No respondí inmediatamente al correo del Instituto Europeo de Astrofísica.

Esperé hasta que Adrián se metió en la ducha.

Entonces abrí el portátil, releí la oferta una última vez y escribí:

«Acepto la plaza. Puedo incorporarme el próximo mes».

La respuesta llegó nueve minutos después.

«Bienvenida de vuelta, doctora Mendoza».

Me quedé mirando aquellas palabras.

Bienvenida de vuelta.

No sabía cuánto necesitaba leerlas hasta que sentí que se me llenaban los ojos de lágrimas.

Pero no lloraba por Adrián.

Lloraba por la mujer que había sido antes de empezar a reducir su vida para que cupiera dentro de la de él.

Durante los siguientes días, Adrián habló sin parar de Boston.

Del apartamento que había encontrado.

De su nuevo laboratorio.

De los restaurantes que quería conocer.

Incluso me enseñó fotografías de un barrio cercano al río Charles.

—Aquí podríamos vivir.

Yo asentí.

—Es bonito.

Nunca preguntó qué pensaba hacer yo allí.

Nunca preguntó si había encontrado trabajo.

Nunca preguntó qué ocurriría con mi carrera.

Y aquello terminó de confirmar mi decisión.

La noche anterior al viaje, mientras cerrábamos las maletas, su teléfono se iluminó sobre la cama.

ELENA.

Adrián lo tomó inmediatamente.

—Es del trabajo.

Sonreí.

—Claro.

Salió al pasillo para contestar.

No necesité escuchar.

Ya no importaba.

Mientras hablaba con ella, saqué de un cajón un sobre.

Dentro estaban los documentos que mi abogada había preparado aquella mañana.

Solicitud de divorcio.

Los guardé entre mis libros.

A las seis de la mañana salimos hacia Heathrow.

Adrián estaba eufórico.

—Cuando lleguemos, primero dejamos las cosas y después podemos cenar con Elena. Ella conoce Boston mejor que nadie.

Lo miré.

Ni siquiera había esperado veinticuatro horas.

—Perfecto.

En el aeropuerto facturamos por separado.

Él seguía demasiado ocupado mirando su teléfono para darse cuenta de que nuestras etiquetas tenían destinos diferentes.

Llegamos al control de seguridad.

Después caminamos juntos hasta el enorme panel de salidas.

Boston.

Puerta B32.

Madrid.

Puerta A17.

Nuestros caminos se separaban exactamente allí.

Adrián señaló hacia la derecha.

—Vamos.

Yo no me moví.

Él avanzó dos pasos antes de darse cuenta.

—Clara.

Levanté la mirada.

—Mi puerta está al otro lado.

Frunció el ceño.

—¿Qué?

Saqué mi tarjeta de embarque.

Se la entregué.

La leyó.

Una vez.

Luego otra.

LONDRES–MADRID.

Su rostro cambió.

—¿Qué significa esto?

—Exactamente lo que pone ahí.

—¿Por qué tienes un billete a Madrid?

—Porque voy a Madrid.

Soltó una risa incrédula.

—Vale. ¿Y después?

—Después nada.

La sonrisa desapareció.

—Clara, nuestro vuelo sale en dos horas.

—Tu vuelo.

Entonces comprendió.

Lo vi en sus ojos.

Por primera vez desde que nos conocíamos, Adrián no sabía cuál iba a ser mi siguiente movimiento.

—¿Estás enfadada por algo?

Casi me hizo gracia.

—No.

—Entonces explícame qué demonios estás haciendo.

Saqué el sobre de mi bolso.

Se lo entregué.

Adrián leyó la primera página.

Su expresión se quedó completamente inmóvil.

—¿Divorcio?

—Sí.

—¿Estás loca?

Varias personas giraron la cabeza.

Yo mantuve la voz baja.

—No hagas una escena, Adrián. Tú siempre has dicho que yo sé comportarme.

Se quedó pálido.

Y supe que había entendido.

—¿Qué escuchaste?

—Lo suficiente.

—Clara…

—Escuché que Elena está en Boston. Escuché que no te quedabas tranquilo sabiendo que estaba sola. Escuché que decidiste por mí que iría contigo.

Tragó saliva.

—No es lo que parece.

—También escuché que yo te amo más de lo que tú me amas.

Silencio.

—Y escuché que, si te distanciabas, terminaría preguntándome qué había hecho mal.

Adrián bajó lentamente los documentos.

—Estabas escuchando una conversación privada.

—Curioso.

Lo miré fijamente.

—De todo lo que acabo de decir, ¿eso es lo que más te preocupa?

—Elena y yo no tenemos nada.

—Puede ser.

Aquello pareció desconcertarlo.

—Entonces ¿por qué estás haciendo esto?

—Porque Elena nunca fue el verdadero problema.

Di un paso hacia él.

—El problema eres tú creyendo que puedes diseñar mi vida sin preguntarme. El problema soy yo abandonando oportunidades para mantener vivo un matrimonio en el que siempre fui la única que hacía sacrificios.

—Yo también sacrifiqué cosas.

—Dime una.

Abrió la boca.

No salió ninguna palabra.

Ahí estaba toda nuestra historia.

—Clara, podemos hablar de esto en Boston.

Negué con la cabeza.

—Sigues sin entenderlo.

Señalé su tarjeta.

—Tú vas a Boston.

Levanté la mía.

—Yo vuelvo a Madrid.

Entonces sonó su teléfono.

Elena.

Los dos vimos el nombre.

Adrián rechazó la llamada inmediatamente.

—No me importa Elena.

—Pues debería. Cambiaste nuestros planes por ella.

—¡Porque pensé que tú vendrías conmigo!

—Exactamente.

Sonreí con tristeza.

—Pensaste. Nunca preguntaste.

Por los altavoces anunciaron el embarque de mi vuelo.

Adrián miró hacia la puerta A17.

Después volvió a mirarme.

—No vas a tirar doce años por una conversación.

—No.

Tomé mi maleta.

—Estoy dejando de tirar los próximos doce.

Intentó sujetarme del brazo.

Me aparté.

—Clara, espera.

—Adiós, Adrián.

Caminé hacia mi puerta.

Esperaba sentir miedo.

En cambio, cada paso parecía devolverme algo.

Mi carrera.

Mi orgullo.

Mi voz.

A mitad del pasillo escuché:

—¡Clara!

No giré.

Subí al avión.

Apagué el teléfono antes de despegar.

Cuando lo encendí nuevamente en Madrid había cuarenta y tres mensajes.

Los primeros eran furiosos.

«Esto es infantil».

«Tenemos que hablar».

Después cambiaban.

«He cancelado Boston».

Luego:

«Por favor, contéstame».

Pero había otro correo.

Del instituto.

Mi antiguo proyecto había recibido financiación internacional y querían que yo lo dirigiera.

Seis meses después, estaba frente a un auditorio presentando los primeros resultados de mi equipo cuando reconocí una figura al fondo.

Adrián.

Había regresado a Europa.

Me esperó afuera.

Parecía distinto.

Más cansado.

—No fui a Boston —dijo.

—Lo sé.

—Terminé el contrato.

Asentí.

—Espero que haya sido la decisión correcta para ti.

Me miró como si aquella frase le doliera.

—¿Eso es todo?

—¿Qué esperabas?

—Pensé que quizá…

Se interrumpió.

Entonces comprendí.

Durante meses había imaginado que volver sería suficiente.

Que yo seguiría esperando exactamente donde me había dejado.

—Clara, cometí un error.

—No, Adrián.

Lo miré con calma.

—Cometiste muchas decisiones. El error fue pensar que ninguna tendría consecuencias.

Sacó algo del bolsillo.

Nuestro anillo de bodas.

—Todavía te amo.

Respiré profundamente.

Hubo un tiempo en que aquellas palabras habrían sido suficientes para hacerme abandonar cualquier cosa.

Ya no.

—Quizá me amabas —respondí—. Pero siempre me amaste suponiendo que yo permanecería disponible.

Pasé junto a él.

Adrián no intentó detenerme.

Aquella noche regresé al observatorio.

Las luces de Madrid brillaban a lo lejos mientras sobre mí se extendía un cielo limpio.

Mi teléfono vibró.

Era la confirmación definitiva del divorcio.

Lo leí.

Después lo guardé.

No sentí victoria.

Tampoco tristeza.

Sentí espacio.

Espacio para volver a ser quien había dejado atrás.

Miré hacia el telescopio y pensé en aquellos dos billetes comprados durante una noche lluviosa en Cambridge.

Adrián había tenido razón en una sola cosa.

Aquel viaje sí había sido el comienzo de una vida nueva.

Solo se había equivocado sobre quién estaría a mi lado cuando comenzara.

Me senté frente al monitor, abrí los datos de mi investigación y sonreí.

Por primera vez en doce años, el futuro no era una decisión que alguien hubiera tomado por mí.

Era mío.