El policía colocó las doce transferencias sobre la mesa.

Tres millones de pesos.

Doce movimientos realizados durante ocho meses.

Todos autorizados supuestamente por mí.

Sentí que las piernas me fallaban.

—Yo nunca firmé esto.

El oficial me observó con expresión neutral.

—Señora Mariana Alcázar, necesitamos que nos acompañe para aclararlo.

Renata apareció en la puerta del pasillo abrazando a sus hermanas.

—¿Se van a llevar a mi mamá?

Me levanté inmediatamente.

—Vuelvan a la habitación.

Pero Adrián ya estaba examinando los documentos.

No parecía preocupado.

Eso me inquietó todavía más.

—Oficial —dijo—, ¿la señora Alcázar está detenida?

—Todavía no.

—Entonces nadie se la lleva esta noche.

El policía tensó la mandíbula.

—Señor Valdés…

—Puede entrevistarla aquí, en presencia de un abogado.

Adrián tomó su teléfono.

Veinte minutos después llegó una mujer llamada Sofía Cárdenas, abogada penalista.

Revisó cada documento sin hablar.

Finalmente señaló una firma.

—¿Ésta es suya?

—Parece mía.

—No pregunté eso.

Respiré profundamente.

—No.

Sofía puso delante de mí las otras once.

—¿Alguna?

—Ninguna.

Entonces Adrián hizo una pregunta inesperada.

—¿Beatriz tenía acceso a documentos firmados por ti?

Pensé en los años viviendo bajo su techo.

Facturas.

Papeles escolares.

Documentos del seguro después de la muerte de Julián.

Autorizaciones médicas.

—Sí.

Adrián y Sofía intercambiaron una mirada.

El oficial recogió los documentos.

—La investigación determinará si son falsificaciones.

Antes de marcharse, añadió:

—Su suegra también afirma que usted planeaba abandonar México con sus hijas.

Solté una risa incrédula.

—Hasta esta mañana dormíamos junto a un lavadero. ¿Con qué dinero iba a escapar?

Nadie respondió.

Cuando los policías se fueron, encontré a Renata sentada en las escaleras.

Había escuchado todo.

—Mamá, yo sé que tú no robaste.

Me arrodillé frente a ella.

—Lo sé, mi amor.

Entonces sacó algo del bolsillo de su pijama.

Una pequeña memoria USB.

—La abuela dijo que nunca tocáramos sus cosas.

La miré confundida.

—¿De dónde sacaste eso?

—Del despacho del abuelo.

Sentí que Adrián se acercaba detrás de mí.

Renata continuó:

—La encontré hace meses.

—¿Por qué la guardaste?

Mi hija bajó la voz.

—Porque escuché a la abuela decir tu nombre.

El silencio cayó sobre nosotros.

Adrián se agachó.

—Renata, necesito que recuerdes exactamente lo que escuchaste.

Ella apretó la memoria entre los dedos.

—La abuela estaba hablando con el tío Esteban.

Esteban era el hermano menor de Julián.

Vicepresidente de la Fundación Alcázar.

—¿Qué dijeron?

—Que mamá firmaría aunque no quisiera.

Se me heló la sangre.

Sofía tomó la memoria usando un pañuelo.

—Nadie la conecta a una computadora todavía. Primero hacemos una copia forense.

A la mañana siguiente ya teníamos una respuesta.

La memoria contenía hojas de cálculo de la fundación.

Cientos de movimientos.

Donaciones.

Pagos.

Transferencias.

Pero había algo extraño.

Los tres millones que supuestamente yo había robado aparecían divididos entre doce cuentas.

Y ninguna estaba a mi nombre.

Sofía señaló una columna.

—Aquí está el primer problema para Beatriz.

—¿Cuál?

—Las transferencias presentadas a la policía dicen que el dinero terminó en cuentas controladas por ti. Pero los registros internos indican otra cosa.

Adrián se inclinó sobre la pantalla.

—¿Quién recibió el dinero?

Sofía abrió una lista.

Empresas que jamás había escuchado.

Servicios del Norte SA.

Consultoría Regia.

Desarrollos Montalvo.

Todas parecían normales.

Hasta que el investigador de Adrián encontró algo.

Las doce compañías habían sido constituidas utilizando el mismo domicilio.

Un despacho contable en San Pedro Garza García.

Y el representante legal de varias era la misma persona.

Esteban Alcázar.

Me cubrí la boca.

—Entonces él robó el dinero.

—Quizá —respondió Sofía—. Pero todavía no sabemos por qué necesitaban culparte.

Adrián permaneció extrañamente callado.

—Tú sabes algo.

Me miró.

—Sé que tres millones no justifican una operación tan elaborada.

—¿Qué quieres decir?

—Si Beatriz simplemente quisiera sacarte de la familia, podría hacerlo de cien maneras. Falsificar documentos, involucrar empresas y pedir la custodia de tus hijas significa que necesita algo más.

Aquella última frase me acompañó todo el día.

A las cuatro de la tarde llegó otra noticia.

Beatriz había convocado una conferencia de prensa.

Apareció vestida de negro frente a las cámaras.

Lloró.

Dijo que me había tratado como a una hija.

Afirmó que mi comportamiento después de la muerte de Julián se había vuelto inestable.

Y después hizo algo que jamás esperé.

Mostró fotografías de mis hijas.

—Mi único objetivo —declaró— es proteger a mis nietas.

Apagué el televisor.

—Las utiliza como armas.

Adrián respondió:

—Porque quiere que reacciones.

—Pues no voy a hacerlo.

Por primera vez sonrió.

—Bien.

Aquella noche recibimos los resultados preliminares del análisis de las firmas.

El perito encontró pequeñas diferencias en presión y trayectoria.

Probablemente habían sido copiadas.

Pero descubrió algo todavía mejor.

Tres documentos llevaban fechas en las que yo podía demostrar que estaba en otra ciudad.

Una transferencia supuestamente firmada por mí en Monterrey correspondía al día en que acompañé a Lucía a un hospital infantil en Ciudad de México.

Tenía boletos.

Facturas.

Registros médicos.

Una cámara del hospital incluso mostraba mi llegada.

La acusación comenzaba a derrumbarse.

Entonces sonó mi teléfono.

Número desconocido.

Contesté.

—¿Mariana?

Reconocí inmediatamente la voz.

Esteban.

—¿Qué quieres?

Respiraba agitadamente.

—Escúchame. No confíes en nadie.

—¿Después de ayudar a tu madre a falsificar mi firma?

Silencio.

—Yo no falsifiqué nada.

—Renata te escuchó.

Volvió a callarse.

Después dijo algo inesperado.

—Beatriz tampoco empezó esto.

Miré a Adrián.

Había escuchado.

—Entonces dime quién.

Esteban respiró profundamente.

—Julián.

Sentí que el mundo se detenía.

—Mi esposo está muerto.

—Lo sé.

—Entonces no vuelvas a pronunciar su nombre.

—Mariana, las primeras transferencias comenzaron antes del accidente de Julián.

No pude hablar.

Esteban continuó rápidamente:

—Los tres millones son sólo lo que Beatriz decidió mostrar a la policía. Hay mucho más.

—¿Cuánto?

—Cuarenta y ocho millones.

Adrián se puso de pie.

—¿Dónde estás? —pregunté.

—Voy a enviarte una ubicación.

Entonces escuché un golpe al otro lado de la línea.

Esteban dejó de hablar.

—¿Esteban?

Se oyó movimiento.

Después una respiración que no parecía suya.

La llamada terminó.

Segundos más tarde llegó un mensaje.

No contenía ninguna ubicación.

Sólo una fotografía.

Era Julián.

Mi esposo muerto.

La fecha impresa en la esquina era diecisiete días después de su supuesto accidente.

Estaba entrando en un edificio acompañado por un hombre.

Amplié la imagen.

El hombre que caminaba junto a Julián era Adrián Valdés.

Levanté lentamente la mirada.

Adrián ya no sonreía.

—Mariana —dijo—, antes de que preguntes, necesitas escuchar toda la verdad.

Retrocedí un paso.

—¿Conocías a mi esposo?

Adrián cerró los ojos durante un instante.

Cuando volvió a abrirlos, su expresión había cambiado por completo.

—No sólo lo conocía. Yo fui la última persona que vio a Julián antes de que desapareciera.