Durante las siguientes cuarenta y ocho horas, Camila Ríos permaneció oficialmente muerta.

Don Anselmo no dijo una palabra.

Terminó de cubrir la tumba como si nada hubiera ocurrido y colocó sobre la tierra húmeda las mismas flores que Julián había dejado antes de marcharse.

Mientras tanto, Camila permaneció escondida en la casa de una sobrina de Anselmo, lejos del panteón.

Todavía estaba débil.

Pero cada hora recuperaba un poco más de fuerza.

Y con ella regresaban los recuerdos.

La cena.

El vino.

La sonrisa de Julián.

La voz de Mariana junto al ataúd.

Cada recuerdo alimentaba algo nuevo dentro de ella.

No era miedo.

Era la necesidad de saber por qué las dos personas en quienes más había confiado habían decidido enterrarla viva.

La mañana del tercer día, Don Anselmo entró con un periódico.

—Mija, creo que tienes que ver esto.

En primera plana aparecía una fotografía de Julián vestido de negro, abrazando a Mariana frente a la mansión familiar.

El titular hablaba de la “trágica muerte” de Camila Ríos, heredera de una de las mayores fortunas inmobiliarias de México.

Camila siguió leyendo.

Julián había declarado públicamente que su esposa había muerto de una repentina complicación cardíaca.

—Ni siquiera esperó —murmuró.

Don Anselmo frunció el ceño.

—¿Para qué?

Camila señaló una pequeña frase al final del artículo.

Julián Andrade asumiría temporalmente la administración de los bienes de su esposa.

Ahí estaba.

El dinero.

O al menos eso parecía.

Camila pidió un teléfono y llamó a Esteban Salgado, abogado de su padre durante más de veinte años.

—¿Bueno?

—Esteban.

Hubo silencio.

—¿Quién habla?

—Camila.

El hombre dejó escapar una exclamación.

—Dios mío…

—No digas mi nombre.

—Pero te enterraron ayer.

—Lo intentaron.

Le contó únicamente lo necesario.

Cuando terminó, Esteban permaneció callado.

—Camila, hay algo que debes saber.

Su tono hizo que ella se incorporara.

—¿Qué?

—Julián solicitó acceso a tus acciones de Grupo Ríos antes de que anunciaran oficialmente tu muerte.

Camila sintió un escalofrío.

—¿Antes?

—Cuarenta minutos antes.

Eso significaba que todo había sido preparado.

—Bloquéalo.

—Ya lo hice.

—Y no le digas a nadie que estoy viva.

Esa noche Camila regresó secretamente a la Ciudad de México.

Entró en su propia casa por una antigua puerta de servicio que Julián desconocía.

La mansión estaba llena de flores funerarias.

Su fotografía presidía el salón.

Debajo alguien había colocado una placa.

CAMILA RÍOS. 1991-2026.

Contempló su propio nombre durante varios segundos.

Después escuchó risas.

Venían del despacho.

Se acercó en silencio.

Mariana estaba sirviendo champaña.

Julián revisaba documentos.

—Mañana firmamos la transferencia —dijo él.

—¿Y después?

—Vendemos las acciones.

Mariana sonrió.

—Por fin.

Camila activó la grabadora de su teléfono.

—Todavía me preocupa el sepulturero —dijo Mariana.

—No vio nada.

—El perro sí reaccionó.

Julián soltó una carcajada.

—¿Vas a llamar como testigo a un perro?

Mariana bebió.

—Solo quiero estar segura de que está muerta.

—Créeme. Nadie sale de un ataúd enterrado.

Camila apretó los dientes.

Ya tenía una confesión parcial.

Pero necesitaba más.

Entonces Mariana dijo algo inesperado.

—Cuando vendamos las acciones, ¿qué pasará con el proyecto Aurora?

Julián dejó de sonreír.

—No menciones ese nombre.

Camila frunció el ceño.

Nunca había oído hablar de ningún proyecto Aurora.

—Camila estuvo investigando —continuó Mariana—. Encontró los pagos.

—Por eso tuvimos que adelantar todo.

Camila sintió que el corazón comenzaba a golpearle el pecho.

Entonces comprendió algo terrible.

No habían intentado matarla solamente por su fortuna.

Había descubierto algo.

Pero no recordaba qué.

Julián abrió una caja fuerte escondida detrás de una pintura.

Sacó una carpeta negra.

—Cuando destruyamos esto, se acabó.

Mariana abrió la carpeta.

—¿Y las otras familias?

—Ya cobraron.

—¿Todas?

Julián la miró.

—Las que aceptaron guardar silencio.

Camila sintió frío.

Mariana pasó varias páginas.

—¿Y las que no aceptaron?

Julián cerró la carpeta.

—Ya sabes lo que ocurrió.

Camila retrocedió involuntariamente.

El piso crujió.

Dentro del despacho todo quedó en silencio.

—¿Escuchaste eso? —preguntó Mariana.

Camila dejó de respirar.

Julián caminó hacia la puerta.

Ella corrió hacia el pasillo lateral y consiguió esconderse segundos antes de que él saliera.

—No hay nadie.

—Te dije que esta casa me da miedo desde que murió.

—Camila está bajo dos metros de tierra.

Volvieron al despacho.

Camila esperó.

Después salió de la mansión.

A la mañana siguiente se reunió con Esteban.

Le entregó la grabación.

El abogado la escuchó dos veces.

—Esto cambia todo.

—Necesito saber qué es Aurora.

Esteban palideció.

—Tu padre mencionó ese nombre antes de morir.

Camila levantó la cabeza.

Su padre había fallecido tres años atrás en un supuesto accidente automovilístico.

—¿Qué dijiste?

Esteban abrió una caja de seguridad.

Sacó un sobre amarillento.

—Me pidió que te entregara esto si alguna vez sospechabas que su muerte no había sido accidental.

Las manos de Camila comenzaron a temblar.

Abrió el sobre.

Dentro había fotografías, contratos y registros bancarios.

En varias fotografías aparecía Julián.

Pero no estaba solo.

A su lado estaba Mariana.

Y detrás de ambos…

estaba el padre de Camila.

—No entiendo.

Esteban señaló una fecha.

La fotografía había sido tomada seis meses antes de su muerte.

—Tu padre descubrió que alguien utilizaba empresas de Grupo Ríos para mover millones mediante contratos falsos.

—¿Julián?

—Eso pensábamos.

Esteban respiró profundamente.

—Hasta que encontramos esto.

Sacó otra fotografía.

Camila sintió que el suelo desaparecía bajo sus pies.

En ella aparecía su padre discutiendo con una mujer.

Una mujer que Camila reconocería en cualquier lugar.

—No puede ser.

Su voz apenas salió.

Esteban cerró los ojos.

—Camila…

Ella arrebató la fotografía.

—Mi madre murió cuando yo tenía doce años.

—Eso fue lo que te dijeron.

Camila lo miró horrorizada.

—¿Quién?

Esteban tardó varios segundos en responder.

—Tu padre.

Antes de que Camila pudiera formular otra pregunta, el teléfono del abogado comenzó a sonar.

Número desconocido.

Esteban contestó.

Nadie habló.

Entonces llegó un mensaje.

Una fotografía.

Camila la abrió.

Don Anselmo estaba sentado en una silla, con las manos atadas.

Debajo había una frase.

“SABEMOS QUE CAMILA SALIÓ DE LA TUMBA.”

Camila sintió que la sangre se le congelaba.

Llegó un segundo mensaje.

Esta vez contenía una dirección.

Y cuatro palabras.

“VEN SOLA SI QUIERES RESPUESTAS.”

Pero lo verdaderamente aterrador apareció segundos después.

Un tercer mensaje mostró una fotografía tomada esa misma mañana.

En ella estaba Mariana entrando en un automóvil.

Y detrás del volante se encontraba la mujer que Camila llevaba veinte años creyendo muerta: su propia madre.