Guillermo entró al elevador, pero no presionó ningún botón.

—Señor Castañeda —dijo su asistente—, el consejo está esperando.

—Cancela los primeros quince minutos.

—¿Ocurrió algo?

Guillermo miró las puertas cerradas.

—Averigua todo lo que puedas sobre la joven del vestíbulo.

—¿La empleada de limpieza?

—Su nombre, edad, empresa contratista y contacto de emergencia.

Su asistente vaciló.

—¿Puedo preguntar por qué?

Guillermo recordó aquella pequeña tortuga de plata.

—Porque ese collar pertenecía a Teresa Morales.

El nombre le dejó un sabor antiguo en la boca.

Veinticinco años antes, Teresa había sido la única mujer que lo conoció cuando todavía no tenía chófer, oficinas ni millones.

Él tenía treinta y uno.

Ella, veintisiete.

Habían hablado de casarse.

Después Guillermo viajó a Monterrey para cerrar el contrato que salvó su pequeña constructora de la quiebra.

Cuando regresó, Teresa había desaparecido.

Su apartamento estaba vacío.

Su teléfono desconectado.

Una vecina le dijo que se había marchado voluntariamente.

Durante años Guillermo la buscó.

Nunca la encontró.

La reunión del consejo comenzó a las ocho cuarenta.

Guillermo escuchó informes financieros sin comprender una sola palabra.

Entonces su asistente colocó discretamente una carpeta junto a él.

VALERIA MORALES.

Edad: 24 años.

Contacto de emergencia:

Teresa Morales. Madre.

Guillermo dejó de respirar.

Leyó la fecha de nacimiento.

Hizo el cálculo una vez.

Después otra.

Veinticuatro años.

Teresa había desaparecido hacía veinticinco.

Cerró la carpeta.

—Terminamos por hoy.

Los consejeros lo miraron sorprendidos.

—Guillermo, todavía falta revisar la adquisición de—

—Mañana.

Salió.

Encontró a Valeria en el sótano, guardando productos de limpieza.

Cuando ella lo vio, se puso inmediatamente de pie.

—Señor Castañeda.

—Necesito preguntarte algo personal.

Valeria se tensó.

—¿Estoy despedida?

—No.

—Entonces pregunte.

Guillermo señaló suavemente el collar.

—¿Quién te dio esa tortuga?

Valeria la tomó entre los dedos.

—Mi madre.

—¿Teresa Morales?

La joven levantó la mirada.

—¿Cómo sabe su nombre?

Guillermo sintió que veinte años de preguntas se acumulaban detrás de una sola respuesta.

—La conocí hace mucho tiempo.

—¿Trabajaron juntos?

—No exactamente.

Valeria lo estudió.

—Mi mamá nunca habla de esa época.

—¿Podría verla?

El rostro de la joven cambió.

—¿Para qué?

—Necesito preguntarle por qué desapareció.

Valeria dio un paso atrás.

—Entonces usted es él.

Guillermo quedó inmóvil.

—¿Qué quieres decir?

—El hombre de Ciudad de México.

—¿Teresa te habló de mí?

—Solo una vez.

La voz de Valeria se volvió fría.

—Dijo que había conocido a un hombre poderoso que le enseñó que nunca debía confiar completamente en nadie.

Aquello lo golpeó más fuerte que cualquier acusación.

—Yo no era poderoso entonces.

—Ahora sí.

Valeria tomó su bolso.

—Y mi madre está enferma. No necesita problemas.

Guillermo no la detuvo.

Pero antes de que alcanzara la puerta preguntó:

—Valeria, ¿quién es tu padre?

Ella se volvió.

—Murió antes de que yo naciera.

Guillermo sintió un escalofrío.

—¿Cómo se llamaba?

—Mi madre nunca quiso decírmelo.

Esa tarde, Valeria regresó al pequeño apartamento de Iztapalapa donde vivía con Teresa.

Su madre estaba sentada junto a la ventana.

—Llegaste temprano.

Valeria dejó el bolso.

—Hoy conocí a Guillermo Castañeda.

La taza escapó de las manos de Teresa.

Se rompió contra el suelo.

—¿Qué dijiste?

—Me preguntó por ti.

Teresa se puso blanca.

—No vuelvas a ese edificio.

—Mamá…

—Renuncia.

—Necesitamos el dinero.

—Encontraremos otra cosa.

—¿Por qué le tienes miedo?

Teresa guardó silencio.

Valeria se quitó el collar.

—Reconoció esto.

Su madre cerró los ojos.

—Claro que lo reconoció.

—¿Quién es Guillermo Castañeda?

Teresa tardó varios segundos.

—Alguien que perteneció a otra vida.

—¿Es mi padre?

Los ojos de Teresa se abrieron.

El silencio respondió antes que ella.

Valeria sintió que las piernas dejaban de sostenerla.

—Dime que no.

Teresa comenzó a llorar.

—Yo quería decírtelo.

—¿Cuándo? ¿Después de otros veinticuatro años?

—No entiendes lo que ocurrió.

—Entonces explícamelo.

Teresa caminó lentamente hasta un viejo armario.

Sacó una caja de madera.

Dentro había fotografías, cartas y un sobre amarillento.

En la primera fotografía aparecía Teresa mucho más joven.

A su lado estaba Guillermo.

Él tenía un brazo alrededor de su cintura.

Los dos sonreían.

En el reverso alguien había escrito:

“Puerto Vallarta, 2001.”

Valeria sintió un vacío en el pecho.

—¿Por qué le dijiste que su hija no existía?

—Yo nunca se lo dije.

—Entonces ¿por qué no me buscó?

Teresa abrió el sobre.

—Porque alguien se aseguró de que creyera que yo lo había abandonado.

Sacó una carta.

—Cuando Guillermo viajó a Monterrey, recibí esto.

Valeria leyó.

Era una carta supuestamente escrita por Guillermo.

Decía que la relación había terminado.

Que su futuro empresarial no podía cargar con “una mujer sin apellido ni conexiones”.

Y que Teresa debía desaparecer de su vida.

—¿Él escribió esto?

—Durante veinte años pensé que sí.

—¿Y ahora?

Teresa sacó una segunda hoja.

—Hace tres años descubrí que no.

Era un informe pericial.

La firma de Guillermo había sido falsificada.

Valeria levantó la cabeza.

—¿Quién lo hizo?

Antes de que Teresa respondiera, alguien golpeó la puerta.

Tres veces.

Teresa se quedó paralizada.

Valeria abrió.

Guillermo estaba afuera.

Solo.

Sin escoltas.

Sin chófer.

En sus manos llevaba una carpeta.

—Perdón por venir sin avisar.

Teresa apareció detrás de su hija.

Cuando Guillermo la vio, todo el poder que cargaba habitualmente sobre los hombros desapareció.

—Teresa.

Ella no respondió.

Guillermo levantó la carpeta.

—Encontré algo.

Entraron.

Sobre la mesa colocó documentos recuperados de los archivos privados de su padre, fallecido seis años atrás.

—Mi asistente encontró pagos realizados el mismo mes en que desapareciste.

Teresa leyó el nombre del beneficiario.

Su rostro se endureció.

Robles Consultores.

Valeria reconoció inmediatamente el apellido.

—¿Robles?

Guillermo asintió.

—El padre de Verónica Robles trabajaba para mi familia.

Teresa cerró los ojos.

—Fue él.

—¿Qué hizo?

—Me entregó la carta.

Guillermo palideció.

—¿Mi padre sabía que estabas embarazada?

Teresa comenzó a llorar.

—Sí.

Silencio.

—Le dije que esperaba una hija.

Guillermo miró lentamente a Valeria.

No necesitó una prueba para comprender lo que aquello significaba.

Pero Teresa añadió:

—Tu padre me ofreció dinero para desaparecer. Cuando me negué, dijo que jamás permitiría que una hija mía heredara el apellido Castañeda.

Guillermo apretó los puños.

—¿Por qué nunca regresaste?

—Porque después ocurrió algo peor.

Teresa abrió la caja nuevamente.

Sacó una fotografía tomada desde lejos.

En ella aparecía Teresa embarazada saliendo de una clínica.

Detrás, dentro de un automóvil, había un hombre observándola.

Guillermo reconoció al hombre.

Pero Valeria reconoció a la mujer sentada a su lado.

—No puede ser.

Era Verónica.

Mucho más joven.

—Ella sabía quién era yo.

—Siempre lo supo —respondió Teresa.

Entonces el teléfono de Guillermo sonó.

Su abogado.

Contestó.

Escuchó durante veinte segundos sin hablar.

—¿Estás seguro?

Miró a Valeria.

—¿Qué ocurre? —preguntó ella.

Guillermo bajó lentamente el teléfono.

—Alguien acaba de solicitar acceso de emergencia al archivo sucesorio de mi familia.

—¿Quién?

Su expresión se volvió oscura.

—Verónica Robles.

Teresa se llevó una mano a la boca.

Guillermo continuó:

—Y hay algo más. Mi padre modificó su testamento seis meses antes de morir.

—¿Qué tiene que ver conmigo? —preguntó Valeria.

Guillermo la miró fijamente.

—Todo.

Le mostró la fotografía de una cláusula.

—Si yo tenía un descendiente biológico nacido antes de determinada fecha, una participación reservada del Grupo Castañeda debía pasar directamente a esa persona.

Valeria apenas pudo hablar.

—¿Cuánto?

Guillermo tragó saliva.

—El treinta y cinco por ciento de la compañía.

En ese instante, Teresa miró por la ventana.

Un automóvil negro acababa de estacionarse frente al edificio.

Dos hombres descendieron.

Uno llevaba un maletín.

El otro levantó el teléfono y fotografió la ventana.

Teresa retrocedió aterrorizada.

—Guillermo…

—¿Qué?

Ella señaló el coche.

—Es el mismo símbolo que llevaba el vehículo que me siguió cuando estaba embarazada de Valeria.

Y antes de que Guillermo pudiera reaccionar, alguien comenzó a subir lentamente las escaleras hacia el apartamento.