Desperté varias horas después con la garganta seca y la cabeza menos pesada.

La habitación estaba en penumbra.

Durante unos segundos no recordé por qué había un hombre sentado junto a mi cama.

Entonces reconocí a Adrián.

Tenía la camisa arremangada, el cabello ligeramente desordenado y mi portátil abierto sobre las piernas. Parecía estar revisando documentos mientras vigilaba mi temperatura.

—¿Por qué sigues aquí? —murmuré.

Adrián levantó los ojos.

—Porque tienes fiebre.

—Eso no responde mi pregunta.

Cerró lentamente el portátil.

—Cinco años atrás también tenía preguntas que nunca respondiste.

El silencio cayó entre nosotros como una piedra.

Aparté la mirada.

—Adrián…

—Come primero.

Me entregó un vaso de agua y evitó continuar.

Era exactamente igual que antes.

Cuando estaba realmente enfadado, nunca gritaba.

Se volvía peligrosamente tranquilo.

Al día siguiente mi fiebre bajó.

Adrián desapareció antes de que despertara, dejando medicamentos, comida y una nota sobre la mesa.

“Descansa tres días. Es una orden del director.”

Debajo había añadido:

“El pollo frito queda pendiente.”

Me quedé mirando aquellas palabras demasiado tiempo.

Una semana después regresé a la empresa.

Apenas puse un pie en mi departamento, mi compañera Laura corrió hacia mí.

—Daniela, ¿sabes quién te llevó personalmente los documentos para la baja médica?

Sentí un mal presentimiento.

—Recursos Humanos.

—El director Adrián.

Casi dejé caer el café.

Laura acercó su silla.

—Además, alguien lo vio comprando medicamentos cerca de tu edificio.

—Casualidad.

—¿Y también fue casualidad que cancelara una cena con la hija del presidente de Grupo Vega esa misma noche?

La miré.

—¿Qué hija?

—Camila Vega. Dicen que sus familias quieren unirlos.

No debería haberme importado.

Adrián y yo habíamos terminado hacía cinco años.

Pero algo incómodo se instaló dentro de mi pecho.

Aquella tarde tuvimos una reunión ejecutiva.

Cuando entré, Adrián ya estaba sentado en la cabecera.

A su derecha había una mujer elegante con vestido blanco.

Laura me envió discretamente un mensaje.

“Camila Vega.”

Camila era hermosa.

Pero lo que realmente me inquietó fue la familiaridad con la que dejó una taza frente a Adrián.

—Sin azúcar, como siempre.

Él asintió.

Me obligué a concentrarme.

Al terminar la presentación, Camila sonrió.

—Adrián, tu madre reservó restaurante para esta noche.

—Cancélalo.

—¿Otra vez?

—Tengo trabajo.

Camila siguió su mirada.

Directamente hasta mí.

Su sonrisa cambió.

Esa noche fui la última en abandonar la oficina.

Cuando el ascensor estaba a punto de cerrarse, una mano detuvo las puertas.

Adrián entró.

Solo nosotros dos.

Observé obsesivamente los números sobre la puerta.

Piso treinta.

Veintinueve.

Veintiocho.

—¿Te molesta? —preguntó de repente.

—¿Qué cosa?

—Camila.

Casi me atraganté.

—¿Por qué habría de molestarme?

—Entonces deja de apretar ese botón.

Miré mi dedo.

Había pulsado planta baja seis veces.

Lo retiré inmediatamente.

Adrián soltó una risa baja.

Era la primera vez que lo escuchaba reír desde mi regreso.

Y durante un instante vi al muchacho de veintidós años que había conocido.

El mismo que, después de descubrir que aquel “jugador masculino” era en realidad yo, pasó tres días evitándome por vergüenza.

Recordé nuestra segunda conversación.

—Entonces… ¿eres una chica?

—¿Te decepciona?

Adrián había permanecido rojo hasta las orejas.

—No.

—¿Entonces todavía estás enamorado de mí?

—Cállate.

Yo había reído durante diez minutos.

Tres meses después empezamos a salir.

Dos años después, desaparecí de su vida.

El ascensor se detuvo bruscamente.

Las luces parpadearon.

Por reflejo agarré el brazo de Adrián.

Él bajó la mirada hacia mi mano.

La retiré.

—Perdón.

Las luces volvieron.

Pero Adrián no se apartó.

—Daniela.

Su voz era baja.

—¿Por qué te fuiste?

Mi corazón dio un golpe.

Sabía que algún día preguntaría.

Simplemente no esperaba que fuera allí.

—Recibí una oportunidad para estudiar fuera.

—Eso explica por qué viajaste.

Sus ojos se clavaron en los míos.

—No explica por qué cambiaste de número, cerraste tus redes y desapareciste sin despedirte.

No pude responder.

Porque la verdad empezaba mucho antes del aeropuerto.

Empezaba con una habitación de hospital.

Con mi madre llorando.

Con el padre de Adrián sentado frente a mí.

Y con un sobre colocado sobre la mesa.

Cinco años atrás, el señor Lu había dicho:

—Mi hijo está dispuesto a abandonar su carrera por ti.

Yo tenía veintidós años.

Adrián acababa de recibir una oferta para incorporarse al grupo familiar.

Pero quería rechazarla.

Quería seguir compitiendo profesionalmente.

Conmigo.

Su padre deslizó el sobre hacia mí.

Dentro estaba la carta de admisión a la universidad extranjera que yo creía haber perdido.

—¿Cómo consiguió esto?

—Eso no importa.

Después puso otro documento sobre la mesa.

Era el informe médico de mi madre.

Necesitaba una operación.

Nuestra familia no podía pagarla.

—Yo cubriré todos los gastos —dijo el señor Lu—. Y garantizaré tu matrícula completa en el extranjero.

Comprendí inmediatamente el precio.

—¿Qué quiere?

—Que desaparezcas.

Volví al presente cuando Adrián pronunció mi nombre.

—Daniela.

Las puertas del ascensor se abrieron.

Salí casi huyendo.

—Buenas noches, director Lu.

Pero él sujetó suavemente mi muñeca.

—Todavía haces eso.

—¿Qué?

—Huyes cuando tienes miedo.

Lo miré.

Durante un segundo estuve a punto de contárselo todo.

Entonces sonó su teléfono.

En la pantalla apareció:

“Padre”.

La sangre se me heló.

Adrián contestó.

—¿Sí?

No pude escuchar la respuesta completa.

Solo algunas palabras.

“…Daniela Jiménez…”

“…ha regresado…”

“…mañana…”

El rostro de Adrián cambió.

—¿Cómo sabes que trabaja aquí?

Silencio.

Después su padre dijo algo que sí escuché perfectamente porque Adrián había activado accidentalmente el altavoz:

—Porque fui yo quien hizo que Daniela te abandonara hace cinco años.

Adrián quedó inmóvil.

Yo también.

Al otro lado de la línea, su padre continuó:

—Y si esa muchacha todavía tiene un poco de sentido común, sabrá que debe volver a desaparecer.

Adrián levantó lentamente los ojos hacia mí.

Ya no había frialdad en ellos.

Había incredulidad.

Dolor.

Y una furia que jamás le había visto.

—¿Qué significa eso? —preguntó.

Su padre guardó silencio unos segundos.

Luego respondió:

—Pregúntale por el dinero.

Mi respiración se detuvo.

Adrián bajó el teléfono.

—¿Qué dinero?

No pude hablar.

—Daniela.

Dio un paso hacia mí.

—¿Mi padre te pagó para dejarme?

Sentí que el mundo volvía a cerrarse alrededor de mí.

Porque aquella era solo la mitad de la verdad.

Y si Adrián descubría qué había ocurrido realmente con ese dinero…

también descubriría que cinco años atrás yo no había salido del país sola.