Cassandra sacó de su bolso un pequeño paquete de sobres sujetos con una cinta azul.

Estaban arrugados.

Algunos tenían manchas de café.

Pero reconocí inmediatamente el nombre escrito en el primero.

Damon Prescott.

—¿Qué es esto?

—Las cartas que te envié.

Tomé el primer sobre.

Había sido enviado a las oficinas de Prescott Technologies casi tres años atrás.

En la esquina aparecía un sello rojo:

DEVUELTO AL REMITENTE.

Abrí otro.

Lo mismo.

Y otro.

Después apareció una impresión de correo electrónico.

“Señor Prescott, necesito hablar con usted. Estoy embarazada.”

Debajo figuraba una respuesta enviada desde mi cuenta corporativa.

“Cassandra, nuestra relación terminó. No vuelvas a contactarme.”

Sentí que la sangre abandonaba mi rostro.

—Yo nunca escribí esto.

—Lo sé ahora —susurró ella—. Pero entonces no.

Levanté la mirada.

—¿Quién tenía acceso a mi correo?

Cassandra soltó una risa triste.

—Esa pregunta debiste hacerla hace tres años.

Luke había comenzado a colorear una hoja sobre la bandeja.

Violet seguía abrazando su elefante.

Dos vidas completas habían ocurrido mientras yo negociaba adquisiciones, abría oficinas y aparecía en revistas hablando del precio del éxito.

Y alguien había decidido por mí que jamás debía saber que era padre.

—Después de recibir ese mensaje —continuó Cassandra—, fui personalmente a Seattle.

Recordé aquella época.

Mi padre todavía presidía el consejo.

Mi jefa de gabinete era Eleanor Vance, una mujer que había trabajado para nuestra familia desde que yo estaba en la universidad.

—¿Con quién hablaste?

Cassandra tardó demasiado en responder.

—Con tu padre.

El ruido del avión pareció apagarse.

—¿Mi padre?

—Me recibió en su oficina.

Sus dedos comenzaron a temblar.

—Le enseñé la ecografía. Le dije que no quería dinero. Solo quería que supieras que ibas a tener hijos.

—¿Qué hizo?

Cassandra miró hacia la ventanilla.

—Me felicitó.

Aquello me confundió.

—Después puso un cheque sobre la mesa.

Mi mandíbula se tensó.

—¿Cuánto?

—Cinco millones.

Cerré los ojos.

Podía imaginar perfectamente a Harrison Prescott haciendo algo así.

Para mi padre, cualquier problema tenía precio.

—Lo rompí delante de él.

No pude evitar mirarla.

Esa era Cassandra.

La mujer que años atrás había preferido compartir conmigo un apartamento diminuto antes que aceptar dinero de mi familia.

—Entonces tu padre cambió de tono.

—¿Qué te dijo?

—Que tú ya habías elegido tu futuro. Que estabas a punto de comprometerte con la hija de un inversionista y que mis hijos destruirían una operación empresarial.

—Nunca estuve comprometido.

—Ahora lo sé.

Algo oscuro comenzó a crecer dentro de mí.

—¿Te amenazó?

Cassandra acarició el cabello de Violet.

—Me dijo que si insistía, sus abogados demostrarían que yo intentaba extorsionar a la familia Prescott.

Apreté el sobre hasta arrugarlo.

—¿Por eso desapareciste?

—No.

Me miró.

—Desaparecí por lo que ocurrió después.

Antes de que pudiera preguntarle, la voz del capitán anunció que una tormenta sobre Colorado retrasaría nuestro aterrizaje.

Mi teléfono seguía sin conexión.

El acuerdo de 780 millones podía desaparecer mientras estábamos en el aire.

Y por primera vez no me importó.

Luke levantó su crayón.

—Señor Damon.

—¿Sí?

—¿Tú también sabes dibujar dinosaurios?

Cassandra cerró los ojos.

Yo miré aquella pequeña cara.

—Soy terrible dibujando.

Luke me entregó un crayón verde.

—Puedes practicar.

Lo tomé.

Y durante los siguientes diez minutos dibujé probablemente el peor dinosaurio de la historia.

Luke pensó que era magnífico.

Violet finalmente salió de detrás del elefante.

—Parece papa.

—¿Una papa?

Asintió solemnemente.

Cassandra se tapó la boca para esconder una sonrisa.

Aquella pequeña escena me destrozó.

Eso era lo que me habían robado.

No grandes acontecimientos.

Momentos insignificantes.

Crayones.

Dinosaurios horribles.

Risas.

Entonces Violet empezó a toser.

Cassandra reaccionó inmediatamente.

Sacó un pequeño dispositivo médico de su bolso y comprobó su respiración.

—¿Qué ocurre?

—Nació con complicaciones respiratorias.

Mi pecho se cerró.

—¿Por qué?

Cassandra dudó.

—Los gemelos nacieron a las treinta semanas.

La miré.

—¿Prematuros?

—Violet pasó cincuenta y tres días en cuidados neonatales. Luke, treinta y ocho.

No pude hablar.

Mientras yo celebraba la apertura de nuestra oficina de Londres, mis hijos estaban luchando por crecer dentro de incubadoras y Cassandra estaba sola junto a ellos.

—¿Quién pagó aquello?

—Yo.

—¿Cómo?

Su expresión se endureció.

—Vendí prácticamente todo.

Entonces comprendí por qué su abrigo estaba gastado.

Por qué viajaban en clase económica en Nochebuena.

—Cassandra…

—No quiero tu lástima.

—No es lástima.

Mi voz se quebró.

—Es vergüenza.

Ella me observó en silencio.

—No sabía nada —continué—. Pero debería haber sabido que algo estaba mal cuando desapareciste.

—Intenté encontrarte, Damon.

—Y yo permití que otras personas controlaran quién podía llegar hasta mí.

Eso sí era culpa mía.

Una azafata se acercó.

—Señor Prescott, hemos recuperado brevemente conexión satelital. La tripulación recibió un mensaje urgente para usted.

Me entregó una hoja impresa.

Era de mi abogado corporativo.

NO FIRME LA ADQUISICIÓN DE MERRITT. HEMOS DETECTADO IRREGULARIDADES EN LA PROPIEDAD DE LAS PATENTES NEONATALES.

Debajo había otra línea.

Una de las patentes originales pertenece a Cassandra Hayes.

Levanté la cabeza lentamente.

—¿Qué demonios es Merritt Systems para ti?

Cassandra palideció.

—¿Por qué?

Le enseñé el mensaje.

Sus ojos se abrieron.

—Damon… no puedes comprar esa empresa.

—¿Por qué?

Miró a los niños antes de responder.

—Porque la tecnología que Prescott quiere adquirir por 780 millones comenzó con un prototipo que desarrollé durante la hospitalización de Violet.

Sentí otro golpe.

Cassandra había sido ingeniera biomédica cuando nos conocimos.

—¿Merritt te la robó?

—No exactamente.

Bajó la voz.

—La vendí.

—¿Por cuánto?

—Ciento veinte mil dólares.

Me quedé helado.

—¿Vendiste una tecnología valorada ahora en cientos de millones por ciento veinte mil?

—Necesitaba pagar las facturas médicas de nuestros hijos.

No supe qué decir.

Entonces añadió:

—Pero conservé determinados derechos sobre el diseño original.

Mi mente empresarial comenzó a comprenderlo.

—Sin tu autorización, Merritt no puede transferir completamente esas patentes.

—Exacto.

De pronto todo encajó de una manera terrible.

—¿Merritt sabe quién eres para mí?

Cassandra negó.

—No debería.

El avión volvió a sacudirse.

Y entonces recordé algo.

Mi padre había sido quien insistió en aquella adquisición.

Él había presionado para cerrarla antes de Navidad.

¿Y si sabía perfectamente quién había creado la tecnología?

—Cassandra, dijiste que desapareciste por algo que ocurrió después de hablar con mi padre.

Ella quedó inmóvil.

—Sí.

—¿Qué ocurrió?

Abrió otro compartimento del bolso.

Sacó una fotografía.

En ella aparecía Harrison Prescott saliendo de un hospital.

A su lado estaba un hombre que reconocí inmediatamente.

Richard Merritt, fundador de Merritt Systems.

La fecha estaba impresa abajo.

Era el día después del nacimiento de los gemelos.

—¿Qué hacía mi padre allí?

—Eso quería descubrir.

Cassandra sacó entonces un documento.

Era una copia del expediente de ingreso de Violet.

En la sección “contacto familiar autorizado” aparecía un nombre añadido a mano.

Harrison Prescott.

—Tu padre sabía dónde habíamos nacido —susurró Cassandra—. Sabía que Violet estaba enferma.

Mi garganta se cerró.

—¿Entró a verlos?

—Sí.

Miré a mis hijos.

—¿Y nunca me dijo nada?

Cassandra negó.

Después sacó la última hoja.

—Hay algo más.

Era una prueba genética realizada durante la hospitalización.

Paternidad compatible.

99,99 %.

Debajo figuraba quién había solicitado el análisis.

HARRISON PRESCOTT.

Mi padre no había sospechado que los gemelos fueran míos.

Lo había confirmado.

En ese instante se encendió nuevamente la señal del cinturón.

—Señores pasajeros —anunció el capitán—, debido a las condiciones meteorológicas, no aterrizaremos en Denver.

Miré mi reloj.

El acuerdo expiraba a medianoche.

Pero ya no pensaba firmarlo.

Entonces Cassandra sujetó mi brazo.

—Damon, si tu padre descubre que estamos juntos en este avión, hará algo.

—¿Cómo sabes eso?

Ella me miró con auténtico miedo.

—Porque no viajaba a Denver para pasar Navidad.

—¿Entonces para qué?

Cassandra abrió el último sobre.

Dentro había una citación judicial.

—Mañana iba a declarar contra Harrison Prescott.

Y antes de que pudiera reaccionar, la azafata regresó apresuradamente.

—Señor Prescott, acabamos de recibir otro mensaje para usted.

Me entregó el papel.

Solo contenía una línea.

Procedía del teléfono privado de mi padre.

“Damon, cuando aterricen, no permitas que Cassandra Hayes salga del avión con esos niños.”