—¿Quién es el padre del bebé de Elena Ashford?

Di un paso adelante.

—Yo.

Madison soltó una risa incrédula.

—¿Estás loco?

El médico me miró.

—¿Nombre?

—Adrian Vale.

Consultó la tableta.

Su expresión cambió.

—Señor Vale, Elena dejó instrucciones específicas.

Sentí un golpe en el pecho.

—¿Qué instrucciones?

—Si usted aparecía, no debíamos permitirle entrar.

Madison cruzó los brazos.

—Perfecto. Vámonos.

No me moví.

—¿El bebé está bien?

—No puedo darle información médica sin autorización.

Entonces una alarma comenzó a sonar detrás de las puertas.

El médico se giró inmediatamente.

Una enfermera apareció corriendo.

—Doctor, la presión volvió a caer.

Desaparecieron.

Me quedé mirando las puertas.

Por primera vez en años, no había nadie a quien pudiera ordenar que solucionara el problema.

No podía comprar cinco minutos.

No podía amenazar a una enfermedad.

No podía obligar a Elena a perdonarme.

Madison agarró mi brazo.

—Adrian, mírame.

Lo hice.

—Vinimos porque yo estoy enferma.

—Te están atendiendo.

—¡Soy tu pareja!

—Y Elena podría estar llevando a mi hijo.

Su rostro se endureció.

—¿Podría?

No respondí.

Porque ambos sabíamos que las fechas encajaban demasiado bien.

Madison me soltó.

—Entonces supongo que ya elegiste.

—Esto no se trata de elegir.

—Siempre se trata de elegir.

Se alejó.

No la seguí.

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Cuarenta minutos después apareció una mujer que reconocí inmediatamente.

Margaret Ashford.

La madre de Elena.

Me abofeteó antes de decir una palabra.

Jonas avanzó.

Le indiqué que se detuviera.

—Te dije que si volvías a acercarte a mi hija…

—¿Sabías lo del embarazo?

Margaret me miró con desprecio.

—Desde el principio.

—¿Por qué nadie me lo dijo?

—Porque Elena te tenía miedo.

Aquello consiguió silenciarme.

—Yo jamás le habría hecho daño.

—¿Estás seguro?

—Sí.

Margaret señaló a mis hombres.

—Mira tu vida, Adrian. Guardaespaldas. Amenazas. Enemigos. Hombres siguiéndote a todas partes. ¿Dónde exactamente querías que mi hija criara a un bebé?

—Podría haberla protegido.

—Ese era precisamente el problema.

Se acercó.

—Tú llamabas protección a controlar cada puerta que atravesaba.

Quise discutir.

No pude.

Porque recordé nuestro matrimonio.

Los conductores que yo elegía.

Los restaurantes que revisaban mis hombres.

Las llamadas que interrumpían nuestras cenas.

Las noches en las que Elena dormía sola mientras yo resolvía asuntos que nunca podía explicarle.

—¿Es mío? —pregunté.

Margaret cerró los ojos.

—Sí.

Una sola palabra.

Y el mundo cambió.

—Tengo un hijo.

—Todavía no sabes qué tienes.

Su voz se quebró.

—Elena está muy enferma.

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Dos horas después, el médico regresó.

Esta vez había cansancio en su rostro.

—El bebé nació.

Mis rodillas casi cedieron.

—¿Está vivo?

—Sí.

Solté el aire.

—¿Niño o niña?

—Niño.

Cerré los ojos.

Un hijo.

—¿Y Elena?

El médico no respondió inmediatamente.

—Está recibiendo tratamiento intensivo y permanece bajo vigilancia estrecha.

No pregunté más.

No quería obligarlo a dar detalles que no podía compartir.

—¿Puedo verlo?

—No todavía.

—¿A mi hijo?

—Legalmente debemos confirmar algunas cosas primero.

Asentí.

Eso habría enfurecido al hombre que yo era un año atrás.

Aquella noche simplemente dije:

—Haré lo necesario.

El médico pareció sorprendido.

Yo también.

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A las cuatro de la mañana Margaret salió de la unidad con un sobre.

—Elena escribió esto hace seis meses.

Mi nombre estaba en el frente.

ADRIAN.

—¿Por qué no me lo envió?

—Porque cambió de opinión.

Abrí la carta.

Elena había escrito:

Adrian, estoy embarazada.

Tuve que detenerme.

Continué.

Sé que cuando lo descubras querrás convertirlo en otro problema que puedes resolver con dinero y seguridad.

Dolió porque era verdad.

Pero este bebé necesita algo que tú nunca supiste darme: tranquilidad.

Seguí leyendo hasta encontrar la frase que me destruyó.

No me fui porque dejara de amarte.

Me fui porque estaba empezando a tener miedo de convertirme en alguien incapaz de vivir sin tu permiso.

Doblé la carta.

Margaret me observaba.

—¿Ahora entiendes?

—Sí.

—No creo que lo hagas.

—Entonces aprenderé.

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Al amanecer, Madison regresó.

Había sido evaluada y estaba estable.

Entró furiosa.

—¿Pasaste toda la noche aquí?

—Sí.

—¿Por ella?

—Por mi hijo.

—¿Y nosotros?

La miré.

Durante meses Madison había sido divertida porque nunca pedía explicaciones.

Nunca preguntaba de dónde venía mi dinero.

Nunca cuestionaba por qué ciertos hombres me llamaban a medianoche.

Elena sí lo hacía.

Y yo había confundido incomodidad con incompatibilidad.

—Esto no puede continuar —dije.

Madison se quedó inmóvil.

—¿Me estás dejando por tu ex?

—No.

—Entonces ¿por qué?

—Porque lo que siento por Elena no convierte en justo lo que he hecho contigo.

Su expresión se llenó de rabia.

—Espero que ella jamás te perdone.

Miré las puertas cerradas.

—Quizá no lo haga.

Y por primera vez acepté que eso también podía ser una consecuencia.

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Tres días después pude ver a mi hijo.

Era diminuto.

Tenía una mano cerrada junto al rostro.

Me quedé frente a la incubadora sin atreverme a tocar nada.

Margaret estaba detrás.

—Elena eligió su nombre.

—¿Cuál?

—Gabriel.

Sonreí.

Elena siempre había dicho que, si alguna vez teníamos un hijo, quería un nombre sencillo.

Entonces escuché una voz débil.

—No te acostumbres a decidir cosas sobre él.

Me giré.

Elena estaba en una silla de ruedas junto a la puerta.

Pálida.

Agotada.

Pero despierta.

Sentí que todos los discursos que había preparado desaparecían.

—Elena.

—Hola, Adrian.

Me acerqué un paso.

Me detuve.

—¿Puedo?

Ella entendió la pregunta.

Asintió.

Me arrodillé frente a ella.

—Lo siento.

—Eso no arregla ocho años.

—Lo sé.

—Tener un hijo tampoco significa que volvamos a estar juntos.

—Lo sé.

—Y no utilizarás dinero, abogados ni seguridad para intentar quitarme a Gabriel.

La miré.

—No.

Sus ojos se llenaron de lágrimas.

—Quiero que tenga un padre.

—Lo tendrá.

—Uno bueno.

Aquello dolió.

—Intentaré convertirme en él.

Por primera vez apareció algo suave en su expresión.

No perdón.

Todavía no.

Pero quizá una puerta que no estaba completamente cerrada.

Entonces una enfermera entró.

—Señora Ashford, llegó el resultado que solicitó.

Elena palideció.

—¿Ahora?

—Sí.

La enfermera le entregó un sobre.

Yo miré a Elena.

—¿Qué resultado?

Ella no respondió.

Margaret tampoco.

—Elena.

Sus manos comenzaron a temblar.

—Cuando descubrí que estaba embarazada, hice una prueba.

—¿Qué prueba?

Me miró directamente.

—Una prueba genética prenatal.

Sentí que algo no encajaba.

—Ya dijiste que Gabriel es mío.

—Lo es.

—Entonces ¿qué buscabas?

Elena bajó la mirada hacia el sobre.

—Algo que tu padre me pidió comprobar antes de morir.

Mi sangre se heló.

Mi padre llevaba muerto cinco años.

—¿Qué tiene que ver mi padre con nuestro hijo?

Elena abrió el resultado.

Leyó.

Y comenzó a llorar.

—Adrian…

—Dímelo.

Levantó los ojos.

—Tu padre tenía razón.

—¿Sobre qué?

Elena apretó el documento.

—Sobre por qué nunca pudimos tener hijos durante nuestro matrimonio.

Me quedé completamente inmóvil.

Ella pronunció entonces la verdad que ninguno de los dos había imaginado:

—El problema nunca fui yo. Y tampoco eras tú.