A la mañana siguiente, Daniel todavía pensaba que todo era una broma.

Cuando salí de casa con un abrigo sencillo y mi bolso en la mano, él estaba apoyado contra su coche con una expresión tranquila.

—¿De verdad vas a seguir con esto?

Lo miré.

—¿Con qué?

—Con tu pequeña venganza.

Sonreí.

Era increíble.

Incluso en ese momento seguía creyendo que mi decisión tenía algo que ver con él.

—Daniel, no todo gira alrededor de ti.

Su expresión cambió ligeramente.

Porque por primera vez escuchó algo que nunca había querido aceptar.

Yo podía vivir sin él.

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El Registro Civil estaba lleno de personas esperando comenzar nuevas vidas.

Parejas nerviosas.

Padres emocionados.

Personas sosteniendo documentos con manos temblorosas.

Y allí estaba Mateo.

Con dos cafés en la mano.

Con el cabello despeinado por el frío.

Y con una sonrisa que intentaba esconder cuánto había esperado ese momento.

—Llegas tarde.

Miré el reloj.

—Llegué tres minutos antes.

—Para ti eso es tarde. De niña siempre llegabas corriendo cuando decías que estabas cinco minutos temprano.

No pude evitar reír.

Y esa risa me sorprendió.

Porque llevaba toda la noche anterior intentando no llorar.

Mateo me extendió el café.

—Sin azúcar.

Lo miré.

—Todavía lo recuerdas.

Se encogió de hombros.

—Recuerdo muchas cosas.

Bajó la voz.

—Aunque tú nunca parecías darte cuenta.

Mi corazón se apretó.

Porque de repente recordé pequeños detalles que había ignorado.

Cuando me lesioné en la universidad y apareció con medicamentos.

Cuando mi padre enfermó y él fue quien consiguió el mejor médico.

Cuando todos se fueron después de una discusión familiar y él se quedó sentado conmigo hasta que dejé de llorar.

Siempre había estado.

Solo que yo estaba demasiado ocupada esperando a alguien más.

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Firmamos los documentos.

No hubo música.

No hubo una gran ceremonia.

No hubo cientos de invitados.

Solo dos personas tomando una decisión.

Pero cuando salimos del edificio, sentí algo extraño.

Tranquilidad.

Como si por fin hubiera dejado de perseguir una puerta que nunca estuvo abierta.

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A mediodía, Daniel llamó.

No contesté.

Volvió a llamar.

Cinco veces.

Finalmente envié un mensaje:

“Estoy ocupada.”

La respuesta llegó inmediatamente.

“¿Con Mateo?”

No respondí.

Un minuto después:

“Sofía, esto no tiene sentido.”

Luego:

“Tenemos un acuerdo.”

Me quedé mirando la pantalla.

Tres años.

Tres años usando esa palabra.

Acuerdo.

Como si nuestra relación hubiera sido un contrato.

Como si mis sentimientos fueran una cláusula que podía ignorar.

Escribí:

“Sí. Teníamos un acuerdo.”

Pausa.

“Pero tú decidiste romperlo primero.”

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Por la tarde, la noticia llegó a ambas familias.

Mi madre me llamó llorando.

—Sofía, ¿es verdad?

—Sí.

—¿Te casaste con Mateo?

Miré al hombre que estaba preparando comida en mi cocina.

Mateo había ido conmigo a comprar ingredientes porque decía que una esposa recién casada no podía alimentarse de comida instantánea.

Sonreí.

—Sí.

Mi madre guardó silencio.

Luego dijo algo que no esperaba:

—Siempre pensé que Mateo te quería.

Me quedé quieta.

—¿Qué?

—Hija, todos lo sabíamos menos tú.

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Tres días después, Daniel apareció frente a mi puerta.

Ya no llevaba la seguridad del hombre que creía tenerme esperando.

Parecía cansado.

—Sofía, necesito hablar.

Mateo salió de la cocina.

No dijo nada.

Solo se colocó a mi lado.

Y ese simple gesto hizo que Daniel entendiera algo.

Ya no estaba sola.

—Julia canceló la boda.

Lo miré sin emoción.

—Lo siento.

Daniel soltó una risa amarga.

—¿Eso es todo?

—¿Qué esperabas?

Se quedó callado.

Después bajó la voz.

—Pensé que siempre estarías ahí.

Esa frase.

Esa sola frase confirmó todo.

No me había elegido porque me amara.

Me había elegido porque creía que nunca me iría.

—Ese fue tu error, Daniel.

Sus ojos se humedecieron.

—Sofía, dame otra oportunidad.

Negué lentamente.

—Pasé tres años esperando que me vieras.

Pausa.

—Mateo solo necesitó una oportunidad para demostrarme que ya me había visto desde siempre.

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Meses después, mi vida era completamente diferente.

No perfecta.

Pero mía.

Mateo seguía burlándose de mí por todo.

Seguía diciendo que era mandona.

Seguía discutiendo conmigo por cosas pequeñas.

Pero ahora sabía algo importante.

Alguien podía discutir contigo y aun así cuidarte.

Alguien podía molestarte y aun así elegirte.

Alguien podía conocer todos tus defectos y quedarse.

Una noche de Año Nuevo, mientras veíamos los fuegos artificiales desde el balcón, Mateo me preguntó:

—¿Te arrepientes?

Lo miré.

Pensé en Daniel.

En los años esperando.

En todas las veces que confundí paciencia con amor.

Luego miré a la persona que estaba a mi lado.

—No.

Mateo sonrió.

—¿Ni siquiera un poco?

Negué.

—Solo me arrepiento de haber tardado tanto.

Él tomó mi mano.

Y mientras el cielo se iluminaba sobre nosotros, entendí algo que había tardado años en aprender:

A veces no pierdes a la persona correcta.

A veces solo dejas de perseguir a la equivocada.