años había pasado silenciosamente por mis habitaciones dejó de parecerme una desconocida.

—Entonces sabías quién era yo desde el primer día.

—Sí.

La palabra cayó entre nosotros.

—¿Por eso aceptaste este trabajo?

Rebecca tardó demasiado en responder.

—Al principio, sí.

Sentí una oleada de rabia.

Intenté levantarme por puro instinto.

Mis piernas no respondieron.

Golpeé el apoyabrazos.

—¿Qué querías? ¿Dinero? ¿Venganza?

—La verdad.

—¿Qué verdad?

Rebecca me sostuvo la mirada.

—La verdad sobre la noche en que murió mi hermano.

El aire abandonó mis pulmones.

Daniel había muerto a los veintiún años.

Accidente automovilístico.

Carretera mojada.

Un vehículo destrozado contra una barrera.

Eso decía el informe.

Eso decía todo el mundo.

Pero yo conocía la parte que nunca había contado.

Aquella noche Daniel me había llamado siete veces.

Yo no contesté.

Habíamos discutido horas antes.

Nuestra pequeña empresa estaba empezando a crecer y Daniel había descubierto irregularidades en las cuentas.

Me acusó de confiar en la persona equivocada.

Yo lo llamé paranoico.

Le dije que desapareciera hasta que pudiera hablar como un adulto.

Cuatro horas después estaba muerto.

Durante veinte años cargué con aquellas siete llamadas perdidas.

—No sé nada que pueda ayudarte —dije.

Rebecca sacó algo del bolsillo de su delantal.

Una llave pequeña.

—Yo creo que sí.

—¿Qué abre?

—No lo sé.

Me la entregó.

Había una etiqueta metálica desgastada.

C-317.

—Daniel se la dio a nuestra madre una semana antes de morir —explicó—. Le dijo que si alguna vez le ocurría algo, debía buscarte.

Sentí que el corazón me golpeaba contra las costillas.

—Nunca me buscaron.

—Mi madre sí.

Rebecca me observó.

—Dos veces.

Negué con la cabeza.

—Eso es imposible.

—La primera vez fue a su antigua oficina. Le dijeron que estaba viajando.

—Podría haber sido cierto.

—La segunda fue seis meses después.

Rebecca hizo una pausa.

—Un hombre salió a hablar con ella.

—¿Quién?

—Victor Lang.

El nombre me golpeó incluso más fuerte que el de Daniel.

Victor había sido mi primer socio importante.

El hombre que me enseñó a negociar contratos.

El mismo hombre que convirtió una pequeña empresa de logística en la base del imperio Caldwell.

Y el hombre que actualmente era vicepresidente de mi grupo empresarial.

—¿Qué le dijo?

—Que usted no quería volver a escuchar el nombre de Daniel Mercer.

—Yo jamás dije eso.

Rebecca asintió lentamente.

—Mi madre siempre sospechó que mentía.

Miré la llave.

C-317.

Un recuerdo empezó a moverse en algún rincón de mi cabeza.

Daniel y yo habíamos utilizado cajas de seguridad cuando empezamos el negocio.

Pero aquellas cajas habían desaparecido hacía décadas.

—¿Por qué esperaste tres años para decirme esto?

Rebecca miró hacia la casa.

—Porque necesitaba saber qué clase de hombre era usted.

—¿Y decidiste espiarme?

—Decidí observarlo.

Sus ojos se humedecieron.

—Después tuvo el accidente.

Mi accidente.

El coche que perdió el control en Lake Shore Drive.

Los frenos dejaron de responder.

La policía lo clasificó como fallo mecánico.

Los médicos me dijeron que había tenido suerte de sobrevivir.

Rebecca continuó:

—Después del accidente pensé que todo había terminado. Que jamás encontraría respuestas.

—¿Qué tiene que ver mi accidente con Daniel?

—Quizá nada.

Aquellas dos palabras fueron suficientes para helarme.

—Rebecca.

—Hace tres semanas encontré algo entre las cosas de Sammy.

Sacó su teléfono.

Me mostró una fotografía.

Era un papel arrugado con números escritos a mano.

En la parte superior aparecía una fecha.

La fecha de mi accidente.

Debajo había una matrícula.

La reconocí.

Pertenecía al coche que conducía aquella noche.

—¿Dónde encontró esto Sammy?

—En el bolsillo de una chaqueta que Victor dejó aquí durante una reunión.

La miré.

—¿Victor estuvo en mi casa?

—Dos días después de que usted saliera del hospital.

Yo todavía estaba sedado entonces.

—¿Qué hacía aquí?

—Revisando su estudio.

La sangre se me heló.

—¿Lo viste?

—Sí.

—¿Por qué no dijiste nada?

—Porque pensé que tenía permiso.

Rebecca amplió la fotografía.

Había otra anotación debajo de la matrícula.

Tres caracteres.

C-317.

Miré la llave en mi mano.

Ya no podía respirar con normalidad.

En ese momento apareció Sammy en la puerta.

Traía algo abrazado contra el pecho.

La vieja caja de nogal de mi estudio.

—Sammy —dijo Rebecca—, te dije que esperaras dentro.

—Pero él necesita verla.

El niño caminó hasta mí y colocó la caja sobre mis piernas.

Yo conocía aquella caja.

La había recibido después de la muerte de Daniel.

Siempre pensé que contenía fotografías y cartas.

Nunca pude abrirla.

No emocionalmente.

Ahora levanté la tapa.

Dentro seguían las fotografías.

Debajo había una vieja libreta.

Y bajo la libreta encontré un sobre que jamás había visto.

Mi nombre estaba escrito con la letra de Daniel.

ETHAN. SI ALGO ME PASA, NO CONFÍES EN VICTOR.

Se me paralizaron las manos.

Rebecca se cubrió la boca.

Abrí el sobre.

Había una sola hoja.

Números de cuentas.

Fechas.

Transferencias.

Y una dirección.

La dirección pertenecía a un antiguo banco del centro de Chicago.

Junto a ella aparecía escrito:

CAJA 317.

Miré la llave.

Entonces sonó mi teléfono.

Victor Lang.

Los tres observamos la pantalla.

No contesté.

Victor volvió a llamar.

Una segunda vez.

Una tercera.

Después llegó un mensaje.

Lo abrí.

“Ethan, necesito saber si Rebecca o el niño han estado entrando en tu estudio.”

Levanté lentamente la mirada.

Rebecca estaba tan pálida como yo.

Victor no sólo sabía que ellos estaban allí.

Sabía exactamente qué debía temer que encontraran.

Y antes de que pudiera responder, llegó otro mensaje.

Esta vez incluía una fotografía tomada desde fuera de mi propiedad.

En ella aparecíamos Sammy, Rebecca y yo sentados en el jardín apenas unos minutos antes.

Debajo había sólo cinco palabras:

“NO ABRAS LA CAJA 317.”