El desconocido dejó el sombrero sobre una mesa.

La mujer dio un paso atrás.

—Adrián…

El nombre escapó de sus labios como un susurro lleno de miedo.

El joven camarero observó a ambos sin comprender. Aún sostenía el bolso con las manos temblorosas, rodeado por clientes que minutos antes ya lo habían declarado culpable con sus miradas.

Adrián se acercó lentamente.

—Hace diez años que no pronunciabas mi nombre.

La mujer recuperó la compostura y alzó el mentón.

—No sé qué estás intentando hacer.

—Sí lo sabes, Patricia.

El silencio volvió a cubrir la cafetería.

Adrián señaló el bolso.

—Yo vi cómo un hombre lo dejó junto a la acera antes de entrar corriendo en un automóvil.

Patricia palideció.

—Estás mintiendo.

—El muchacho lo encontró después. No robó nada.

El camarero respiró con alivio.

—¿Puede repetirlo ante la policía?

—Lo haré.

Patricia intentó arrebatarle el bolso.

—Entrégamelo inmediatamente.

Adrián se interpuso.

—¿Por qué tienes tanta prisa?

—Porque es mío.

—Entonces describe lo que hay dentro.

La mujer guardó silencio.

Los clientes comenzaron a murmurar.

—Documentos personales —respondió finalmente—. Dinero, joyas y tarjetas.

Adrián miró al camarero.

—Ábrelo.

—¡No te atrevas! —gritó Patricia.

El joven dudó.

El gerente de la cafetería se acercó.

—La policía viene en camino. Será mejor no tocar nada.

Adrián asintió.

—Perfecto. Que sean ellos quienes lo revisen.

La seguridad que Patricia había mostrado al principio comenzó a desmoronarse.

Miró hacia la salida, pero dos clientes ya se habían colocado frente a la puerta.

—Nadie le está impidiendo marcharse —dijo el gerente—. Pero el bolso se queda aquí.

En ese instante, una sirena se escuchó afuera.

Dos agentes entraron en la cafetería.

El camarero explicó lo ocurrido con voz entrecortada. Adrián confirmó su versión y una clienta mostró una fotografía tomada minutos antes. En ella se veía al joven recogiendo la cartera junto al bordillo y entrando al local para preguntar por su dueño.

La acusación de robo quedó destruida.

Uno de los policías miró a Patricia.

—Señora, ¿puede demostrar que el bolso le pertenece?

Ella entregó su documento de identidad.

—Por supuesto. Encontrarán mis cosas dentro.

El agente abrió la cartera con guantes.

Sacó una billetera, unas gafas oscuras y varios sobres.

Pero no encontró ningún documento a nombre de Patricia.

La billetera pertenecía a una mujer llamada Elena Cruz.

—Debe ser un error —dijo Patricia rápidamente.

Adrián cerró los ojos al escuchar el nombre.

—No es un error.

Todos lo miraron.

—Elena era mi esposa.

Patricia perdió el color del rostro.

—Tu esposa murió.

—Desapareció —corrigió Adrián—. Nunca encontraron su cuerpo.

El agente revisó el interior del bolso.

Había fotografías antiguas, recibos bancarios y una llave pequeña con una placa metálica.

En la placa aparecía el número 317.

Adrián tomó una de las fotografías.

Mostraba a Elena de pie frente a una casa de campo. A su lado estaba Patricia, mucho más joven, sonriendo como si fueran amigas inseparables.

—Dijiste que apenas la conocías —murmuró Adrián.

—Esa foto no demuestra nada.

El agente sacó un teléfono antiguo del fondo del bolso.

La batería estaba descargada, pero el aparato conservaba una tarjeta de memoria.

Patricia se abalanzó hacia él.

—¡No pueden revisar eso sin una orden!

Uno de los policías la detuvo.

—Entonces será enviado como evidencia.

El joven camarero observó a la mujer con incredulidad.

—Usted sabía que el bolso no era suyo.

Patricia lo miró con odio.

—Cállate.

—Me acusó para recuperarlo antes de que alguien descubriera lo que contenía.

Adrián se acercó a ella.

—¿Quién dejó el bolso en la calle?

Patricia apretó los labios.

—No lo sé.

—Mientes.

El agente encontró otro objeto oculto bajo el forro de la cartera.

Era un pequeño grabador digital.

Todavía tenía carga.

Presionó el botón.

Después de varios ruidos, una voz femenina llenó la cafetería.

—Mi nombre es Elena Cruz. Si alguien encuentra esta grabación, debe saber que Patricia Valdés está intentando quedarse con la empresa de mi familia.

Adrián quedó inmóvil.

La voz de su esposa continuó.

—Descubrí que falsificó mi firma y transfirió dinero a varias cuentas secretas. Cuando la enfrenté, amenazó con hacerme desaparecer.

Los clientes miraron a Patricia con horror.

Ella empezó a negar con la cabeza.

—Está manipulado.

La grabación siguió.

—Adrián no sabe nada. Si me ocurre algo, que busque en la habitación 317 del Hotel Central.

El policía levantó la llave.

El mismo número.

Adrián sintió que las piernas le fallaban.

Durante diez años había buscado a Elena sin encontrar una sola pista. La investigación había sido cerrada porque Patricia aseguró que la mujer había abandonado el país con dinero de la empresa.

—Tú dijiste que había huido —pronunció él.

—Eso fue lo que todos creyeron.

—Tú hiciste que lo creyeran.

Patricia retrocedió hacia una mesa.

—Elena estaba desesperada. No era una persona estable.

Adrián golpeó la superficie con la palma.

—¡No vuelvas a hablar de ella así!

Los agentes pidieron calma.

El camarero seguía observando el bolso.

Algo sobresalía de uno de los compartimentos laterales.

—Hay otro sobre.

El policía lo abrió.

Dentro encontraron un pasaporte falso con la fotografía de Elena y un nombre diferente.

También había un boleto de tren fechado dos días después de su desaparición.

—¿Esto demuestra que escapó? —preguntó Patricia con rapidez.

Adrián examinó el pasaporte.

—No.

Señaló la firma.

—Elena era zurda. Esta firma fue hecha por una persona diestra.

El policía guardó el documento.

—Todo será examinado.

Patricia comprendió que estaba perdiendo el control.

—Quiero llamar a mi abogado.

—Puede hacerlo —respondió el agente—. Pero primero necesitamos que explique por qué identificó como suyo un bolso perteneciente a una mujer desaparecida.

Patricia guardó silencio.

En ese momento, el teléfono del joven camarero comenzó a sonar.

El número era desconocido.

Contestó con cautela.

—¿Sí?

Al otro lado se escuchaba una respiración agitada.

—¿Encontraste el bolso negro? —preguntó una voz masculina.

El camarero miró a los policías.

Uno de ellos le indicó que activara el altavoz.

—Sí.

—No se lo entregues a Patricia.

La mujer abrió los ojos de par en par.

—¿Quién habla? —preguntó Adrián.

Hubo un breve silencio.

—Soy el hombre que lo dejó en la calle.

—¿Dónde está Elena?

La respiración se volvió más intensa.

—Viva.

Adrián sintió que el mundo se detenía.

—¿Qué dijiste?

—Elena está viva, pero Patricia lleva años pagando para mantenerla encerrada.

Todos miraron a la acusada.

Ella negó desesperadamente.

—¡Es una mentira!

La voz continuó:

—La habitación 317 no está en el Hotel Central de la ciudad. Está en la clínica abandonada que pertenecía a la familia Valdés.

Patricia intentó huir.

Los agentes la sujetaron antes de que alcanzara la puerta.

—¡Suéltenme! ¡No tienen pruebas contra mí!

—Tenemos una grabación, documentos falsos y una llamada que la vincula con una mujer desaparecida —respondió el policía.

Adrián tomó el teléfono.

—Dime quién eres.

—Trabajé para Patricia. Yo llevaba comida y medicinas a Elena.

—¿Por qué hablas ahora?

—Porque anoche ella ordenó trasladarla.

La voz hizo una pausa.

—Y esta vez no quería esconderla.

Quería eliminarla.

La llamada se cortó.

Adrián miró a los agentes.

—Tenemos que ir a esa clínica.

Patricia comenzó a reír.

Todos se volvieron hacia ella.

—Llegarán demasiado tarde.

El bolso cayó de las manos del camarero.

Del compartimento abierto se deslizó una última fotografía.

Mostraba a Elena sentada en una habitación gris, sosteniendo un periódico de esa misma semana.

Estaba viva.

Pero detrás de ella, reflejado en un espejo, aparecía el hombre que había dejado el bolso en la calle.

Adrián reconoció su rostro.

Era su propio hermano.

El hombre que lo había acompañado durante diez años en la búsqueda de Elena.