El mensaje de Xu Qingyi apareció en mi teléfono justo cuando seguía parada frente al mostrador del aeropuerto.

«Gracias por dejarme ocupar tu lugar.»

Lo leí una vez.

Luego otra.

Después bloqueé la pantalla.

No respondí.

En lugar de eso, salí del aeropuerto y tomé un taxi.

Esa misma tarde fui directamente al despacho de mi abogado.

—Quiero iniciar el divorcio.

El abogado me miró durante varios segundos.

—¿Esta vez es definitivo?

Saqué el anillo de mi bolsillo y lo coloqué sobre su escritorio.

—Sí.

—¿Quieres que intentemos una separación primero?

—No.

Respiré profundamente.

—Quiero terminarlo.

Durante los dos años de matrimonio, había protegido a Xie Huaijing de todo.

De las críticas de sus padres.

De sus errores en el trabajo.

De las consecuencias de sus promesas incumplidas.

Incluso había aprendido a sonreír cuando otras personas pronunciaban el nombre de Xu Qingyi delante de mí.

Pero aquella noche entendí algo.

**No estaba abandonando un matrimonio feliz.

Estaba dejando de perseguir un matrimonio que solo existía porque yo seguía sosteniéndolo.**

Firmé los documentos.

Y entonces hice algo más.

Entregué a mi abogado una carpeta.

Dentro estaban los registros de la empresa, las inversiones que había administrado durante años y las pruebas de que una parte considerable del patrimonio que Xie Huaijing consideraba exclusivamente suyo provenía de una sociedad familiar que mi madre había establecido mucho antes de nuestro matrimonio.

—¿Quieres reclamarlo todo? —preguntó.

Negué con la cabeza.

—Quiero exactamente lo que me corresponde.

Nada más.

Nada menos.

Mientras tanto, en Helsinki, Xie Huaijing estaba viviendo el viaje que yo había preparado.

Recibí algunas fotografías porque el hotel enviaba automáticamente confirmaciones a mi correo.

La primera mostraba a Xu Qingyi frente al invernadero.

La segunda, sentada junto a la ventana del tren.

La tercera era una fotografía de ambos frente a un lago cubierto de nieve.

No sentí celos.

Sentí algo mucho más extraño.

Indiferencia.

Apagué las notificaciones.

Durante los siguientes siete días no respondí ninguna llamada.

Xie Huaijing llamó treinta y dos veces.

El octavo día dejó un mensaje de voz.

—Zhiyi, ya regresamos.

Pausa.

—Sé que sigues molesta.

Otra pausa.

—Pero creo que has llevado esto demasiado lejos.

No respondí.

Al día siguiente llegó otro mensaje.

—¿Dónde estás?

Después:

—Tenemos que hablar.

Y finalmente:

—No puedes desaparecer así.

Sonreí al leerlo.

Durante siete años él había desaparecido emocionalmente de mi vida cuando alguien más lo necesitaba. Pero bastaron siete días para que mi silencio le resultara insoportable.

Cuando regresó a casa, esperaba encontrarme allí.

No estaba.

Mi ropa había desaparecido.

Mis documentos también.

El armario estaba vacío.

Sobre la mesa había una sola hoja.

El acuerdo de divorcio.

Xie Huaijing lo leyó.

Una vez.

Dos veces.

Después llamó a mi teléfono.

No contesté.

Llamó a mi abogado.

—¿Qué significa esto?

—Significa exactamente lo que dice.

—Ella no puede divorciarse sin hablar conmigo.

—Sí puede.

—Yo nunca acepté.

El abogado respondió con calma:

—El documento fue presentado correctamente.

Xie Huaijing guardó silencio.

Entonces preguntó:

—¿Dónde está ella?

—Eso no puedo decírselo.

Aquella noche apareció frente a la casa de mis padres.

Mi padre abrió la puerta.

—¿Dónde está Zhiyi?

—No lo sé.

—¡Usted es su padre!

—Precisamente por eso sé que no debo responder por ella.

Xie Huaijing se quedó inmóvil.

—Quiero verla.

Mi padre lo observó.

—Cuando ella quería verte, tú estabas ocupado.

La puerta se cerró.

Dos días después, Xu Qingyi apareció en la oficina de Xie Huaijing.

Había regresado del viaje.

—¿Qué ocurre?

Él estaba sentado frente a la ventana.

—Zhiyi solicitó el divorcio.

Xu Qingyi no mostró sorpresa.

—Lo sabía.

Él levantó la cabeza.

—¿Qué dijiste?

—Sabía que lo haría.

Xie Huaijing frunció el ceño.

—¿Por qué?

Xu Qingyi dejó sobre el escritorio una pequeña caja.

Dentro estaba la cámara que él había llevado al viaje.

—Porque ella ya no te ama como antes.

Él la miró.

—¿Y tú?

Xu Qingyi tardó en responder.

—Yo nunca te pedí que destruyeras tu matrimonio por mí.

—Pero dijiste que querías cumplir nuestra promesa.

—Sí.

Bajó la mirada.

—Pero no quería convertirme en la mujer por la que alguien perdiera siete años de su vida.

Xie Huaijing quedó en silencio.

Entonces ella añadió:

—Durante el viaje entendí algo.

—¿Qué?

—Tú no estabas pensando en mí.

Él levantó lentamente la cabeza.

—¿Qué quieres decir?

—Cada vez que veías la aurora, decías que a Zhiyi le habría gustado.

Silencio.

—Cuando hacía frío, preguntabas si ella habría llevado suficiente ropa.

—Cuando llegábamos al hotel, comprobabas el itinerario que ella había preparado.

Xu Qingyi sonrió tristemente.

—Incluso cuando estabas conmigo, seguías viviendo dentro del viaje que ella había construido.

Xie Huaijing no respondió.

Porque era verdad.

Aquella noche abrió la cámara.

Había cientos de fotografías.

La primera mostraba una aurora boreal que había encontrado años atrás en una revista.

Debajo, mi letra decía:

Algún día quiero verla contigo.

La última fotografía era una imagen que yo había tomado durante una prueba de cámara meses antes.

Dos tazas de café frente a una ventana.

Y una frase:

Para cuando finalmente tengamos tiempo para nosotros.

Xie Huaijing cerró los ojos.

Por primera vez comprendió lo que había hecho.

No había reemplazado un viaje.

Había reemplazado a su esposa.

Y esperaba que ella siguiera allí cuando terminara de divertirse.

Un mes después, nos encontramos en una oficina para finalizar los últimos documentos.

Llegó temprano.

Yo llegué después.

Cuando entré, Xie Huaijing se puso de pie.

Parecía diferente.

Más cansado.

Más silencioso.

—Zhiyi.

—Hola.

Se quedó mirándome.

—¿Realmente quieres terminar?

—Sí.

—Puedo cancelar el divorcio.

—Yo no.

—Puedo compensarte.

Negué con la cabeza.

—Ese siempre fue tu problema.

Frunció el ceño.

—¿Qué quieres decir?

—Creías que podías reemplazar todo con algo más caro.

—Un viaje por otro viaje.

—Una disculpa por otra mentira.

—Una promesa por otra promesa.

Mis ojos se humedecieron, pero no aparté la mirada.

—Yo no necesitaba compensación, Huaijing.

—Necesitaba que me eligieras.

No respondió.

—Y durante siete años no lo hiciste.

Bajó la cabeza.

—Ahora quiero hacerlo.

—Ahora ya no necesito que lo hagas.

Firmé.

Él permaneció inmóvil durante varios segundos.

Después tomó el bolígrafo.

Firmó también.

Cuando salí del edificio, sentí que finalmente podía respirar.

Meses después viajé sola.

No a Islandia.

No a Noruega.

No al lugar que había reservado para él.

Fui a Finlandia.

Compré mi propio boleto.

Reservé mi propio hotel.

Y una noche, sentada frente a una ventana cubierta de escarcha, apareció la aurora.

Verde.

Azul.

Enorme.

Me quedé mirándola sin decir nada.

Entonces mi teléfono vibró.

Era un mensaje de Xie Huaijing.

Solo decía:

—¿La viste?

Lo observé durante unos segundos.

Después respondí:

—Sí.

Llegó otro mensaje.

—¿Es tan hermosa como imaginabas?

Sonreí.

—Más.

No preguntó con quién estaba.

Porque ya sabía la respuesta.

Estaba sola.

Y por primera vez, estar sola no significaba estar abandonada.

Significaba ser libre.

Guardé el teléfono.

Miré nuevamente el cielo.

Y comprendí que durante años había esperado que un hombre cumpliera una promesa.

Al final, fui yo quien tuvo que cumplírmela.

**No necesitaba que Xie Huaijing me llevara a ver la aurora boreal.

Necesitaba aprender que mi vida no debía quedarse esperando a que alguien decidiera elegirme.**

La aurora desapareció lentamente detrás del horizonte.

Y yo sonreí.

Porque esta vez no había dejado atrás a mi esposo.

Había dejado atrás a la mujer que siempre estaba dispuesta a esperarlo.