Irene apareció detrás de Álvaro con una sonrisa perfectamente tranquila.

—No vuelvas a escuchar sus fantasías —repitió—. Marta lleva semanas inventando historias para llamar tu atención.

Álvaro no respondió.

Miró a Hugo.

El pequeño seguía medio dormido contra el pecho de Marta.

Luego miró a Leo, que jugaba tranquilamente con el borde del fular.

—¿Qué fantasías? —preguntó.

Irene cruzó los brazos.

—Dice que los niños necesitan estar encima de alguien todo el tiempo. Que lloran porque los ignoramos. Ya sabes cómo son algunas empleadas.

Marta bajó la mirada.

—Yo nunca dije que usted los ignorara.

Irene dio un paso hacia ella.

—Entonces deja de insinuarlo.

Álvaro sintió que algo no encajaba.

Durante meses había escuchado a Irene decir que sus hijos eran difíciles.

Que lloraban demasiado.

Que no dormían.

Que ninguna niñera conseguía controlarlos.

Sin embargo, aquella noche estaban tranquilos.

Por primera vez.

—Marta —dijo Álvaro—, ¿qué querías contarme?

Irene lo interrumpió.

—Álvaro, tienes un vuelo.

—El vuelo puede esperar.

La expresión de Irene cambió durante apenas un segundo.

Fue suficiente.

Marta lo vio.

Álvaro también.

—Sube a los niños —ordenó él—. Después hablaremos.

Irene se quedó inmóvil.

—¿Quieres que los acueste yo?

—No.

Miró a Marta.

—Ella.

Marta respiró profundamente.

—Sí, señor.

Aquella noche Álvaro no viajó.

Se quedó sentado en el despacho mientras escuchaba desde el piso superior los pasos de Marta, el agua de la bañera y las voces suaves que utilizaba para tranquilizar a los gemelos.

A las once, Marta bajó.

Encontró a Álvaro esperando.

—Siéntate.

Ella obedeció.

—Ahora dime la verdad.

Marta apretó las manos.

—Señor, yo no robé esos pendientes.

—Lo sé.

Ella levantó la cabeza.

—¿Cómo?

Álvaro dejó sobre la mesa una pequeña caja.

—Los encontré esta tarde.

Marta palideció.

—¿Dónde?

—En el bolso de Irene.

El silencio fue inmediato.

Marta cerró los ojos.

—Entonces ya lo sabe.

—¿Qué cosa?

Marta miró hacia la puerta.

—Que ella está medicando a los niños.

Álvaro sintió que el aire desaparecía de la habitación.

—Explícate.

—Desde que llegué, Hugo y Leo lloraban durante horas. Irene decía que era porque estaban malcriados. Me ordenó que no los cargara. Decía que tenían que aprender a quedarse solos.

—¿Y las gotas?

Marta tragó saliva.

—Las vi varias veces.

—¿Qué gotas?

—No sé exactamente qué eran. Irene las guardaba en un cajón cerrado de su despacho. Algunas noches me pedía que pusiera unas gotas en el biberón.

Álvaro se levantó bruscamente.

—¿Lo hiciste?

—No.

La respuesta fue inmediata.

—Nunca.

Marta comenzó a llorar.

—Por eso empecé a cargar a los niños. Cuando ella no estaba mirando, los abrazaba hasta que se calmaban.

Álvaro apoyó ambas manos sobre el escritorio.

—¿Por qué no me lo dijiste?

—Porque necesitaba el trabajo.

—¿Qué tiene que ver eso?

—Mi madre necesita una operación.

Marta sacó de su bolso una carpeta.

—Tengo que pagarla antes de que termine el mes.

Álvaro la miró.

—¿Y por eso aceptaste que te acusaran de robar?

—Pensé que podía aguantar.

Hizo una pausa.

—Pero no podía seguir viendo a los niños así.

Álvaro tomó aire.

—¿Qué más sabes?

Marta dudó.

—Hay una cámara.

Él levantó la mirada.

—¿Dónde?

—En la cocina.

—¿La instalaste tú?

—No.

Marta señaló hacia el techo.

—Estaba allí antes de que yo llegara.

Álvaro recordó que Irene había insistido en instalar cámaras “por seguridad”.

—¿Tienes acceso?

—No.

—¿Quién lo tiene?

Marta bajó la voz.

—La empresa que contrató Irene.

Álvaro sintió un escalofrío.

—¿Y cómo sabes todo esto?

Marta miró hacia la cocina.

—Porque una noche escuché a Irene hablar con alguien.

—¿Qué dijo?

—Que después de la boda los niños dejarían de ser un problema.

Álvaro cerró los ojos.

Esa frase se quedó clavada en su cabeza.

Después de la boda.

Los niños dejarían de ser un problema.

—¿Cuándo fue?

—Hace cuatro días.

—¿Con quién hablaba?

—No lo sé.

Marta comenzó a levantarse.

—Hay otra cosa.

—¿Qué?

—No creo que Irene quiera casarse contigo por amor.

Álvaro no contestó.

Porque, en el fondo, aquella sospecha llevaba meses creciendo dentro de él.

A la mañana siguiente llamó a un pediatra privado y llevó a los gemelos a revisión.

Los resultados iniciales mostraron algo extraño.

El médico preguntó por sus rutinas.

Álvaro respondió.

—Duermen demasiado durante el día y por la noche se despiertan constantemente.

El médico frunció el ceño.

—¿Han recibido algún medicamento o suplemento?

Álvaro sintió que el corazón le golpeaba las costillas.

—No que yo sepa.

El médico realizó nuevas pruebas.

Horas después, llamó a Álvaro a su despacho.

—Hay que investigar qué han estado tomando.

—¿Encontró algo?

—Encontramos rastros compatibles con un sedante.

Álvaro se quedó completamente inmóvil.

—¿Está seguro?

—Los análisis deben confirmarse, pero no parece un accidente.

Aquella misma tarde denunció la situación y entregó las pruebas disponibles.

También pidió revisar las grabaciones de seguridad.

Y entonces apareció el segundo golpe.

En varias grabaciones, Irene entraba en la habitación de los niños cuando Álvaro estaba fuera.

En una de ellas llevaba un pequeño frasco.

En otra preparaba los biberones.

Pero todavía faltaba una prueba que explicara por qué lo hacía.

La encontraron dos días después.

Un investigador llamó a Álvaro.

—Señor de la Vega, encontramos transferencias.

—¿De Irene?

—Sí.

—¿A quién?

El investigador le entregó una carpeta.

—A una empresa que figura como consultora de seguridad infantil.

Álvaro revisó los documentos.

La empresa pertenecía a un hombre llamado Marcos Salvatierra.

No conocía ese nombre.

Pero sí conocía el apellido.

Era el antiguo socio de su padre.

El mismo hombre que había intentado comprar parte de su grupo empresarial tres años atrás.

Álvaro sintió que todo empezaba a encajar.

Irene no estaba actuando sola.

Había algo mucho más grande detrás.

Esa noche llamó a su abogado.

—Quiero revisar todos los documentos relacionados con Irene desde que empezó a trabajar para mí.

Dos horas después recibió una llamada.

—Álvaro, deberías venir a la oficina.

—¿Qué encontraste?

—Una transferencia mensual.

—¿De cuánto?

—Ciento veinte mil euros.

Álvaro se quedó en silencio.

—¿Desde cuándo?

—Desde siete meses antes de que muriera Laura.

La sangre se le heló.

Laura.

Su esposa.

La madre de sus hijos.

—Eso es imposible.

—Lo sé.

El abogado hizo una pausa.

—Pero el beneficiario es una empresa vinculada a Irene.

Álvaro se quedó mirando la pantalla.

De repente recordó algo.

Los últimos meses del embarazo de Laura.

Irene ya trabajaba en una de sus empresas.

Siempre estaba cerca.

Siempre disponible.

Siempre “ayudando”.

Y después de la muerte de Laura había sido la primera persona que le dijo que debía seguir adelante.

La primera que comenzó a encargarse de la casa.

La primera que le habló de matrimonio.

El pensamiento que apareció en su cabeza fue tan horrible que se negó a aceptarlo.

—Necesito saber si Irene tuvo algo que ver con la muerte de Laura.

El abogado no respondió inmediatamente.

—Estamos investigándolo.

Mientras tanto, Marta había encontrado algo más.

Una tarde, mientras limpiaba la despensa, vio que una bolsa de harina estaba abierta.

Al moverla encontró una pequeña tarjeta de memoria envuelta en plástico.

No sabía qué era.

Pero reconoció el dispositivo.

Era uno de los que utilizaba la cámara de seguridad.

Marta se lo entregó a Álvaro.

—Estaba escondida dentro de la harina.

Álvaro llamó a un técnico.

Cuando abrieron los archivos, descubrieron horas de grabaciones.

Y entonces escucharon la voz de Irene.

—Cuando nos casemos, Álvaro estará demasiado ocupado con la empresa para ocuparse de ellos.

Una segunda voz respondió:

—¿Y si pregunta?

—No preguntará.

—¿Y el dinero?

—Después de la boda tendremos acceso a las cuentas familiares.

Álvaro apretó los puños.

Pero todavía faltaba algo.

Entonces escuchó una frase que le hizo detener la reproducción.

—Laura nunca debió descubrirlo.

Álvaro se quedó sin respirar.

Retrocedió el video.

Lo reprodujo nuevamente.

—Laura nunca debió descubrirlo.

La voz era de Irene.

No había duda.

Álvaro llamó inmediatamente a la policía.

La investigación se aceleró.

Descubrieron que meses antes de la muerte de Laura, ella había enviado varios correos a una amiga.

En ellos decía que sospechaba que alguien estaba manipulando las cuentas de Álvaro.

También mencionaba a Irene.

Uno de los mensajes terminaba con una frase:

“Si algo me ocurre, busca en los registros de la empresa.”

Los registros revelaron que Irene había desviado grandes cantidades de dinero durante meses.

Laura había comenzado a descubrirlo.

Poco después murió.

La investigación oficial no tardó en determinar que la muerte de Laura había sido consecuencia de una complicación médica inesperada y no pudieron demostrar que Irene hubiera causado directamente su fallecimiento.

Pero sí demostraron algo más.

Irene había falsificado documentos, desviado dinero y participado en un plan para controlar los bienes de Álvaro.

La policía la detuvo antes de que pudiera abandonar el país.

Cuando la enfrentaron con las pruebas, finalmente dejó de fingir.

—Yo podía haber sido la mujer que necesitabas —le dijo a Álvaro—. Pero tú seguías viviendo para Laura.

Álvaro respondió con una tristeza profunda.

—No.

Miró hacia la puerta donde estaban sus hijos.

—Yo vivía huyendo del dolor.

Irene comenzó a llorar.

—Yo podía darte una familia.

—Mis hijos ya son mi familia.

Aquella fue la última conversación que tuvieron.

La boda fue cancelada.

Todos los contratos relacionados con Irene fueron anulados.

Álvaro también decidió cambiar por completo su vida.

Vendió la casa de La Moraleja.

No porque quisiera olvidar a Laura.

Sino porque necesitaba dejar de vivir en un lugar lleno de silencio.

Compró una casa más pequeña, cerca de un parque.

Contrató ayuda profesional para los niños, pero esta vez él participó en cada decisión.

Y Marta siguió trabajando con ellos.

Sin embargo, Álvaro no quiso que fuera simplemente una empleada.

Le ofreció una posición estable y suficiente para pagar la operación de su madre.

Marta intentó rechazarlo.

—No quiero que piense que le debo algo.

Álvaro sonrió.

—No me debes nada.

Meses después, la madre de Marta fue operada.

Se recuperó.

Y Marta volvió a la casa con una noticia.

—Mis médicos dicen que caminaré sin dolor.

Álvaro sonrió.

—Entonces tendremos que celebrarlo.

Marta miró a los gemelos.

Hugo estaba sentado en el suelo.

Leo intentaba quitarle un juguete.

Los dos reían.

Álvaro se quedó observándolos.

Durante mucho tiempo había pensado que proteger a sus hijos significaba trabajar más.

Ganar más.

Construir una fortuna.

Ahora entendía que los niños no necesitaban una vida perfecta.

Necesitaban a alguien que estuviera presente.

Una noche, mientras acostaba a los gemelos, encontró una fotografía de Laura.

La sostuvo durante unos segundos.

—Lo siento —susurró—. Tardé demasiado en volver a casa.

Luego miró a sus hijos.

Hugo dormía abrazado a un pequeño conejo de tela.

Leo tenía una mano cerrada alrededor de la manta.

Álvaro apagó la luz.

Antes de cerrar la puerta, sonrió.

Por primera vez desde la muerte de Laura, no sintió culpa.

Sintió paz.

Y comprendió algo que Marta había sabido desde el principio.

Los niños nunca habían sido el problema.

El problema era que demasiadas personas habían olvidado que eran seres humanos que necesitaban amor.

Y aquella noche, por fin, los gemelos volvieron a dormir tranquilos.

No por gotas.

No por miedo.

Sino porque su padre estaba allí.

Y esta vez, Álvaro no pensaba irse a ninguna parte.