La inspección de emergencia comenzó aquella misma tarde.

Ernesto vivía solo en una casa demasiado grande desde que su esposa había muerto seis años antes. Había cuatro habitaciones vacías, una cocina impecable que casi nunca utilizaba y un jardín que únicamente veía el jardinero.

Por primera vez en años, aquella casa podía servir para algo más que guardar recuerdos.

La trabajadora social revisó cada habitación, comprobó medicamentos, ventanas, detectores de humo y antecedentes.

—Esto no significa que la colocación sea permanente —advirtió—. Solo estamos evaluando una solución temporal mientras investigamos a Tania y buscamos familiares.

Ernesto asintió.

Camila permanecía en el sofá con Rosa entre los brazos.

—¿Temporal cuánto es?

La trabajadora social se agachó.

—Todavía no lo sabemos.

Camila apretó a su hermana.

—¿Y si mañana dicen que Rosa tiene que irse?

—Camila…

—Si ella se va, yo también.

No lloró.

Eso fue peor.

Una niña de siete años hablaba como alguien que había aprendido que las lágrimas no modificaban las decisiones de los adultos.

Finalmente, poco después de las nueve, aprobaron la colocación provisional.

Laura llegó con ropa infantil, una cuna portátil y bolsas llenas de artículos para bebé.

Cuando Camila vio todo aquello, preguntó:

—¿Cuánto cuesta?

—No importa —respondió Ernesto.

Su expresión se endureció.

—Sí importa.

Ernesto recordó inmediatamente la frase del día anterior.

Nada no existe.

Se sentó frente a ella.

—Entonces hagamos un trato. Aquí tu trabajo será ir a la escuela, comer, dormir y ser niña.

Camila frunció el ceño.

—Eso no es trabajo.

—Créeme. Después de tantos meses sin hacerlo, probablemente será difícil.

Por primera vez apareció una sonrisa diminuta.

Duró apenas un segundo.

Pero Ernesto la vio.

Aquella noche prepararon una habitación para ambas.

Camila rechazó la cama.

Extendió una manta junto a la cuna.

—¿Qué haces? —preguntó Ernesto.

—Duermo aquí.

—Hay una cama.

—Si Rosa llora tengo que escucharla.

—Hay un monitor.

Camila negó con la cabeza.

—Tania cerraba la puerta cuando lloraba. Si yo no me despertaba rápido, se enfadaba.

Ernesto sintió que algo se le cerraba en el pecho.

—Aquí nadie se enfadará porque una bebé llore.

Camila lo miró como si acabara de describir un lugar imaginario.

A las tres de la madrugada, Ernesto oyó pasos.

Encontró a Camila en la cocina.

Estaba guardando pan dentro de los bolsillos de su pijama.

Al verlo, se quedó paralizada.

—No estoy robando.

—No he dicho eso.

Sacó lentamente dos rebanadas.

—Es para mañana.

Ernesto abrió un armario.

Estaba lleno.

Luego abrió el refrigerador.

—Mira.

Camila observó la comida.

—Mañana seguirá aquí.

—¿Seguro?

—Seguro.

—¿Y pasado mañana?

La pregunta lo destrozó.

—También.

Camila devolvió el pan.

Antes de regresar a la habitación preguntó:

—¿Aunque me porte mal?

Ernesto tuvo que respirar antes de responder.

—La comida nunca será un premio por portarte bien.

Camila no contestó.

Pero aquella noche durmió por primera vez sobre la cama.

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La investigación sobre Tania avanzó rápidamente.

Los registros mostraban meses de beneficios cobrados después de la muerte de la madre de las niñas.

También aparecieron retiros de efectivo y documentos con firmas cuestionables.

Pero había algo que no encajaba.

—Tania no era la tutora legal —explicó la abogada de Ernesto dos días después—. Nunca completó el procedimiento.

—Entonces ¿cómo conservó a las niñas?

—Simplemente las mantuvo fuera del sistema.

Camila llevaba meses sin asistir regularmente a la escuela.

Rosa ni siquiera figuraba en algunos registros médicos recientes.

Era como si ambas hubieran ido desapareciendo poco a poco.

La policía registró el apartamento de Tania.

Encontraron documentos escondidos, tarjetas de ayuda social y varias pertenencias de la madre fallecida.

Entre ellas había una mochila infantil.

Cuando se la entregaron a Camila, la niña la abrazó inmediatamente.

—Era de mamá.

Esa tarde se sentó en el suelo de la sala y comenzó a vaciarla.

Un peine.

Un recibo.

Dos crayones.

Una pequeña libreta.

Y una fotografía doblada.

Camila la miró.

—Este señor se parece a ti.

Ernesto se volvió.

La fotografía cayó de sus dedos.

Era antigua.

Mucho más antigua que Camila.

En ella aparecía una mujer joven de unos veinte años.

Junto a ella estaba el padre de Ernesto, Alejandro Alcázar.

Ernesto sintió que la habitación desaparecía a su alrededor.

—¿Quién era tu mamá?

—Mariana Salcedo.

El apellido le resultaba familiar.

Demasiado familiar.

Laura, que estaba junto a la ventana, se acercó.

—Ernesto…

Él giró la fotografía.

Había una frase escrita detrás:

«Para Mariana. Si alguna vez necesitas ayuda, ve a Alcázar. Allí todavía te deben una verdad.»

Ernesto reconoció la letra de su padre.

No había duda.

—¿Tu madre alguna vez habló de mi familia?

Camila pensó.

—Antes de ponerse muy enferma me dijo que, si pasaba algo, tenía que ir al edificio grande.

—¿Qué edificio?

Camila señaló el logotipo de Alcázar Financial en una carpeta cercana.

—Ese.

Ernesto se quedó inmóvil.

Entonces comprendió.

Camila no había llegado a su torre por casualidad.

Su madre la había enviado allí.

—¿Por qué no lo dijiste antes?

—Tania rompió el papel donde mamá había escrito la dirección. Yo solo recordaba el dibujo de la torre.

Laura abrió la pequeña libreta encontrada en la mochila.

Varias páginas contenían cuentas domésticas.

Después aparecieron nombres.

Fechas.

Y finalmente una página arrancada parcialmente.

Solo quedaba una frase:

«Alejandro prometió proteger a mi hija si alguna vez descubrían quién era su padre.»

Ernesto levantó la mirada.

—¿Su hija?

Mariana.

No Camila.

La abogada tomó la libreta con cuidado.

—Necesitamos investigar esto.

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Dos días después llegó el informe preliminar.

Ernesto estaba en su oficina cuando su abogada cerró la puerta.

—Encontramos el acta de nacimiento de Mariana.

—¿Y?

—No aparece ningún padre.

—Eso no demuestra nada.

—No.

Colocó otro documento sobre la mesa.

—Pero encontramos pagos realizados por Alejandro Alcázar durante veintisiete años a una cuenta administrada por la abuela de Mariana.

Ernesto sintió que la sangre se le enfriaba.

—¿Mi padre mantenía a Mariana?

—Eso parece.

—¿Por qué?

—Todavía no lo sabemos.

Su teléfono sonó.

Era la trabajadora social.

—Señor Alcázar, tenemos un problema.

Ernesto se puso de pie.

—¿Las niñas están bien?

—Sí. Pero apareció un familiar.

—¿Quién?

—Un hombre llamado Ricardo Salcedo. Afirma ser tío abuelo de Camila y Rosa y está solicitando su custodia inmediata.

Ernesto miró a su abogada.

—¿Es legítimo?

—Biológicamente parece existir parentesco —respondió la trabajadora—. Tendremos que evaluarlo.

Al regresar a casa, encontró a Camila escondida detrás del sofá.

—No quiero ir con él.

Ernesto se arrodilló.

—¿Lo conoces?

Ella asintió.

—Venía a hablar con Tania.

—¿Qué hablaban?

Camila empezó a temblar.

—De unos papeles de mamá.

Ernesto intercambió una mirada con Laura.

—¿Qué papeles?

Camila corrió hacia su mochila.

Sacó la libreta y buscó entre las últimas páginas.

Entonces encontró algo que nadie había visto.

Dos hojas estaban pegadas.

Las separaron cuidadosamente.

Entre ellas había un sobre pequeño.

En el frente aparecía escrito:

ERNESTO ALCÁZAR.

Sus manos temblaron al abrirlo.

Dentro había una carta de Mariana.

La primera línea decía:

«Señor Alcázar: si está leyendo esto, probablemente yo ya esté muerta y mis hijas hayan conseguido llegar hasta usted.»

Ernesto continuó.

Su rostro fue perdiendo color.

Mariana explicaba que había descubierto la verdad revisando documentos antiguos de su madre.

Que Alejandro Alcázar había pagado durante décadas para mantener oculto un secreto.

Y que Tania había encontrado aquellos mismos documentos poco antes de que Mariana muriera.

Entonces llegó a la última página.

Solo leyó tres líneas antes de quedarse completamente inmóvil.

Laura se acercó.

—¿Qué dice?

Ernesto levantó lentamente los ojos hacia Camila.

La niña sostenía a Rosa contra su pecho.

«Mi madre era hija de Alejandro Alcázar.»

La siguiente línea era todavía peor.

«Eso significa que usted era su hermano.»

Ernesto sintió que le faltaba el aire.

Mariana había sido su sobrina.

Camila y Rosa pertenecían a su propia familia.

Pero quedaba una última frase:

«Y si Ricardo Salcedo aparece reclamando a las niñas, no se las entregue. Él sabe que Camila heredó algo de los Alcázar que vale millones.»

En ese preciso instante sonó el timbre.

Camila palideció.

Desde el vestíbulo, un hombre gritó:

—¡He venido a buscar a mis sobrinas!

Y Ernesto comprendió que aquella niña de siete años jamás había entrado en su torre buscando únicamente una lata de fórmula.